michel-koppera

Une soirée entre filles, Nouvelles

Recueil de nouvelles d’auteures britanniques paru en 2003. Collection J’ai lu n°6481

1) Jenny COLGAN, extrait de « Dougie, Spoons et le vivarium-solarium »

Doug est au bureau avec une collègue prénommée Maia. Cette dernière est en train de chercher un document dans une pile de dossiers

«  Avant que Doug ait eu le temps de ses poser des questions, elle tendit les bras et se pencha en avant. Au fur et à mesure qu’elle se baissait, sa jupe se relevait de plus en plus.

Doug secoua la tête. D’habitude sa vie n’avait pas grand-chose à voir avec un film porno. D’ailleurs il n’aurait jamais imaginé que cette femme se comporterait de la sorte. Mais il fallait se rendre à l’évidence, à moins qu’elle ne portât un modèle tout à fait inédit, Maia ne mettait pas de culotte. Il se demanda fugitivement si, par hasard, ce n’était pas juste un oubli, mais le serpent qui habitait son pantalon et à qui il pouvait faire confiance lui souffla que ce n’était certainement pas le cas.

D’au air aguicheur, elle releva la tête et la tourna dans sa direction.

- On se voit ce soir ?

- Hu, hu, hu… Heu, j’en serais ravi…

Il regarda une certaine partie de son anatomie commençant pas la lettre C quitter prestement la pièce. Et, bizarrement, ce n’était pas son cerveau. »

ESPARBEC, « Frotti-frotta », 305 pages. Éditions La Musardine, 2011, collection Lectures amoureuses.

Avec Frotti-frotta, Esparbec renouait avec un de ses thèmes favoris, à savoir le huis clos pornographique. Dans un lieu coupé du monde extérieur (une institution pour jeunes filles installée dans un château en pleine campagne), réunissez une directrice dépravée, des pensionnaires en chaleur et un personnel lubrique, vous mélangez le tout, et vous obtenez une suite de tableaux des plus excitants… Le seul reproche que l’on pourrait faire à Esparbec, c’est d’ouvrir trop de pistes et de les abandonner en cours de route. Au final, on a une impression d’inachevé, comme si au bout d’un certain temps, cette histoire ne l’intéressait plus… et ça se termine comme souvent en queue de poisson, sur une pirouette littéraire

Extrait n° 1, pages 87-88. Karen Scott, une jeune Américaine de Boston, se retrouve la proie de Max, un appariteur de l’institution. La scène se déroule dans un couloir obscur.

« Il s’avance, plie un peu les genoux, guide son gland entre les lèvres du con, appuie, tâtonne pour trouver l’ouverture, puis, quand il l’a enfin trouvée, pour l’élargir. Karen Scott a fermé les yeux ; d’angoisse, elle se mord les lèvres jusqu’au sang. Et d’un coup d’estoc, Max s’enfonce dans la tiédeur onctueuse et souple du vagin. Quand il arrive au fond, elle sent les lourdes couilles glisser entre ses cuisses. Il la prend à pleines mains, par les fesses, et la soulève pour bien l’empaler. Leurs visages se touchent presque. Elle tremble d’ivresse.

- Tu la sens bien ? demande Max.

Elle fait signe que oui, plusieurs fois, les yeux écarquillés. Oh, sa tête fait que non, maintenant. Oui, fait sa tête, oui, oui, oui ! La tenant par le cul, Max fait coulisser sa verge. Avec un cri d’allégresse, elle se renverse, se cambre, s’ouvre, se dresse sur la pointe des pieds pour être éventrée plus profondément.

Elle pose ses mains sur les épaules de l’appariteur, en sanglotant de bonheur. Ah, ça valait la peine d’attendre ! Il la baise lentement, avec son sourire débile plein de supériorité imbécile. Avec le sentiment d’une souillure irrémédiable, Karen commence à jouir. Elle sait que tout à l’heure, il voudra l’enculer, et que c’est dans son cul qu’il voudra juter, et qu’elle l’acceptera. Trop heureuse de le lui donner, elle se prosternera devant lui, en écartant d’elle-même, de ses mains, ses belles fesses de fille riche pour bien faire ouvrir son anus. Elle sait qu’il lui agrandira d’abord l’orifice , en se servant d’un doigt mouillé de salive, et en émettant les commentaires les plus injurieux sur ce qu’elle lui offre, puis il posera son gland au centre de la brune corolle, sur ce qu’il appelle sa « médaille de bronze », et c’est Karen elle-même, s’appuyant sur ses mains posées à terre devant elle, c’est Karen elle-même qui s’enfoncera le gros pénis en érection dans le cul, elle-même qui s’enculera… Ah ! On peut dire qu’il l’a bien dressée ! »

Une vignette de Hugdebert pour accompagner ce paragraphe

Kenneth ANGER, “Hollywood Babylone”, Éditions Tristram, mars 2013

Suite à un article dans la presse, je me suis décidé à acheter ce livre et le moins qu’on puisse dire est qu’on en a pour son argent. En 300 pages (compter presque autant de photos d’époque que de texte), Kenneth Anger nous retrace les pages noires d’Hollywwod (qui s’appelait aux origines Hollywoodland) du début des années 20 jusque dans les années 60. Au fil des chapitres, ce ne sont que scandales sexuels, meurtres, addictions et perversions en tous genres, adultères et partouzes… L'image de marque des stars hollywoodiennes en prend un sacré coup !

La photo de couverture est à elle seule tout un programme : on y voit Jayne Mansfield en avril 1957 à Berverly Hills à l’occasion d’une fête organisée en l’honneur de Sophia Loren. De toute évidence, le décolleté plus que plongeant de Jayne avait fasciné les photographes !

Dans les prochaines semaines, je vous livrerai régulièrement, dans la rubrique « Jadis et naguère », quelques extraits illustrés et gratinés de ces chroniques hors du commun.

Vanessa DURIÈS, « Le Lien », Spengler éditeur, 1993

Collection J’ai lu n° 3678

Pages 47-48

« Je compris enfin que le membre qui me pénétrait était un olisbos à ceinture dont Maïté s’était ceint la taille. Cette audace m’excita. Je me sentis fondre, mon ventre se liquéfia. Avec un vocabulaire outrageusement vicieux, elle exigea de moi que je me cambre davantage, que je m’offre afin qu’elle puisse me remplir jusqu’au fond. Je cédai à l’impétuosité d’un orgasme que j’aurais voulu pouvoir contrôler, tout simplement parce que c’était la première fois qu’une femme me pénétrait ainsi, comme sur les photos des revues pornographiques qu’il m’avait été donné de feuilleter, le rouge aux joues et le ventre tendu. Je jouis avec la certitude que Maïté connaissait elle-même le plaisir en m’embrochant comme si elle avait été un de ces mâles qu’elle aime dresser pour les humilier de leur machisme.

Épuisée – quelques gouttes de sueur étaient venues éclater sur mes épaules - , Maïté se décolla de moi comme l’animal après l’accouplement et m’aida à sortir de ma prison. Après m’avoir conduite à la salle de bains, où elle me doucha comme si j’avais été une enfant, elle m’ordonna d’aller rejoindre les deux hommes.

Ainsi, j’étais l’objet de plaisir de ces deux hommes et de cette femme. Maïté parut subitement échauffée : elle s’approcha de moi, me coucha sur un lit, écarta ses jambes juste au-dessus de mon visage et exigea avec humeur que je la lèche comme une chienne. Je lapai son intimité avec une docilité absolue. Elle était douce, et ce contact nouveau me transporta. Ses cuisses musclées de femme mûre s’écartaient sous la pression de ma langue et de mes dents. Elle ouvrit davantage son sexe et se libéra violement dans ma bouche. Surprise par cette véritable éjaculation, je connus un nouvel orgasme qui me tétanisa, lorsque je pris brutalement conscience que je jouissais sans l’autorisation de mon Maître. »

 Ce que j'en ai pensé : Petit récit SM, sans prétention, qui nous raconte l'initiation à la soumission d'une jeune femme par Pierre, son amant et maître. On est loin d'Histoire d'O mais ça se laisse lire...

Virginie LOU, Œil pour œil

Editions La Musardine, 1998. Collection Pocket n° 10570 (illustration de couverture : "femme dénudée et allongée" par Rodin )

Un recueil de nouvelles d’une qualité exceptionnelle. Très difficile de choisir un extrait tant l’ensemble est dense, magistralement écrit. Donc, j’ai opté pour une nouvelle intégrale. J’ai choisi la première du recueil : « L’ogre »

« Toutes les nuits maintenant je vais rejoindre l’ogre. J’enjambe la fenêtre. Mon père et ma mère sont dans la chambre à l’étage supérieur, côte à côte comme des gisants.

Je traverse le jardin dans l’odeur macabre des buis et j’ouvre le portillon sur le chemin de halage. L’ogre vit dans une cabane en planches au bord du fleuve. Il pue, une odeur de bête, de caverne, qu’aigrit celle de pisse des chats.

Il trône dans un vieux Voltaire récupéré à la décharge, ses greffiers autour de lui comme des courtisans, assis au sommet du dossier déchiqueté par leurs griffes, poussant du museau au creux de son oreille, ou ronronnant sur ses genoux, ou dressés sur ses épaules, les accoudoirs.

La porte à peine ouverte, l’air croupi colle au visage et sur les mains. L’ogre sans se lever allume la lampe à gaz couverte de chiures de mouches.

- Te voilà, petite salope.

C’est son bonsoir, des mots qui n’ont jamais passé les murs de ma maison. Les chats sautent à terre et viennent flairer les chevilles, se frotter à mes jambes.

- Ferme la porte.

J’obéis en silence et prends ma place, debout devant lui dans la lueur brunâtre de la lampe, sur une carpette usagée mais qu’il tient propre, sans tache ni poussière. Partout ailleurs la crasse luit. Sur le parquet, le buffet bancal, la table où s’empilent des assiettes mangées de moisissures.

- Qu’est-ce que tu me montres ce soir ?

Il fait froid dans la cabane mais l’œil de l’ogre brûle. Je détache les boutons du cardigan tricoté par maman (depuis toujours le même modèle, la même laine rouge, la taille seule a changé au fil des ans). L’ogre s’impatiente.

- Dépêche-toi, putain !

Je pose le gilet sur la chaise de paille, en prenant bien soin de ne pas le salir. Sinon, il faudrait expliquer cette tache, chez moi tout est si propre.

- Enlève ça maintenant !

Je déboutonne aussi le chemisier, très lentement. Lorsque j’ouvre les deux pans de soie, la chaleur bourdonne dans ma poitrine. L’ogre crie.

- Plus vite ! Tout ! Je veux tout !

Quand maman m’a acheté le soutien-gorge, l’ogre s’est plié dans son fauteuil comme si ses vertèbres avaient cassé, tige de verre. Ses mains se tendaient. Autour de la colonne brisée ses chairs en tas enguirlandé de guenilles flageolaient. Je ne me suis pas approchée malgré ses supplications.

Je n’avais pas encore l’habitude de détacher l’agrafe. J’ai mis du temps, la première fois, à la défaire. L’ogre est devenu très rouge et gémissait – Plus vite ! Plus vite ! La peur mouillait mes doigts.

Depuis, je sais comment la dégrafer, sans me presser. Il faut attendre que l’ogre devienne rouge. À ce moment-là, il se met à dire les mots que j’attends. Petite putain, chienne, femelle, salope, je vais te bouffer. Ses poings se referment, ses épaules se gonflent. Un spasme soulève du fauteuil l’amas de graisse, bloqué soudain par les deux bras arrimés aux accoudoirs comme des étais pour contenir la furie. Ses yeux à fleur de tête me mangent. La haine et l’envie perlent au coin des paupières.

Je ne bouge pas. Des gouttes de sueur cascadent de ma nuque entre les fesses, de ma gorge entre les lèvres du sexe. Le fleuve roule au ras de la cabane, ronge la berge. La lampe à gaz chuinte. Dans la pénombre, les prunelles de l’ogre ont des reflets rougeoyants comme ceux des bêtes, la nuit.

Il se laisse retomber dans le fauteuil.

- Enlève le reste.

Chaque soir, je vais un peu plus loin, jusqu’où je peux supporter. Le fracas du fleuve emporte le crissement de la fermeture éclair, le froissement de la jupe.

- Enlève tout !

Le froid de la cabane sur la peau nue fait du bien.

- Fais-moi voir ton cul d’abord.

Lorsque je me retourne, je vois par la fente, entre les planches de la porte, les fenêtres du premier étage où mes parents gisent sans se toucher. J’aime le moment où l’ogre me commande de me pencher en avant. À cette hauteur j’aperçois les marches blanches qui montent au perron de ma maison, et luisant à la clarté des réverbères la plaque de cuivre ovale où est inscrit le nom de mon père, huissier de justice. L’ogre hurle.

- Ta chatte ! Montre-moi ta chatte.

Le mot me fait rougir. J’ai chaud. Les courants d’air qui filtrent par toutes les fissures n’apaisent pas la sensation d’étouffement.

- Écarte tes jambes, je veux la voir de plus près. Écarte encore.

J’obéis. Un peu plus chaque soir. L’ogre se redresse d’un bond. Le monceau de ses chairs se déploie et enfle démesurément. Sa tête frôle le plafond bas. Mon cœur saute. Il tend les bras.

- Écarte encore, salope !

La voix de l’ogre est un mugissement étouffé. Il étire vers moi ses mains, tentacules tremblants aux extrémités de corne cassée comme des débris de buccins vomis par les flots.

- Écarte avec tes doigts. Je veux tout voir. Je veux te voir jusqu'au trou du cul !

Les mots de l’ogre me saoulent. J’ai toujours peur que lui aussi, un soir, aile plus loin. Sa respiration se mêle au bruit du fleuve, coulée sombre roulant sans détour ni suspension, arrachant tout sur son passage.

- Je le dirai à ton putain de père ce que tu fais chez moi. Il te tuera. Moi aussi je lui prends tout mais lui le sait pas. Écarte encore ! Mets tes doigts !

Le souffle de l’ogre coule avec la sueur sur mon ventre, descend jusqu’à la fente mouillée, entre en moi. Je rêve au jour de ma mort dans une débauche de tulle et de gerbes de confettis de couleur de sans. Rouge et blanc sur fond d’azur, le drapeau de ma trahison. L’ogre ne s’avance pas encore, il se plaint.

- Caresse-toi. Montre-moi comment tu fais quand tu es toute seule.

- Non.

Vite, je remets les vêtements et m’en vais. L’ogre retombe dans son fauteuil. Ses sanglots dominent un instant le bruit du fleuve et s’y engloutissent.

Je cours jusqu’à ma chambre, allume la lampe de chevet, une très belle lampe signée Lalique que mon père a saisie dans la maison de l’ogre, celle d’avant, son château, quand il lui a tout pris.