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Baiser au théâtre

J’ai un ami, professeur de lettres classiques dans un lycée de province qui, depuis plus de sept années, fréquentait assidûment le théâtre de sa ville. Tous les ans, il prenait un abonnement pour la saison, ne ratait aucun spectacle et, devenu membre actif de l’animation culturelle de la municipalité, s’était vu attribuer au plus haut balcon une loge personnelle.

Aussi, il y a quelque temps, alors qu’il était venu me rendre visite à Paris, je voulus lui faire la surprise d’une représentation d’une pièce de Beckett mise en scène par un créateur new wave qualifié de génial par la critique et qui avait soulevé la polémique au dernier festival off d’Avignon.

Hélas, dès les premières répliques, mon ami donna les signes du plus profond ennui et ne tarda pas à s’assoupir. Il ne reprit ses esprits qu’aux applaudissements du baisser de rideau.

Dans le taxi qui nous ramenait, je me hasardai à lui demander ce qu’il avait pensé de la pièce.

- Tu vas rire, me dit-il très calmement, mais je n’aime pas le théâtre. Je peux même t’avouer que j’ai toujours détesté ça.

Et il commença à me raconter dans les moindres détails une banale et sordide histoire d’adultère. La femme infidèle était l’épouse d’un de ses collègues professeur de physique-chimie, genre brut de décoffrage, dont les passe-temps favoris étaient la culture des cucurbitacées et le modélisme nautique. Il passait donc le plus clair de son temps libre soit dans son jardin, soit dans son atelier à peaufiner des maquettes de paquebots transatlantiques, jusque tard dans la nuit, au grand désespoir de sa femme qui se languissait seule en regardant les programmes d’Arte.

- Le plus comique dans l’histoire, c’est que c’est son mari lui-même qui est venu me demander si je voulais bien servir de chevalier servant à Béatrice – c’est comme ça qu’elle s’appelait. Elle aimait les musées, les films d’art et essai et bien sûr le théâtre. Alors, il avait pensé à moi.

Dans les premiers temps, ils étaient allés ensemble au vernissage d’artistes locaux, avaient vu quelques films japonais sous-titrés, jusqu’au soir où ils avaient assisté à une représentation de Caligula d’Albert Camus. Béatrice en avait été bouleversée, au point de se laisser prendre la main et caresser les cuisses au quatrième acte. Malheureusement, ils étaient assis au parterre et n’avaient pu pousser plus avant.

Aussi, dès le spectacle suivant, une pièce de Courteline dont il avait oublié le titre, mon ami avait loué une loge, celle-là même qui lui était désormais régulièrement attribuée.

- C’est un théâtre à l’italienne. J’ai choisi une loge de la galerie la plus haute, juste dans l’axe de la scène, bien à l’abri des regards. À chaque fois, je réserve les quatre places.

Béatrice avait quarante-quatre ans et occupait le poste de secrétaire de direction dans une collectivité locale. Il me la décrivit comme une femme sensuelle, sans fausse pudeur. Elle était selon ses dires plutôt jolie, brune aux yeux noisette, mais il ne put m’en apprendre davantage.

 Ils ne se rencontraient qu’au théâtre, c'est-à-dire une dizaine de fois par an. Pour la soirée, Béatrice portait toujours une jupe cloche, assez ample et donc facile à relever ; lui, venait en pantalon de tergal, sans ceinture, ni caleçon dessous, si bien qu’un simple zip de la fermeture Eclair suffisait pour lui mettre bite et couilles à l’air. Ils prenaient place dans les deux fauteuils du fond, les plus éloignés de la lumière. Au premier acte, ils se prenaient la main, puis Béatrice s’emparait de sa queue raide tandis qu’il lui caressait la chatte, car elle prenait soin de venir sans culotte. Au second acte, elle le suçait ; ensuite, au troisième, c’était lui qui s’agenouillait entre les cuisses ouvertes de Béatrice, glissait sa tête sous la jupe relevée et lui léchait la chatte, vulve et clitoris. À l’entracte, ils s’offraient un rafraîchissement au bar et discutaient de la pièce avec des connaissances.

- C’est difficile à croire, mais tout en me suçant, Béatrice arrive à suivre la pièce : elle est capable de commenter le jeu des acteurs, de raconter l’intrigue et même de se souvenir, mot pour mot, de certaines répliques.

À la reprise, ils baisaient pour de bon. Tournée vers la scène, elle s’asseyait sur lui. Elle prenait appui sur le dossier du fauteuil de devant et remuait doucement le cul. Ils n’avaient jamais baisé autrement. Il connaissait son arrière-train sur le bout des doigts, du satiné de son entrefesses jusqu’au velouté de sa chute de reins. Je n’osai lui demander si dans cette position favorable il l’avait enculée, mais je ne pense pas. Mon ami était trop conventionnel pour cela. Béatrice jouissait pendant les applaudissements et les rires. Elle avait le truc pour ça : elle impulsait à son vagin de puissantes contractions, aspirait la bite au plus profond, pressait les couilles de mon ami contre son clitoris, alors l’orgasme venait.

Il se retenait de décharger, de crainte de laisser des pièces à conviction sur le velours rouge des fauteuils. Mais il lui arrivait de se laisser aller pendant le salut final, juste avant le retour des lumières dans la salle.

- Tu te rends compte, ça va faire sept ans qu’on baise et on ne s’est jamais embrassés ! m’avoua-t-il avant de reprendre le train. Je connais le goût de sa chatte, pas celui de ses lèvres. Et je ne te parle pas de ses seins que je n’ai jamais vus !

- Est-ce que tu l’aimes au moins ?

- Pas plus que Titus n’aimait Bérénice.

Hier, j’ai entendu à la radio que le théâtre de cette ville avait été partiellement dévasté par un incendie, sans doute d’origine criminelle, et que les travaux de restauration devraient durer au moins deux ans.

© Michel Koppera, avril 2009

   Trois dessins sont de Varenne. Quant au quatrième ( la queue en main) j'ignore le nom de son auteur.

Je vous invite à suivre quasiment en direct, pendant plusieurs mois, l'écriture d'un livre que j'ai provisoirement  intitulé "Baiser". Il s'agit de constituer un recueil d'une cinquantaine de petits textes sur le thème de la baise en divers lieux, partout sauf dans la chambre à coucher habituelle. 
Voici le premier de ces textes qui a pour titre " Baiser dans la cusine". Je le dédie tout particulièrement à Marie-Souillon, créateur du blog " Tabliers, blouses et torchons de cuisine" dont je vous recommande la visite. ( voir mes liens )
Bien entendu, j'attends vos remarques, propositions et critiques sur ce projet. C'est parti !
( Les illustrations de ce texte sont d'abord deux tableaux de Fernando BOTERO. Le premier s'appelle " Table de cuisine" et date de 1970 ; le second, "La servante" est de 1974. Quant à la photo, je l'ai trouvée sur le net.) 

Baiser dans la cuisine

Baiser dans la cuisine ne se programme pas. Le désir monte brutalement, sans prévenir, comme le lait qui se met à bouillir et déborde de la casserole laissée sur le feu quelques instants sans surveillance.

J’ai un ami que le simple grésillement d’une noix de beurre fondant dans une poêle rendit lubrique ; quant à sa compagne, elle fut un jour saisie de fureur utérine à la vue d’un oignon piqué de clous de girofle.

Cette année, l’hiver fut particulièrement rigoureux, propice aux potées, blanquettes et autres tajines. Pas plus tard que samedi dernier, c’était journée pot-au-feu. Déjà, plonger les morceaux de plat de côtes, de jarret et de joue de bœuf dans la marmite se révéla bien excitant… Et puis, vint le moment du bouquet garni : la branche de thym, les feuilles de laurier, le persil – du géant d’Italie, surtout pas du frisé qui n’a aucun goût ! – et du cerfeuil. Je rassemble le tout en un petit fagot que j’entoure de ficelle :

- Chérie, tu peux m’aider, s’il te plaît, et mettre ton doigt sur le nœud ?

Elle pose son index sur la ficelle qu’elle bloque pendant que je consolide le nœud d’une double boucle. Nos peaux s’effleurent. Nous sommes face à face. Entre nous, montent les  odeurs mêlées du thym, du laurier, du persil et surtout du cerfeuil dont la ficelle vient de broyer une tige.

Ce qu’il y a d’intéressant avec le pot-au-feu, c’est qu’il n’a besoin que de peu de surveillance, juste d’être écumé de temps à autre, entre deux orgasmes. Ça mijote pendant deux à trois heures, à feu doux.

L’idée de baiser pendant la cuisson d’un steak ou d’un œuf au plat relève de l’utopie, à moins bien sûr d’être éjaculateur très précoce, syndrome plus répandu qu’on ne croit en ces temps de fast-food. Néanmoins, la cuisson al dente des spaghettis semble une durée raisonnable pour un simple coït culinaire.

Le pot-au-feu offre également l’avantage – pour peu qu’on ait oublié de mettre la hotte aspirante en marche – de diffuser dans la cuisine un nuage de vapeur odorante qui embrume les fenêtres et transforme opportunément la pièce close en sauna domestique qui invite à la nudité. Je goûte au condiment de ses lèvres, ses seins se font pomelos, sa chatte ramboutan. Elle ne garde que son tablier, je la baise le torchon sur l’épaule. Entre la table de cuisson et les éviers, le plan de travail n’a jamais si bien porté son nom. Sa hauteur semble avoir été calculée pour le confort des accouplements : nul besoin de fléchir les genoux, ni de se hisser sur la pointe des pieds. Elle s’installe, les cuisses ouvertes, le cul bien calé entre la cafetière électrique et une corbeille de pommes golden, un pied appuyé sur une chaise laquée de blanc, et nous nous chevillons l’un à l’autre. Le hublot rectangulaire du four fait office de miroir et nous renvoie l’image dédoublée de nos corps encastrés. Les odeurs, le chant de la marmite, la chaleur moite du bouillon excitent notre ardeur. Des gouttes de vapeur et de sueur mêlées perlent sur les aréoles de ses seins ; une rosée d’aromates s’accroche aux touffes de poils de ses aisselles et de sa chatte ; leur saveur est sans pareille.

Ondulant vigoureusement du bassin, mon épouse lâche un petit jet de vapeur qui m’avertit de l’imminence de son orgasme et donc de l’urgence absolue de lui éjaculer au plus profond du vagin.

- Attention, ça va déborder ! dit-elle quelques instants plus tard en refermant ses cuisses.

Ce n’est pas de mon sperme qu’elle parle, mais de l’écume jaune qui soulève le couvercle de la marmite et menace de se répandre sur la table de cuisson en vitrocéramique, récemment achetée à crédit et déjà maculée de traces douteuses.

L’arrivée trop matinale de nos invités – ma sœur accompagnée de son énième grand amour – nous priva d’une seconde étreinte. Ce ne fut qu’au moment de servir le pot-au-feu que je réalisai à quel point la puissance érogène du bouquet garni était redoutable : nous avions complètement oublié de saler l’eau de cuisson.  

© Michel Koppera, avril 2009

MOI. Non, je croirais plutôt qu’un homme est passé, qu’il a délicatement décollé la mèche de l’écran, en prenant soin de ne perdre aucun poil. Après, il l’a reniflée et l’a rangée dans son portefeuille, juste à côté d’un trèfle à quatre feuilles desséché et d’une image de Saint Christophe. Ça lui fera un bon gri-gri pour éloigner l’ennui et sa peur de vieillir.

Sais-tu que quelques semaines après notre projection privée, j’ai acheté une vidéo porno qui s’appelait Jumping Jackie ? Deux heures de confessions érotiques en couleurs et soupirs. Du pur bonheur. Alors, j’ai pensé que nous aurions pu en tourner une version française, quelque chose qui aurait eu pour titre Insatiable Corie ou Corie de A à Z, enfin surtout Corie à la lettre X. J’imaginais une vingtaine de séquences, l’abécédaire de Corie : aguicher, baiser, caresser, déshabiller, enculer, foutre, goder, haleter, initier, jouir, lécher, masturber, niquer, orgasmer, peloter, queuter, ruisseler, sucer, trousser, uriner, ventouser, zober… Dommage qu’il manque des lettres !

ELLE. Après ton accident, tu es resté cloué sur un lit avec les deux bras et une cheville dans le plâtre. Ça a duré un mois entier. À l’hôpital, c’était moi, en tenue blanche d’infirmière, qui venais te faire ta toilette matinale. C’était arrivé très loin de chez toi et ta femme m’avait fait comprendre au téléphone qu’elle n’avait pas le temps de s’occuper de toi : elle aimait trop sa liberté. Les médicaments et la chaleur excessive te maintenaient dans un demi-sommeil comateux… Ou peut-être faisais-tu semblant de ne pas me reconnaître. Souvent, je profitais de la situation pour te branler et te sucer la bite. Tu ne disais rien.

Et puis, un jour où tu avais le regard presque lucide, je t’ai fait une petite injection dans la verge. Tu as dû sentir une vague de chaleur t’inonder le membre, les couilles et tout le reste. J’ai déboutonné ma blouse sous laquelle j’étais nue, intégralement. Je t’ai montré mes seins, mon ventre, ma touffe fendue de désir. Voilà ta bite qui prend des dimensions jusque-là ignorées. Tu te retrouves avec une érection phénoménale, bandé comme un ressort de jouet tendu à tout rompre. J’ai grimpé sur le lit, je me suis ouverte au-dessus de toi, un genou de part et d’autre de ton corps immobile, et je me suis seringué ta bite directement dans le cul. D’où tu étais, tu pouvais tout voir, surtout ma vulve béante, huileuse. Je suis sûre que tu mourais d’envie d’y glisser les doigts, mais tu étais prisonnier de ta gangue de plâtre. Un vrai supplice de Tantale. Tout ce que tu pouvais faire, c’était te cambrer pour me la mettre au plus profond.

MOI. Cette histoire de manuscrit oublié me rappelle un de nos après-midi ensoleillés au bord d’un torrent de montagne. Nous avions pique-niqué tous les quatre sur l’herbe et sans doute abusé du vin de Savoie. Julia et Jean avaient néanmoins entrepris une randonnée digestive vers les sommets. Nous avions sagement opté pour une sieste.

Tu t’es endormie aussitôt, allongée sur le ventre, les fesses à l’air, les cuisses écartées, bien cambrée, le cul tendu vers le ciel sans nuages. J’ai caressé les poils magnifiques qui poussent entre tes fesses. Je t’ai léchée aussi, noyant ta vallée intime de salive épaisse. Et, tout en enfonçant mes doigts dans tes deux trous bienveillants, je pensais au titre du roman de Balzac, Le Lys dans la Vallée.

ELLE. En voiture. On file sur l’autoroute qui déroule son large ruban noir à travers le pays. On voyage, tous les deux, comme un vieux couple aguerri aux tête-à-tête. Tu conduis. Il fait chaud, très chaud. Notre voiture n’est pas climatisée, alors on roule toutes vitres baissées. J’ai soulevé ma jupe pour me ventiler la touffe. Il y a des routiers qui klaxonnent quand on les dépasse. Ça te fait tellement bander que tu dois t’arrêter à la prochaine aire de repos. Tu finis par nous trouver une place entre les remorques de deux énormes camions qui nous font aussi de l’ombre… Tu me branles des deux mains. Je te suce. Par les vitres ouvertes, on entend le grondement incessant du fleuve de voitures qui filent vers le Sud. Ça sent le gasoil à plein nez. Je suis si excitée que, pour me finir, je baise avec le levier de vitesses.

Quand on repart, le levier est comme beurré de foutre. Tu remets le moteur, tu veux passer la première et puis tu cales…

MOI. Nuit de tempête sur l’Atlantique. Le vent gémit dans les volets et sur le toit. Tu es venue avec Jean passer quelques jours chez nous. Il n’est pas loin de deux heures du matin lorsque je me réveille aux aguets. Dans mon sommeil, j’ai cru entendre un bruit insolite, comme un cri dans le fracas du vent. Julia dort à mes côtés… Je me lève… Pieds nus, je descends au rez-de-chaussée. La maison est plongée dans les ténèbres. En tombant, des arbres ont provoqué une coupure d’électricité. Et pourtant, tout au bout du couloir carrelé, il y a une lumière indécise qui suinte de la porte entrebâillée de la cuisine. Je devine la lueur vacillante d’une bougie. J’ouvre la porte en grand. Tu es là, assise sur une chaise, la chemise de nuit retroussée jusque sous les seins. Tu es en train de te branler avec une aubergine luisante d’huile. Tu me regardes et tu me souris.
 Tes lèvres bougent ; tu dois sans doute me dire quelque chose mais, avec le hurlement du vent, je n’entends rien. Et puis soudain l’orgasme te saisit. En jouissant, tu fais autant de bruit que la tempête qui fait rage dehors. C’était donc ça qui m’avait réveillé : tu n’en étais pas à ton premier coup !

Quand c’est fini, tu me fais signe d’approcher. Tu souffles la bougie et tu me prends dans ta main huileuse. 

ELLE. Portes-tu encore le pantalon bleu nuit que nous avions choisi ensemble ? Tu sais, celui avec une braguette à boutons cuivrés. De la cabine d’essayage, tu m’avais appelée à l’aide : les boutonnières étaient si serrées que tu n’arrivais plus à te déshabiller. Et me voilà, à genoux, en train de me bagarrer avec ta braguette rebelle. Souviens-toi, nous étions en plein dans les soldes d’hiver : il y avait foule. Noyé de musique, le magasin bruissait de mille voix. À force de patientes manipulations, je t’ai enfin libéré. Mon Dieu !
Tu bandais dans ton boxer soudain trop étroit. Ton ventre était devant mon visage… Je t’ai sorti, je t’ai pris les couilles à pleine paume, je t’ai décalotté entièrement le gland. Que ta bite était belle ainsi dans la pénombre rougeâtre du rideau tiré sur notre intimité ! Je t’ai gobé. Ma bouche t’a aspiré, mes lèvres t’ont bagué le gland, ma langue en gouttière t’a guidé vers le fond de ma gorge… Tu pouvais soupirer et geindre à ta guise : le brouhaha de la fièvre acheteuse était le meilleur garant de notre impunité. Tu m’as tout lâché au plus profond de la gorge, au plus près de la luette. De plaisir, j’en ai mouillé le fond de ma culotte.

J’étais en train de me lécher le bord des lèvres quand j’ai vu une petite main écarter le rideau pour laisser passer une tête blondinette de gamin. Il a écarquillé les yeux, je lui ai souri.

- Maman ! Le monsieur, il a pas de pantalon ! Qu’est-ce qu’elle fait la dame ?

- Elle aide le monsieur, mon chéri… Mais il ne faut pas regarder comme ça dans les cabines, ce n’est pas bien ! Allez, donne-moi la main, on s’en va.