michel-koppera

Yoshifumi Hayashi est un peintre et dessinateur né au Japon en 1948 (1947 selon d'autres sources). Il est installé en France depuis 1974. L'univers pictural de Hayashi est facilement reconnaissable. Pas de couleur mais essentiellement une grande richesse de grisés et d'ombres. Les thèmes les plus sages (quoique...) sont liés à la botanique mais c'est dans la représentation du corps féminin que Hayashi excelle à exprimer les fantasmes les plus transgressifs : scatologie, hypertrophies mammaires et fessières, accumulation de chairs, intromissions saugrenues...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil", # 21

Lundi 16 juin 1964

 Il fait encore nuit, mais il y a déjà quelques traces de jour, là-bas, du côté des falaises blanches. Voilà plus d’une semaine que je n’ai pas vu Marcel. Aucune nouvelle, pas même un petit mot dans la boîte à lettres. De toute façon, la littérature, c’est pas son style ! C’est dur à dire, mais j’aurais besoin d’un bon coup de bite pour me calmer, pour remettre un semblant d’ordre dans mon corps et dans ma tête.

 Il n’y a pas si longtemps, j’aurais été incapable d’écrire et même de penser des choses pareilles. J’étais persuadée que mon corps avait cessé de désirer le jour où j’ai quitté Daniel pour m’éloigner définitivement de ses promesses et de ses mensonges de mari infidèle, et surtout de sa main trop lourde.

Je croyais qu’il n’y avait que ses maîtresses pour parler comme ça, pour être aussi vulgaires. Et maintenant, je suis là, seule, le feu au ventre, à penser bite et queue !

Cela me rappelle un jour de printemps 1935 où les parfums du seringat et des pivoines avaient allumé le même feu qu’aujourd’hui dans mon sexe d’adolescente. J’étais allée me branler dans les toilettes. Dans ma hâte de jouir, j’avais oublié de mettre le verrou. C’est ainsi que ma mère m’a surprise, retroussée sur le siège, les cuisses ouvertes, le buste en arrière, en train de m’astiquer le bouton. J’avais déjà la technique sûre et précise. Elle m’a giflée, sur les deux joues, du plat et du dos de la main, coup droit et revers :

- Sale petite garce, dénaturée !

Elle aurait voulu que je pleure, que j’implore son pardon. Mes yeux sont demeurés secs et je l’ai maudite. J’ai souhaité sa mort. Deux jours plus tard, elle est tombée malade. Une drôle de maladie qui l’a clouée au lit, en proie à de brusques et mystérieux accès de fièvre et de douleurs articulaires. J’étais plutôt fière de moi. Pendant deux semaines, je suis restée à son chevet pour la soigner et lui tenir compagnie, ne quittant sa chambre que pour aller, deux ou trois fois par jour, me branler paisiblement dans les toilettes.

Hier, Jacques est venu avec sa femme pour rendre visite à Jean qui s’est fait une petite entorse au genou. Malgré leurs simagrées, je ne suis pas dupe : je sais très bien que je ne les intéresse pas. Evidemment, j’ai eu droit à leurs allusions plus ou moins fines à ma relation avec Marcel. Jean les a bien renseignés. C’était du style : « Rouler en DS, c’est pas donné à tout le monde ! Nous, on n’a qu’une 403 ». Sylvie était là aussi, avec ses faux airs d’ingénue. Celle-là, je devine ses pensées les plus secrètes : elle est ce que j’ai été ! Elle a passé l’après-midi avec les deux garçons, à écouter de la musique et à mâcher des Malabars qui leur fatiguent les mâchoires. N’empêche que j’aurais aimé être à sa place plutôt qu’au salon avec les deux autres, à boire du mousseux et manger des boudoirs en écoutant ma belle-sœur me parler à n’en plus finir d’une robe qu’elle a vue dans le catalogue de la Redoute.

Hier soir, après dîner, quand ils ont été tous partis et qu’il n’y avait plus que le transistor de Jean pour meubler le silence de l’appartement, je me suis enfermée dans ma chambre et j’ai baissé les stores. Malgré l’heure tardive, il faisait encore chaud. Je me suis allongée nue sur le lit et je me suis regardée dans le grand miroir de la porte centrale de l’armoire. Je me suis regardée si longtemps qu’à un moment, mon reflet dans le miroir est devenu quelqu’un d’autre. Il y avait maintenant deux femmes dans la chambre : moi allongée sur le lit, et une inconnue que je voyais dans l’encadrement de la porte ouverte de l’armoire.

Poussant le jeu plus loin, j’ai imaginé que j’observais cette inconnue avec les yeux de Tristan. Verrait-il le fin réseau de veinules bleues qui courent à fleur de peau sur les cuisses et les fines stries des vergetures sur les seins et les hanches, souvenirs d’un temps où j’avais trop grossi ? Remarquerait-il les quelques grains de beauté disgracieux sur les épaules et la peau fripée du cou ? Tout ce que moi je vois en premier ? Non, rien de tout cela, ou alors pas au premier coup d’œil. Qu’est-ce que je désirais voir quand j’avais quinze ans ? Avant tout ce qu’on me cachait, ce que je n’avais pas le droit de voir. Et qu’est-il interdit de montrer chez la femme ? Les seins et le cul. Et encore, les seins il peut en voir autant qu’il veut au musée ou dans les revues pour hommes. Mais pas le cul ! Pas le sexe avec son manteau de poils.

Je regardais cette femme brune, plus très jeune, à demi couchée sur son lit, adossée aux oreillers, écartant les cuisses pour montrer tout son sexe, sa « cramouille » comme dit poétiquement Marcel. Dans cette position, deux plis profonds partageaient son ventre où s’affaissaient ses seins trop lourds. Avec sa peau très blanche, son tronc ressemblait à celui du Bibendum Michelin. Pourtant, ce n’était pas ce qui attirait le regard. Les yeux allaient d’eux-mêmes, presque naturellement, se poser un peu plus bas, au centre de gravité du corps nu, à la confluence des jambes et du tronc, sur le sexe ouvert. Les poils y étaient innombrables, noirs, touffus et indisciplinés. L’épaisse toison bordait et protégeait une large plaie béante où la mouillure remplaçait le sang. Là-dedans, tout paraissait singulier : les lèvres tuméfiées comme celles d’un boxeur noir au dixième round, la vulve tourmentée semblable à un nid de limaces amoureuses, le clitoris lisse et rond comme un grain de maïs. Un jour de grande cruauté, Daniel m’avait dit : «Ton sexe, c’est pas celui d’une femme, on dirait plutôt celui d’une vache». J’avais trente ans, c’était quelques années après la guerre, quand j’étais devenue grosse.

C’était ça que Tristan désirait voir, rien que ça ! Et moi, vautrée sur ma litière de printemps, je n’avais envie que de sa grosse bite de jeune taureau, qu’il me la mette en plein dans ma chatte bovine et qu’il me fasse meugler de plaisir. 

Fin du chapitre 4    

à suivre... 

" Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 19

Geneviève n’était plus au salon, mais dans la cuisine, en train de tricoter. Elle ne m’entendit pas arriver et, quand elle me vit debout dans l’encadrement de la porte, elle eut un brusque mouvement de surprise qui envoya sa pelote de laine rouler sur le carrelage. Pour la ramasser, Geneviève s’accroupit devant moi, cuisses grandes ouvertes, comme si elle s’apprêtait à pisser. Ce fut un choc. Je restai là, figé, les yeux rivés sur l’indicible beauté de son ventre. La laiteuse blancheur de ses cuisses éclaboussait de lumière la tonnelle de sa jupe. Sous le bas-ventre, la culotte plus blanche encore s’encastrait dans le delta des jambes écartées, s’étrécissait vers le bas où elle plongeait profondément dans la raie des fesses. Et les poils ! Poils noirs, lustrés, bouclés qui fleurissaient en bouquets soyeux, débordaient de la culotte jusqu’au creux de l’aine, si longs et épais dans la raie culière qu’ils semblaient littéralement en jaillir, au point que le blanc de la culotte s’y perdait. En haut, ça débordait aussi, en épais fourrés noirs inondant le haut de la culotte en dentelle dont l’impudique transparence donnait à voir l’épaisseur sombre de la touffe pubienne et dont les mailles ajourées laissaient échapper, çà et là, des poils noirs tout entortillés.

La voix sourde de Geneviève me tira de ma torpeur. Sa pelote à la main, elle se rassit :

- Dis donc, toi, petit cochon, qu’est-ce que tu reluques comme ça ? Viens voir un peu par ici !

Elle dardait vers moi, comme une épée, une de ses aiguilles à tricoter. Je m’approchai. J’entendis sa voix lente et gutturale qui me donnait des frissons.

- On dirait que ça te fait de l’effet !      

Dans mon short trop étroit, mon érection était tellement visible qu’elle tournait à la caricature. Ma bite épanouie et rigide distendait le tissu et soulevait de façon ostensiblement obscène le bas de mon short. C’était tout juste si le gland cramoisi ne pointait pas le bout de son nez sous le tissu retroussé, presque à l’horizontale. Geneviève m’attira plus près encore. Lorsque je fus à portée de son aiguille, elle s’en servit pour tapoter affectueusement mon excroissance à travers le tissu.

- Regardez-moi ça ! Tous aussi vicieux les uns que les autres. C’est encore morveux et ça reluque déjà les cuisses des dames ! C’est du propre ! Qu’est-ce que tu vas faire de ça ? Dis-moi !

Tout en parlant à voix basse, elle me donnait avec son aiguille de petits coups sur la queue. Je n’osais même pas la regarder. Je l’écoutais, les yeux mi-clos et je sentais l’aiguille me tapoter la bite, me faisant bander encore davantage. Soudain, tel un serpent glacé, l’aiguille se faufila dans la jambe gauche de mon short, la retroussa, la repoussa sur le côté et en fit jaillir, tel un diable d’une boîte magique, ma bite et mes couilles. Elle eut comme un sifflement.

- Dis donc, ça promet ! Je suis sûre que tu te masturbes… Ne me dis pas non ! Avec un machin comme ça… Tu peux me le dire, tu sais...Ça te fait du bien, non ?

Tout en soliloquant à voix basse, sur le ton de la confidence, elle s’affairait sur ma queue. À l’aide de son aiguille qu’elle manipulait avec une troublante dextérité, elle tambourinait les flancs de ma bite, en caressait la tige et le gland, la piquetait de temps en temps comme elle l’aurait fait d’une épée dans un duel bien singulier.

Ces caresses très spéciales enflammaient mon sexe dont la turgescence avait quelque chose d’apoplectique et qui, sous l’afflux de sève et de sang rutilait maintenant de toutes les nuances du rouge, de la pourpre, du cramoisi et du violacé. Sous les attouchements de la baguette magique, ma tige épaisse se cabrait puissamment en spasmes voluptueux qui la faisaient presque claquer contre mon ventre. Déjà, de petites perles d’opale suintaient du méat béant, perles visqueuses que l’aiguille agile étirait en fils luisants et fragiles.

Tout à son ouvrage, Geneviève, les yeux attachés à mon ventre, ne parlait plus. J’osai enfin la regarder. Dans l’échancrure largement déboutonnée de son corsage, se pressaient ses seins opulents dont elle se caressait alternativement les mamelons durcis.

C’en était trop ! Je n’en pouvais plus. Je sentis monter en moi les délicieux frissons annonciateurs d’un violent orgasme. Geneviève dut le deviner car l’aiguille se fit plus précise encore et elle me parla de sa voix la plus sensuelle, la plus chaude :

- Allons, tu y es presque… Balance ton sperme sur mes seins, n’aie pas peur !

Joignant le geste à la parole, elle souleva sa poitrine et l’approcha de la tête congestionnée de ma bite. Soudain, le sperme jaillit, décrivit des courbes blanches dans l’espace et vint s’écraser sur la peau laiteuse de ses seins. La jouissance faillit m’arracher un puissant gémissement que Geneviève étouffa en posant sa main sur mes lèvres.

La dernière image que je garde de cette journée est celle de son chemisier grand ouvert, de ses seins blancs maculés de sperme dont un filet visqueux poissait un de ses mamelons grenus.

à suivre...

Aujourd'hui, aux Sables-d'Olonne vers 13 heures, départ du Vendée Globe, tour du monde en solitaire sans escale ni assistance... C'est parti pour environ trois mois de mer pour les meilleurs... Moi, je suis plutôt pour la navigation de plaisance, voire de plaisir !

" Les ardents de la Rue du Bois-Soleil", # 16

De ce qui advint jusqu’au lendemain après-midi, je ne garde aucun souvenir. Peut-être passai-je ces heures dans l’angoisse de ne pas être à la hauteur ou, au contraire, dans l’ivresse du nirvana si proche ? Donc, je dormis, mal sans doute, je mangeai sans appétit, je suivis les cours, le regard perdu, la tête ailleurs. Et, le vendredi soir, alors que ma montre indiquait quart moins de six heures, je sonnai à la porte de l’appartement 9, au quatrième étage du 17 de la Rue du Bois-Soleil. Les secondes d’attente me semblèrent interminables… Et s’il n’y avait personne ?

Enfin la clef tourna dans la serrure, la porte s’ouvrit.

Ce fut comme un éblouissement. Geneviève était là, devant moi, vêtue de sa robe de cotonnade bleue, la même que lors de mes exploits athlétiques. Mais depuis, quelques semaines avaient passé et la peau nue de ses bras s’était hâlée. Elle portait aussi des sandales à bride blanche. Je remarquai le vernis rouge vif de ses ongles d’orteils. Elle m’embrassa sur les joues et me précéda dans l’étroit couloir qui menait à la petite chambre où se morfondait Jean. Elle sentait bon. Mon regard allait de sa nuque à ses hanches qui se balançaient nonchalamment. Elle ouvrit la porte de la chambre et s’écarta pour me laisser entrer. Au passage, je sentis sa poitrine s’appesantir sur mon bras.

- Tu es attendu !  

Pauvre Jean ! S’il avait connu les coulisses de la sinistre comédie qu’on lui jouait ! Qu’aurait-il pensé du dévoué camarade de classe qui sacrifie son temps libre ; de la tante prévenante qui veille au repos complet de son neveu : « Non, non, tu ne dois pas bouger ! » ; du fidèle copain qui s’inquiète de la santé de son pote ; de l’infirmière à domicile qui prodigue les bons conseils : « Moins tu te lèveras, plus vite tu seras sur pied. » ; du consciencieux petit rapporteur des nouvelles du lycée : « Il y a Reine qui m’a demandé comment tu allais… » ?

Combien de temps avons-nous passé ensemble ce soir-là ? Le temps de lui distribuer les cours, d’évoquer les prochaines compositions de fin d’année, de fantasmer sur les filles, de se demander comment on pourrait bien arriver à capter Radio Caroline sur nos transistors.

- Ma tante a dû être contente de te voir arriver, dit-il alors que j’enfilais mon blouson pour m’en aller.

Je me sentis rougir jusqu’aux oreilles.

- Ah bon ! Et pourquoi ça ?

- T’as mis le pull qu’elle t’a tricoté.

- Tiens, c’est vrai… Mais, tu sais, ce n’était pas prémédité.

- Tu reviendras me voir demain ?

- Bien sûr, sauf si ça gêne ta tante… Tu veux que je lui en parle ?

Il me fit un étrange signe de la main, quelque chose qui pouvait dire : fais comme tu veux !

- Alors, salut Jean, à demain ! Repose-toi bien.

- Je ne fais que ça ! sourit-il tristement.

Je me sentais affreusement coupable de l’abandonner, mais en même temps, la boule douloureuse du désir était en train de me nouer l’estomac. De nouveau, je longeai le couloir étroit, passai devant la porte ouverte du salon. Pas de Geneviève ! Le grand silence. Pourtant, je ressentais physiquement son invisible présence. Je la trouvai enfin, assise à la table de la cuisine, en train d’éplucher des pommes de terre. Je restai quelques instants dans l’encadrement de la porte à observer la danse habile de ses doigts avec l’économe.

Jamais je n’oublierai cette petite cuisine dont l’unique fenêtre à rideaux de dentelle inondait le carrelage de lumière. Il y avait une table en formica émeraude, trois chaises assorties, un buffet peint en blanc, une paillasse encombrée de vaisselle, un évier en émail. Les murs étaient tapissés de papier à fleurs, un peu terni au-dessus de la gazinière. Un réfrigérateur ventru ronronnait dans un angle. L’une après l’autre, Geneviève déposa les pommes de terre épluchées dans une passoire en plastique d’un jaune éclatant. Puis, ayant mis son index sur sa bouche pour me rappeler au silence, elle me fit signe d’approcher.

J’étais plus mort que vif.

 à suivre...