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Baiser sur une île déserte

La meilleure chose à faire, c’est de se branler en attendant Vendredi et peut-être Dimanche…

© Michel Koppera, juin 2009

Baiser dans les toilettes publiques

Quand on arrive par l’autoroute, à une trentaine de kilomètres de N*, il y a une aire de repos plutôt bien entretenue. On peut y vérifier la pression des pneus, y acheter des boissons fraîches dans une sorte de boutique ambulante, et surtout y faire un arrêt pipi. Avec Martine, c’est toujours là qu’on s’arrête, envie ou pas. On y a comme qui dirait nos habitudes. Reste juste à décider si on ira dans les toilettes pour femmes ou les toilettes pour hommes.

Les toilettes pour femmes.

On les choisit avant tout pour leur propreté, bien qu’il nous soit arrivé de les trouver en triste état, mais c’était un jour de grands départs. En général, les odeurs y sont plutôt agréables presque fleuries, les carrelages des sols et des murs impeccables et on n’y manque jamais de papier hygiénique. C’est là que nous entrons lorsque nous souhaitons baiser à l’ancienne, je veux dire sans risque mais aussi sans émotions fortes. On se glisse discrètement dans une des cabines, on met le verrou et on se met dare-dare à l’ouvrage. Martine relève sa jupe, baisse sa culotte ; j’ouvre mon pantalon, je sors ma bite. Si je bande à peine, Martine me suce un peu, mais le plus souvent c’est inutile. Alors, je m’assois sur la cuvette, Martine me chevauche, me présentant son cul et sa chute de reins. On serre les dents pour ne pas faire de bruit. On n’écoute pas vraiment de qui se passe dans les cabines voisines ou devant les lavabos. On reste concentrés sur notre affaire. Ça nous prend cinq à dix minutes de patient limage. Je me permets parfois la fantaisie de lui caresser un sein ou de lui titiller gentiment le trou du cul, mais rien de plus. On a notre orgasme individuel. La seule fantaisie que nous nous offrons, et encore pas à chaque fois, c’est de nous observer en train de pisser. À genoux à côté de la cuvette, Martine regarde ma miction avec sérieux ; puis c’est à mon tour. Avec un peu de chance, je verrai en prime un filet de mon sperme couler de sa vulve et tomber en gouttes épaisses dans le fond de la cuvette. On reprend la route sans tarder.

Les toilettes pour hommes.

En dernier ressort, c’est Martine qui décide d’entrer ou pas dans les toilettes côté hommes. Elle m’envoie en éclaireur pour s’assurer que la voie est libre. À chaque fois, on a le cœur qui bat vite. Martine a les yeux dans le vague, comme si elle avait bu. Je connais ce regard, c’est celui des mauvais jours : jours de règles en retard, d’humeur maussade… Et pire encore si c’est au retour d’une visite chez ses parents... Une fois enfermés dans notre cabine, on ne se touche pas tout d’abord. L’oreille aux aguets, Martine écoute les bruits proches : chasses d’eau, clapotis d’urine dans les cuvettes, zips de fermetures éclair, froissements de papier hygiénique. Une forte odeur de pisse mâle remplit l’espace jusqu’à l’écoeurement. Tout en écoutant, Martine consulte les inscriptions sur les cloisons et la porte des toilettes, graffitis obscènes, adresses de rendez-vous gays et numéros de téléphone pour un premier contact. Il lui arrive d’appeler un de ces numéros sur son portable, rien que pour écouter le message d’accueil d’un homme qui lui décrit en détail son érection et son attente de bite dans le cul. Martine pose la main sur ma braguette et masse lubriquement mon érection tout en composant un nouveau numéro. Dans la cabine voisine, un homme vient de prendre place. On l’entend uriner, un jet puissant qui fait chanter la cuvette, puis on distingue son souffle court. Martine me regarde en souriant : le mec se branle, elle l’a aussitôt deviné. Je soulève sa jupe et glisse ma main droite dans son slip. Je m’en doutais, elle est trempée. Je lui masse le clitoris hypertrophié de désir.
 Sa mouillure est intense et m’englue les doigts. Elle a sorti ma queue et la pétrit avec la même ardeur que celle du mec qui se masturbe de l’autre côté de la cloison. Martine se shoote aux phéromones. Dans la grande salle carrelée aux urinoirs, c’est le ballet incessant des hommes pressés, le chuintement des chasses d’eau, le battement des portes à double battant. Le mec d’à côté éjacule en silence, Martine me serre la queue. On attend encore quelques instants pour se mettre à baiser pour de bon. On est debout, face à face, bouche contre bouche, ventre à ventre. Finalement, Martine enlève son slip et me repousse vers le siège. On prend notre position habituelle. Elle s’encule d’autorité, elle est devenue homme-femme. Elle a l’orgasme laborieux. Quand c’est terminé, si elle est bien disposée, elle me donne en cadeau le spectacle d’un étron tout frais. Avec un peu de chance, il sera strié de foutre encore chaud. Nous sortons des toilettes pour hommes, bras dessus, bras dessous, sous les regards jaloux des hommes debout, les jambes légèrement écartées, devant les urinoirs.

© Michel Koppera, juin 2009        

Pendant de longues années, trop longues sans doute, j'ai fumé. Et beaucoup de mes amies aussi. Cécile était du nombre. Elle fumait des Gauloises ou Gitanes, je ne sais plus exactement. Nous avons été amants par intermittence. J'ai fait de nombreuses photos de Cécile, mais celles que je trouve les plus érotiques sont celles de sa main avec une cigarette allumée entre l'index et le majeur. Quand elle tenait sa cigarette comme ça, je savais que nous allions bientôt baiser ensemble. C'était sa façon à elle de me dire son désir. J'aimais le goût du tabac dans sa bouche lorsque nous nous embrasserions...
 

Baiser dans les vestiaires d’un club de foot

On n’a jamais été aussi proches de la relégation. Les années précédentes, on avait réussi à s’en tirer tant bien que mal, grâce à quelques bons résultats en déplacement. Mais là, on est dans la merde ! Tout va se jouer sur un match, le dernier de la saison. Il faut qu’on gagne, impérativement. Un match nul ne suffirait pas. Comble de malchance, on reçoit le deuxième du classement. En cas de victoire, ils finissent premiers. Autant dire que c’est très mal engagé.

Le dernier entraînement, c’était samedi soir. À huis clos. Personne ne manquait à l’appel : les joueurs au grand complet, le coach, le kiné, les dirigeants et même un représentant de notre sponsor. Le Président nous a promis une grosse prime de match en cas de victoire. On était remontés à bloc.

- Jusqu’à demain, concentration maximum sur l’objectif, a répété le coach. On mange léger, sans alcool, on ne se rase pas et surtout on ne baise pas ! Faites le plein d’énergie et d’agressivité pour le match…

Sauf qu’à la sortie du stade, il a fallu que je tombe sur Véronique qui m’attendait sur le parking, près de ma voiture.

- Salut ! qu’elle m’a dit. J’étais venue pour vous encourager, mais apparemment j’arrive trop tard… Ça va ?

Véronique, c’est ma copine. On sort ensemble depuis presque trois ans. Mais on ne vit pas dans le même appart. Chacun chez soi. Faut dire que Véronique, le foot ça ne l’intéresse pas vraiment. Elle préfère le tennis. Alors, elle ne vient quasiment jamais au stade.

- T’as un peu de temps ? qu’elle m’a demandé. Tu pourrais me faire visiter ?

- Visiter quoi ?

- Les vestiaires, les installations, comme qui dirait les coulisses du stade…

Heureusement que j’étais le dernier, sinon je crois bien que ça n’aurait pas plu que j’amène une femme dans les vestiaires. Dans la salle, ça sentait la sueur à peine refroidie. À terre traînait une paire de chaussettes oubliées et aux portemanteaux étaient pendus quelques chasubles que nous avions portées pendant l’entraînement. Sur la table centrale, des bouteilles d’eau minérale entamées, le chronomètre du coach. On a continué par les douches où la vapeur d’eau embrumait encore l’air moite.

- C’est donc vrai que vous vous douchez tous ensemble ! s’est-elle étonnée. Comme dans les films ! Vous êtes tout nus ?

- Bien sûr que oui, qu’est-ce que tu croyais ?

- Alors, chacun peut voir la bite des autres, ça ne vous gêne pas ?

Elle, en tout cas, ça l’émoustillait. Elle m’a regardé de travers.

- Et les arbitres, ils sont avec vous ?

- Non. Ils ont leur vestiaire personnel, avec un bureau et une cabine de douche individuelle.

De retour dans le vestiaire de l’équipe, Véronique a parcouru le banc d’un regard songeur.

- Et toi, elle est où ta place ?

Je lui ai montré. Véronique est allée s’y asseoir et a commencé à se déshabiller. Elle a ôté ses sandales, son jean, son tee-shirt. Une fois en slip et soutif, elle s’est relevée.

- Allez, viens, on va baiser sous la douche !

- Je ne crois pas que ce soit une bonne idée. Si le coach l’apprend !

- Et pourquoi il l’apprendrait ?

Elle a dégrafé son soutif et glissé sa culotte à ses pieds. J’ai suivi le sillage de son petit cul qui rebondissait et fuyait amoureusement devant mes yeux.

Dimanche après-midi, à 15 heures précises, l’arbitre siffle le coup d’envoi du match. On démarre à fond, et ça paye : douzième minute, centre fuyant et reprise de volée de notre ailier droit. On mène 1-0. Le coach nous donne ses instructions : pas d’enthousiasme excessif, de la rigueur. On passe en 4-4-2, je redescends milieu défensif. Dans les tribunes j’ai fini par repérer la tache jaune vif du tee-shirt de Véronique. Elle est venue avec sa meilleure copine, Elaura. Quarantième minute, j’adresse une passe en retrait au gardien, sauf que j’ai sous-estimé la vivacité de leur avant-centre à l’affût. Ma passe n’est pas assez appuyée, il l’intercepte et s’en va lober notre gardien trop avancé. J’en ai les jambes coupées. Tout est à refaire.

À la mi-temps, dans les vestiaires, le coach pique une gueulante mémorable. Pas fiers, on se regarde les chaussettes. J’en prends pour mon grade. Jamais un quart d’heure ne m’a paru aussi long ! De retour sur le terrain, je cherche Véronique du regard. Je vois bien Elaura, mais pas la tache jaune du tee-shirt de Véronique. Peut-être qu’elle est fâchée contre moi ou qu’elle pense que le match est plié. L’arbitre de champ se fait attendre ; il finit par arriver avec presque cinq minutes de retard.

Seconde mi-temps. On rame, comme si on avait tout donné dans les quarante-cinq premières minutes. C’est un miracle si on n’encaisse pas un deuxième but. D’ailleurs, on s’en prend un, heureusement refusé pour une charge sur notre gardien, pas du tout évidente. Les coachs s’égosillent au bord du terrain. Et puis, à la quatre-vingt-troisième minute, on bénéficie d’un penalty généreux : l’arbitre sanctionne une main dans la surface, main qu’il est le seul à avoir vue. L’équipe adverse fulmine. Distribution de cartons jaunes. C’est moi qui suis chargé de tirer le penalty. Contre-pied, but ! Mon premier regard, c’est pour la tribune où je retrouve la tache jaune du tee-shirt de Véronique. Puis mes coéquipiers me sautent dessus et je passe en quelques secondes du statut de brebis galeuse à celui de sauveur de la saison.

Le soir, on va faire la fête, d’abord au restau puis en boîte. On est tous plus ou moins éméchés. Tard dans la nuit, le coach me prend à part.

- Dis donc, tu ne m’avais pas dit que ta copine Véronique connaissait l’arbitre… C’est quelqu’un de sa famille ?

- Qu’est-ce que c’est que cette histoire ?

- Ecoute, tout ce que je sais, c’est qu’à la mi-temps, elle a été vue entrer dans le vestiaire  de l’arbitre et qu’elle y est restée un bon quart d’heure… Alors, j’ai pensé qu’elle était peut-être sa cousine ou quelque chose dans le genre…

© Michel Koppera, mai 2009


Vous aurez reconnu au passage, un dessin D'Aslan et deux vignettes d'une BD de Varenne.

Baiser dans un musée

On filait plein sud vers la Méditerranée. Pendant qu’Odile conduisait, je feuilletais le guide touristique de la région. Cette année-là, on avait décidé de faire dans le culturel. Finies les après-midi drap de bain sur la plage à se mélanomiser malin ! Ce serait visites guidées d’abbayes cisterciennes, concerts de musique baroque dans les ruines de forteresses médiévales, expositions d’artistes locaux et très naïfs, dégustations de produits du terroir et randonnées botaniques. Enfin, quand j’écris on, je devrais plutôt dire Odile, car c’était avant tout son idée. Moi, les journées à glander en transat au soleil, ça ne me culpabilisait pas plus que ça ! Un ou deux cinoches, une soirée disco, une balade dans l’arrière-pays, pourquoi pas ? Je ne voyais pas la nécessité d’en faire des tonnes ! Mais Odile s’était mis dans la tête qu’on était des péquenots et qu’il était grand temps qu’on se mette au diapason du monde. Etre au diapason, c’était une de ses expressions favorites. Elle voulait être au diapason de tout : de la mode, d’une société plus humaine, de la conscience écolo, de la pensée universelle…

- Tiens, on pourrait assister à une corrida, ça fait partie du patrimoine local, non ?

- T’es dingue ou quoi ! Cherche-nous plutôt des musées intéressants, au lieu de raconter des conneries !

J’aimais bien taquiner Odile, titiller sa fibre S.P.A.  C’était son côté Brigitte Bardot en colère, dont elle avait aussi la blondeur.

Deux semaines plus tard, notre programme culturel avait sérieusement du plomb dans l’aile. Pour ce qui était du patrimoine régional, on avait essentiellement vu des parties de pétanque et un vide-grenier où Odile avait acheté, à vil prix, une poterie « typique ». Côté musique, un radio-crochet sur la plage et un concours de air-guitar sur écran géant ; côté gastronomie, on avait fait la tournée des pizzerias et sacrifié au culte de l‘huile d’olive à toutes les sauces. Par contre, le soleil avait cuivré nos épaules et comme javellisé la chevelure d’Odile. C’est en choisissant des cartes postales à envoyer à ses collègues de travail qu’elle fut saisie de remords.

- Demain, on sort ! declara-t-elle en faisant tourner le présentoir à souvenirs.

- Comment ça, on sort ?

Le lendemain, il faisait très chaud, un de ces après-midi torrides où les pavés sont brûlants, le soleil vertical et les siestes profondes. Odile ne portait que des sandales et une petite robe de coton fuchsia ; moi un bermuda, un t-shirt et une paire de tongs fatiguées. « Muséum d’archéologie littorale », ça en jetait !  Une vénérable bâtisse en pierre ocre, une guichetière indolente entre deux âges, deux billets plein tarif. On commence par les salles du rez-de-chaussée et du premier étage. On se tape des alignements de vitrines replies d’objets de la vie quotidienne gallo-romaine : fibules, vases plus ou moins complets, boucles d’oreilles et lampes à huile… Quand Odile se penche pour lire les notices explicatives, cela découvre un peu plus ses cuisses bronzées et je me sens à l’étroit dans mon bermuda. Entre des portes, dans une encoignure, un gardien à casquette somnole sur une chaise.

On termine la visite par les salles voûtées du sous-sol, là où sont exposées les statues. Il y fait frais. Odile en frissonne de plaisir. Nous sommes seuls. La douce lumière des spots caresse la pierre millénaire, les courbes des hanches minérales, comme ma main qui soulève la robe d’Odile. Nous nous embrassons à l’ombre d’un Apollon sans tête, au sexe pré-pubère. La peau des fesses d’Odile a la blancheur du marbre antique, sa chatte blonde est aussi émouvante et chaude que le pubis glabre des Vénus romaines. On baise en bonne compagnie, sous le regard aveugle d’une Minerve en armes, de sévères sénateurs en toge, de bustes d’empereurs à tête couronnée de lauriers, de nymphes et de naïades lascives. Odile est ma déesse callipyge, je suis son Priape domestique ; ses seins sont d’albâtre, ma bite est d’airain. Tout en forniquant me revient en mémoire la scène finale des Visiteurs du soir, lorsque les deux amants sont métamorphosés en statues de pierre par Satan en personne. J’ai tellement peur que j’en oublie de jouir. Pas Odile qui avant de quitter la galerie se permet de caresser le cul de l’Apollon sans tête et même de lui embrasser le zizi de marbre où elle laisse un peu de gloss vermillon

- On devrait sortir plus souvent, me dit Odile dans la rue abrutie de chaleur. Finalement, les trucs culturels, c’est pas aussi chiant que je croyais.

© Michel Koppera, mai 2009