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Les quatre Sirènes # 16

Il y eut au mois de mai 1990 quelques jours de très beau temps. Aussi, j'en ai profité pour proposer à Gabriela de lui faire découvrir la presqu'île du Cotentin et plus particulièrement le Cap de la Hague. Pour cause d'épreuves du bac, les cours au lycée se faisaient plus rares.

Donc, le mardi 15 mai, au petit matin, je suis passé la prendre au pied de son immeuble. Cap au nord vers Cherbourg, et le bout du monde. Nous avons d'abord fait halte à Port Racine, le "plus petit port de France", puis à Omonville-la-Petite où nous avons vu de loin la maison de Jacques Prévert qui à l'époque n'était pas encore ouverte au public. Nous avons déjeuné dans une auberge rustique avant de reprendre la route vers le Nez de Jobourg et ses falaises vertigineuses. La mer était d'un bleu intense et l'air si pur qu'on avait l'impression qu'au large l'île d'Aurigny était toute proche. L'après-midi était déjà bien avancé. C'est alors que Gabriela m'a demandé de l'emmener à l'endroit qui était pour moi le plus beau. Encore quelques kilomètres et bientôt la baie d'Écalgrain s'offrait à nos yeux. Un sentier abrupt et caillouteux dévalait vers la mer. Pour plus de sécurité, Gabriela a saisi la main que je lui tendais et, une fois sur la plage, elle a laissé sa main dans la mienne. Nous avons arpenté toute la baie en suivant la lisière mouvante de la marée montante. Je suppose que nous avons dû échanger des banalités sur la beauté du site, la douceur de l'après-midi ou la pureté du ciel, mais je sais que chacun n'avait à l'esprit que l'union de nos mains jointes. En ces instants magiques, rien ne comptait plus pour moi que la douce chaleur de la main de Gabriela dans la mienne. 

Nous avons fait halte à la pointe nord de la baie, au pied de la falaise. C'est alors que Gabriela s'est tournée vers moi, a lâché ma main pour "se pendre à mon cou comme une liane" (cf: Sarbacane de Francis Cabrel). Nous sous sommes embrassés, longtemps... encore et encore. Et lorsque nos lèvres se séparaient, elle nichait son visage au creux de mon cou en me serrant encore plus fort. Ce fut un instant de pur bonheur mais éphémère car brusquement, s'écartant de moi sans me lâcher, elle me regarda, les yeux voilés de détresse. Puis sont venus les mots, douloureux et cruels :

" - Il ne faut pas que tu t'attaches à moi parce que ça va te faire souffrir. Je ne suis pas libre... Je suis fiancée... Il s'appelle Loïc, il est étudiant à Rennes. Nous devons nous marier l'an prochain, en août, quand il aura terminé sa maîtrise d'histoire. Il veut devenir prof comme moi... C'est ma mère qui me l'a choisi quand j'avais 15 ans, et je ne peux pas dire non à ma mère... Je ne peux pas t'expliquer pourquoi... C'est pour ça qu'il ne faut pas que tu m'aimes... Tu comprends ?"

Et tout en me disant ces mots, elle se collait de nouveau à moi et cherchait mes lèvres. J'étais comme tétanisé.

On a quitté la plage au crépuscule, remonté le sentier qui dévalait la falaise. Tout le long du trajet de retour, on n'a échangé aucun mot. Elle avait mis une cassette de Mecano dans l'autoradio et posé sa main gauche sur ma cuisse. Il était près de 22 heures quand je l'ai déposée au pied de son immeuble. Elle m'a donné une bise furtive sur la joue:

- "Merci pour tout. Je suis désolée d'avoir tout gâché. À bientôt..."

J'ai parcouru les 20 derniers kilomètres jusque chez moi comme un robot, la voiture en pilotage automatique. J'étais anéanti. Dans le salon, sur le bureau, le voyant vert du répondeur clignotait.

" - Michel... Pardonne-moi. Je ne pourrais pas me passer de toi... Je ne veux pas te perdre... Je te demande juste d'être patient. Je vais leur parler, je vais leur dire... Je t'aime."

C'était le mardi 15 mai 1990

à suivre...