michel-koppera

Brigitte

1.Pendant quelque temps, j’ai partagé la vie de Brigitte. À cette époque, j’étais en poste à T***, mais je songeais déjà sérieusement à me faire nommer à l’étranger, ce qui finit par arriver quelques années plus tard. Lorsque Brigitte devint ma collègue de travail, elle ne m’était pas inconnue. En effet, deux ans auparavant, elle avait déjà travaillé avec nous avant de partir pour une ville lointaine. Nous avions alors tous pensé que ce départ était définitif, aussi quelle ne fut pas notre surprise de la voir revenir. Je devais apprendre par la suite que cet éloignement avait été l’occasion d’une aventure amoureuse qui avait viré au désastre.

Brigitte était juive. Quand j’écris qu’elle était juive, je veux dire que ses parents et ses ancêtres l’étaient, car jamais elle ne se revendiqua comme telle : elle ne se souvenait pas d’être un jour entrée dans une synagogue, ni ne respectait le repos du shabbat, pas plus qu’elle ne mangeait casher… Elle avait vingt-sept ans, le regard sombre, de très longs cheveux noirs où le henné allumait de petits incendies, une cambrure de reins très accentuée, de belles mains aux ongles soignés. Elle était timide aussi, mettait la main devant sa bouche quand elle devait rire, comme si elle avait peur de montrer ses dents en public ; pendant les réunions de bilan, elle n’était jamais la première à prendre la parole, ne donnait son opinion que du bout des lèvres, comme à regret, et se rangeait toujours à l’avis du plus grand nombre.

En dehors du travail, Brigitte aimait le théâtre, le cinéma italien, la danse de salon, les bains de soleil et les repas en tête à tête au restaurant. Cet hiver-là, nous sommes devenus camarades de soirées, puis amants de nuit. Ce fut ainsi que j’appris que Brigitte avait la langue habile, les seins en poire et, selon l’expression consacrée, le sexe touffu et charnu… Nous couchions chez elle, un petit appartement au premier étage d’un immeuble moderne. Elle avait un vaste lit, bas et silencieux. La première chose que je remarquai, ce fut les miroirs : il y en avait partout, même dans les toilettes et dans le placard à balais : un monumental encadré de dorures au mur de la chambre, un ovale dans le vestibule, un triptyque dans la salle de bains… Et puis tous les autres : miroir grossissant pour s’épiler les sourcils, miroirs de poche à glisser dans le sac à main, psyché sur la coiffeuse au pied du lit, miroirs anciens accrochés au mur comme des œuvres d’art…

L’amour avec Brigitte, ce n’était pas compliqué : on se mettait au lit vers minuit et on baisait,  tout simplement, à la lumière feutrée des lampes de chevet. On se roulait des patins baveux ; elle me suçait, je la léchais. Quand elle était assez mouillée, je la pénétrais, la plupart du temps dans la position du missionnaire, entre ses cuisses largement écartées, les genoux un peu relevés… Plus rarement en levrette. Elle jouissait la première, je le devinais aux pincements spasmodiques de son vagin qui me palpait la queue. Je ne tardais pas à la suivre. Dès que je m’étais retiré, elle filait à la salle de bains. Elle s’y attardait tellement que souvent, quand elle revenait se coucher, je m’étais endormi.  Même si elle me disait qu’elle se plaisait bien avec moi et que ses mots avaient l’accent de la sincérité, je sentais confusément qu’elle avait besoin d’autre chose… Lorsque je lui demandais ce qui lui ferait plaisir, elle m’assurait en souriant que c’était très bien comme ça, mais que si je désirais la couvrir de lingerie fine, de bijoux ou de cosmétiques de luxe, elle ne m’en voudrait pas… Les questions n’allaient pas plus loin.

À suivre…