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 Mes aventures et mésaventures # 3

Michèle E*, 40 ans.

Printemps 1989. Notre relation débute par une lettre où elle me parle de son désir de nouer avec moi une « sincère relation amicale ». Il faut dire que ça fait plus de deux ans qu’on se côtoie professionnellement au quotidien. Il est donc convenu d’une soirée : dîner dans un restau italien, dernier verre chez elle puis autres verres… L’ivresse nous gagne. Vers deux heures du matin, elle me demande : « Est-ce que cela se voit que je suis nymphomane ? ». La réponse vient avec les gestes. Caresses sur le canapé, baisers, léchages réciproques, déshabillage généralisé. On baise. Elle a de magnifiques seins en pomme, deux parfaits demi melons… Beau cul aussi. Peau laiteuse, longs cheveux nattés, chatte anthracite… Elle aimerait que je l’encule mais a peu d’être déchirée - à cause de ses hémorroïdes – me demande quand même de lui introduire un doigt, puis deux. Quand elle jouit, elle désire que je lui mordille les tétons pendant qu’elle me laboure les épaules de ses ongles vernis.

Notre liaison durera presque un an. Beaucoup d’alcool, de cigarettes. Des week-ends entiers enfermés dans son appartement ou dans ma maison à la campagne, les portes et les volets clos, les rideaux tirés, à poil à toute heure du jour et de la nuit, sur fond de hard rock ou d’opéra, forniquant partout où le désir nous prenait : dans la salle de bains, au petit déjeuner dans la cuisine, au salon devant « Questions pour un champion »… Le souvenir qui me reste de cette relation est notre intégrale nudité, notre absence totale de pudeur… Son mari travaillait à l’autre bout de la France, ils ne s’aimaient plus.

L’année suivante, Michèle a été mutée à plus de 150 kilomètres. Une promotion. On s’était promis de se revoir, il n’en fut rien.

Rappel. Keepsake. n. m. 1829, de l’anglais, to keep for my sake ( pour l’amour de moi ),  sorte de livre-album, généralement illustré de fines gravures, qu’il était de mode d’offrir en cadeau, comme souvenir, à l’époque romantique.

Je vous invite donc à feuilleter ensemble quelques pages de ma vie secrète. Même si quelques noms de lieux et de personnes ont été modifiés (il ne faut pas froisser les susceptibilités) tout ce qui va suivre est authentique, dans les moindres détails… Les faits n’y seront pas racontés dans l’ordre chronologique, mais selon le fil de mes souvenirs

dessin de Manara

Mes aventures et mésaventures # 1

Annick L*

1969. Premiers après-midi de printemps en tête à tête, en bouche à bouche, en attouchements fébriles. Elle avait 16 ans, elle était myope. Lèvres molles, seins moelleux, chatte mousseuse. Ejaculations précoces. Que de mouillure vaine, que de foutre répandu ! On écoutait les chansons mièvres de Mélanie et l’album « In-a-gadda-da-vida » de Iron Butterfly. Son ventre ruisselant de désir avant un arrière-goût de crème Nivéa.

1971. Elle est venue nous rendre visite à C* pour la Nuit de la Chimie à l'Université. La chimie, c’est d’abord l’alchimie de son cul en chaleur quand je lui demande de me lire à voix haute des pages entières de Sexus de Henry Miller. Elle est allongée sur le matelas de la chambre d’amis, le cul nu, les cuisses écartées, la vulve gluante de son jus de jeune femme. Elle se donne du mal pour aller jusqu’au bout du chapitre, pour respecter la ponctuation. Pas facile quand on a des lèvres collées sur la chatte, et une langue qui vous fouille le vagin. Dans sa bouche le mot « con » qui revient comme un leit-motiv  est harmonieux, presque chantant.

1974. Elle est de plus en plus belle. Elle a un mec régulier, je suis marié. On se rencontre, on se désire encore. Alors on baise comme des malades. Le temps nous est compté. Sa chatte est toujours aussi mouillée mais elle ne sent plus la crème Nivéa.

2000. Retrouvailles non programmées. Nuit à l’hôtel. Une erreur ! Les cœurs et les corps n’y sont plus. Restent les souvenirs et les regrets qu’on égrène comme un rosaire.

(désolé, j'ai oublié le nom de l'auteur de ces trois illustrations)

Polaroïd ( première commercialisation en 1948, tirage couleur en 1963)

C’était dans les dernières années de la décennie 1970-80, on était encore jeunes et sans le sou. Je me souviens qu'en 1978, pour noël, un oncle nous avait offert un Polaroïd. Bientôt, le cadeau devint l’accessoire indispensable de nos jeux érotiques. Chaque début de mois, quand on avait l’illusion pendant quelques jours d’être riches, nous achetions une cartouche de 10 épreuves. C’était un achat d’importance – ces recharges coûtaient bonbon ! – mais ô combien excitant.

La magie du Polaroïd résidait dans son instantanéité et son absolue confidentialité. Il répondait dans la minute à nos envies et fantasmes du moment. On se prenait en photo avant, pendant, après. Avant, il aiguillonnait notre désir ; pendant, il le décuplait ; après, il le réveillait. On attendait avec fébrilité la sortie de la photo qui surgissait d’un seul coup d’une fente étroite au bas de l’appareil,  encore chaude, un peu collante, petit carré de couleurs et de vie dans son cadre de carton blanc. Souvent, l’image n’était pas de très bonne qualité – le flash avait écrasé toutes les nuances - mais sa spontanéité suffisait à notre bonheur.

Jamais aucun photographe ni aucun technicien de laboratoire de développement, ne verrait ces clichés. Alors, on se permettait des poses audacieuses, des obscénités de salon, on s’inventait une pornographie domestique sans tabou… Ainsi, au fil des mois, on s’était constitué un album de souvenirs très intimes qu’on feuilletait ensemble. On s’y regardait comme dans un miroir, on faisait des commentaires, on se trouvait beaux et intrépides, on s’en aimait davantage.

Le Polaroïd, c’était 6241 millimètres carrés * de liberté sexuelle.

( * format standard de l'image polaroïd : 7,9 X 7,9 cm )

« Le continent noir »

Il y a quelques jours, à la télé, je suis tombé par hasard sur une séquence où Fabrice Luchini parlait de son addiction au sexe de la femme, de sa fascination pour « le continent noir » (en référence à la célèbre et énigmatique phrase de Freud « La femme est un continent noir ») Fabrice Luchini faisait remonter sa « tracasserie du périnée » à  sa quatorzième année, sans en préciser l’événement déclencheur.

C’est une sensation très étrange que d’entendre un autre exprimer son propre ressenti, comme s’il était notre porte-parole. En effet, moi aussi je suis quasiment addict au sexe de la femme, sauf que cette addiction m’est venue encore plus tôt.

- La scène primaire date de ma cinquième année, un soir de fin d’été, dans une sorte de débarras encombré de vieux meubles entassés. C’était en 1957, chez des amis de mes parents. Ils avaient deux filles (Maryse l’aînée avait 8 ans, Martine la cadette mon âge). Les parents étaient à table, les enfants libres de jouer à leur guise. On s’est retrouvés dans une sorte de  niche, au cœur de l’enchevêtrement des meubles. C’est Maryse qui a eu l’idée de se montrer nos zizis. Nous voici donc tous les trois, sans culotte, accroupis en triangle. Je me souviendrai toujours du spectacle extraordinaire de leurs deux vulves enfantines, déjà entrouvertes, de leur intérieur humide qui luisait comme un nid d'œufs de limace. Pendant qu’elles me tripotaient la queue, elles m’avaient encouragé à glisser l’index dans leur petite chatte.

- Lors de la seconde scène essentielle, j’avais 13 ans. Cela s’est déroulé chez les mêmes amis. Je passais des jeudis après-midi entiers seuls avec Martine (Maryse était pensionnaire dans un lycée de la ville). Nos pères étaient à la chasse au pigeon. Alors que sa mère était dans la salle de bains, Martine me proposa de l’observer par le trou de la serrure, nue sous la douche. Mon Dieu ! quelle révélation ! Au bas de son ventre s'épanouissait un buisson noir, épais, somptueux, absolument fascinant. J’en ai bandé instantanément et n’ai pas tardé à jouir dans mon slip devenu trop étroit.

Depuis ce jour, je peux dire que j’ai consacré l’essentiel de mon existence à tenter de percer le mystère de ce « continent noir », d’essayer de comprendre le pouvoir qu’il exerce sur moi. La plupart de mes travaux d’écriture tendent vers ce but. De toutes les femmes que j’ai rencontrées (même furtivement)  j’ai pris le temps de  contempler longuement le sexe, de le respirer, de le goûter jusqu’à plus soif, et si possible de le photographier, comme pour me l’approprier, pour enfin trouver la réponse à mon désir. Cette quête dure depuis plus de quarante années, et à chaque fois que je découvre un nouveau ventre, que je pose mon regard sur une nouvelle touffe pubienne, que s’ouvre devant moi une nouvelle vulve, je ressens toujours le même émoi, le même frisson d’excitation à vivre une expérience unique et pour tout dire vitale.

Il me semble alors que je comprends mieux la métaphore freudienne du « continent noir ». Comme l'Afrique du début du XXème siècle, le sexe de la femme est un continent immense, divers, encore "terra incognita" et mystérieux… Continent que n'ont cessé d'explorer les artistes tels que Courbet ( L'origine du monde) ou plus récemment Tom Poulton dont je me sens si proche, tant il a réussi à mettre en images tous mes fantasmes

1966 : Lady Jane, chanson des Rolling Stones extraite de l’album "Aftermath"

Premier couplet :

My sweet Lady Jane

When I see you again

Your servant am I

And will humbly remain

Just hear this plea, my love,

On bended knees my love

I pledged myself to Lady Jane.

Version française littérale: Ma douce Lady Jane, lorsque je te revois, je suis ton serviteur et le resterai humblement. Mon amour, écoute juste cette prière, à genoux devant toi, mon amour. Je me suis juré d’être à Lady Jane.

Si l’on sait qu’en slang ( argot anglo-américain), Lady Jane peut signifier le sexe de la femme ( sa chatte pour être précis) ou par extension une putain, et parfois la marijuana, la chanson perd tout à coup toute sa miévrerie et devient beaucoup intéressante, n'est-ce pas ?…