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Kenneth ANGER, “Hollywood Babylone”, Éditions Tristram, mars 2013

Suite à un article dans la presse, je me suis décidé à acheter ce livre et le moins qu’on puisse dire est qu’on en a pour son argent. En 300 pages (compter presque autant de photos d’époque que de texte), Kenneth Anger nous retrace les pages noires d’Hollywwod (qui s’appelait aux origines Hollywoodland) du début des années 20 jusque dans les années 60. Au fil des chapitres, ce ne sont que scandales sexuels, meurtres, addictions et perversions en tous genres, adultères et partouzes… L'image de marque des stars hollywoodiennes en prend un sacré coup !

La photo de couverture est à elle seule tout un programme : on y voit Jayne Mansfield en avril 1957 à Berverly Hills à l’occasion d’une fête organisée en l’honneur de Sophia Loren. De toute évidence, le décolleté plus que plongeant de Jayne avait fasciné les photographes !

Dans les prochaines semaines, je vous livrerai régulièrement, dans la rubrique « Jadis et naguère », quelques extraits illustrés et gratinés de ces chroniques hors du commun.

Vanessa DURIÈS, « Le Lien », Spengler éditeur, 1993

Collection J’ai lu n° 3678

Pages 47-48

« Je compris enfin que le membre qui me pénétrait était un olisbos à ceinture dont Maïté s’était ceint la taille. Cette audace m’excita. Je me sentis fondre, mon ventre se liquéfia. Avec un vocabulaire outrageusement vicieux, elle exigea de moi que je me cambre davantage, que je m’offre afin qu’elle puisse me remplir jusqu’au fond. Je cédai à l’impétuosité d’un orgasme que j’aurais voulu pouvoir contrôler, tout simplement parce que c’était la première fois qu’une femme me pénétrait ainsi, comme sur les photos des revues pornographiques qu’il m’avait été donné de feuilleter, le rouge aux joues et le ventre tendu. Je jouis avec la certitude que Maïté connaissait elle-même le plaisir en m’embrochant comme si elle avait été un de ces mâles qu’elle aime dresser pour les humilier de leur machisme.

Épuisée – quelques gouttes de sueur étaient venues éclater sur mes épaules - , Maïté se décolla de moi comme l’animal après l’accouplement et m’aida à sortir de ma prison. Après m’avoir conduite à la salle de bains, où elle me doucha comme si j’avais été une enfant, elle m’ordonna d’aller rejoindre les deux hommes.

Ainsi, j’étais l’objet de plaisir de ces deux hommes et de cette femme. Maïté parut subitement échauffée : elle s’approcha de moi, me coucha sur un lit, écarta ses jambes juste au-dessus de mon visage et exigea avec humeur que je la lèche comme une chienne. Je lapai son intimité avec une docilité absolue. Elle était douce, et ce contact nouveau me transporta. Ses cuisses musclées de femme mûre s’écartaient sous la pression de ma langue et de mes dents. Elle ouvrit davantage son sexe et se libéra violement dans ma bouche. Surprise par cette véritable éjaculation, je connus un nouvel orgasme qui me tétanisa, lorsque je pris brutalement conscience que je jouissais sans l’autorisation de mon Maître. »

 Ce que j'en ai pensé : Petit récit SM, sans prétention, qui nous raconte l'initiation à la soumission d'une jeune femme par Pierre, son amant et maître. On est loin d'Histoire d'O mais ça se laisse lire...

Virginie LOU, Œil pour œil

Editions La Musardine, 1998. Collection Pocket n° 10570 (illustration de couverture : "femme dénudée et allongée" par Rodin )

Un recueil de nouvelles d’une qualité exceptionnelle. Très difficile de choisir un extrait tant l’ensemble est dense, magistralement écrit. Donc, j’ai opté pour une nouvelle intégrale. J’ai choisi la première du recueil : « L’ogre »

« Toutes les nuits maintenant je vais rejoindre l’ogre. J’enjambe la fenêtre. Mon père et ma mère sont dans la chambre à l’étage supérieur, côte à côte comme des gisants.

Je traverse le jardin dans l’odeur macabre des buis et j’ouvre le portillon sur le chemin de halage. L’ogre vit dans une cabane en planches au bord du fleuve. Il pue, une odeur de bête, de caverne, qu’aigrit celle de pisse des chats.

Il trône dans un vieux Voltaire récupéré à la décharge, ses greffiers autour de lui comme des courtisans, assis au sommet du dossier déchiqueté par leurs griffes, poussant du museau au creux de son oreille, ou ronronnant sur ses genoux, ou dressés sur ses épaules, les accoudoirs.

La porte à peine ouverte, l’air croupi colle au visage et sur les mains. L’ogre sans se lever allume la lampe à gaz couverte de chiures de mouches.

- Te voilà, petite salope.

C’est son bonsoir, des mots qui n’ont jamais passé les murs de ma maison. Les chats sautent à terre et viennent flairer les chevilles, se frotter à mes jambes.

- Ferme la porte.

J’obéis en silence et prends ma place, debout devant lui dans la lueur brunâtre de la lampe, sur une carpette usagée mais qu’il tient propre, sans tache ni poussière. Partout ailleurs la crasse luit. Sur le parquet, le buffet bancal, la table où s’empilent des assiettes mangées de moisissures.

- Qu’est-ce que tu me montres ce soir ?

Il fait froid dans la cabane mais l’œil de l’ogre brûle. Je détache les boutons du cardigan tricoté par maman (depuis toujours le même modèle, la même laine rouge, la taille seule a changé au fil des ans). L’ogre s’impatiente.

- Dépêche-toi, putain !

Je pose le gilet sur la chaise de paille, en prenant bien soin de ne pas le salir. Sinon, il faudrait expliquer cette tache, chez moi tout est si propre.

- Enlève ça maintenant !

Je déboutonne aussi le chemisier, très lentement. Lorsque j’ouvre les deux pans de soie, la chaleur bourdonne dans ma poitrine. L’ogre crie.

- Plus vite ! Tout ! Je veux tout !

Quand maman m’a acheté le soutien-gorge, l’ogre s’est plié dans son fauteuil comme si ses vertèbres avaient cassé, tige de verre. Ses mains se tendaient. Autour de la colonne brisée ses chairs en tas enguirlandé de guenilles flageolaient. Je ne me suis pas approchée malgré ses supplications.

Je n’avais pas encore l’habitude de détacher l’agrafe. J’ai mis du temps, la première fois, à la défaire. L’ogre est devenu très rouge et gémissait – Plus vite ! Plus vite ! La peur mouillait mes doigts.

Depuis, je sais comment la dégrafer, sans me presser. Il faut attendre que l’ogre devienne rouge. À ce moment-là, il se met à dire les mots que j’attends. Petite putain, chienne, femelle, salope, je vais te bouffer. Ses poings se referment, ses épaules se gonflent. Un spasme soulève du fauteuil l’amas de graisse, bloqué soudain par les deux bras arrimés aux accoudoirs comme des étais pour contenir la furie. Ses yeux à fleur de tête me mangent. La haine et l’envie perlent au coin des paupières.

Je ne bouge pas. Des gouttes de sueur cascadent de ma nuque entre les fesses, de ma gorge entre les lèvres du sexe. Le fleuve roule au ras de la cabane, ronge la berge. La lampe à gaz chuinte. Dans la pénombre, les prunelles de l’ogre ont des reflets rougeoyants comme ceux des bêtes, la nuit.

Il se laisse retomber dans le fauteuil.

- Enlève le reste.

Chaque soir, je vais un peu plus loin, jusqu’où je peux supporter. Le fracas du fleuve emporte le crissement de la fermeture éclair, le froissement de la jupe.

- Enlève tout !

Le froid de la cabane sur la peau nue fait du bien.

- Fais-moi voir ton cul d’abord.

Lorsque je me retourne, je vois par la fente, entre les planches de la porte, les fenêtres du premier étage où mes parents gisent sans se toucher. J’aime le moment où l’ogre me commande de me pencher en avant. À cette hauteur j’aperçois les marches blanches qui montent au perron de ma maison, et luisant à la clarté des réverbères la plaque de cuivre ovale où est inscrit le nom de mon père, huissier de justice. L’ogre hurle.

- Ta chatte ! Montre-moi ta chatte.

Le mot me fait rougir. J’ai chaud. Les courants d’air qui filtrent par toutes les fissures n’apaisent pas la sensation d’étouffement.

- Écarte tes jambes, je veux la voir de plus près. Écarte encore.

J’obéis. Un peu plus chaque soir. L’ogre se redresse d’un bond. Le monceau de ses chairs se déploie et enfle démesurément. Sa tête frôle le plafond bas. Mon cœur saute. Il tend les bras.

- Écarte encore, salope !

La voix de l’ogre est un mugissement étouffé. Il étire vers moi ses mains, tentacules tremblants aux extrémités de corne cassée comme des débris de buccins vomis par les flots.

- Écarte avec tes doigts. Je veux tout voir. Je veux te voir jusqu'au trou du cul !

Les mots de l’ogre me saoulent. J’ai toujours peur que lui aussi, un soir, aile plus loin. Sa respiration se mêle au bruit du fleuve, coulée sombre roulant sans détour ni suspension, arrachant tout sur son passage.

- Je le dirai à ton putain de père ce que tu fais chez moi. Il te tuera. Moi aussi je lui prends tout mais lui le sait pas. Écarte encore ! Mets tes doigts !

Le souffle de l’ogre coule avec la sueur sur mon ventre, descend jusqu’à la fente mouillée, entre en moi. Je rêve au jour de ma mort dans une débauche de tulle et de gerbes de confettis de couleur de sans. Rouge et blanc sur fond d’azur, le drapeau de ma trahison. L’ogre ne s’avance pas encore, il se plaint.

- Caresse-toi. Montre-moi comment tu fais quand tu es toute seule.

- Non.

Vite, je remets les vêtements et m’en vais. L’ogre retombe dans son fauteuil. Ses sanglots dominent un instant le bruit du fleuve et s’y engloutissent.

Je cours jusqu’à ma chambre, allume la lampe de chevet, une très belle lampe signée Lalique que mon père a saisie dans la maison de l’ogre, celle d’avant, son château, quand il lui a tout pris.

Lucia ETXEBARRIA, « Un miracle en équilibre », 2004, Editions 10/18 n°4010, domaine étranger

Voici ce qu'en dit la 4ème de couverture : Loin des clichés, Lucia Etxebarria livre, à travers cette longue lettre d'une jeune mère à sa fille, une réflexion jubilatoire sur la féminité actuelle. Tour à tour drôle, piquante et poétique, elle lui parle des désirs multiples et parfois contraires qui tiraillent le coeur de la femme moderne : être indépendante, attirante, active, aimante exemplaire, l'une après l'autre ou toutes à la fois (...) Ce roman bourré d'humour et démotion a reçu le prestigieux prix Planeta, équivalent espagnol du prix Goncourt.

Ce que j'en pense : comme souvent avec cette auteure, il faut pas mal de pages pour "entrer" vraiment dans le texte. Mais une fois que c'est fait, on va jusqu'au bout, avec jubilation comme le dit justement le résumé précédent.

Avertissement ! L'extrait que je vous ai choisi pourrait choquer car remettant en cause le postulat du caractère "sacré" de la parole de l'enfant. 

Pages 24/25

« Je me rappelle une histoire racontée dans un film, Session 9, et qui était inspirée, semble-t-il d’un fait divers authentique ( Session 9 est un film d’épouvante américain réalisé par Brad Anderson et sorti en 2001). Une jeune fille, soignée dans un hôpital psychiatrique, particulièrement agressive et réfractaire au sexe, suit des séances de régression thérapeutique sous hypnose. Sous l’empire de son thérapeute, la malheureuse finit par se rappeler que son beau-père l’a violée à plusieurs reprises quand elle était encore prépubère, et tous ces épisodes –au demeurant convaincants - remontent à la surface avec toutes sortes de détails scabreux, les caresses plus ou moins innocentes pour commencer, puis les attouchements qui de tendres étaient devenus suspects, pour finir par les pénétrations en bonne et due forme. La mère de la fille, mise au courant par le psychiatre et déjà divorcée du beau-père, brûle d’une sainte (et légitime ?) colère : ça ne lui suffisait pas de boire comme un trou, de la battre pour un oui ou pour un non, de la tromper avec tout ce qui porte jupon, il avait donc fallu qu’en plus il profane qu’il y avait de plus sacré au monde, la vertu de sa fille à elle ! La mère dépose donc une plainte pour viol, tout en sachant qu’il sera difficile de prouver ce qui s’est passé. Ou ce qui ne s’est pas passé, car les avocats de l’ex-beau-père produisent un compte rendu d’examen clinique prouvant que la fille était vierge au moment où elle a raconté l’histoire, mettant ainsi à bas tout l’enchaînement des faits, depuis les premiers baisers jusqu’au viol consommé. Mais aujourd’hui, j’en suis à me demander si l’histoire n’est pas rendue réelle du seul fait que la fille l’a vécue comme telle. Peut-être, en effet, a-t-elle exorcisé de cette façon le désir refoulé qu’elle éprouvait pour son beau-père, en l’accusant de pulsions qui existaient dans on imagination à elle, mais qu’elle n’arrivait pas à admettre ? En s’imaginant avoir été violée, elle recréait quelque chose qu’elle aurait souhaité – séduire son beau-père – tout en s’affranchissant du sentiment de culpabilité, grâce au fait qu’elle attribuait à l’objet de ses fantasmes la responsabilité de ceux-ci. »

Troubles de femmes (Nouvelles érotiques)

Recueil paru aux éditions Spengler en 1994

Edition de poche : Pocket n° 4356

Extrait n° 4 : Astrid SCHILLING , « Le garage »

Aline est la maîtresse de Georges, le garagiste. Suzanne, l’épouse cinquantenaire de Georges, vient rendre une visite surprise à Aline.

 «  - Si vous restez encore quelques instants, je vous promets de ne plus revoir votre mari… Là, c’est bien. Allez vous rasseoir. Vous méritez mon conseil. Vous pourrez vous en servir jusqu’à la fin de vos jours, même si votre Georges ne vous aime plus.

Appuyée contre le rebord de la fenêtre, les premières illuminations nocturnes de la cathédrale auréolant son corps splendide, Aline souleva son ample jupe en laine au-dessus de ses genoux.

La femme regarda le mouvement d’Aline comme hypnotisée.

Les mains de la jeune femme remontèrent au-dessus de ses bas, vers un endroit sombre et mouillé qu’elle dégagea en écartant le vêtement. Sa chatte, aux poils noirs et drus, était grande et brillante. Elle semblait enfouir les doigts d’Aline comme une forêt.

Consciente du spectacle qu’elle offrait pour se venger, elle commença à gémir.

- C’est horriblement bon, ces caresses. Vous devriez vous toucher aussi, à moins que vous n’ayez honte !

D’une impudeur inouïe, elle écarta ses chairs, laissant apparaître, au-delà de ses lèvres pulpeuses, un clitoris d’une grosseur impressionnante.

- C’est le jour du blanc ! Tout le foutre de votre Georges ! Qu’est-ce qu’il m’en a mis !

Elle fourra deux doigts dans son sexe et les retira couverts de sperme. Elle se mit à les lécher consciencieusement. 

- Il n’y en plus une goutte pour vous ! Que c’est bon de se branler. Je me demande comment je peux encore ! Il m’a fait jouir trois fois.

Tout en disant cela, Aline se mit à pétrir son clitoris comme une mie de pain, à titiller frénétiquement son bouton pour le gonfler d’un désir explosif. Ses doigts coururent comme des voleurs de plaisir sur son sexe béant, glissèrent sur ses lèvres dodues pour s’engouffrer d’un coup dans la fente. Ne pouvant se contenir plus longtemps, elle hoqueta sa jouissance tandis que retentissait le claquement de la porte d’entrée. »