michel-koppera

Bourrages ( 2^ème partie )

Vous reconnaîtrez aisément en illustration un dessin de Aslan et deux vignettes de Martin VEYRON (par contre j'ignore l'auteur du premier dessin, tiré d'un Charlie mensuel de 1976 )

Anniversaire ? De qui, de quoi ? De la SIPPA ? D’un membre du personnel ?  À tout hasard, j’ai acheté un cadeau : un livre d’art sur la porcelaine japonaise, car je me souvenais avoir vu quelques estampes du genre zen sur les murs du bureau de la directrice… Le 16, c’était un samedi. Je m’attendais à un repas style comité d’entreprise, avec cocktail maison en apéro, menu obligatoire, ambiance cantine et blagues à usage interne…

Mais quelle surprise ! Il n’y avait, réservée au nom de la SIPPA, qu’une table à trois couverts, dans un recoin à l’abri des regards de la rue. J’étais en avance. Elle ne tardèrent pas à arriver : la directrice accompagnée d’une jeune femme qu’elle m’a présentée :

- Sandrine, notre expert comptable… Et vous ?

- Michel, expert en bourrage, si je puis me permettre ce raccourci audacieux.

La directrice m’a souri en me serrant chaleureusement la main.

- Je m’appelle Patricia et je vous remercie d’être venu. Ce soir, Michel, j’ai quarante-deux ans et vous serez mon chevalier servant. Vous voulez bien ? Un cadeau ! Oh, je vois que vous êtes observateur… C’est très gentil… Allez, on passe à table !

Sandrine était une jeune femme vraiment curieuse, avec une poitrine exubérante qui paraissait trop lourde pour son corps plutôt frêle. Elle avait les cheveux châtain coupés court, des mains aux doigts fins avec des ongles longs… Elle ne devait pas avoir plus de trente ans. Toutes les deux étaient venues habillées très classe : Sandrine en pantalon noir et chemisier de soie indigo, Patricia en tailleur rose indien, châle brodé de fils d’or sur les épaules, collier de perles et boucles d’oreilles assorties…

Le repas fut des plus agréables, même si Patricia fumait trop et buvait de concert. Mais c’était son anniversaire. On parla un peu de la SIPPA, beaucoup de la vie… Peu après le gâteau et la sobre cérémonie des bougies, Sandrine nous quitta : elle était vraiment trop fatiguée ! Je restai donc seul en compagnie de Patricia qui commanda une nouvelle bouteille de Margaux.

- Vous êtes pressé, Michel ? Non ? Moi non plus. Je compte sur vous pour me raccompagner, n’oubliez pas votre promesse…

Après le départ de Sandrine et au fur et à mesure que le niveau du vin baissait dans la bouteille, la conversation de Patricia prit le ton de la confidence. Au fil des verres, elle m’apprit qu’elle était mariée depuis plus de quinze ans mais que son époux travaillait très loin d’ici, en Guyane où il s’occupait d’environnement. Ils ne se voyaient que deux fois par an : quand il venait pour les fêtes de fin d’année et pour le mois de vacances d’été. Pourquoi elle n’allait pas là-bas ? Parce qu’elle supportait difficilement la chaleur et pas du tout le soleil. Sur sa peau, les coups de soleil se transformaient en plaques bleuâtres, comme si elle avait été passée à tabac. Ils avaient aussi un fils de vingt ans qui suivait des études à Paris ; elle ne le voyait guère plus souvent que son mari. Je lui ai dit que j’avais trente-cinq ans, que j’étais divorcé, sans enfants, et que je vivais seul. Pourtant, elle pensait que mon boulot devait être plus intéressant que le sien parce que, moi, je pouvais rencontrer des gens comme elle disait. Moi, je lui ai répondu que les gens que je rencontrais étaient surtout en colère parce que leur machine était en panne et que ça les rendait au mieux stressés, au pire agressifs…

On a quitté le restaurant à l’extinction des feux. Elle habitait un quartier chic, de l’autre côté du fleuve. Au pied de son immeuble, elle m’a proposé de monter prendre un dernier verre. Son appartement était au dernier étage, avec balcon panoramique sur la ville et les monuments illuminés. C’était confortable et spacieux. Patricia a débouché une nouvelle bouteille de bordeaux, j’ai continué au cognac. Notre conversation a repris au salon, face à face, chacun dans son fauteuil, de part et d’autre de la table basse.

- Dites-moi franchement, Michel, est-ce que vous me trouvez aimable ?

- Bien sûr, quelle question !

Elle parut réfléchir, alluma une cigarette et reprit :

- Peut-être que je ne me suis pas bien exprimée… Je veux dire, pensez-vous que je suis digne d’être aimée, que je suis baisable pour parler plus simplement.

Ça commençait à m’exciter sérieusement cette soirée… Je me suis mis à bander en sourdine et à nourrir quelques pensées lubriques.

- Vous avez un mari qui vous aime…

- C’est un con ! Ça fait longtemps qu’il ne s’intéresse plus à moi. Il paraît que là-bas, en Guyane, il y a des filles venues du Surinam ou du Brésil, avec des fesses comme des pastèques, des peaux épicées, couleur de cannelle ou de bois exotique, et qui se vendent pour trois fois rien…  Il ne peut pas y résister, il s’en tape par dizaines !

- Moi, je n’ai rien contre les peaux blanches…

Je vis passer dans ses yeux déjà noyés par l’ivresse la lueur salace du désir.

- Vraiment ? Tu ne dis pas ça pour me faire plaisir ?

- Pas du tout !

Ensuite, tout est allé très vite. Elle a relevé sa jupe pour me montrer la peau blanche de ses cuisses, au-dessus des bas. C’était vrai qu’elle était blanche !

L’alcool aidant, Patricia perdit bientôt toute retenue. Nous avons sombré tous les deux dans l’impudique et l’obscène. Je me souviens de lui avoir demandé de se branler devant moi et de la vision de sa toison pubienne, comme un épais triangle de suie posé sur un lit de neige. Sous mes premiers coups de langue, sa vulve avait une saveur poivrée, mais quand elle se mit à mouiller, c’était aussi doux et collant qu’un sirop. (à suivre...)

©Michel Koppera, janvier 2010

Voici le 35ème et dernier volet de la série des "Baiser". Evidemment, il ne s'agit pas du dernier que j'aie écrit - il y en a encore quinze autres - mais j'en réserve l'intégralité à mon éditeur. Je vous tiendrai au courant des péripéties de ce manuscrit. En attendant, je vous remercie de votre fidélité, de l'intérêt que vous avez porté à ces textes ( si j'en crois vos nombreuses connexions et lectures de ces inédits ). Donc, à l'occasion de ce dernier chapitre, je vous ai concocté un article aux petits oignons, avec dessin original de Camille (voir son blog dans mes liens ) spécialement réalisé pour ce texte, un dessin de Blachon, une ancienne pub Perrier signée Ancet et d'autres petites perles... Bonne lecture et rendez-vous pour l'intégralité de ces textes lors de leur parution en livre papier... 

Baiser en bateau

Il y a quelques décennies, Philippe Lavil nous chantait que celle qui préférait l’amour en mer, c’était soi-disant pour une question de tempo. La marine en était fière ? C’est à voir, car outre que la femme n’est généralement pas la bienvenue à bord, baiser en bateau peut révéler bien des surprises.

Tout d’abord, mettons une fois pour toutes fin au mythe de la baise en gondole, avec orgasme sous le Pont des Soupirs, le bien nommé. Foutaises ! Les canaux sont glauques, l’eau douteuse et les tarifs exorbitants. Si vous tenez vraiment à baiser à Venise, prenez le vaporetto aux heures d’affluence et vous y trouverez facilement chatte à votre queue.

Les paquebots de croisière, style Queen Mary II ont leurs adeptes ; ce sont les mêmes qui achètent, au rabais, des séjours touristiques de deux semaines en demi-pension à Marrakech ou en Thaïlande. On y baise en cabine climatisée, entre une séance de step et un grand concours de karaoké.

Les nostalgiques des grandes heures de la marine à voile choisiront de baiser à bord d’un vieux gréement. Il faut cependant aimer astiquer les cuivres, hisser les voiles à l’huile de coude et chanter en chœur la chanson de Surcouf, « Au trente et un du mois d’août… » Cela accompli, vous pourrez, si vous en avez encore la force, partouzer entre matelots suspendus dans les hamacs de l’entrepont.

Ceux qui ont la chance de résider près d’un port de pêche pourront tenter l’aventure sur un chalutier. Ils baiseront entre deux palanquées de poisson frais, accrochés au bastingage, le ciré jaune aux chevilles, les doigts constellés d’écailles argentées. Selon les saisons, leurs caresses laisseront sur leurs ventres nus des sillages de sardines, de maquereaux frétillants ou de merlus, odeurs qui s’accrocheront aux poils du cul et ajouteront un arrière-goût de marée basse au foutre qu’ils répandront en abondance sur le pont mouillé.

Il y a des années, j’ai connu le bosco d’un vraquier qui traînait sa rouille d’un rivage à l’autre de l’Atlantique. Lors du chargement des cargaisons, le spectacle de la goulotte de la trémie vomissant à jet continu ses gerbes de blé ou de soja dans les soutes béantes lui procurait de furieuses érections. Il se trouvait alors quelque cul charitable – ou le plus souvent payant – pour le soulager. Le plus étonnant, c’est qu’à l’arrivée, la vue des énormes tuyaux plongeant dans le ventre ouvert du cargo pour aspirer le grain vers les silos le laissait totalement indifférent.

Sur l’eau, on peut assouvir presque tous les fantasmes. Il y a ceux qui baisent dans les car-ferries, rien que le plaisir de se prendre sur le capot d’une Jaguar ou d’une Ferrari ; ceux qui jouissent sur un porte-avions en écoutant décoller des Rafale équipés de missiles air-air capables de pulvériser un fou de Bassan en plein vol ; ceux que les empilements de boîtes sur le pont d’un porte-conteneurs excitent au plus haut point : ils s’imaginent en train de baiser filmés par des milliers de caméscopes, au milieu d’innombrables jouets interdits made in China, de poupées gonflables et de petites culottes en coton asiatique ; ceux qui reniflent l’odeur du brut sur les pétroliers ou du gaz sur les méthaniers ; ceux qui aiment baiser à l’étroit sur une bannette de voilier ; les paresseux qui baisent langoureusement sur une péniche ; ceux qui jouent aux naufragés sur des canots pneumatiques et qui baisent comme si c’était la dernière fois ; ceux qui s’offrent le grand frisson sur un remorqueur de haute mer, par une nuit de tempête force 9 au large d’Ouessant ; ceux qui préfèrent l’exotisme épicé des boutres et des sampans…

Moi, je me suis pris le grand pied marin, un soir de mousson, à bord d’une pirogue à balancier, au large des côtes malgaches. On était partis pour la nuit à la pêche au poisson de roche, juste au-dessus de la barrière de corail. La coque en badamier de la pirogue était si étroite qu’on s’y tenait tous les deux à genoux, l’un derrière l’autre. Ma belle coéquipière sakalave me présentait sa croupe brune sous son lambe relevé sur les hanches. Pendant que nous ferrions les vivaneaux, poissons-perroquets et autres casse-marmite, je lui harponnais fermement le cul, et à chaque secousse, les balanciers de la pirogue qui froissaient les eaux noires réveillaient des constellations d’algues phosphorescentes du plus bel effet.

© Michel Koppera, juin 2009

Baiser dans un  fast-food

Malbouffe : hot-dog sauce ketchup-mayonnaise, milk-shake parfumé à la fraise, double cheese burger, pizza américaine aux quatre fromages, hamburger méga-mix, donuts, croque-monsieur, kebab frites…

Pour votre santé, évitez de manger trop salé, trop gras et trop sucré.

Malbaise : coïtus interruptus, panne d’érection, frigidité, candidose, balanite, éjaculation précoce qui est à l’amour ce que le fast-food est à la restauration…

Pour votre bonheur, évitez de baiser vite fait, n’importe comment avec n’importe qui.

© Michel Koppera, août 2009

Baiser à la plage

Lorsqu’on ne se trouve ni au Cap d’Agde, ni sur un des nombreux autres espaces naturistes qui parsèment les côtes, baiser à la plage en plein jour n’est pas une mince affaire. En effet, à moins d’un goût partagé pour l’exhibitionnisme, le coït littoral requiert audace et discrétion.

Les plus prudents – ou les moins téméraires, c’est selon – opteront pour la cabine de plage. Il s’agit le plus souvent d’un héritage familial, transmis par une aïeule normande qui se rêvait propriétaire d’une écurie de trotteurs et d’une villa sur le front de mer à Cabourg. De ses chimères, il ne reste que la cabine de plage, six mètres carrés de planches avec une porte percée d’un oeilleton en forme de cœur, comme les portes de toilettes d’autrefois. Aux murs, sont accrochés des épuisettes, des râteaux rouillés pour la pêche aux coques. Dans un coin, est échouée l’épave d’un vieux transat en toile à rayures bleues et blanches. Sur le plancher blanchi par le sel, une étoile de mer desséchée, une collection inachevée de coquillages nacrés, une raquette de Jokari… Pour baiser, le confort est spartiate : un banc de bois, parfois une chaise en plastique. Il faut apporter serviettes et boissons fraîches… Pourtant, des générations de baigneurs s’y sont succédées, des enfants y ont été conçus, des adultères consommés, des virginités perdues… C’est le paradis estival des cousins-cousines. À défaut du privilège d’une cabine de plage familiale, on peut essayer d’en squatter une abandonnée, mais elles n’ont souvent plus de porte, les planches en sont disjointes et les voyeurs du voisinage à l’affût…

D’autres tenteront l’aventure dans les dunes. Il est vrai qu’au premier abord l’endroit paraît sympathique : une succession de cuvettes sableuses, douillettes comme des berceaux, des rideaux d’oyats, la chaleur du soleil… Mais c’est trompeur, c’est oublier un peu vite que les dunes sont avant tout de gigantesques tas de sable. Le sable, voilà l’ennemi ! Comme l’ennemi, le sable est partout. Il est sournois, vicieux et obstiné. Comme l’ennemi, le sable est insaisissable et passe à l’attaque au moment où on ne s’y attend pas. Le sable ruisselle, s’enfuit, s’infiltre, s’insinue dans les moindres replis, colle à la peau, se dérobe alors qu’on le croit endormi, glisse sans bruit… Le sable rampe, vole, tourbillonne, se faufile sur lui-même, s’agrippe au moindre poil, sème ses grains dorés sur toutes les lèvres, fait son nid dans les maillots de bain. J’ai connu un couple qui bien que très amoureux s’est séparé à la suite d’une partie de jambes en l’air dans les dunes. L’initiative en revenait à mon ami, elle s’était laissé convaincre. Mal leur en prit ! Ils étaient à l’ouvrage, bien au-delà des préliminaires, lorsqu’ils s’étaient lancés d’un commun accord dans un soixante-neuf qui s’annonçait prometteur. C’était compter sans le sable. Tapis dans les poils pubiens, collés au bout du gland, incrustés dans les replis humides de la vulve, d’innombrables grains de sable se mêlaient à la salive et crissaient sous les dents… Puis vint à passer une famille au grand complet - parents, enfants et grand-mère – en quête d’un coin tranquille pour pique-niquer. Un coup de soleil sur les fesses de mon amie vint parachever le fiasco. Ils ne s’en remirent jamais.

Pour les inconditionnels de l’amour balnéaire, le must c’est quand même de baiser directement sur la plage, avec l’ombre d’un parasol pour toute intimité. Vu de loin, c’est un couple très sage. Il est couché sur le dos, les bras repliés sous la nuque. Il semble somnoler. Elle est allongée sur le ventre. Appuyée sur un coude, elle est en train de compléter des grilles de sudoku dans un magazine. Ils ne se parlent pas. À y regarder de plus près, ils ne sont pas couchés côte à côte, mais plutôt posés sur le sable comme une paire de ciseaux entrouverte. Leurs bassins se croisent, elle dessus, lui dessous. Leurs corps sont comme rivetés l’un à l’autre, sur l’axe de leur pubis. Il est planté profondément dans son vagin. Par d’invisibles contractions de son intimité, elle le retient en elle, l’aspire, le masse à l’aide de muscles annelés très secrets. Elle presse très très lentement son clitoris contre la base du membre de son compagnon, et cette pression suffit à la maintenir en grande mouillure. Jouant du périnée, son compagnon impulse jusqu’à son gland tuméfié des spasmes langoureux qui lui caressent le col de l’utérus… Elle sent monter le sperme, elle se hâte de jouir en serrant très fort les cuisses et le stylo-bille qu’elle tient entre le pouce et l’index…

Je me suis un jour essayé à ce numéro de prestidigitateur. C’était sur une plage atlantique, par un après-midi de juillet. Myriam complétait une grille de mots croisés. Tout a parfaitement fonctionné jusqu’au moment de l’orgasme où elle a crié « Ouiiiihhh ! » et où tous les gens alentour nous ont regardés de travers.

© Michel Koppera, août 2009

Baiser dans l’escalier

Sous-sol, niveau -2. 23 h 17

- Bordel de merde, l’ascenseur est en panne ! Putain, c’est pas vrai, va falloir prendre l’escalier de service !

Julia passe devant. Je la suis, à quatre marches derrière, question de courtoisie. J’ai son petit postérieur adoré qui se balance à hauteur de mes yeux. J’aime son déhanché, surtout quand elle est un peu fatiguée, comme ce soir. Elle ne se contrôle plus vraiment, il y a de l’abandon dans ses gestes. Sa main droite s’appuie à la main courante, de l’autre elle se touche la fesse gauche comme pour s’encourager à gravir l’escalier en spirale. Je la laisse prendre un peu d’avance. Maintenant, ce sont ses jambes que j’ai en ligne de mire, ses mollets qui se frôlent avec des reflets de nylon noir. Quinze deniers : le prix de notre amour ? L’escalier de ciment brut s’enroule tristement. On n’entend que le bruit de nos pas qui résonnent sur les murs gris, dans la lumière sans fard de la minuterie.

Rez-de-chaussée. 23 h 22. Première halte.

La cage d’escalier est moins sinistre. Une porte à hublot donne sur le hall d’entrée inondé de lumière. C’est là qu’on s’arrête, à regarder à travers la vitre les plantes vertes que le gardien de l’immeuble bichonne tous les jours. Nous sommes déjà moins contrariés par la panne de l’ascenseur, surtout depuis que nous avons échangé un premier baiser sur les dernières marches. Les lèvres de Julia sont tendres, presque molles. La minuterie s’est éteinte et nous sommes restés immobiles, bouche à bouche, debout dans l’obscurité. Julia se presse contre moi. Comme elle se tient sur la marche au-dessus de la mienne, nos visages, nos ventres se retrouvent exactement au même niveau et on voudrait que ça dure éternellement.

- On monte ? soupire Julia en s’écartant pour poser son index sur le bouton de la minuterie.

Entresol. 23 h 40.

Nous ne sommes pas allés bien haut, pas plus d’une trentaine de marches maintenant recouvertes de linoléum. Les murs sont peints de couleur claire et la main courante a cédé la place à une rampe de bois. Julia est toujours devant. Elle semble de nouveau pleine d’entrain. L’ourlet de sa courte jupe qui se balance accompagne avec volupté les mouvements du compas de ses jambes. Je bande. Elle s’arrête sur le palier de l’entresol, là où loge le gardien avec toute sa famille. L’index sur les lèvres, Julia m’impose le silence. Avec élégance, elle relève sa jupe et me montre sa petite culotte blanche. Elle rit.

- Attrape-moi si tu peux !

La lumière de la minuterie s’éteint sans préavis. Je me retrouve dans le noir. J’entends la cavalcade de ses pas qui s’enfuient vers les étages.

Plus haut dans les étages. 23 h 56

Je l’ai perdue de vue. Les portes des étages défilent. Je suis déjà arrivé au huitième, toujours pas de Julia. Et si elle n’était plus dans l’escalier ? Je la retrouve enfin, assise sur le palier entre le neuvième et le dixième. Elle a les pieds sur la dernière marche, les cuisses très écartées. Elle a ôté sa culotte si bien que, en contrebas, je profite d’une superbe perspective en contre-plongée sur sa chatte offerte. Les mains posées en arrière, très cambrée, Julia me regarde en souriant.

- T’as eu peur, pas vrai ? Allez, monte !

Je gravis la volée de marches à quatre pattes, comme un chien de chasse, la truffe aux aguets. Mon visage se glisse de lui-même sous sa jupe, dans l’entonnoir de ses cuisses, jusqu’à ce que nos lèvres se rejoignent. Elle sent bon. Alors, on baise tranquillement dans l’escalier. Avec les marches, nos sexes s’ajustent à la perfection. On joue, on jouit.

Sur l’avant-dernière contremarche, à portée de regard, je découvre un petit graffiti tracé au feutre noir. Le dessin représente une jeune femme en train de se faire prendre en levrette par un mec dont on ne voit que le tronc et sa grosse queue qui disparaît à moitié entre les fesses de la fille. À côté, on a ajouté en majuscules cette légende : « JULIA M’A SUCER ».

© Michel Koppera, août 2009