michel-koppera

Souvenir n° 2

Pendant presque un trimestre de l'année scolaire 1974-1975, je me suis retrouvé à remplacer une prof de français dans une classe de CPA (classe préparatoire à l'apprentissage) composée d'une petite quinzaine d'élèves de 15-16 ans qui alternaient formation en entreprise et cours au collège. Plus de garçons que de filles. Dans le fond de la classe, seule à sa table, derrière les autres, s'installait toujours une fille à lunettes, cheveux frisés, très timide dont je n'entendais quasiment jamais le son de la voix, répondant par monosyllabes à mes questions. Je ne faisais pas spécialement attention à elle jusqu'au jour où assis au bureau pendant que les élèves faisaient un exercice, je me suis rendu compte que cette fille penchée sur sa feuille avait la main gauche sous la table. J'ai d'abord pensé qu'elle cherchait à tricher, puis en l'observant plus attentivement, j'ai constaté que son bras glissé sous la table était comme agité de tremblements... Sans éveiller ses soupçons, je me suis arrangé pour voir ce qui se tramait. La main sous sa jupe écossaise, elle se branlait énergiquement. Aucun doute là dessus ! Je l'ai regardée faire... Quand elle a joui, ses joues se sont empourprées et elle a serré les cuisses sur sa main...  Quelques minutes de répit, puis elle a repris sa masturbation. Je me suis levé pour passer en revue la progression du travail des élèves. Quand je suis arrivé à la hauteur de la fille, penché au-dessus d'elle, j'ai aperçu son avant-bras glissé dans sa ceinture. Elle s'est immobilisée. J'ai fait semblant de vérifier son travail :

- C'est bien, continue comme ça ! 

Quand je suis revenu au bureau, elle avait recommencé à se branler. Au fil des jours et de semaines, je me suis rendu compte qu'elle se branlait systématiquement pendant le cours, et qu'elle jouissait deux à trois fois par heure. Quand j'ai demandé à ses autres profs s'ils avaient remarqué un comportement étrange de la part de cette élève, ils m'ont tous répondu que non, que tout était normal...

Je suis aujourd'hui persuadé qu'elle était parfaitement consciente que je savais ce qu'elle faisait en cours et que cela l'excitait au plus haut point. La preuve, c'est qu'à la fin de ma mission, elle continuait de se branler quand je me penchais au-dessus d'elle pour contrôler ou corriger son travail. 

Keepsake 30

Mes aventures et mésaventures, # 16

L’inconnue au pantalon de velours rouge, 1972

J’étais étudiant en seconde année de licence de Lettres. Vie d’insouciance et de plaisirs interdits. Avec Anne, nous habitions un grand appartement en plein centre-ville, au 5^ème étage, sans ascenseur, juste au-dessus d’un Monoprix. Presque chaque soir, notre appartement devient le lieu de rencontre de copains et copines qui viennent passer un moment, boire un thé ou fumer un joint. Parmi les habitués, il y a un étudiant en sociologie qu’on surnomme « L’Ombre » parce qu’il ne parle presque pas, passe inaperçu, toujours dans le sillage des autres.

Ce soir d’hiver 1972, l’Ombre arrive en compagnie d’une fille blonde, plutôt plantureuse, portant sweat-shirt blanc et pantalon de velours rouge (ce sont les seuls souvenirs que j’ai gardés d’elle). Donc soirée habituelle qui réunit une bonne demi-douzaine de connaissances : dîner frugal, boissons fraîches (Perrier, limonades) ou chaudes (thé au jasmin). Un des convives a apporté une barrette de shit, du bon, du libanais. On roule des pétards. Sur la platine, on met du Pink Floyd et du Mahler. Vers minuit, Anne va se coucher, elle travaille le lendemain matin de bonne heure. Dans la nuit noire, on se retrouve à un petit groupe d’irréductibles. Ils se retirent les uns après les autres. À deux heures du matin, nous ne sommes plus que deux dans le salon : la blonde au pantalon de velours rouge et moi. On se prépare un dernier joint. Après tout va très vite : on se regarde, on se touche, on s’embrasse, on se déshabille sans bruit. Elle a une très grosse poitrine et un large pubis à peine ombré de poils. Je suis tellement défoncé que je n’arrive même pas à bander correctement.

- C’est pas grave, qu’elle me dit à voix basse, je suis tellement large que je ne sens presque rien. Si tu veux, tu peux y mettre les doigts, j’aime assez ça.

Et c’est comme ça que je commence par lui fourrer deux doigts dans la chatte, puis trois, puis quatre… C’est vrai qu’elle était large et incroyablement mouillée. J’avais l’impression qu’à chaque fois que j’ajoutais un doigt, son vagin devenait plus souple. Elle était assise sur le canapé, les cuisses grandes ouvertes, le vagin béant. Moi, à genoux entre ses jambes, je lui fouillais la chatte. Finalement, presque sans forcer, je lui ai mis la main entière dans le ventre. Je ne saurais dire ce qu’elle ressentait vraiment mais elle ondulait des hanches en silence et suintait de partout. De mon côté, c’était comme si ma main s’était glissée dans une moufle de peau très moite. Ça a duré un bon moment jusqu’à ce que j’éjacule dans le vide et qu’elle me saisisse doucement le poignet pour retirer ma main de sa gangue de chair.

- Ça suffit, me dit-elle. Ne te donne pas cette peine. C’est gentil de ta part d’avoir essayé, mais je n’ai encore jamais joui. Allez, on va se coucher maintenant !

Le lendemain matin, elle est repartie en entraînant l’Ombre dans son sillage. Je ne l’ai jamais revue. 

Mes aventures et mésaventures, # 15

3. Samyra, Karine et Marco. Avril 1990

Il y a dans la vie certains moments inoubliables dont on aimerait emporter le souvenir avec soi au-delà de la mort. Ce dimanche d’avril 1990 en fait partie. J’étais venu avec 4 pellicules couleur de 36 poses, du 200 ASA je crois (le numérique n’existait pas encore !) et mon Canon F1. Nous avons commencé par un déjeuner dominical et très convivial. Ce n’est que vers 16 heures, après le café que nous sommes passés aux choses sérieuses. Samyra et Karine sont allées dans la salle de bain pour se préparer. Je me souviens que Samyra n’avait pas de lingerie sexy et que Karine se proposa de lui prêter soutien-gorge, petite culotte, porte-jarretelles et bas résille. De fait, plus d’une demi-heure plus tard, lorsqu’elles sont réapparues au salon, elles étaient toutes les deux en grand uniforme de putain. Quelques poils follets d’un beau brun dépassaient du string blanc de Karine et la poitrine opulente de Samyra menaçait d’exploser le soutif mauve que lui avait prêté Karine. La séance de pose devait avoir lieu dans le salon dont on avait baissé les volets roulants : un canapé, un tapis de laine, rien d’autre !

Ce fut Karine qui se proposa pour passer la première. Poses aguichantes, de plus en plus dénudées, de plus en plus obscènes. À côté de moi, Marco ne pipait mot mais semblait très attentif. En retrait, Samyra encourageait son amie. Au bout d’une petite heure, j’en ai eu terminé avec la première pellicule. Le temps de recharger l’appareil, Samyra avait pris la place de Karine. Même scénario : on débute par des photos style mode, puis on passe à l’érotisme chic pour terminer par le franchement pornographique, c'est-à-dire cuisses ouvertes, con et cul offerts… Et puis, tout a basculé sur une simple suggestion :

- Alors, les filles, ça vous dirait de poser ensemble ?

Sans se le faire dire deux fois, Karine est venue rejoindre Samyra sur le canapé. Elles ont d’abord posé côte à côte, puis spontanément se sont pris la main, avant de se caresser, s’embrasser. Peu à peu, la situation est devenue torride. Elles se branlaient mutuellement, indifférentes à l’objectif, entièrement tournées vers la recherche de leur propre plaisir. Je crois qu’elles ont épuisé toutes les possibilités manuelles et buccales entre deux amantes. Je mitraillais à qui mieux mieux, sans aucun souci de beau cadrage, de bon éclairage… À côté de moi, Marco était sur des charbons ardents.

- Viens ! lui a dit Karine. Et toi, Michel, laisse tomber les photos…

Et c’est comme ça qu’on s’est retrouvés tous les quatre à poil dans le salon. Aujourd’hui encore, presque un quart de siècle plus tard, il m’est difficile de trouver les mots pour décrire ces deux heures de pur bonheur que nous avons vécues et partagées. Un monde de sueur, de salive, de mouillure et de sperme mêlés ; un récital de soupirs, de grognements, de gémissements et surtout de silences… On s’est aimés, passionnément. Il n’y avait plus ni femmes, ni hommes… Rien que des corps hypersexués en quête d’extase, d’épanouissement… Je me souviens avoir joui une première fois dans la chatte de Karine, et plus tard, à la nuit tombée, une seconde fois dans la bouche de Samyra alors que nous étions tête-bêche sur le tapis, dans un 69 sans fin…

Je suis parti vers 20 heures. J’étais loin de me douter que je ne reverrais plus Samyra. En effet, dans la semaine qui suivit, elle quitta sans explication l’appartement de Karine et Marco, emportant ses quelques affaires personnelles qui tenaient dans deux valises. Nous ne devions plus jamais avoir de ses nouvelles. Quant aux photos que j’avais prises ce jour-là, je n’en vis que quelques-unes (j’avais laissé les pellicules à Karine et Samyra). Aujourd’hui je n’ai gardé qu’une seule photo de Samyra, prise quelques semaines auparavant, et lorsque je la regarde, je ne peux m’empêcher de me demander ce qu’elle fait, quelle a été sa vie. (photo disponible uniquement sur demande personnalisée)

Mes aventures et mésaventures, # 15

Samyra, Karine et Marco (1988-1991)

1. Les rencontres

Tout a commencé une nuit de juin 1988 sur un car-ferry qui faisait la liaison entre Southampton et Cherbourg. Je revenais de passer quelques jours chez mon frère qui à l’époque travaillait en Angleterre. Incapable de trouver le sommeil dans le salon-dortoir du ferry, j’avais opté pour le pont arrière où s’étaient rassemblés quelques passagers insomniaques, accoudés au bastingage, le regard perdu dans les flots noirs. C’est là que je fis la connaissance de Samyra, une beurette d’une vingtaine d’années qui rentrait d’un séjour de plus de deux ans à Londres où elle avait vécu de petits boulots. On a discuté pendant une bonne partie de la nuit, jusqu’à l’aube et l’entrée dans la rade de Cherbourg. Une fois à terre, je l’ai accompagnée à la gare où je lui ai laissé mes coordonnées, au cas où… De son côté, elle n’avait ni adresse, ni téléphone, et envisageait de se rendre d’abord chez de la famille du côté de Rouen. On s’est perdu de vue. Pendant plus de trois mois,  elle n’a donné aucun signe de vie et, à dire vrai, je n’en attendais pas. Et puis, au mois de novembre, j’ai reçu un coup de fil de Samyra qui me disait qu’elle avait trouvé un job de serveuse dans un bar à F*, qu’elle logeait provisoirement chez un couple de copains rencontrés là-bas et qu’elle m’invitait à lui rendre visite si j’en avais envie…

F*, c’était à plus de 100 km de chez moi mais, dès le samedi suivant, j’étais au rendez-vous. Je retrouvai Samyra vers 20 heures, à la fin de son service au bar. À peine dans la voiture, elle m’annonça que nous étions invités chez Karine et Marco, le couple qui l’hébergeait depuis plus de deux mois, en attendant qu’elle se trouve un studio pas cher. Ils habitaient au troisième étage d’un petit immeuble d’une zone résidentielle. Karine et Marco étaient tous les deux agents d’entretien dans un lycée : elle femme de service, lui technicien. Karine avait 32 ans, Marco 35. Ils n’étaient pas mariés mais vivaient ensemble depuis plus de cinq ans. Karine était une petite femme très brune à la peau mate, énergique et chaleureuse. Marco était un peu plus réservé, mais tout aussi sympathique. Très vite, le courant passa entre nous. Au cours du dîner, chacun y alla de ses confidences. Comme je venais de leur dire que j’étais, à mes heures, photographe amateur, Karine parut très intéressée et me demanda sans ambages si je serais partant pour lui réaliser un press-book, une sorte de catalogue coquin, car elle envisageait sérieusement d’arrondir ses fins de mois en posant pour de la lingerie ou des photos de charme. Marco n’y voyait rien à redire. Ce premier jour, il ne se passa rien mais je sentais bien qu’il s’était établi entre nous quatre comme un climat érotique qui ne demandait qu’à s’épanouir.

4. Printemps-été 1992

En mars, j’avais appris ma nomination en Afrique de l’est pour un contrat de quatre ans. J’avais donc vidé ma maison que j’avais mise en location et, en attendant de partir, je vivais chez mes parents. C’est par le plus grand des hasards que j’ai retrouvé Céline… Faisant des provisions dans un supermarché, je croise Marc, un ancien copain de fac. On discute, il m’apprend qu’il est devenu journaliste, qu’il est marié avec Céline depuis plus de 10 ans, que leur couple bat de l’aile et que lui aussi ne va pas tarder à quitter la métropole pour aller travailler en Guyane. Il m’invite à venir les rencontrer dès le lendemain soir.

C’est ainsi que je retrouve Céline. Cela fait plus de 15 ans qu’on en s’est vus. Elle n’a guère changé. Ils vivent dans une immense maison en bordure de marais, avec un chien – un border coolie - et deux chats, mais sans enfants. Profitant d’une absence de Marc, Céline me raconte rapidement qu’ils vivent presque séparés, qu’il habite dans une sorte de chambre mansardée dans une petite maison attenante où il a son bureau et où il reçoit des amis… Je comprends très vite qu’en fait d’amis, il s’agit de ses jeunes maîtresses. On passe une bonne soirée bien arrosée à évoquer le passé et nos projets d’avenir où Céline n’a aucune place.  À deux heures du matin, Marc se retire dans ses appartements et je reste seul avec Céline. On cause encore un peu puis elle me dit :

- Allez, viens, on va se coucher.

J’ai 40 ans, elle en a 42… Nous ne sommes plus des enfants. Pendant les 15 années qui viennent de s’écouler, le sida a fait son œuvre. Si les gestes, les caresses sont devenus plus expérimentés, plus efficaces mais moins spontanés, la prudence est de mise. On sort les capotes. Céline mouille toujours autant. Au fil du temps et de ses amours, sa chatte semble avoir encore gagné en souplesse et en profondeur. Toutes les audaces sont permises, tous les jeux de langues, de doigts, de mains… Aucune pudeur, aucune retenue dans les mots… On baise jusqu’à l’aube, avec des intermèdes où on  fume des joints, en buvant du Perrier. La nuit est à nous. À l’aube, on entend la voiture de Marc qui part au boulot. Alors, avec Céline, on reste au lit jusque tard dans l’après-midi à se caresser, à se donner du plaisir…

Pendant les trois mois qui suivent, jusqu’en août 1992, je viendrai régulièrement passer une soirée dans la grande maison au bord des marais. C’était Céline qui me passait un coup de fil pour me dire qu’elle était seule et aimerait bien que je vienne lui tenir compagnie. Marc était de plus en plus absent, distant, et tout absorbé par les préparatifs de son départ. Avec Céline, je crois qu’on s’aimait vraiment. Je me souviens qu’on avait même envisagé qu’elle vienne me rejoindre en Afrique, une fois qu’elle aurait réglé ses affaires sur place : divorce, vente de leur maison… On faisait semblant d’y croire même si je savais qu’elle n’abandonnerait pas ses parents malades qui habitaient à une vingtaine de kilomètres de là.

Début septembre 2012, j’ai embarqué à Roissy dans un Boeing 747 d’Air France. Cap sur les rivages de l’Océan Indien. Je partais pour 7 années d’éloignement de la Métropole. Comme je l’avais pressenti, Céline n’est jamais venue me rejoindre sous le tropique du Capricorne

Epilogue. novembre 2005.

Un jour par curiosité, je tape sur internet le nom de Céline et voilà que je tombe sur un numéro de téléphone… J’appelle. C’est bien elle. Aussitôt, elle m’invite à venir la voir quand je serai de passage dans la région. Quelques mois plus tard, je lui rends visite, accompagné de ma femme et de ma fille. Céline habite désormais dans une petite maison sans âme d’un lotissement triste à pleurer… Une visite douloureuse. Je retrouve une personne malade, physiquement mais surtout mentalement, rongée par la peur de la vieillesse et de la mort, ressassant ses rancoeurs et de mauvais souvenirs… On passe presque deux heures à écouter ses monologues amers… C’était notre dernière rencontre,  la rencontre de trop