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"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 53

Et nous voilà, de bon matin, au bord d’une route abrupte et étroite. Il paraît que c’est une ascension décisive, une sorte de juge de paix, comme disent les journalistes sportifs. Il est dix heures du matin, il fait déjà une chaleur de plomb fondu. Pas un poil d’ombre, rien que le soleil. À perte de vue, le long de la route en lacets, des bagnoles garées à-la-va-comme-je-te-pousse, des camping-cars équipés comme des motels sur quatre roues avec parabole et tutti quanti, des crétins en bermuda qui ont badigeonné des crétineries sur le bitume surchauffé, d’autres crétins qui agitent des drapeaux… On patiente… De temps en temps passe en trombe une moto de presse ou une voiture officielle … Ça crée une émotion, une petite montée d’adrénaline. Fausse alerte ! Aurélie a mis un tee-shirt très moulant qui fait jaillir ses tétons pointus et une jupe trop courte pour son string. En face, de l’autre côté de la route, il y a un trio de jeunes Hollandais oxygénés qui lui reluquent le haut des cuisses et lui sourient avec parfois des mimiques obscènes. Elle fait semblant de ne pas les voir, mais continue discrètement de leur montrer son cul. Je sais bien que je ne devrais pas, mais ça m’excite de savoir qu’elle les allume…

Enfin, alors qu’on vient de sortir le thermos de café, voilà la caravane publicitaire qui s’annonce. On l’entend venir de loin, à grand renfort de musiques saturées, de klaxons, de sirènes et de mégaphones. C’est la foire à Neuneu, la quinzaine commerciale en goguette, le grand Guignol de la conso… Filles aguicheuses, voitures bariolées et déguisées comme pour la grande parade de Disneyland, échantillons jetés par poignées à la foule, promotions en direct… Ça dure une bonne demi-heure. Il y en a qui s’entretueraient pour une casquette ou un sachet de café soluble lancés par une de ces créatures blondes à forte poitrine pas plus humaines que des photos de magazines… À ce petit jeu, tante Mireille collectionne les trophées : un paquet de chewing-gums fraîcheur polaire, un bracelet multicolore en tissu éponge, un porte-clefs, une mini-bombe de crème à raser parfumée à la menthe, un sachet de chips à l’ancienne, un autocollant pour une compagnie d’assurances, une peluche bancaire…  Rien que du bonheur ! Aurélie est aux anges. L’oncle Jean écoute la radio pour savoir où en sont les coureurs… Il paraît qu’il y a des échappés. En attendant, on a largement le temps de reprendre un café et même de boire une bière avant de les voir arriver !

Assise sur une chaise pliante de toile bleue – vous savez, le style plage au ras du sol qui vous met les genoux à hauteur des épaules – Aurélie, les jambes ouvertes, une boîte de Heineken dans une main, une Dunhill dans l’autre, montre ostensiblement son ventre aux jeunes Hollandais qui n’en perdent pas un poil. Je bande ferme.

Finalement, voici les coureurs. Une armada de motos, de voitures avec gyrophares les précède. J’ai la vision fugace de deux types à vélo qui passent en trombe malgré la pente. Ce qui me reste, c’est malgré les clameurs le bruit sensuel de leurs chaînes bien huilées et la forte odeur d’embrocation de leurs jambes dorées… Puis, deux minutes et cinquante-sept secondes plus tard, le groupe maillot jaune. La foule est en délire : les jeunes Hollandais en oublient Aurélie, agitent leurs drapeaux, poussent des cris bataves, et il y en a même un qui se met à courir à côté du peloton en hurlant… Tout va trop vite. Après, passent d’autres concurrents, les attardés, en groupe ou solitaires, parfois à l’agonie. On les encourage, sans réelle conviction, par devoir. Beaucoup plus tard, c’est la voiture balai. C’est terminé. Je n’ai reconnu personne, aucune star… Décidément, je ne comprendrai jamais rien au cyclisme ! Heureusement qu’Aurélie a fait des photos !

Il nous faut au bas mot deux heures pour nous extraire des embouteillages et rejoindre la vallée. À l’avant, l’oncle Jean et sa femme parlent de tout et de rien, sur la banquette arrière, Aurélie a la main dans mon bermuda et me caresse comme par distraction. J’ai les doigts dans sa chatte et je lui baratte le désir. Finalement, j’éjacule dans mon boxer tout neuf. 

à suivre...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil", # 51

Au mois de juillet, on a profité d’une semaine de vacances pour rendre visite à mon oncle Jean. Pour y arriver, c’est toute une aventure. De Paris jusqu’à Valence, ça va tout seul, il suffit de suivre le fleuve tranquille de l’autoroute. C’est après que ça se complique : il faut obliquer brutalement vers l’est et s’enfoncer dans des vallées de plus en plus étroites, sur des routes de plus en plus entortillées. À la fin, au bout du bout, il y a des endroits où deux voitures ne peuvent même plus se croiser. Avec tous ces virages, Aurélie avait mal au cœur…

Mon oncle Jean habite – avec sa femme – dans le Vercors. Ils sont à la retraite tous les deux, alors ils passent leurs journées à contempler la montagne et à trouver ça beau… De toute façon, il n’y a rien d’autre à faire ! Le premier village est à trois kilomètres. Trois kilomètres, on pourrait dire que c’est rien, mais en voiture, avec tous ces virages qui s’enchaînent, faut bien compter vingt minutes. Et on ne parle pas du supermarché, du cinéma ou du médecin, là faut plutôt tabler sur une demi-journée ! Donc, regarder la montagne ou baiser, il n’y a pas vraiment le choix. Avec Aurélie, on a opté pour la baise, parce que la montagne ça ne nous branche pas vraiment…

Mon oncle Jean, il a soixante-trois ans, le nez envahi de couperose et un gros ventre. Car il aime trop manger. Mireille, sa femme depuis plus de trente ans, elle fait tout ce qu’elle peut pour modérer ses appétits et son taux de cholestérol. En vain. C’est pour ça qu’on avait été surpris d’apprendre qu’il avait naguère lancé le javelot et couru le 400 mètres.

- Erreurs de jeunesse ! dit-il en se pianotant jovialement la bedaine.

Evidemment, il n’était pas question d’évoquer le rôle d’une certaine Reine Victoire dans sa brève carrière sportive. Qu’était-elle devenue celle-là ? Aurélie aurait bien aimé le savoir.

On lui a montré la photo de classe en lui disant qu’on l’avait trouvée sur Internet. Pas de danger qu’il aille vérifier : ils n’avaient pas d’ordi et n’y connaissaient rien en informatique ! C’était dimanche. On était encore à table. On venait de prendre le dessert et on attendait le café. L’oncle Jean a posé la photo à plat sur la table de la salle à manger et il est resté très longtemps à la regarder en répétant :

- Ben, ça alors !... Ça alors !...

- Vous reconnaissez quelqu’un ? a demandé Aurélie dont je devinais le cœur battant.

L’index boudiné de l’oncle Jean se promenait lentement sur la photo. Puis il s’est arrêté sur un visage, au dernier rang, en haut à gauche : une tête blonde comme celle des autres, mais un regard clair, une esquisse de sourire malicieux…

- Lui, il s’appelait Tristan, Tristan Daimler !

à suivre...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 49

Malgré tous ces mystères, non-dits et sous-entendus, je ne parvenais pas à me passionner pour cette aventure. Le passé de ma famille m’était plutôt indifférent et je me sentais avant tout un homme du présent, entièrement tourné vers le futur. Que m’importait si telle cousine avait collectionné les amants, si tel oncle était homo, ou si je ne sais quel grand-père avait fait de la prison pour escroquerie… Aussi quand Aurélie m’a suggéré d’aller passer en amoureux un week-end de mai à M**, je lui ai d’abord conseillé d’y aller toute seule, parce qu’elle était assez grande et qu’elle n’avait pas besoin de moi pour remuer la merde, mais devant sa mine déconfite et ses larmes, j’ai cédé…

Trois cents kilomètres d’autoroute plus tard, on était dans une chambre d’hôtel face à la mer et ses bateaux… Aurélie avait retrouvé le sourire et un plan de la ville.

Le temps était maussade, le ciel gris jusqu’à l’horizon et il tombait une petite pluie fine comme pulvérisée par un brumisateur. Ce n’était pas pour me déplaire.

On a commencé par le lycée où le concierge nous a de mauvaise grâce laissé consulter les archives numérisées de l’établissement, non sans nous avoir fait remarquer à plusieurs reprises qu’on était un samedi matin et que le lycée était en principe fermé, mais que puisque nous avions fait trois cents kilomètres rien que pour un simple renseignement, il allait faire un geste… Année 1963-64, classe de première B, série sciences ex, les deux noms dans la liste des 27 élèves : DAIMLER Tristan, SEVESTRE Jean… Et même une photo de classe – les vingt-sept étaient là – où j’ai fini par repérer mon oncle. Peut-être que Tristan Daimler était un des deux camarades qui l’encadraient au second rang, tous les deux blonds, aux cheveux courts… Peut-être… Ils avaient tous l’air trop sérieux et un peu compassé des lycéens d’alors, avec leurs blouses uniformes, leurs cols blancs cravatés, leurs pull-overs unis avec encolure en V… Une prof aussi, assise au milieu du premier rang, blonde permanentée, en tailleur, la cinquantaine ménopausée. Année 1964-65. Plus de trace de Tristan DAIMLER, juste Jean SEVESTRE, terminale B et SEVESTRE Sylvie en seconde A. Mais pas de photo de classe de cette année-là…

- Tu te rends compte, il est sans doute quelque part sur cette photo, m’a dit Aurélie en récupérant la copie tout juste sortie de l’imprimante.

La feuille en tremblait entre ses doigts.

Ensuite, passage à la mairie. On nous a dit que la maison de retraite avait été fermée par arrêté préfectoral après la canicule de l’été 2003. Trop de décès, chambres non climatisées, personnel mal formé, mauvaise gestion…

L’après-midi, on est passés rue du Bois-Soleil. Nouvelle déception pour Aurélie : au numéro 17, il y avait maintenant un petit immeuble résidentiel flambant neuf. On a eu plus de chance, si l’on peut dire, au 51 de la rue Barbey d’Aurévilly, à quelques centaines de mètres de là : façade et volets défraîchis, hautes fenêtres étroites. Mais pas de Daimler sur les boîtes à lettres alignées sur le mur du corridor d’entrée… Pourtant, on est montés jusqu’au palier du premier étage. Trois portes quasiment identiques. Aurélie m’a regardé avec un air de grande détresse.

- On a quand même une photo, que je lui ai dit pour la réconforter.

Elle m’a souri.

Sur le chemin du retour vers l’hôtel, on est passés devant la cathédrale. Alors qu’on traversait le parvis, la pluie s’est mise à tomber plus fort et le vent à chasser les derniers passants.

- Viens, on va se mettre à l’abri !

Aurélie m’a pris par le bras pour m’entraîner dans les entrailles de l’édifice. J’aurais dû refuser, mais j’étais incapable de me dominer et sa voix persuasive agissait comme un philtre qui réduisait à néant tous mes efforts de résistance. On a remonté l’allée centrale de la nef, sous les clefs de voûte. Le ventre de la cathédrale était presque désert ; il n’y avait de vivant que deux vieilles femmes assises face à l’autel et un homme en soutane qui étouffait, une à une, les flammes des cierges et des bougies. Nos pas résonnaient et faisaient naître des échos clairs qui se répondaient dans l’édifice.

Devant l’autel, Aurélie m’a repris la main et attiré dans un transept, au fond d’une petite chapelle sombre, à l’abri des regards, derrière un confessionnal en bois surchargé de sculptures baroques. La chapelle était consacrée à Sainte Véronique dont une statue en plâtre peint trônait sur un piédestal. Un vitrail diffusait une lueur orangée sur le visage de la sainte. Et je voyais surtout ses yeux tournés vers le ciel, à demi révulsés par l’extase mystique.

On était immergés dans une épaisse pénombre aux relents d’encens refroidi. Aurélie avait gardé ma main dans la sienne. Elle était tout contre moi et, dans l’obscurité complice, sa bouche chaude s’est approchée tout près de mon oreille.

- Personne ne nous voit, personne ne viendra nous déranger… Il faut juste faire gaffe à ne pas faire trop de bruit…

Son souffle a effleuré ma joue et sa main a pressé la mienne. Peu à peu, le parfum si particulier de son désir montait jusqu’à moi et effaçait la froideur de la pierre. Son corps souple se pressait contre mon ventre dur. Ma main libre s’est glissée sous sa jupe, remontant entre ses cuisses nues… Seuls comptaient maintenant sa peau tiède, ses petits seins fermes… Ma main a jeté le trouble dans sa culotte de coton, soulevé et relevé sa jupe sur ses hanches et découvert son ventre offert. Ses doigts à elle sont venus à la rencontre des miens, m’ont quitté, ont fouillé mon pantalon, se sont emparés de ma queue pour la glisser entre ses cuisses écartées.

- Guillaume, je compte sur toi. Baise-moi, fais moi jouir… Est-ce que tu m’aimes un peu ? Embrasse-moi !

Dans l’ombre, ma bouche a trouvé d’elle-même le chemin de ses lèvres, ma bite celui de sa vulve qui bâillait. Les bras passés à mon cou, la tête posée sur mon épaule, elle m’encourageait. Ses cuisses me cisaillaient les hanches, ses pieds noués sur mes reins me maintenaient en elle. Elle était adossée au mur de pierre pendant que, des deux mains, je lui soulevais les fesses en cadence, au rythme frénétique de son désir. Elle a serré les dents pour contenir les soupirs que lui arrachait le va-et-vient de ma queue qui lui labourait le vagin. Le jus de sa chatte coulait sur mes doigts. Bon Dieu, quel pied !

- Viens, s’il te plaît Guillaume, vas-y à fond !

En levant les yeux, m’est apparu encore une fois le visage de plâtre de Sainte Véronique, le regard tourné vers les cieux, et j’ai joui comme jamais…

- Ça ressemble plus à un pèlerinage qu’à un voyage, que je lui ai dit à Aurélie pendant qu’elle réajustait sa jupe.

Je ne suis pas sûr qu’elle m’ait bien compris.

***/***

à suivre...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 47

Début de la seconde partie du roman : Aurélie et Guillaume

Geneviève, c’est tabou dans la famille, faut pas en parler sous peine d’embrouilles ! C’est le genre de sujet qui gâche à coup sûr un repas de fête. On n’a même pas une photo d’elle, enfin pas dans les albums officiels ou dans les cadres dorés accrochés aux murs. Il doit bien y en avoir qui en ont gardé quelque part dans des tiroirs fermés à clef ou des cartons dans les greniers silencieux.

Geneviève, c’était – j’écris c’était, après tout je n’en sais rien, si ça se trouve elle est bien vivante et même guillerette - bon, admettons, Geneviève c’est la sœur de mon grand-père maternel. Je ne l’ai jamais connue. J’aurais pu ignorer totalement son existence. À ma naissance, elle avait déjà rompu toute relation avec la famille. Seulement voilà, Alzheimer s’en est pris à maman qui a commencé à mélanger l’essentiel et le futile, le passé et le présent, le rêve et la réalité… Et puis à laisser traîner des papiers partout, elle qui toute sa vie avait été une maniaque du rangement méthodique et rationnel. Papa a retrouvé une facture EDF impayée dans le Petit Larousse et sa carte d’identité à la poubelle… C’est comme ça qu’un jour, alors que j’étais venu passer un week-end chez mes parents avec Aurélie – Aurélie, c’est ma compagne depuis pas mal d’années maintenant – on a découvert quelques feuillets du journal intime de tante Geneviève glissés dans le mince cahier des souvenirs de Tristan Daimler…

À vrai dire, c’est Aurélie qui les a trouvés par hasard dans le gros classeur où Maman range depuis toujours ses recettes de cuisine découpées dans les magazines. Elle les a d’abord lus en cachette et ce n’est que le lundi suivant, alors qu’on était rentrés à Paris, dans notre appartement de la rue Buffon, juste en face du jardin des Plantes,  qu’Aurélie m’a dit :

- Tiens, lis, ça devrait t’intéresser !

À la première lecture, j’ai pas bien compris. En fait, j’y croyais pas vraiment. Je me souviens que je me suis surtout attardé sur les quelques passages où il était question de maman. Quant au reste…

- Tu trouves pas ça étrange, qu’elle m’a dit Aurélie, ce cahier à spirale où il manque les dernières pages ? J’ai compté, il y a sept feuilles qui ont été arrachées, il reste même des bouts de papier déchiré dans la spirale.

Ce qui était surtout bizarre, c’est qu’elle s’était mise à me parler de ça alors qu’on était en train de baiser. J’étais bien calé au fond de son vagin, la queue au chaud ; elle sur le dos, moi entre ses cuisses ouvertes. Avec Aurélie, l’amour c’était confortable et rassurant. Du prêt à baiser : elle se mettait à poil, s’allongeait sur le lit, me montrait son ventre intégralement épilé, me prenait la bite tout en se caressant furtivement le clito… Comme ça, quand j’étais bien dur, elle était prête aussi. On le faisait deux à trois fois par semaine, surtout pendant le week-end parce que le reste du temps, il y avait le boulot, les magasins et la télé.

Ce soir-là, il m’a semblé qu’elle a joui plus fort que d’ordinaire, ou tout au moins, qu’elle était plus mouillée, plus amoureuse aussi. Mais nous étions au printemps et il faisait presque chaud.

à suivre...

Le matin du Noël, les enfants découvrent leurs cadeaux au pied du sapin. Ils ont hâte d'ouvrir les paquets et d'essayer sans attendre leurs nouveaux jouets !