michel-koppera

Le onze novembre, le jour de l’armistice,

Tout près de la flamme du soldat inconnu,

Elle se chauffe les fesses et le haut des cuisses

Pendant qu’un militaire lui mate le cul.

Puis, vient Noël, les cadeaux au pied du sapin :

Une queue dans la bouche, une autre dans la chatte,

Telle une vraie chienne, cambrée, à quatre pattes,

Sofia offre son cul de divine putain.

Enfin, l’année se termine en apothéose,

En grande partouze. Aux douze coups de minuit,

On lèche, on se suce, on baise, on s’encule, on jouit…

La vie est si brève et la mort si peu de chose.

© Michel koppera, mars 2011

Suite et fin en trois articles de l'Ephéméride de S*. Pour les trois épisodes (9 strophes) précédents, reportez-vous aux articles des 17, 21 et 24 février 2011

Le vingt-cinq mai, arrive le jour de sa fête :

Sainte Sophie, protégez votre pécheresse,

Que son con savoureux, que ses fesses parfaites,

Gardent à jamais les échos de nos caresses.

En citoyenne, à la Pentecôte elle donne

Son lundi solidaire à des vieillards lubriques :

Devant eux, elle se déshabille ; ils s’astiquent,

Puis lui touchent les seins, la branlent et l’enconnent.

Pour la fête des mères, elle offre un dîner

À des beaux orphelins en manque de tendresse.

Au dessert, toutes leurs jeunes bites se dressent

Quand elle les prie gentiment de l’enculer.

Samedi , 16 heures. « Jadis et naguère », magasin d’antiquités du passage Flaubert.

Sébastien a accompagné les garçons à leur tournoi hebdomadaire de tennis. Sofia, le tennis c’est pas son truc. Comme spectacle, elle préfère le rugby, ça l’émoustille davantage. Néanmoins, ce qu’il y a de bien avec le tennis, c’est que si l’on sait quand ça commence, on n’est jamais sûr de l’heure de fin et ça libère du temps pour des plaisirs plus subtils. Justement, depuis plusieurs mois, Sofia est à la recherche d’un petit guéridon ancien pour son vestibule. Elle a écumé tous les vide-greniers de la région, visité toutes les brocantes, en vain. La boutique  jadis et naguère, c’est bien mais beaucoup plus cher.

Comme chez tous les antiquaires, ça sent l’encaustique, le vieux cuir, le bois précieux et cette indéfinissable odeur du passé, quelque chose entre le moisi et le savon d’Alep. Monsieur Joseph est à l’image de sa boutique, vénérable et un peu suranné. Difficile de lui donner un âge, mais à coup sûr très vieux. Il parle bas, comme s’il craignait de briser quelque vase précieux d’un éclat de voix, se déplace furtivement entre ses vieilleries, répugne à parler argent tout en passant une main onctueuse sur la croupe d’une nymphe en bronze.

À l’arrivée de Sofia, il la laisse faire à sa guise le tour du magasin, fouiner dans les coins, mais la surveille de loin, sans rien laisser paraître. Il a tout son temps. Au premier coup d’œil, il a repéré la salope, la femme prête à tout pour parvenir à ses fins. Elle sent bon le Shalimar, sa jupe tombe juste comme il faut pour donner envie d’en voir plus, sa bouche est assez rouge pour sucer, sa chevelure suffisamment soyeuse pour suggérer des pilosités intimes aussi douces au toucher. Elle s’approche enfin. Il observe ses doigts délicats, ses ongles vernis de rouge carmin : c’est bien ce qu’il pensait.

- Je cherche un guéridon, en merisier de préférence, ou alors en bois clair. Je n’ai rien trouvé, mais peut-être ai-je mal regardé…

- Effectivement, je n’ai rien de cela en magasin… Par contre, en réserve, j’ai sans doute quelque chose qui pourrait vous intéresser. Vous désirez y jeter un coup d’œil ?

- Oui… si ça ne vous dérange pas.

- En aucune façon. Un instant, s’il vous plaît.

Il va à la porte d’entrée, la ferme au verrou et colle un petit écriteau sur la vitre : fermeture temporaire.

La réserve est au sous-sol. C’est une sorte de caverne d’Ali baba, un vrai capharnaüm de meubles et de bibelots. C’est bordélique et poussiéreux à souhait. Pourtant, M. Joseph ne tarde pas à y dénicher la bonne occasion : un délicieux petit guéridon en chêne clair, avec des pieds chantournés et une jolie marqueterie en façade. Exactement ce qu’il me faut, pense Sofia.

- Pas mal, même si ce n’est pas du merisier. Et vous me la feriez à combien ?

De sa main cauteleuse, M. Joseph caresse la patine du chêne.

- Disons… mille deux cents.

Sofia accuse le coup. Elle va devoir la jouer serré.

- Ça peut se négocier ?

- Peut-être… Tout dépend de ce que vous me proposez.

Sofia avise un fauteuil crapaud tout proche, y prend place et croise les jambes. Comme le fauteuil est court sur pattes, cela lui relève les genoux et lui découvre très haut les cuisses, jusqu’à la lisière de ses bas sombres. Le coup d’œil furtif de M. Joseph entre ses jambes ne lui échappe pas. Cependant, elle hésite. Son regard fait plusieurs fois l’aller-retour entre le guéridon et le maître des lieux. Ils sont vieux tous les deux. Elle ne s’est jamais offerte à un vieillard. Sans doute plus de 70  ans, il pourrait être son père. Cette idée la dégoûte un peu, mais en même temps, elle se dit qu’à cet âge-là, il doit être inoffensif. Elle croise son regard et elle devine qu’il est en train de lire dans ses pensées, comme dans un livre ouvert.

- Vous avez réfléchi ? reprend-il. Vous avez pris une décision ?

- Une fellation, ça vous irait ?

- J’ose croire que vous plaisantez, ricane-t-il. Je ne vous croyais pas si… comment dire… fleur bleue ! Il s’agit d’un guéridon en bois massif, madame. Un objet qui a une histoire et par conséquent une valeur certaine. Pas d’un meuble en kit acheté chez Ikea.

Le regard de Sofia se pose encore une fois sur le guéridon, s’y attarde.

- C’est d’accord, soupire-t-elle. Je ferai tout ce qui vous plaira.

- De combien de temps disposez-vous ?

- Une heure… une heure et demie.

- Cela devrait nous suffire.

Alors que Sofia se penche en avant pour ôter ses chaussures, M. Joseph l’arrête d’un geste de la main.

- Non, surtout pas. Enlevez juste votre veste et déboutonnez votre chemisier, rien de plus. Vous allez garder tout le reste. Maintenant, décroisez les jambes, retroussez votre jupe et écartez les cuisses. Laissez-vous aller en arrière, dans le fond du fauteuil ? Installez-vous confortablement. Je constate que vous portez une très belle culotte, très élégante. C’est en quoi ?

- Cent pour cent coton non traité, dit Sofia qui sent déjà l’infâme mouillure inonder son vagin.

- Ne fermez pas les yeux ! ordonne M. Joseph. Il est important que vous gardiez les yeux ouverts, tout le temps, vous comprenez. Regardez-moi. N’écartez pas trop les cuisses : il faut juste que le coton épouse la forme de votre sexe, comme une seconde peau. Voilà, comme ça c’est parfait. Il vous plaît tant que ça le guéridon ?

- Oui

- Et vous n’avez pas honte de ce que vous êtes en train de faire, de vous exhiber ainsi devant moi ? Vous sous rendez compte que vous vous conduisez comme une putain ?

- Oui, je le sais.

Le silence retombe, lourd comme un couvercle en fonte. Sofia le regarde ouvrir son pantalon et sortir sa bite. Il bande, pas très dur certes, mais quand même. M. Joseph est circoncis, ce qui le rend attendrissant. Les poils de son pubis sont gris, presque blancs, et en dessous pendouille une volumineuse paire de couilles, un peu comme celles d’un taureau.

- Vous allez tacher votre culotte, dit-il avec un sourire. Ecartez un peu le tissu que je voie votre vulve… Vous êtes très mouillée, n’est-ce pas ?

Sofia ne répond pas, son sexe parle pour elle. Elle devine ses petites lèvres luisantes comme si on les avait enduites de salive, son clitoris qui pointe sa tête pâle, ses muqueuses graissées de désir. M. Joseph s’empare d’une lourde chaise qu’il tire en face du fauteuil où se vautre Sofia. Il s’assoit et la voilà maintenant à portée de mains du vieux monsieur. De la poche de sa veste, il sort une paire de gants de latex qu’il enfile avec lenteur et précaution. Sofia commence à comprendre. Sans la lâcher du regard, il se penche en avant. Lorsque les doigts légers mais insistants de l’antiquaire se posent sur son sexe, Sofia ne cherche pas à se dérober. Il commence par trois puis quatre doigts dans le vagin. Ça rentre tout seul, sans aucune résistance. Même quand il y ajoute le pouce et qu’il y met la main toute entière jusqu’au poignet. Elle ne se savait pas si large, si profonde, si disponible en quelque sorte, même si la main de M. Joseph est fine, presque féminine. Finalement, elle s’en tire à bon compte. Elle se voit déjà en propriétaire du guéridon. Ce n’était pas si terrible que ça !

C’est oublier un peu vite la froide obstination de M. Joseph qui vient de retirer sa main. Ça a fait comme un bruit de ventouse, d’un pied que l’on extrait de la vase. Car maintenant, ses doigts de latex beurré à la cyprine se posent plus bas.

- Non, ne baissez pas les yeux, s’il vous plaît. Rappelez-vous, madame, que votre regard ne doit pas quitter le mien. Maintenant, posez vos jambes sur les bras du fauteuil de façon à vous ouvrir au maximum et écartez bien votre culotte. Détendez-vous…

Sans quitter Sofia des yeux, il lui enfonce son pouce dans l’anus et, par de lents et patients mouvements circulaires, entreprend d’en élargir l’accès. Ce n’est pas désagréable, loin de là. Au fil des circonvolutions du doigt dans son fondement, elle sent son orifice s’assouplir, se dilater et finalement s’ouvrir en grand. Si elle avait un miroir, elle pourrait s’admirer avec l’anus en O majuscule, petite bouche étonnée, sans aucune dent, bouche de bébé qui réclame le sein. Il lui semble même ressentir la fraîcheur du sous-sol qui se répand dans son rectum béant. Tout ceci, elle le lit dans les yeux de M. Joseph, des yeux aussi gris que son costume impeccable, que ses cheveux taillés au cordeau… Puis, sans même lui laisser le temps d’un orgasme, il la fiste d’un coup, d’une seule poussée. La main entière force la corolle de son anus. Elle a l’impression d’être sodomisée par un cheval : c’est gros, c’est très dur… Et pourtant, rien ne résiste. Les sphincters capitulent, les chairs se distendent, le cul s’évase. Sofia ne peut même pas se dire qu’elle souffre ; ce qu’elle éprouve est au-delà de la douleur. Elle est projetée dans une sphère sans nom, sans limites, sans durée, où le corps et les fantasmes ne font plus qu’un, où le mal n’a pas plus de sens que le bien, où le désir se confond avec le dégoût, où les plus bas instincts côtoient les sentiments les plus nobles. La main de M. Joseph qui lui lime le cul se fait tour à tour piston de machine infernale, gode de géante, étron vivant, champignon vénéneux, constipation céleste ou grand chagrin d’amour…

Elle sent venir l’orgasme de loin, un orgasme comme elle n’en a jamais connu auparavant, comme elle n’en connaîtra jamais plus. Il a pris naissance dans les racines profondes de son clitoris que frôlent les doigts de l’antiquaire, mais au lieu d’y grandir et d’y exploser, le désir s’est répandu aux alentours, il a envahi son vagin, son rectum, sa vessie elle aussi caressée. Alors quand elle jouit en criant et pleurant de bonheur, ses yeux dans les yeux de M. Joseph, elle lâche tout en même temps : son vagin déborde de jus, elle pisse de joie, lâche les gaz, et c’est un flot de mouillure, d’urine et de merde qui gicle et coule à grosses gouttes sur le ciment du sous-sol. Le gant de M. Joseph en est tout poisseux : c’est gluant, âcre et brunâtre. C’est avec ce gant visqueux qu’il se branle et que sa queue à demi-molle laisse tomber quelques larmes de sperme sénile sur le con spasmodique de Sofia.

- Je crains que votre jolie culotte ne soit plus très présentable, dit-il en essuyant le gant de latex que le coton cent pour cent non traité. Je vous remercie, madame. Ce n’est pas tous les jours que l’existence nous offre de tels agréments. Vous pourrez prendre livraison de votre guéridon dans la semaine… Si vous me faisiez le bonheur d’avoir vos règles, ce serait parfait, car cela manquait un peu de sang, vous ne trouvez pas ?      

à suivre...

Jeudi, 19h15, Boucherie Charcuterie de la Rue Saint Antoine

Le jeudi soir, c’est Sébastien qui a la charge des enfants, aussi lorsque la fraîcheur du crépuscule descend lentement sur la ville, Sofia se prépare pour les dernières emplettes de la journée. Dans le secret de sa chambre close, elle enfile une paire de bas noirs qu’elle agrafe à un porte-jarretelles de même couleur et une petite culotte de dentelle, noire elle aussi. Pas besoin de soutien-gorge. Dans la penderie, elle prend un manteau de fourrure d’un noir de jais dont elle s’enveloppe voluptueusement. En passant dans le vestibule, elle chausse une paire de hautes bottes fourrées en daim, s’empare de son sac à main et sort… La boucherie est toute proche, à quelques centaines de mètres, dans une rue adjacente et étroite. Quand elle en pousse la porte vitrée, le rideau de fer est déjà au tiers baissé et la vitrine réfrigérée presque vide. Assise à la caisse, la patronne, une brune plantureuse comme une otarie, est en train de compter les billets de la recette du jour, pendant que son mari, aussi imposant qu’un taureau de concours, range des quartiers de viande dans les armoires frigorifiques. À l’arrivée de Sofia, la patronne lâche ses billets et la regarde intensément.

- Ah, bonsoir madame Sofia ! On ne vous attendait plus ! Qu’est-ce qu’on vous sert ?

- Un rôti de bœuf… Un bon kilo dans le faux-filet, ce serait possible ?

- Pas de problème. Mon mari va vous préparer ça. Allez-y, il doit être dans le labo. Pas besoin de vous montrer le chemin, vous connaissez… Je vais fermer la boutique. J’en ai pour quelques minutes et je vous rejoins…

Sofia contourne la caisse et passe derrière la vitrine réfrigérée où traînent encore quelques terrines de pâtés. Elle pousse une porte à hublot et pénètre dans une pièce entièrement carrelée de faïence blanche, violemment éclairée par des rampes de néons. La porte d’une chambre froide est ouverte. Sofia aperçoit la silhouette massive du boucher en train de pendre un quartier de bœuf à un crochet. À chaque fois qu’elle le voit, Sofia éprouve la même fascination mêlée d’effroi. Cet homme lui donne des frissons : son visage lunaire aux sourcils broussailleux et noirs comme du charbon, ses cheveux ras, sa moustache épaisse, son tablier maculé de sang séché, son ventre imposant, ses mains velues aux ongles très courts, aux doigts zébrés de cicatrices, sa voix de stentor… Quand il voit Sofia s’approcher, il pose les mains sur ses hanches et la regarde avec aplomb :

- Avec Rolande, on se disait qu’on n’allait pas avoir la visite de madame Sofia aujourd’hui… Mais si ! Qu’est-ce qu’elle veut la petite dame ? Un rôti dans le faux-filet, comme d’habitude ?

Malgré le froid qu’elle sent ramper entre ses cuisses et sur son ventre, Sofia pose ses fesses sur la paillasse de faïence, juste à côté de l’étal où le boucher vient de poser un beau quartier de bœuf. Un fusil dans une main, un couteau à la lame aussi fine qu’une dague dans l’autre, le boucher affûte son outil sans quitter Sofia des yeux. Le bruit du frottement de la lame acérée contre l’acier du fusil a quelque chose d’envoûtant. Alors, Sofia ouvre en grand son manteau et se montre au patron dont une puissante érection soulève le tablier. Sans plus attendre, penché au-dessus de la pièce de viande froide, il se met à l’ouvrage. Avec dextérité, la lame du couteau dégage la tête de l’os au cartilage luisant. Le manteau ouvert, Sofia le regarde faire en se masturbant, la main gauche dans son slip, la main droite posée sur la bosse qui déforme le tablier blanc du boucher. Puis elle s’agenouille sur le carrelage glacé, glisse sa main sous le tablier, ouvre la braguette et dégage l’énorme membre du boucher. Elle n’en a jamais vu d’aussi gros. Il lui fait penser à une andouille de Vire : même taille, même calibre, même consistance ni dure, ni vraiment molle. Elle émerge d’un bas-ventre couvert de poils noirs épais comme une fourrure de gorille, mais, délicatesse extrême, ses grosses couilles de taureau qui ballottent librement sont rasées de près. Sofia l’empoigne fermement et le branle.

C’est dans ces instants qu’arrive Rolande, la patronne, qui a fermé la boutique et sa caisse. Quand elle voit Sofia à genoux, aux pieds de son mari, elle ôte sa blouse et la voilà, tout en chair blanche, avec sa grosse poitrine de nourrice comprimée dans un soutien-gorge d’ogresse, son ventre à double bourrelet, son pubis gras, sa culotte de dentelle dont le tissu se perd dans la fente de sa chatte majestueuse.

- Vous auriez pu m’attendre ! dit-elle avec une pointe de dépit. Alors, il bande le Marcel ?

Sofia écarte le tablier et lui montre la bite gargantuesque. Elle passe la langue sur le gland tuméfié pour l’enduire de salive : le sexe du boucher a un arrière-goût appétissant de charcuterie fumée au feu de bois. Marcel en a presque fini avec son rôti. Pendant qu’il le barde et le ficelle, Rolande ôte sa culotte et s’approche à son tour. Debout près de Sofia, elle lui présente sa chatte béante. Vue de près, la vulve est impressionnante, déjà gluante –des filets de mouillure suintent au bord du vagin – le clitoris paraît minuscule dans cette gangue de chairs épaisses et odorantes. Sofia sait exactement ce qu’elle a à faire : sans lâcher le membre cyclopéen de Marcel, elle glisse sa main libre entre ses cuisses ouvertes de Rolande et l’insinue dans la fente huileuse. Tout rentre sans aucune résistance, sans gêne, jusqu’au poignet. Elle peut lui caresser à pleine main le col de l’utérus, lui fouiller le con qui bave.

- Vas-y, pouffiasse, gueule Rolande, baise-moi avec ta main de putain bourgeoise. T’inquiète pas, Marcel va te fourrer son gros engin dans le cul, mais avant ça, je vais me l’enfiler et c’est toi qui vas me le mettre…

Rolande se dégage, se tourne, couche son buste sur l’étal à côté du rôti de bœuf emmailloté comme un nouveau-né, présente son fessier de matrone. Sofia dénoue le tablier de Marcel, baisse son pantalon. La bite est monstrueuse. Pendant que des deux mains Marcel écarte les fesses de sa femme, Sofia présente la tête de l’engin aux portes du vagin qui bâille. Un gargouillis obscène accompagne la saillie. Sofia se repaît du spectacle de leur rut et ne peut s’empêcher de jalouser Rolande qui se l’enconne jusqu’à la garde. Les grosses couilles glabres pendouillent à leur aise entre ses cuisses velues de Marcel et Sofia joue avec pendant que la bite magistrale pistonne le con des Danaïdes. La patronne jouit, le patron se retient et se retire.

Car c’est au tour de Sofia. Rolande prend la direction des opérations : c’est elle qui couche Sofia sur la paillasse, elle qui lui écarte les fesses et lui branle le clitoris pour la faire mouiller, elle qui beurre de saindoux le gland de Marcel et le cul de Sofia, elle qui pose la tête luisante de la bite de Marcel sur l’anus de Sofia, elle qui leur dit de pousser, qui les encourage, qui commente la lente progression de la sublime queue dans le rectum bourgeois, elle qui les caresse, les embrasse, les aide à jouir. Sofia a l’impression d’être empalée par un mammouth. À la douleur lancinante que lui inflige le boucher sodomite, se mêle l’incroyable chaleur de son torse et de son abdomen velus qui la couvrent et l’enveloppent avec douceur. Heureusement, le saindoux fait son office et, peu à peu, la souffrance s’estompe pour laisser place au plaisir d’être enculée, d’être aimée. Et, au fur et à mesure que Marcel la défonce, une sorte de fièvre s’empare de son corps qui brûle et se consume de plaisir.

Marcel éjacule en barrissant. Son sperme inonde le cul de Sofia. Elle ne compte plus ses orgasmes, elle est hors du temps, dans les âges préhistoriques où le monde n’était qu’un grand rut permanent.

L’andouille de sa bite refroidie pendue au bas de son ventre poilu, Marcel enveloppe le rôti dans un papier. Rolande prodigue à Sofia ses dernières recommandations :

- À four chaud, thermostat 8. Pas plus d’un quart d’heure par livre. Bon appétit.

à suivre...

Mardi, 11 heures, Grande Librairie de la place de la République

Sofia est venue prendre livraison d’une commande qu’elle a passée la semaine précédente : une édition de la Nouvelle Justine de Sade, richement illustrée de gravures érotiques. En attendant l’impression  de la facture, le vendeur ne peut se retenir de regarder le livre dont l’illustration de couverture est plus qu’explicite. On y voit la jeune Justine, nue, quasiment écartelée en train de se faire fouetter jusqu’au sang par un homme à perruque poudrée et pourvu d’une membre énorme.

- Qu’est-ce qui vous excite chez Sade ? demande le vendeur en reposant le livre sur le comptoir et en regardant Sofia droit dans les yeux.

Elle soutient son regard d’un bleu très intense. Il est jeune encore – pas plus de trente ans, pense-t-elle – avec des cheveux d’un châtain presque blond dont une mèche lui tombe gracieusement sur le front. Une belle bouche aussi, des dents blanches et un menton volontaire…

- L’idée d’être forcée n’est pas pour me déplaire, répond Sofia d’une voix qu’elle veut sereine.

Il semble réfléchir quelques instants puis reprend :

- Saviez-vous que nous avons dans nos réserves une petite bibliothèque très particulière, une sorte d’enfer composé d’ouvrages que nous ne pouvons pas mettre en rayon, pour des raisons que vous comprendrez aisément. Ils s’adressent à une clientèle avertie… Cela vous intéresserait d’y jeter un œil ?

Comme prise d’un léger étourdissement, Sofia sent ses jambes fléchir. Ce n’est pas un frémissement de peur qui la traverse de part en part, mais un frisson qu’elle connaît trop bien, une vibration secrète qui prend naissance quelque part sous son nombril et palpite au plus profond.

- Si ça ne vous gêne, je veux bien…

L’autre lui sourit avec un soupçon de cruauté à la commissure des lèvres.

- Accordez-moi quelques instants et je suis à vous, le temps de fermer ma caisse. Je m’appelle Antoine, et vous ?

- Sofia

- Presque comme Sophie… C’est un prénom à se faire sodomiser, vous ne trouvez pas ?

Malgré elle, Sofia se sent rougir. Elle bafouille quelques mots maladroits et sans suite. Heureusement l’écran de l’ordinateur vire au bleu puis au noir. Antoine se lève et invite Sofia à la suivre. Paradoxalement, pour atteindre l’enfer, il faut monter dans les étages, jusqu’à une petite pièce du troisième dont Antoine détient la clef de la porte de bois sombre, au bout d’un couloir au parquet grinçant. C’est une pièce carrée, sans fenêtre, aux murs entièrement recouverts de rayonnages. Au centre, sur le tapis de laine étalé sur le sol, amené là pour le confort de la lecture, il y a un divan de velours rouge.

À peine sont-ils entrés qu’Antoine referme la porte à clef derrière eux.

- Vous aimeriez voir un ouvrage en particulier ?

- Oui,  si c’est possible, une édition d’Histoire d’O illustrée par Loïc Dubigeon.

Pendant qu’Antoine cherche dans les rayons, Sofia prend place sur le divan et croise les jambes. Lorsqu’il vient s’asseoir à côté d’elle avec le livre qu’il pose sur ses genoux, elle ne voit que ses mains qu’elle désire sur son corps. Quand il déboutonne son corsage, ses mamelons sont déjà durs et presque douloureux. Il lui saisit un téton, le tord entre le pouce et l’index mais sans chercher à lui faire mal. Puis ce sont ses lèvres qui la tètent comme un nourrisson. Sofia a oublié le livre, plus rien ne compte que l’envie d’être possédée. Antoine soulève sa jupe, ses mains s’aventurent entre ses jambes, ôtent sa culotte, écartent ses cuisses, la retournent sans ménagement. La voilà maintenant à quatre pattes sur le divan, la jupe relevée haut sur ses reins, très cambrée, avec la bouche de l’homme ventousée à son anus, avec sa langue qui lui fouille le fondement, ses mains qui lui triturent les seins, son souffle chand entre ses fesses… Sofia s’ouvre.

La langue d’Antoine se vrille dans son cul comme une grosse anguille visqueuse ; Sofia la voudrait plus longue, plus épaisse, plus loin dans ses entrailles obscures. La joue posée sur le dossier du divan, elle se saisit les fesses à deux mains afin de s’évaser au maximum. Son rectum bâille sa faim de queue. Justement, Antoine est maintenant en position, debout derrière elle, aux portes de son cul enduit d’un épais cocktail de salive et de mouillure. Il a la bite vigoureuse, massive, tendue à l’extrême. Elle y jette un regard gourmand  juste avant qu’il ne la sodomise sans ménagement. Elle en a un hoquet de surprise, mais ça ne dure qu’un instant, le temps de prendre possession du membre qui l’encule, lui dilate l’anus, lui remplit le rectum, lui siphonne l’intestin, lui comprime le vagin, lui caresse du gland les racines profondes du clitoris et la fait jouir.

Des images obscènes défilent derrière ses paupières closes : images brutales d’une saillie dans la cour pavée d’un haras, d’un étalon aux yeux révulsés, d’une pouliche en sueur, de sa vulve d’où s’élève une vapeur à l’odeur puissante et d’où s’écoule un ruisseau de sperme blanc sur sa robe noire… Ces images la poursuivent, la poussent dans les contrées secrètes de ses fantasmes… Elle se sent désormais jument en rut et pour un peu elle en hennirait de plaisir…

Vers midi et demi, juste avant la fermeture, Sofia quitte l’Enfer avec du sperme frais dans le cul et un petit livre grivois dans son sac à main. Antoine la raccompagne jusque sur le trottoir.

- La semaine prochaine, il faudra que je vous montre un roman de Pierre Louÿs, « Trois filles de leur mère », illustré par Pichard… Vous verrez, votre ressemblance avec la mère est vraiment surprenante !

à suivre...