michel-koppera

Pierre Louÿs,"Pybrac", quatrains 133 à 136

Je n'aime pas à voir la vierge trop honnête

Qui fait soixante-neuf sur un joli garçon

Et suce tout, pourvu qu'on lui fasse minette

Mais qui n'a jamais pris la pine dans le con.

Je n'aime pas à foutre une sainte nitouche

Dont j'enfonce le ventre au premier coup de vit

Jusqu'à ce que ce vit lui sorte par la bouche.

C'est drôle, mais on fait trop de sang sur le lit.

Je n'aime pas à voir dans l'église Saint-Pierre,

Le touriste qui trousse une fille à genoux

Lui pousse un large vit dans le trou du derrière

Et soupire en citant l'Évangile :" Aimons-nous !"

Je n'aime pas la fille aux poils couleur de crotte

Qui se trousse en disant :"Chéri ! Viens t'amuser !"

Puis qui laisse frotter la pine sur sa motte

Quand le miché prudent veut jouir sans baiser.

"Crissie et Monsieur K.", chapitre 24 b

Crissie marche lentement, comme si elle se promenait ou qu'elle n'avait pas de but défini. Elle regarde les vitrines enluminées, hésite entre l'une ou l'autre rue. Je ne comprends pas.

A un moment donné, elle s'arrête, comme si elle sentait une présence dans son dos, et j'ai juste le temps de me réfugier sous une porte cochère providentielle pour qu'elle ne me voie pas. Je n'ose plus bouger, j'ai les jambes en coton. Comment cette sorcière a-t-elle pu faire de moi l'homme que je suis devenu? Je ne me reconnais pas.

Après une ou deux minutes qui me paraissent interminables, je sors de ma cachette. Mais Crissie est très loin de moi maintenant et je la distingue à peine. Je ne veux pas la voir diparaître à nouveau, alors je marche vers elle, follement décidé. En fait je ne marche pas, je cours, et j'arrive enfin près d'elle ; je lui touche doucement l'épaule. Elle  fait un demi-tour violent vers moi, prête à se défendre, me montre en gros plan un oeil bleu étonné, et me sourit avec une ferveur qui ne peut pas être feinte. Me déstabilisant complètement, elle dit  : "Tu m'as manqué !"

Quand on pense littérature érotique, il paraît évident que ce n'est pas le nom d'Albert Camus qui nous vient spontanément à l'esprit. Et pourtant, en relisant la semaine dernière "L'étranger", je suis tombé sur deux passages intéressants. Le premier est d'une belle sensualité, le second plus grave. Je vous laisse découvrir ou redécouvrir...

Albert CAMUS" l'étranger", Gallimard, 1957

Collection le livre de Poche n° 406

1ère partie. Chapitre IV, pages 52-53

Meursault, la narrateur, se rend un samedi à la plage en compagnie de Marie

"Hier, c'était samedi et Marie est venue, comme nous en étions convenus. J'ai eu très envie d'elle parce qu'elle avait une belle robe à raies rouges et blanches et des sandales de cuir. On devinait ses seins durs et le brun du soleil lui faisait un visage de fleur. Nous avons pris un autobus et nous sommes allés à quelques kilomètres d'Alger, sur une plage resserrée entre des rochers et bordée de roseaux du côté de la terre. Le soleil de quatre heures n'était pas trop chaud, mais l'eau était tiède, avec de petites vagues longues et paresseuses. Marie m'a appris un jeu. Il fallait, en nageant, boire à la crête des vagues, accumuler dans sa bouche toute l'écume et se mettre ensuite sur le dos pour la projeter contre le ciel. Cela faisait alors une dentelle mousseuse qui disparaissait dans l'air ou me retombait en pluie tiède sur le visage. Mais au bout de quelque temps, j'avais la bouche brûlée par l'amertume du sel. Marie m'a rejoint alors et s'est collée à moi dans l'eau. Elle a mis sa bouche contre la mienne. Sa langue rafraîchissait  mes lèvres et nous nous sommes roulés dans les vagues pendant un moment.

Quand nous nous sommes rhabillés sur la plage, Marie me regardait avec des yeux brillants. Je l'ai embrassée. À partir de ce moment, nous n'avons plus parlé. Je l'ai tenue contre moi et nous avons été pressés de trouver un autobus, de rentrer, d'aller chez moi et de nous jeter sur mon lit. J'avais laissé ma fenêtre ouverte et c'était bon de sentir la nuit d'été couler sur nos corps bruns." 

2ème partie. Chapitre II, pages 114-115

Meursault est en prison en attente de son procès pour homicide

" Les premiers mois ont été durs. Mais justement l'effort que j'ai dû faire aidait à les passer. Par exemple, j'étais tourmenté par le désir d'une femme. C'était naturel, j'étais jeune. Je ne pensais jamais à Marie particulièrement. Mais je pensais tellement à une femme, aux femmes, à toutes celles que j'avais connues, à toutes les circonstances où je les avais aimées, que ma cellule s'emplissait de tous les visages et se peuplait de mes désirs. Dans un sens, cela me déséquilibrait. Mais dans un autre, cela tuait le temps. J'avais fini par gagner la sympathie du gardien-chef qui accompagnait à l'heure des repas le garçon de cuisine. C'est lui qui, d'abord, m'a parlé des femmes. Il m'a dit que c'était la première chose dont se plaignaient les autres. Je lui ai dit que je trouvais ce traitement injuste. "Mais, a-t-il dit, c'est justement pour ça qu'on vous met en prison. - Comment, pour ça ? - Mais oui, la liberté, c'est ça. On vous prive de la liberté." Je n'avais jamais pensé à cela. Je l'ai approuvé :" C'est vrai, lui ai-je dit, où serait la punition ? - Oui, vous comprenez les choses, vous. Les autres non. Mais ils finissent par se soulager eux-mêmes."

Pierre Louÿs, "Pybrac". Quatrains 129 à 132

Je n'aime pas à voir la fillette qui suce

Et qui, juste au moment que le foutre jaillit

Recule sur les draps pour se prendre une puce

Tandis que le miché décharge sur le lit.

Je n'aime pas qu'un homme errant dans une allée

Trousse une pauvre fille, enfile un pauvre anus,

Puis, cherchant par-devant le con de l'enculée

Trouve un petit priape au lieu d'une Vénus.

Je n'aime pas à voir la fille encor petite

Qu'un vieux flagellateur frappe sans la baiser

Et qui me dit dehors : "M'sieu ! enfilez-moi vite !

J'ai besoin de le faire. On vient de me fesser."

Je n'aime pas à voir mousser la grosse bonne

Qui fout dix coups par jour avec un vieux flacon

Et ne peut plus s'asseoir que sur une bonbonne

Pour se foutre un goulot dans la gorge du con.

"Crissie et Monsieur K. ", chapitre 23 a

Lorsque j’arrive chez moi, j’ai encore le vague espoir de te trouver assise devant la porte de l’appartement, mais tu n’es pas là. Avec dépit, je me rends compte que je ne sais rien de toi ; tu ne m’as donné ni adresse, ni numéro de téléphone. Je n’ai qu’un nom, un nom qui n’en est pas vraiment un. Tout ce qui me reste de toi, c’est ta grosse valise posée dans la vestibule et un petit cadenas que je tourne et retourne entre mes doigts fébriles.

     La nuit tombe et je t’attends en vain. Un jour passe, puis un autre. Des jours, des semaines… Quand arrive l’hiver, j’ai cessé d’espérer. Parfois, pour garder en mémoire ton image, je me repasse la vidéo de ta soirée gang-bang. Mais je m’aperçois que sur cette vidéo, si tu ne caches rien de ton corps, livrant à l’œil du camescope tes seins, tes fesses et ton sexe, tu t’es toujours arrangée pour que ton visage n’apparaisse jamais en pleine lumière, mais à demi dissimulé par tes cheveux ou l’ombre d’un bras… Comme si tu te dérobais sans cesse à mon regard. Pourtant, pendant tout ce temps, pas une seule fois je ne suis tenté d’ouvrir ta valise, de fouiller dans tes affaires, sans doute parce que je sais d’avance que ces investigations seront stériles.

Bien sûr, il y a quelques jours heureux, comme cette soirée chez Nicolas qui nous « présente » une certaine Gabrielle, métisse couleur cannelle et bien charpentée qui se donne avec ardeur. Le travail m’aide aussi à supporter ton absence. Je passe mes journées dans les galeries, je suis de tous les vernissages. Je n’ai jamais rencontré autant d’artistes, écrit autant d’articles que durant cette période.

Et puis, un après-midi où je parcours en compagnie de Bertrand l’exposition d’un portraitiste à la mode, je tombe sur une photo de toi en noir et blanc. Certes on ne voit pas ton visage, mais il y a des détails qui ne trompent pas, comme l’arrondi de tes seins, le grain de ta peau et surtout ce petit croissant de lune noire tatoué au-dessus de ta cheville. L’artiste est jeune, talentueux. Au cours de notre entretien, il se montre peu disert, voire bourru. On parcourt ensemble son expo. Il s’arrête devant ta photo

- C’est ma préférée, dit-il avec un sourire inattendu.

Je reçois cet éloge comme un coup de poing.

- Pourquoi ça ? À cause du modèle ?