michel-koppera

" Les ardents de la Rue du Bois-Soleil", # 12

Tout aurait pu en rester là si mon grand-père maternel n’était tombé gravement malade. En quelques semaines, il perdit ses forces et la raison. Heureusement, son agonie fut brève : il mourut à  la mi-mars sans avoir vraiment compris ce qui lui arrivait.

Ces événements plongèrent maman dans le chagrin et le désarroi. Mon grand-père, veuf depuis déjà une quinzaine d’années, habitait une petite maison dans un vieux quartier qui dominait le port. Ce fut là que, la veille de l’inhumation, se tint l’ultime veillée mortuaire. Le matin, les hommes des pompes funèbres avaient procédé à la mise en bière et mon grand-père reposait désormais dans son cercueil, les mains jointes sur sa poitrine inerte, les yeux clos, le visage incroyablement serein.

Outre la famille – maman, sa sœur et des cousins plus ou moins proches – les visites se succédaient dans la salle où reposait le corps. Les gens parlaient bas, échangeant des politesses convenues, présentant des condoléances, évoquant le passé…

- Qui aurait pu dire qu’il s’en irait comme ça, lui qui n’avait pour ainsi dire jamais été malade…

Je me tenais à l’écart, un peu dépassé par les événements. C’était la première fois que je me trouvais confronté à la réalité de la mort d’un proche. Je ressentais au fond de moi une fascination mêlée de crainte. Peut-être est-ce ce premier face-à-face qui détermina quelques années plus tard mon choix de consacrer ma vie à l’Egypte ancienne. À chaque fois que j’ouvrirais une tombe, que je soulèverais le couvercle d’un sarcophage, ce serait un peu comme si je cherchais à retrouver le visage apaisé de mon grand-père trop tôt disparu.

Il n’était pas loin de minuit lorsque Geneviève entra, vêtue de sombre, la tête couverte d’un foulard noir. Elle embrassa maman et s’excusa de n’avoir pu venir plus tôt : des obligations de service ! M’apercevant dans mon coin, elle vint déposer un baiser furtif sur ma joue et retourna aussitôt s’asseoir à côté de maman avec qui elle se mit à bavarder en chuchotant.

Cela dura longtemps. Malgré les sinistres circonstances de cette rencontre inattendue, je ne pus m’empêcher d’observer Geneviève. D’où j’étais, je ne la voyais que de profil, éclairée par les flammes des cierges qui accentuaient les ombres portées. Je regardai ses jambes : pas de doute, elle portait bien des bas à couture !

C’était la première fois que je la revoyais depuis la nuit de la Saint Sylvestre. Rien n’échappa à mes yeux avides et jaloux : ni ses mains pâles sagement posées à pat sur ses cuisses, ni sa poitrine que je devinai trop serrée dans sa veste de tailleur de laine marron, ni ses pieds cambrés dans ses bottines noires, ni son front où tombait une mèche échappée du foulard, ni ses lèvres où elle passait un bout de langue furtive avant de parler, ni ses paupières baissées de madone…

- Si ça se trouve, dès qu’elle sortira d’ici, elle ira rejoindre Marcel, songeai-je en guettant ses gestes pour tenter de savoir si elle avait aussi les ongles vernis.

 Cette pensée me rendit malheureux. Maman m’appela :

- Tristan, il faut que tu ailles dormir maintenant. Geneviève se propose gentiment de t’accompagner jusqu’à la maison.

Je jetai un dernier regard à mon grand-père et suivis Geneviève dans la rue.

Même en marchant d’un pas décidé, il fallait une bonne demi-heure pour rejoindre notre quartier. On devait d’abord descendre vers le port, longer un quai aux pavés cahoteux, passer sur le pont écluse qui fermait le bassin réservé aux bateaux de plaisance puis remonter vers la ville neuve, tout juste reconstruite après la guerre.

Jusqu’au port, on n’échangea aucune parole. Elle marchait devant, moi à quelques mètres derrière. Mais à l’entrée de l’étroite passerelle métallique du pont écluse, elle s’arrêta et se retourna :

- Je ne t’ai pas encore vu avec le pull-over que je t’ai tricoté ! Il ne te plaît pas ?

- Si, je l’ai déjà mis deux ou trois fois. De toute façon, on ne s’est pas revus depuis le jour de l’an, alors…

- Toi c’est possible que tu ne m’aies pas vue, mais moi, je te vois presque tous les jours… Tiens, hier par exemple, tu portais ton kabig et aussi une écharpe rouge. Je me trompe ?

- Facile, c’est Jean qui vous l’a dit !

- Pas du tout. Allez, arrête de me faire la tête ! Approche et donne-moi la main !

- Bien sûr ! On va mettre le petit Tristan au lit, bien gentiment, et après on ira se coucher à côté de Marcel !

- C’est donc ça ! Ne me dis pas que tu es jaloux ?

Elle fit trois pas vers moi. Nous étions maintenant face à face, si près l’un de l’autre que je respirais son parfum, que je ne voyais que ses yeux dans les miens, que le souffle de ses mots frôlait ma bouche.

- Ce sont des histoires de grandes personnes. Chacun y joue son rôle, comme au théâtre. Tu ne peux pas comprendre et je ne saurais pas te l’expliquer. Tout ce que je te demande, c’est de ne plus y penser. C’est sans importance.

Tout en disant cela, elle avait posé sa main sur ma braguette et me massait doucement la queue à travers le coton.

- C’est à mon tour, dit-elle. Dis donc, il y a l’air d’en avoir là-dedans ! Allez, viens !

Main dans la main, on traversa le pont écluse et on remonta la grande avenue qui menait à la cathédrale. À cette heure de la nuit, tous les projecteurs qui embrasaient le parvis étaient éteints. Geneviève m’entraîna  dans les jardins à la française qui entouraient le chevet de la cathédrale. Elle finit par y trouver une encoignure très sombre, entre deux puissants contreforts, à l’abri d’une haute haie de buis odorant. Elle m’adossa à la pierre froide et vint se coller à moi. Sa bouche cherchait la mienne.

- Caresse-moi les seins ! souffla-t-elle. Depuis le temps que j’en ai envie…

Je glissai mes mains maladroites dans son corsage et me mis à pétrir sa poitrine qui me parut énorme. Pendant ce temps, ses doigts impatients fourrageaient dans mon pantalon. Avec dextérité, elle défit ma ceinture, déboutonna ma braguette et sortit mon engin en proie à l’émoi le plus vif. Elle s’en empara et le décalotta avec douceur.

- Je m’en doutais, dit-elle en passant un doigt sur la tête vibrante de mon sexe.

- De quoi ?

- Que tu en avais une belle. Maintenant, laisse-moi faire.

Elle s’accroupit à mes pieds et sa bouche m’engloutit. Elle n’en fit qu’une seule bouchée. Une chaleur intense irradia mon ventre, mes couilles me parurent soudain très lourdes. En quelques instants, je mesurai l’étendue de mon inexpérience en matière de fellation : le bonheur que me prodiguait Geneviève était cent lieues au-delà des menus plaisirs de mes autosuccions. Usant de la langue, des lèvres, des dents parfois, et même de la luette, elle m’expédia directement au paradis. Telle une limace tour à tour râpeuse ou huileuse, sa langue s’enroulait autour de mon gland, rampait tout le long de la tige jusqu’à sa racine couillue ; sa bouche m’aspirait, me palpait, me tétait, me salivait… Quand elle me sentit venir, ses lèvres me baguèrent fermement la base du gland et mes giclées de sperme s’élancèrent librement dans sa bouche, éclaboussant sa gorge profonde. Elle avala tout.

Lorsqu’elle me libéra, l’air froid de la nuit me fit frissonner la queue, mais je n’en débandai pas pour autant.

- C’est très bien, me dit Geneviève en reprenant mon membre en main. Cependant, il faudra que tu apprennes à te retenir plus longtemps.

Lentement, je me sentis rabougrir dans sa main chaude. Un sentiment de dépit s’empara alors de moi et Geneviève détourna les yeux pendant qu’en toute hâte je remettais de l’ordre dans ma tenue.

- Avec Marcel, vous le faites aussi ?

- Tu ne vas pas recommencer ! Je crois qu’il est très tard et qu’il faut qu’on aille dormir. Et arrête de dire des bêtises, tu te fais du mal pour rien !

- On se reverra alors ?

- Si tu en as envie…

- Je crois que oui.

- Eh bien, fais confiance au hasard, c’est lui qui décidera.

à suivre...

Françoise REY, "Mazarine", Le Cercle Poche n° 52

Paru aux Éditions Le Cercle en 2000, "Mazarine", comme son titre éponyme l'annonce, retrace l'histoire de la fille cachée de François Mitterrand comme le chaînon d'une longue lignée historique où, à travers les siècles, les Mazarine sont toutes issues des amours illégitimes avec un personnage célèbre. La filiation originelle remontant à la relation cachée entre le Cardinal Mazarin et la régente Anne d'Autriche. 

L'extrait que je vous ai chosi narre la rencontre en Kabylie entre Madame Séverol, épouse du commandant de la garnison d'Ain Bagra, et du futur général Georges Boulanger alors jeune officier tout juste sorti de Saint-Cyr

Pages 241-242 : Le jeune Georges a été chargé d'apporter du linge lavé et repassé à la commandante, une blonde quinquagénaire qui, malgré sa réputation de puritaine, le reçoit en tenue fort légère et le séduit. Après l'avoir initié à la branlette espagnole, elle entreprend de se faire prendre en levrette

" Elle se redressa, sans songer à rajuster dans la corbeille de son décolleté, sa gorge, au creux de laquelle luisait la trace argentée d'un passage ému... Georges demeurait assis, essoufflé, désemparé. Il la vit retrousser la jupe de son déshabillé.

- Tu leur diras bien ! dit-elle. Tu vois, j'ai encore de belles jambes ! Hein,! Si je voulais...

Elle n'inventait rien. Elle possédait des jambes superbes, droites et solides, bien galbées, décidées. Elle en plia une, posa le pied sur la chaise, en maintenant relevé son vêtement qu'elle roulait de ses deux mains sur ses reins. Ses fesses blanches, écartées par sa pose lubrique, n'avaient rien à envier au reste.

Georges perdait la tête. Il bondit de son siège, agrippa fermement les hanches qu'on lui offrait, s'arc-bouta, jarrets ployés et bassin basculé, tâtonna une seconde ou deux, la trouva finalement, profonde, juteuse, bouillante.

- Alors ? interrogea-t-elle en le regardant par-dessus son épaule. Que leur diras-tu ?

Geroges, entre ses dents serrées, marmonna :

- Imprenable ! Pas la peine d'essayer. 

- Encore ! dit-elle. Encore ! Quoi d'autre ?

- Un glaçon !... Un iceberg...

- Encore. Va bien loin... Bouche-moi à fond ! Quoi d'autre ?

- La femme la plus inaccessible que j'aie jamais vue...

- Ah ! grinça-t-elle. Tu me plais ! ... Quoi encore ?

- On aimerait... On aimerait...

- Quoi ? Quoi ?

- La fourrer, la faire gueuler...

- Et puis ? Et puis ?

- Pas moyen... Expira-t-il, en s'écroulant sur elle.

- Tu l'as dit ! approuva-t-elle, dans une espèce de cri aigu qui n'en finit plus de couiner...

Ils se séparèrent. Elle laissa retomber son vêtement, porta d'un geste déjà testé, la main à ses cheveux. Cette fois, elle sentait un peu la sueur...

- Bien, dit-elle enfin. je compte sur vous.

Elle le raccompagna à la porte.

- Et la prochaine fois, vous l'avez vu, inutile d'insister... Je suis bien bonne de ne pas dénoncer vos audaces... Oui, marmonna-t-elle encore tandis qu'il descendait l'escalier, sans doute trop bonne..."

- 

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil", # 10

Vendredi 3 janvier 1964

 C’est le jour de la Sainte Geneviève.

J’ai mes règles. Dieu les bénisse ! Je vais peut-être enfin retrouver mes esprits. J’ai beau me dire que si je n’avais pas bu tant de vin, rien ne serait arrivé, jene parviens même pas à m’en convaincre.

Je dois me rendre à l’évidence : ce gosse – mais pourquoi continuer de parler de lui ainsi ?- Tristan m’a caressée presque jusqu’à me faire jouir et je l’ai laissé faire. Il m’aurait suffi d’un geste, d’un mot ou d’un regard pour le remettre à sa place. Je n’en ai pas eu le courage, et encore moins l’envie.

L’envie, elle était au plus profond de mon ventre, chaude et liquide.

Pourtant, je ne l’aime pas. Il n’y a rien de sentimental là-dedans. Sa jeunesse me rassure. Chaque jour, je ne vois que des petits vieux tremblotants, des petites vieilles incontinentes, des corps rabougris, fripés, errant sur la frontière indécise qui sépare la vie de la mort… Alors que Tristan, c’est le triomphe de la vie : les muscles tendus, les gestes fermes, avec l’énergie inépuisable de la jeunesse. C’est un remède contre la peur et la solitude.

Et s’il allait en parler à sa mère ? Non, pas de risque. À Jean alors ? Je ne crois pas, il aurait trop à perdre… Je me souviens de l’année de mes quatorze ans, quand le grand frère d’une camarade de classe me caressait les fesses pendant qu’on marchait côte à côte dans les rues sombres. Pour rien au monde je n’en aurais parlé à quelqu’un ; j’étais trop contente qu’il me touche le cul ! Il devait bien avoir vingt ans et les mains chaudes…

Au petit matin du jour de l’an, c’est un certain Marcel qui m’a raccompagnée jusque chez moi. C’est un copain de régiment du père de Tristan. Il était fin saoul, beaucoup plus que moi. Ça ne l’a pas empêché de me faire du gringue, avec des allusions pas très fines au fait que j’étais divorcée, pour ainsi dire libérée… Et si c’était vrai qu’à l’hôpital les infirmières ne portaient souvent quasiment rien sous leur blouse.

 Dans le hall de l’immeuble, il s’est carrément frotté contre moi, à me tripoter les seins et à me mettre la main aux fesses. Comme il était tard et que j’avais encore dans le ventre le souvenir des caresses de Tristan, je l’ai expédié vite fait. Je n’ai même pas eu besoin de lui tailler une pipe : je lui ai juste sorti l’engin et je l’ai branlé, à sec… En un rien de temps, il a envoyé son sperme gicler sur le carrelage, au pied des boîtes aux lettres. La concierge a dû en faire une tête le matin, quand elle a balayé le hall ! Eméché comme il était, je parie qu’il ne s’est souvenu de rien, le père Marcel !

Juste avant les vacances de Noël, j’ai surpris Jean dans sa chambre en train de se livrer sur la descente de lit à d’étranges contorsions. Ça m’a plutôt étonnée car, à ma connaissance, mon neveu n’a jamais été un fou de gymnastique au sol. Il était visiblement gêné d’avoir été surpris dans une activité qu’il aurait voulu garder secrète. En plus, quand il m’a dit en bredouillant que c’était Tristan qui lui avait montré certaines figures très audacieuses, j’ai aussitôt soupçonné que ce n’était pas seulement pour la beauté du geste. Il devait y avoir quelque chose de sexuel là-dessous ! J’en ai eu la confirmation, l’autre nuit, lorsque Tristan est devenu tout rouge quand je lui ai parlé de ses dons d’acrobate. Ça y est, voilà le bout de mes seins qui redevient tout dur !

Et ce pull qui n’avance pas ! Si je tricote une manche, je pense à la main et au bras qui vont passer dans cette manche : son bras musculeux et sa main aux doigts indiscrets qui rampent sur ma cuisse nue…    

Fin du chapitre 2.

à suivre...    

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil", # 8

Pour les vacances de fin d’année, Jean quitta M** pour retrouver ses parents et sa sœur. Noël passa : on m’offrit un stylo Waterman avec plume en plaqué or. Papa prit pour les fêtes une semaine de congés en famille. On alla ensemble voir les illuminations des rues du centre-ville, la crèche vivante sur le parvis de la cathédrale et les vitrines décorées des grands magasins.

 Quand papa était à la maison, la vie n’était plus la même : il écoutait la radio du matin au soir, fumait des Gitanes à bout filtre et se promenait en maillot de corps toute la journée, ce qui faisait rager maman :

- Tu pourrais au moins mettre une chemise, ce serait plus correct !

- Une chemise ! grognait papa. Et pourquoi pas une cravate, le temps que tu y es ? Au boulot, je suis toute la semaine en costard, laisse-moi un peu respirer !

Ainsi passaient les jours, en chamailleries sans conséquence, en chansonnettes et en fumée.

Pour ce qui était du réveillon de la Saint Sylvestre, il avait été depuis longtemps convenu qu’on fêterait ça entre amis, à l’appartement. Il y aurait la sœur de maman avec son mari, un copain de régiment de papa encore vieux garçon, et aussi les voisins du dessus, plus encore d’autres convives dont je ne me souviens plus. Une quinzaine de personnes en tout. Maman ayant appris que la tante de Jean serait seule ce soir-là, celle-ci fut invitée. Sans doute maman espérait-elle secrètement qu’il se passerait quelque chose entre le copain de régiment et notre invitée de dernière minute.

 Le plan de table demanda réflexion et stratégie. Après maints remaniements, chacun se vit attribuer une place censée ne froisser aucune susceptibilité, respecter les possibles affinités et partant faciliter les conversations. La tante de Jean fut donc placée face au copain de régiment et à la droite de la sœur de maman, bavarde impénitente et tricoteuse occasionnelle. Quant à moi, le « jeune » de la soirée, on me plaça en dernier, en bout de table, à côté de la tante de Jean.

On mangea des huîtres, du foie gras, du gigot d’agneau avec des flageolets… Les bouteilles se succédaient : riesling, monbazillac, saint-Emilion. Au fur et à mesure que se vidaient les verres, le ton des conversations gagna en vivacité, les rires se firent plus sonores, les gestes plus amples. Le verre de vin doux que m’avait versé papa suffit à me faire tourner un peu la tête.

Cependant, je m’ennuyais ferme ; personne ne me prêtait vraiment attention. Seule maman se souvenait parfois de moi :

- Tristan, va dans la cuisine chercher du pain ! Tristan, débarrasse les bouteilles vides !

Je venais de terminer ma tranche de gigot lorsque, sous le jupon de la nappe, je sentis que la tante de Jean appuyait sa cuisse contre la mienne. Cela ne dura que quelques instants car je dus sans tarder me lever de table pour aller chercher la salade. À peine eus-je repris ma place que je sentis de nouveau la chaleur de sa cuisse contre la mienne. Elle resta comme ça jusqu’au dessert. Alors, cela me rappela un passage du  Rouge et le Noir  de Stendhal, quand, après le dîner, sous la tonnelle, Julien Sorel saisit sous la table la main de Madame de Rênal et qu’il ne lâche pas cette main jusqu’à ce qu’elle s’abandonne. Nous avions étudié la scène en cours de français :

«  Enfin, comme le dernier coup de dix heures retentissait encore, il étendit la main et prit celle de Mme de Rênal, qui la retira aussitôt. Julien, sans trop savoir ce qu’il faisait, la saisit de nouveau. Quoique bien ému lui-même, il fut frappé de la froideur glaciale de la main qu’il prenait ; il la serrait avec une force convulsive ; on fit un dernier effort pour la lui ôter, mais enfin cette main lui resta.

Son âme fut inondée de bonheur, non qu’il aimât Mme de Rênal, mais un affreux supplice venait de cesser… »

 à suivre...

La photo pourrait à première vue apparaître banale : un simple instantané d'amour lesbien. Et pourtant, observez bien les gestes, l'expression des visages : de toute évidence, il n'y a rien d'artificiel, de prémédité, de programmé dans cette image. Tout est spontané, naturel et "vrai". La jeune femme au premier plan est en train de se faire lécher la vulve par sa partenaire qui, afin de mieux assurer sa caresse, a passé sa main droite sous la cuisse de la jeune femme à plat ventre et ainsi attiré le ventre ouvert à sa bouche. La jeune léchée écarte généreusement les cuisses pour se donner tout entière. Sur son visage se lit l'expression du plaisir, d'un plaisir sans prétention, le plaisir de la réjouissance de son corps abandonné... Le lit est déjà defait, c'est un authentique lit d'amour !