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Bourrages, 3^ème partie

Très vite, nous nous sommes retrouvés nus dans les fauteuils et nous nous sommes accouplés une première fois, sur place, dans le salon. Patricia avait de très beaux seins, ronds et fermes comme des demi-melons, avec des aréoles sombres. Son cul aussi était charmant : sa raie des fesses était tapissée d’une noire pilosité, douce comme de la soie… Mais l’instant le plus érotique, ce fut lorsqu’elle dénoua sa natte pour libérer la cataracte de sa chevelure qui déferla sur ses épaules et ruissela dans son dos jusqu’au bas des reins, exhalant des flots de senteurs magiques… Je me souviens de l’averse de ses cheveux inondant mon ventre alors qu’elle me suçait, de cette masse souple et fuyante dont je me caressais la bite en rut, de sa nuque secrète où je posais ma bouche, sous la voûte obscure de ses cheveux, de ma main jouant dans cette profusion d’odeurs et de frôlements…

Patricia savait aussi y faire, comme lorsqu’elle me caressa du scrotum jusqu’en haut de la raie culière à l’aide d’une mèche épaisse et soyeuse qu’elle fit glisser en un langoureux va et vient entre mes cuisses écartées. Ce contact me procura un tel plaisir que je me sentis devenir plus dur encore, si c’était possible. Jamais personne ne m’avait caressé ainsi ; j’en avais le trou du cul frémissant, au bord de l’extase. Elle y mit un doigt, puis un deuxième pour accompagner mon bonheur… Alors, j’ai joui une première fois dans ses cheveux, mon sperme poissant comme du gel.

Plus tard dans la nuit, nous avons continué à baiser au lit. Ce fut là, nue sur les draps, que tout en me branlant elle commença le long récit de sa nymphomanie.

«  Tu sais, Michel, je ne suis pas toujours comme ça. Je peux rester des mois sans baiser, sans me toucher, sans même paraître en avoir envie. Mais plus je tarde, plus les fantasmes prennent possession de moi. L’abstinence me rend encore plus salope… Alors, un jour, je craque. À chaque fois, ça me tombe dessus de la même façon, je connais le scénario : au départ, il y a une soirée un peu trop arrosée… Oh, oui, continue de me lécher le clito, ne t’arrête surtout pas ! Quand tous les invités se séparent pour aller se coucher, moi, je continue seule, je pars à la chasse au mâle. Je fais les boîtes de nuit de la côte… Je ne cherche que des mecs d’âge mûr, avec des muscles et une grosse bite. Quand je suis bien excitée et que je perds le contrôle, ils peuvent me baiser n’importe où. Le plus souvent, c’est dans la voiture, il y en a même qui viennent avec leur camping-car… Mais je peux aussi faire ça dans les toilettes ou dehors, sur le parking, entre deux voitures. Une fois, j’en ai levé un qui avait une bite énorme, tellement épaisse que je n’ai pas pu me la mettre ni dans la chatte, ni dans la bouche ! Je suis tout juste arrivée à lui téter le gland. Pourtant, j’en avais plus qu’envie ! Enfonce bien les doigts Michel, caresse-moi le col de l’utérus, tout autour, doucement… C’est bon… Le mec, pendant que je le suçais tant bien que mal, il me disait que sa grosse bite le rendait malheureux. Ça ne l’a pas empêché de m’éjaculer sur les lèvres ! Toi, ta bite, elle est comme je les aime : bien droite avec des couilles assez grosses. J’aime bien prendre les couilles des hommes dans ma main. Tu as vu les mecs sur les photos ? C’est des photos que j’ai trouvées sur Internet, des sites de rencontres… Celui que je préfère, c’est le type à quatre pattes sur la table du salon, ça me donne envie de lui mettre les doigts dans le cul tout en lui suçant la bite… Moi, j’aimerais bien me faire enculer mais, à chaque fois que j’essaie, ça me fait un mal de chien ! Alors, je renonce. Le médecin m’a dit que c’était à cause d’hémorroïdes internes et que, dans mon cas, la sodomie c’était pas recommandé… Tiens, regarde le trou de mon cul ! Tu vois quelque chose ? Rien ! – elle avait un petit trou du cul fripé, très resserré, mais sans plus. Mais alors pourquoi ça me fait mal ? J’en ai essayé des crèmes, des pommades, des huiles, des tas de trucs à base de plantes plus ou moins aphrodisiaques, des gels spéciaux pour le fist, rien à faire ! Bon Dieu, qu’est-ce que j’aimerais jouir par le cul, au moins une fois ! Vas-y Michel, baise-moi, laboure-moi la chatte. J’ai envie que tu m’en mettes partout ! »

( à suivre…)

© Michel Koppera, janvier 2010

Bourrages

- Allô, Michel ! T’es où là ? T’as fini ? Ecoute, ça te dérangerait de passer à la SIPPA ?... Un problème de bourrage sur leur photocopieuse couleur… Oui, je sais, il est tard… Mais je leur ai promis qu’on passerait aujourd’hui…

Merde ! Pour une fois que la soirée s’annonçait cool ! J’avais déjà tout programmé : retour à l’appart vers dix-neuf heures, pizza vite fait et après séance ciné. Justement, le dernier Alien venait de sortir en salle… La SIPPA où c’était ça ? Ah oui, encore dans une de ces zones pourries, avec des rues aux noms surréalistes du genre Boulevard Georges Bataille ou Avenue des Amazones ! La SIPPA, c’était un bon client, avec contrat de maintenance en béton et matériel dernière génération. Une PME spécialisée dans la conception de présentoirs en carton pour produits de beauté et de parapharmacie. Une petite structure : une douzaine de salariés mais beaucoup d’informatique et de matière grise au mètre carré.

Il faisait nuit noire. Les bureaux de la SIPPA étaient au fond d’une impasse mal éclairée. Plus qu’une voiture sur le parking, celle de la directrice qui piaffait d’impatience dans son bureau.

- Je vous attendais ! Excusez-moi si je vous abandonne, mais j’ai un rendez-vous et je suis déjà en retard ! Je vais juste vous montrer comment activer le système d’alarme quand vous partirez… La photocopieuse ? Tout ce que je sais, c’est qu’il doit y avoir quelque chose de coincé… Pour le reste…

La directrice était une femme d’une quarantaine d’années, à la voix rauque. Elle portait un tailleur très classique, de couleur bordeaux, sans doute de grande marque, qui lui tombait pile à hauteur du genou… Et aussi des chaussures noires, à hauts talons et à bout carré. Elle avait le visage rond et pâle, un petit nez pointu, une bouche aux lèvres charnues. Elle portait des lunettes à monture noire et, chose remarquable, sa chevelure d’un noir profond était tressée en une seule natte très épaisse qui lui tombait sur les reins… Son bureau empestait le tabac froid et le parfum.

Non seulement une feuille avait été comme déchiquetée dans les engrenages, mais en plus, un des rouleaux était endommagé. Il a fallu démonter pour changer les pièces… Ça m’a pris plus d’une heure à tout remettre en état. Pour la soirée ciné, c’était râpé ! Encore une fois, je devrais me contenter d’un plateau télé.

J’ai remis la machine sous tension pour les dernières vérifications et les tests couleur. L’écran bleuté de contrôle s’est éclairé : 20h13 - travaux en attente -11 copies. Machinalement, j’ai appuyé sur le bouton vert, sans vraiment réfléchir. Presque un réflexe professionnel. La machine a repris son boulot interrompu par la panne. D’abord trois projets de pub pour présentoirs de savons parfumés, puis deux essais de couleurs pour un emballage d’eau de toilette, trois copies pleine page de publicités de magazines féminins et trois photos de mecs à poil ! Et quelles photos ! Un mec d’une trentaine d’années, type bodybuildé, juste vêtu d’un string blanc d’où bondissait une belle érection. Le sourire aux lèvres, le gars se tenait la bite. La photo avait été prise dans un décor évoquant celui d’une boîte de nuit. Sur la suivante, en extérieur, un grand noir, vu de face, avec un membre lourd et long, circoncis, qui lui pendait entre les cuisses. On devinait que le gars ne devait pas avoir souvent une érection complète, mais que ce qu’il offrait était déjà suffisant… La dernière image, c’était un homme jeune de type méditerranéen, aux cuisses poilues. Il posait à quatre pattes sur une table de salon, le cul en l’air, les genoux bien écartés pour lui ouvrir les fesses. La photo avait été prise en contre-plongée, juste derrière le mec, si bien qu’on avait une vue imprenable sur sa bite raide tendue vers le sol, sur ses couilles velues ainsi que sur sa raie des fesses…

Comme je ne savais pas trop quoi en penser, j’ai rassemblé les photocopies et j’ai posé la liasse sur le bureau de la directrice. Avec un trombone, j’ai attaché ensemble les trois photos de mecs à poil et, par bravade, j’ai collé un post-it sur chaque bite avec ces simples mots : Travaux en attente ? suivis de mon numéro de portable personnel. Il fallait espérer que la directrice aurait un solide sens de l’humour !

Elle en avait ! Deux semaines plus tard, je recevais un texto de la SIPPA : Anniv le 16. Vs êtes 1vité. RV 21 h resto La Plaka. OK ?

© Michel Koppera, janvier 2010

Baiser dans une laverie automatique

Prélavage. Ils sont arrivés presque ensemble, chacun portant son lourd balluchon de linge sale. Des draps, des torchons, des serviettes de table, du blanc, 100 % coton grand teint, à laver à 90 ° C. Cycle long, une bonne heure et demie, mais ils ne sont pas pressés. Comme tous les mercredis, ils sont venus à la nuit tombée. Ils ont leurs petites habitudes, comme d’utiliser toujours les mêmes machines, la 5 et la 6, celles qui se trouvent dans le fond de la laverie, loin de l’entrée et de ses néons, dans une sorte de renfoncement presque discret. Ce soir, elle porte une petite robe à fleurs - 62 % coton, 38 % polyamide – et lui un jean classique à laver avec coloris similaires et un T-shirt jaune à repasser à l’envers. Ils choisissent leur programme de lavage et achètent leurs doses de lessive : il en prend une demi-dose de plus qu’elle, par peur des taches tenaces. Quand il se penche pour charger sa machine, elle ne peut s’empêcher de regarder ses fesses que moule son jean et ça lui fait quelque chose, exactement comme la première fois… Elle sait aussi qu’il a regardé ses jambes nues et surtout la courbe de ses reins quand elle s’est accroupie devant le hublot pour enfourner son linge sale. D’un même geste, ils ont appuyé sur le bouton de mise en marche, les voyants rouges et verts se sont allumés, les pompes à eau sont entrées en action, les tambours se sont mis à tourner…

Lavage. Par les hublots, on peut observer les roulades du linge dans les tambours. À chaque pause, on entend le grignotement du programmateur pendant que la mousse ruisselle sur la vitre du hublot. Ça l’excite, cette écume blanche lui fait penser à du sperme monté en neige. Debout, les jambes écartées, les mains posées sur le bord de la machine, elle regarde par le hublot la danse de sa lessive. À genoux derrière elle, le visage entre ses fesses nues, il la lèche et sa langue en vrille tourne et tourne encore à l’entrée de son vagin, et à chaque tour effleure le boutons pâle de son clitoris qui égrène, frisson après frisson, les minutes du plaisir. À la deuxième eau, c’est à elle d’entrer en action. Elle le prend en bouche, le suce, l’aspire, le décape de la tête du gland à la racine couillue. D’une main posée dans ses cheveux, il la retient, tente de garder le contrôle… Puis, ils s’embrassent, debout contre les machines qui vidangent. Le ronronnement des pompes à eau accompagne leur baiser. Ils se tiennent quasiment immobiles ; sa queue raide et encore mouillée de salive palpite entre ses cuisses entrouvertes et bat contre sa vulve chaude et humide. Ils s’embrassent en silence. À ce moment-là, ils s’aiment vraiment.

Rinçage. Maintenant les clapots de l’eau ne sont plus étouffés par la mousse de la lessive et se mêlent au ressac mouillé des deux sexes en quête de plaisir. Elle est trempée. Les fesses sur le capot de la machine n° 6, les jambes pendantes, elle se laisse prendre par les douces vibrations du tambour qui parcourent son ventre en tous sens, résonnent dans son bassin où elle sent chaque os frémir. Il est debout entre ses cuisses ouvertes, il la tient par les hanches. Sa bite est devenue électrique, maintenue en pleine charge par un imperceptible tressaillement qui lui frise en continu le scrotum… Leurs bouches ne se quittent plus, leurs langues brassent leurs salives mêlées. À intervalles réguliers, le tambour marque une pause, alors, pendant quelques instants, on n’entend plus que le bouillonnement de leurs sexes enflammés.

Essorage. Quand arrive la dernière vidange, ils sont prêts, ils n’attendent plus que ça. Ils retiennent leur souffle. La machine s’élance, comme pour un long sprint…1500 tours minute. De quoi lui affoler le vagin. L’orgasme monte à toute vitesse, fulgurant. Elle a même tout le temps de s’en offrir un second. Il n’a plus besoin de bouger. Sa queue sismique grésille, ses couilles se fripent, leurs pelvis s’horripilent de bonheur, son clitoris s’illumine, son sperme jaillit en gerbe d’étincelles… Fin du programme.

Séchage. Pendant qu’ils transfèrent leurs lessives dans les sèche-linge, ils se regardent en souriant. Sous sa jupe, le long de sa cuisse gauche a coulé un filet de sperme encore tiède qu’il a tendrement essuyé avec un mouchoir en papier. En attendant, assis côte à côte en face des machines, ils échangent quelques nouvelles : ils parlent du temps qu’il fait, du travail qui se fait rare, de leurs enfants, d’improbables projets pour des vacances lointaines… Ils se prennent parfois la main, presque furtivement… Je les croise alors qu’ils quittent la laverie, chacun portant son lourd balluchon de linge.

- Bonsoir, alors vous aussi vous êtes de corvée le mercredi soir, me dit-elle. Je vois que vous avez déjà fait une petite lessive à la main, mais il reste une belle tache, là, sur votre pantalon !

À l’arrêt de bus, ils se serrent la main et se séparent : elle monte dans le bus de la ligne 12, il continue à pied vers le boulevard.

© Michel Koppera, août 2009   

Baiser dans un jardin public.

Il y a quelques années de cela, un matin de printemps où j’avais emmené mes deux jeunes enfants en promenade au Jardin des Plantes, au détour d’une allée bordée d’une épaisse haie de seringa en fleurs, nous avons surpris un couple assis sur un banc. Le plus âgé était assis et avait la main posée sur la nuque du plus jeune couché en travers du banc et dont la tête reposait sur ses cuisses, le visage tourné vers son ventre. Il se faisait tailler une pipe profonde tout en caressant l’entrejambe de son compagnon.

- Papa, pourquoi le monsieur il tient la tête de l’autre monsieur ? m’avait demandé ma petite fille.

- Parce qu’il a du chagrin, alors il le console…

Mais moi, je pensais que c’était plutôt le sucé qui avait besoin de réconfort.

Un autre jour, sur l’île de la Réunion, à Saint-Gilles, j’ai vu un couple, hétéro cette fois, en train de baiser sérieusement dans un parc, à l’ombre des filaos. Ils ne se cachaient pas. Installés à califourchon sur un banc, face à face, elle le chevauchait. Il avait gardé son bermuda, elle son paréo. Elle se tenait très cambrée, les mains appuyées sur le banc derrière elle ; il la tenait par les hanches et se regardait attentivement pénétrer sa partenaire dans l’ombre chaude du paréo entrouvert.

Je m’étais alors dit que jamais je n’oserais me donner ainsi en spectacle. Cela me paraissait le comble de l’obscénité et de l’impudeur. Mais je n’avais pas encore rencontré Dominique.

Dominique pouvait baiser dans un lit comme tout le monde, mais ne pouvait jouir que dans un jardin public. Cette bizarrerie avait considérablement retardé son premier orgasme et ce ne fut qu’à trente-quatre ans, par hasard, qu’elle avait enfin connu le plaisir suprême. La chose arriva dans le parc floral d’une sous-préfecture où elle était venue fêter les quatre-vingts ans d’une grand-tante maternelle. Elle y avait retrouvé un cousin éloigné, plutôt bel homme et tout juste divorcé. Au cours de la promenade digestive, un peu ivre, elle s’était laissé entraîner dans les sombres allées du parc. Prise en levrette, à genoux sur un banc dans l’ombre épaisse d’un massif de rhododendrons, elle avait découvert la puissance immaculée de l’orgasme.

Dominique qui habitait un appartement au sixième étage tenta de renouveler l’expérience sur son balcon, puis dans un jardinet en terrasse, mais n’obtint à chaque fois qu’un piètre soubresaut vaginal qui lui procura une furieuse envie de faire pipi. Quelques mois plus tard, un second orgasme dans le Parc Monceau ne fit que confirmer ce qu’elle pressentait : elle ne pouvait jouir que dans un jardin public. Elle avait besoin du chant des oiseaux, du souffle du vent dans les arbres, des cris joyeux des enfants, du parfum des fleurs, du vert des pelouses, du camaïeu des parterres, du crissement des pas sur les graviers blancs… Dès lors, elle n’eut de cesse d’arpenter les allées de tous les parcs parisiens, du Parc Montsouris aux Jardins du Luxembourg où elle baisa face au grand bassin en regardant régater les voiliers miniatures qui filaient sous le vent d’automne. Elle baisa dans les jardins d’acclimatation des villes de province, dans le Parc Borelli à Marseille… À Londres, elle négligea Hyde Park trop vaste à son goût et connut une sorte d’extase dans la roseraie du Queen Mary’s Garden. Dans le Parc du Retiro à Madrid, elle baisa près d’hommes qui jouaient à lancer de petits palets dans la gueule ouverte d’une grenouille en métal. Ils étaient si adroits qu’à cinq mètres, ils rataient rarement leur cible, et que chaque coup gagnant était accompagné de cris de victoire qui soulevaient dans le ventre de Dominique des vagues de plaisir.

Elle aimait baiser dans les labyrinthes à l’abri des haies odorantes de buis, sous les frondaisons des platanes ou des albizias en fleurs, au cœur des massifs de glaïeuls, sur le moelleux tapis des pelouses anglaises… Elle apprit le nom des fleurs et des arbres les plus rares. Elle en reconnaissait les formes, les couleurs, mais surtout les odeurs qui se glissaient sous sa jupe, remontaient entre ses cuisses et donnaient à son sexe humide le parfum si particulier de l’amour.

Un jour, alors qu’elle parcourait les pages d’un guide touristique sur le Val de Loire, ses châteaux et ses jardins, elle me dit :

- As-tu déjà visité le château de Villandry ? Il paraît qu’il y a un jardin à la française unique au monde : les parterres et les massifs ne sont composés que de légumes et de plantes potagères ! Tu te rends compte ?

Le week-end suivant, on était sur place. Elle, en belle jardinière, chapeau de paille et tablier de sapeur déployé sous sa jupe au vent ; moi, en homme de peine, les outils de jardinage prêts à l’emploi. À l’abri d’une treille de chasselas, Dominique a choisi un banc juste à côté d’un parterre de choux cabus, d’artichauts et de rhubarbe. Les arabesques de vert étaient du plus bel effet, surtout sur le ventre de Dominique qui en palpitait de gourmandise. Mais à l’approche de l’instant suprême, elle a lâché une salve de pets tonitruants qui ont attiré le regard des visiteurs et la vigilance soupçonneuse d’un gardien. Il nous a chassés, à peine poliment, de notre jardin d’Eden.

- Je suis désolée, c’est sans doute à cause du chou, ça me donne toujours des gaz..

Ce court texte est le prolongement du chapitre 29 :"baiser dans l'escalier"
illustration signée Weisbecker

Baiser dans l’ascenseur

« Bordel de merde, dépêche-toi. J’ai une putain d’envie de ta bite. On monte, au quinzième… Pourquoi ? Parce que sinon on n’aura jamais assez de temps pour s’éclater. En allant jusqu’en haut, on a une petite chance d’y arriver. Attention, bloque la fermeture de la porte, s’il te plaît. Laisse-moi enlever mon slip. C’est pas vrai, je suis trempée ! Tiens, touche ! Tu sens ? Et  toi, tu bandes ? Montre ! Pas mal, caresse-toi un peu, histoire de durcir encore plus. Oui, comme ça, ça ira. Tu veux voir ? Tiens, suce-moi les seins. Allez, on y va, tu peux débloquer la porte. Comment tu veux, comme ça ou par derrière ? Mets-le moi, bien profond. N’aie pas peur, je pourrais m’en enfiler le double tellement je suis en manque. Dépêche-toi, on est déjà au troisième. Branle-moi, ça va m’aider à jouir plus vite. N’oublie pas qu’on n’est pas dans la Tour Montparnasse ou à la Défense. On n’a que quinze étages. T’arrête surtout pas ! Ça y est, je sens que ça vient. Putain que c’est bon ! Lâche tout, remplis-moi la chatte de foutre. Bon dieu, ça me coule le long des cuisses !

Oui, j’ai vu. Si je trouve le fils de pute qui a dessiné et écrit ces saloperies, je te jure que je me le fais ! »

© Michel Koppera, août 2009