michel-koppera

Anne désirait que je la phtotographie vraiment nue, à visage découvert. Je lui ai proposé de choisir elle-même deux accessoires : elle opta pour son nounours d'enfant et un christ en croix récupéré dans la déchetterie d'un cimetière. Cela a donné ces deux clichés que je trouve encore magnifiques... C'est la magie de la photographie en noir et blanc qui met l'âme à nu... (  ce que la photo couleur ne peut en aucun cas atteindre, et encore moins la photo couleur numérique... )
 

Baiser dans une cabine d’essayage

C’était une belle journée de fin juin. Les terrasses des cafés de la Place de la République étaient prises d’assaut et j’attendais Virginie. Je l’ai vue arriver de loin, gracieuse comme toujours dans sa petite rouge coquelicot, avec ses seins pointus, ses hanches douces, ses jambes nues, ses trente-deux ans d’insouciance… Mais, en cet après-midi ensoleillé, elle avait le bras droit en écharpe.

- Qu’est-ce qui t’arrive ?

- M’en parle pas ! Une mauvaise chute de cheval… J’en ai pour deux semaines !

- Comment tu vas faire pour les soldes ?

- C’est pour ça que je t’ai demandé de venir : on va les faire ensemble, tu vas m’aider.

L’idée ne m’enchantait guère. D’une manière générale, je détestais les boutiques de mode, et plus encore au moment des soldes. Mais à Virginie, j’aurais été incapable de dire non.

C’est dans un magasin de chaussures, alors qu’à genoux devant elle je lui enfilais des bottines en nubuck violet, que j’entrevis pour la première fois sa petite culotte blanche sous sa robe coquelicot. Et qu’ainsi m’est venu le désir de baiser avec Virginie… Elle marchait devant, je portais les sacs. On a fait presque toutes les boutiques de la rue pietonne, en zigzag. Avec toujours la même quête : fringues 100% coton, taille 38-40, de couleurs vives. Passage en cabine d’essayage avec quatre ou cinq modèles. Je faisais office d’assistant préposé aux fermetures Eclair, boutonnières et boucles de ceinture. À peine le rideau tiré, je dégrafais sa robe coquelicot qui tombait en bouchon à ses pieds. Virginie se tenait là, tout près de moi, en soutien-gorge et slip assortis, un peu empruntée avec son bras en écharpe, mais c’est ce qui la rendait si désirable !

- Qu’est-ce que tu en penses ?

Je répondais que ça lui allait très bien, que c’était mignon. Evidemment, elle parlait de la longue jupe indienne plissée qu’elle venait de passer ; moi, je l’entretenais de ses seins et surtout de son beau cul moulé dans sa culotte blanche.

Les clientes qui nous voyaient entrer ou sortir ensemble des cabines d’essayage nous regardaient d’un drôle d’air, comme si elles ne prenaient pas au sérieux le bras en écharpe de Virginie. Les vendeuses n’osaient rien dire, mais n’en pensaient pas moins : du moment qu’on achetait…

Au bout de deux heures de shopping intense, je connaissais le corps de Virginie presque sur le bout des doigts : elle avait un grain de beauté sur la hanche droite ; sur l’épaule gauche, la cicatrice de ses vaccinations enfantines formait un minuscule cercle de peau plus claire et meurtrie ; un fin duvet sombre montant de sa raie culière courait le long de sa colonne vertébrale…

Tard dans l’après-midi, alors qu’elle allait essayer un adorable ensemble imprimé noir et blanc, j’ai posé la paume de la main sur ce fin duvet, comme pour en éprouver la chaleur veloutée. Virginie m’a laissé faire, sans autre réaction que son regard vert posé droit dans le mien.

- On va chez C*** ( Elle a donné le nom de la boutique  la plus chic du quartier)

- Dis donc, tu as les moyens ! Moi qui croyais que tu n’aimais pas ce genre de magasin !

- Peut-être, mais les cabines d’essayage sont assez spacieuses et en général, ils mettent de la musique sympa.

Effectivement, même si les employées avaient l’air plutôt pète-sec – du genre «on ne met pas la pagaille dans les portants » - on pouvait y écouter du bon reggae bien chaloupé, façon Warrior King. Il n’y avait pas foule. Virginie a tranquillement choisi trois robes, des petits trucs très légers et très chers même en solde. Il n’y avait pas que la musique qui était sympa, les cabines d’essayage n’étaient pas mal non plus, spacieuses comme l’avait dit Virginie, avec une banquette en velours et surtout une porte pleine qui fermait au verrou.

Ses trois robes, Virginie ne les a même pas essayées. Une fois la porte refermée, on s’est mis tous les deux à poil. Elle avait vraiment un beau cul et des seins certes un peu tombants mais attendrissants. En un rien de temps, j’étais déjà en elle, au plus profond. Les portemanteaux et la banquette permettaient de varier les positions. On s’est léchés, sucés, tétés, caressés partout. On baisait reggae, au rythme compulsif des basses. C’est venu trop vite et mon sperme a éclaboussé une des robes posées sur la banquette.

- C’est bien fait pour eux, a rigolé Virginie. Il ne sont pas obligés d’être si chers !

On n’a rien acheté et remis les trois robes en place, ravis de notre bon coup, essayant d’imaginer la tête déconfite de la cliente qui découvrirait les dégoulinures de mon foutre frais sur la jolie robe du 38, à 250 euros, justement celle qu’elle convoitait, la dernière en stock…  

© Michel Koppera, avril 2009

 
Le premier dessin est de Hans Bellmer ( vous l'auriez reconnu sans que je vous le dise) les deux suivants sont signés Zig Brenner 

Baiser chez ses parents à elle.

 Comme chaque fois qu’il vient de passer le week-end chez ses beaux-parents, Bernard arrive au bureau le lundi matin avec la mine réjouie, un rien agaçante, des hommes heureux.

- Patricia a des parents vraiment charmants ! À chaque visite, on est reçus comme des rois. Vous verriez la maison et le parc ! Et question bouffe, un trois étoiles ne ferait pas mieux !

On l’écoute poliment en dodelinant du chef. Pour évoquer leur nuit du samedi au dimanche, Bernard se contente d’un clin d’œil salace et d’un rictus riche en sous-entendus obscènes.

Cela me rappelle ma première visite chez les parents de Carole. Nous n’étions pas mariés, il n’en fut d’ailleurs jamais question. Ils n’habitaient pas une vaste demeure avec parc arboré comme les beaux-parents de Bernard, ni même un pavillon avec jardinet dans un lotissement, mais un appartement de quatre pièces, au troisième étage d’un immeuble pas encore vétuste, mais à l’architecture concentrationnaire.

- Pour cette nuit, vous prendrez la chambre de Carole !

C’était leur façon à eux de me donner le feu vert pour baiser leur fille, chez eux, en toute impunité. Car, malgré ses vingt-sept ans révolus, elle restait la « petite » Carole.

La chambre de Carole ! L’impression de pénétrer dans un sanctuaire, de jouer à l’archéologue ouvrant un tombeau antique. Punaisées aux murs, les figures des idoles païennes : posters de boys-bands et photos de stars hollywoodiennes ; sur le lit, un amoncellement de peluches et de mascottes un peu niaises ; rangés sur les étagères, des objets de culte : flacons vides de parfums bon marché, boîtes à bijoux de pacotille, quelques romans pour la jeunesse, une petite collection de statuettes de danseuses en tutu… Le papier peint était champêtre, les doubles rideaux un peu défraîchis.

Personne d’autre que Carole n’avait jamais dormi dans cette chambre de quatre mètres sur trois, ne s’était même allongé sur ce lit de 120, spacieux pour une personne seule mais bien étroit pour un couple.

Dans un tiroir de la commode, Carole avait retrouvé une nuisette rose bonbon, avec un gros nounours imprimé sur la poitrine. Ses beaux seins en poire soulevaient le coton qui lui arrivait maintenant tout juste sur les hanches et, lorsqu’elle levait les bras, laissait à découvert son postérieur et sa touffe sombre.

J’ai glissé la main entre ses fesses. Surprise, elle était déjà toute mouillée. Le rose aux joues, elle m’a empoigné et chuchoté à l’oreille :

- Pas de bruit ! Mes parents dorment à côté…

Les deux chambres étaient en effet contiguës, séparées par une mince cloison de briques et de plâtre. Alors, baiser chez les parents de Carole, c’était baiser sans en avoir l’air. Pas de la baise virtuelle, mais de la baise furtive. Sans un soupir, sans un craquement de bois de lit, sans le moindre grincement de sommier, sans odeur de foutre, sans tache ! De l’amour en cinéma muet.

Le monde du silence. Nous baisons en apnée. Pénétration lente, visqueuse. Moi, allongé sur le dos, aussi inerte qu’une momie ; elle, au-dessus, vaguement nécrophile, qui s’empale avec d’infinies précautions. Bouche contre bouche, bâillonnés comme des carpes. Son bassin entame un va-et-vient vertical d’une extrême langueur. Elle salive et mouille du con en harmonie. On est tous les deux à l’écoute de nos sexes : elle de son clitoris qu’elle presse contre mon pubis, de sa vulve explosée de désir, de son utérus devenu pour quelques instants le centre de l’univers ; moi, de mon gland tuméfié, de mes couilles comprimées, de ma bite malaxée… Je jouis le premier, en giclées filandreuses dans l’obscurité muette de son vagin. Elle ne tarde pas et son orgasme aphone me mord les lèvres jusqu’au sang.

On s’est endormis presque aussitôt après.

Vers deux heures du matin, nous avons été réveillés par de drôles de bruits.

- Tes parents ont la télé dans leur chambre ?

- Non, pourquoi ?

De l’autre côté de la cloison, ils s’en donnaient à cœur joie, à corps joie, à bite joie, à vulve joie. On a eu droit aux gémissements du matelas, aux soupirs, aux vibrations électriques du sex-toy, aux halètements, aux mots d’amour…

- Je suis désolée, a murmuré Carole, mais maman a toujours été comme ça.

Le lendemain matin, au petit déjeuner, j’ai regardé la mère de Carole, majestueuse dans sa robe de chambre violette. J’ai vu ses yeux noisette, ses lèvres épaisses, sa croupe arrondie et tellement maternelle…

© Michel Koppera, avril 2009

Baiser au grenier

      Nos maisons modernes n’ont plus de grenier. Sous prétexte d’isolation, on a pulvérisé sous les combles des mètres cubes de laine de roche et on ne peut plus y accéder que par une trappe carrée de cinquante centimètres de côté. Néanmoins, sur l’échelle des fantasmes, le grenier demeure aussi excitant que la cabane dans un arbre, la grotte de Calypso ou l’arrière-cuisine. C’est navrant ! La réputation érogène du grenier est surfaite. Si malgré tout, vous tenez vraiment à monter baiser au grenier, permettez-moi de vous donner quelques conseils.

Tout d’abord, assurez-vous, pour votre partenaire et vous-même, de votre absence d’allergie à la poussière, aux acariens, araignées et crottes de souris – qu’elles soient chauves ou non. N’hésitez pas à procéder aux examens nécessaires. Le temps que vous y êtes, faites aussi le test pour les pollens (au grenier, on trouve parfois de vieux bouquets de fleurs séchées), la cellulose (vieux journaux et livres), les poils en tous genres (peluches, fourrures, peaux de lapin…)

Autre précaution utile, demandez auparavant à votre partenaire si elle – ou il, on ne sait jamais – souffre de claustrophobie. En effet, la plupart des greniers sont si bas de plafond et si mal éclairés qu’une crise d’angoisse ruinerait tous vos projets.

Enfin, évitez les conditions extrêmes : les chaudes journées d’été où l’air devient suffocant et la froidure de l’hiver peu favorable au déshabillage sous les tuiles ou les ardoises.

Admettons donc que vous soyez vraiment motivé et ayez rempli toutes les conditions précédemment passées en revue. Vous voici donc par une douce après-midi de printemps, en week-end chez vos grands-parents et, usant de je ne sais quel grossier stratagème, vous invitez votre amie à vous accompagner sous les toits…

Erreur ! Les greniers familiaux sont à proscrire ! Vous risquez d’y découvrir malgré vous des secrets de famille : des photos ou lettres compromettantes (lettres d’amour ou de rupture, peu importe) ; un extrait de naissance vous révélant par exemple la véritable identité de votre père génétique ; le livret militaire de votre oncle adoré où il apparaît qu’il est passé en cour martiale pour conduite déshonorante face à l’ennemi ; ou encore un vieil article de journal consacré à l’inculpation de votre grand-père dans une sale petite affaire de mœurs… Bref, autant de coupe-faim qui auront tôt fait d’anéantir vos appétits libidineux.

Le second danger tout aussi redoutable dans les greniers familiaux, c’est la nostalgie. Que d’émotion lorsque votre amie dénichera du premier coup votre ours en peluche, vous savez celui à qui il manquait une oreille, au ventre galeux, et dont on vous avait dit que le chien l’avait déchiqueté et qu’on avait dû le jeter ! Et le voici de nouveau, entre vos mains et vous sentez votre érection fondre comme neige au soleil. En quelques instants, vous êtes redevenu petit garçon de quatre ans, au zizi rabougri et dérisoire. Et je pourrais aussi vous parler de votre premier tricycle ou d’un cahier du jour de CE2 qui vous feraient exactement le même effet ! 

Supposons que vous ayez enfin réuni toutes les conditions favorables. Par un doux samedi du mois de mai, vous êtes seuls chez des amis qui vous ont généreusement prêté leur maison de campagne pour le week-end. Votre nouvelle compagne, une grande et belle femme brune aux courbes prometteuses, semble dans de bonnes dispositions. Donc, vous visitez la vieille maison, logiquement, de la cave au grenier… Justement, il y a un escalier qui mène sous les combles. La clef est sur la porte. Tout se présente pour le mieux : le grenier est vaste, bien rangé, éclairé par de vastes lucarnes. Dans un coin, on a entreposé de vieux meubles dont un divan recouvert d’une housse… Vous bandez ferme ! Votre partenaire se laisse embrasser, caresser les fesses et peloter les seins… Mais lorsque vous voulez l’entraîner vers le divan, elle vous dit calmement :

- Je suis désolée, tu fais comme tu veux mais j’ai mes règles.

© Michel Koppera, avril 2009

Baiser au théâtre

J’ai un ami, professeur de lettres classiques dans un lycée de province qui, depuis plus de sept années, fréquentait assidûment le théâtre de sa ville. Tous les ans, il prenait un abonnement pour la saison, ne ratait aucun spectacle et, devenu membre actif de l’animation culturelle de la municipalité, s’était vu attribuer au plus haut balcon une loge personnelle.

Aussi, il y a quelque temps, alors qu’il était venu me rendre visite à Paris, je voulus lui faire la surprise d’une représentation d’une pièce de Beckett mise en scène par un créateur new wave qualifié de génial par la critique et qui avait soulevé la polémique au dernier festival off d’Avignon.

Hélas, dès les premières répliques, mon ami donna les signes du plus profond ennui et ne tarda pas à s’assoupir. Il ne reprit ses esprits qu’aux applaudissements du baisser de rideau.

Dans le taxi qui nous ramenait, je me hasardai à lui demander ce qu’il avait pensé de la pièce.

- Tu vas rire, me dit-il très calmement, mais je n’aime pas le théâtre. Je peux même t’avouer que j’ai toujours détesté ça.

Et il commença à me raconter dans les moindres détails une banale et sordide histoire d’adultère. La femme infidèle était l’épouse d’un de ses collègues professeur de physique-chimie, genre brut de décoffrage, dont les passe-temps favoris étaient la culture des cucurbitacées et le modélisme nautique. Il passait donc le plus clair de son temps libre soit dans son jardin, soit dans son atelier à peaufiner des maquettes de paquebots transatlantiques, jusque tard dans la nuit, au grand désespoir de sa femme qui se languissait seule en regardant les programmes d’Arte.

- Le plus comique dans l’histoire, c’est que c’est son mari lui-même qui est venu me demander si je voulais bien servir de chevalier servant à Béatrice – c’est comme ça qu’elle s’appelait. Elle aimait les musées, les films d’art et essai et bien sûr le théâtre. Alors, il avait pensé à moi.

Dans les premiers temps, ils étaient allés ensemble au vernissage d’artistes locaux, avaient vu quelques films japonais sous-titrés, jusqu’au soir où ils avaient assisté à une représentation de Caligula d’Albert Camus. Béatrice en avait été bouleversée, au point de se laisser prendre la main et caresser les cuisses au quatrième acte. Malheureusement, ils étaient assis au parterre et n’avaient pu pousser plus avant.

Aussi, dès le spectacle suivant, une pièce de Courteline dont il avait oublié le titre, mon ami avait loué une loge, celle-là même qui lui était désormais régulièrement attribuée.

- C’est un théâtre à l’italienne. J’ai choisi une loge de la galerie la plus haute, juste dans l’axe de la scène, bien à l’abri des regards. À chaque fois, je réserve les quatre places.

Béatrice avait quarante-quatre ans et occupait le poste de secrétaire de direction dans une collectivité locale. Il me la décrivit comme une femme sensuelle, sans fausse pudeur. Elle était selon ses dires plutôt jolie, brune aux yeux noisette, mais il ne put m’en apprendre davantage.

 Ils ne se rencontraient qu’au théâtre, c'est-à-dire une dizaine de fois par an. Pour la soirée, Béatrice portait toujours une jupe cloche, assez ample et donc facile à relever ; lui, venait en pantalon de tergal, sans ceinture, ni caleçon dessous, si bien qu’un simple zip de la fermeture Eclair suffisait pour lui mettre bite et couilles à l’air. Ils prenaient place dans les deux fauteuils du fond, les plus éloignés de la lumière. Au premier acte, ils se prenaient la main, puis Béatrice s’emparait de sa queue raide tandis qu’il lui caressait la chatte, car elle prenait soin de venir sans culotte. Au second acte, elle le suçait ; ensuite, au troisième, c’était lui qui s’agenouillait entre les cuisses ouvertes de Béatrice, glissait sa tête sous la jupe relevée et lui léchait la chatte, vulve et clitoris. À l’entracte, ils s’offraient un rafraîchissement au bar et discutaient de la pièce avec des connaissances.

- C’est difficile à croire, mais tout en me suçant, Béatrice arrive à suivre la pièce : elle est capable de commenter le jeu des acteurs, de raconter l’intrigue et même de se souvenir, mot pour mot, de certaines répliques.

À la reprise, ils baisaient pour de bon. Tournée vers la scène, elle s’asseyait sur lui. Elle prenait appui sur le dossier du fauteuil de devant et remuait doucement le cul. Ils n’avaient jamais baisé autrement. Il connaissait son arrière-train sur le bout des doigts, du satiné de son entrefesses jusqu’au velouté de sa chute de reins. Je n’osai lui demander si dans cette position favorable il l’avait enculée, mais je ne pense pas. Mon ami était trop conventionnel pour cela. Béatrice jouissait pendant les applaudissements et les rires. Elle avait le truc pour ça : elle impulsait à son vagin de puissantes contractions, aspirait la bite au plus profond, pressait les couilles de mon ami contre son clitoris, alors l’orgasme venait.

Il se retenait de décharger, de crainte de laisser des pièces à conviction sur le velours rouge des fauteuils. Mais il lui arrivait de se laisser aller pendant le salut final, juste avant le retour des lumières dans la salle.

- Tu te rends compte, ça va faire sept ans qu’on baise et on ne s’est jamais embrassés ! m’avoua-t-il avant de reprendre le train. Je connais le goût de sa chatte, pas celui de ses lèvres. Et je ne te parle pas de ses seins que je n’ai jamais vus !

- Est-ce que tu l’aimes au moins ?

- Pas plus que Titus n’aimait Bérénice.

Hier, j’ai entendu à la radio que le théâtre de cette ville avait été partiellement dévasté par un incendie, sans doute d’origine criminelle, et que les travaux de restauration devraient durer au moins deux ans.

© Michel Koppera, avril 2009

   Trois dessins sont de Varenne. Quant au quatrième ( la queue en main) j'ignore le nom de son auteur.