michel-koppera

Elections. Dans moins de deux semaines, on vote. Déposer son bulletin dans l'urne, comme son sperme dans le vagin d'une poupée gonflable... En vain. Ils ne tiendront pas leurs promesses, et on fera semblant d'avoir oublié. Tout cela n'est pas très sain.

Elections toujours. En 1997, Le Président de la République avait dissous l'assemblée, ou plutôt "dissolu" et  la droite s'était fait "Chirakiri".

Bonheur. Les bons sentiments, c'est comme les mangues : c'est savoureux, mais ça ne dure que le temps d'une saison et ça voyage plutôt mal.

Amour-propre. Moi, ce qu'il me plaît de faire, c'est précisément ce qui ne se fait pas.

Voisinage. Au Brésil, nos voisins de palier, c'était un couple : elle métisse plutôt blanche, lui franchement noir. Et pas du tout causants. Ils passaient leurs journées entières enfermés dans leur chambre, ils ne sortaient que pour manger, et encore... Du balcon, on les voyait ( ou plutôt on les devinait) entièrement nus sur le lit. Ils devaient passer leur temps à se caresser, se branler et baiser. Ils ne faisaient pas de bruit, ils étaient jeunes. Quand ils sortaient prendre l'air, elle avait le feu aux joues, lui restait impassible et muet.

Impressions de Guyane. Maisons grillagées et surprotégées, abondance de légumes et de fruits au marché, omniprésence de la police et de l'armée, femmes somptueuses, cocaïne et crack à tous les coins de rue, poissons du fleuve majestueux, agressions et braquages, musiques métissées, soleil lourd et pluie de plomb... 

Pluie. Averse tropicale de l'après-midi. La pluie tombe avec une telle violence qu'il semble que tout doive être écrasé, humilié par les gouttes d'eau lourdes comme des perles de mercure transparent.

Arbre. Le grand lustre aux cristaux d'émeraude du manguier