michel-koppera

" Lorsqu'une femme se tient sur les mains et ses pieds comme un quadrupède et que son amant monte sur elle comme un taureau, cela s'appelle le congrès de la vache. À cette occasion, il y a lieu de faire sur le dos tout ce qui se fait ordinairement sur la poitrine."

" Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 35

Nuit du dimanche 5 au lundi 6 juillet 1964

 Je suis de nouveau seule. La chaleur est revenue et avec elle l’insomnie. La radio serine des chansons douces. Je me sens affreusement coupable.

Vendredi dernier, je suis rentrée à l’appartement vers midi. Comme d’habitude, j’ai filé à la salle de bains pour me débarrasser de l’odeur de la maison de retraite. Je n’arrive pas à m’y faire à l’odeur fétide de la vieillesse, si semblable à l’haleine des matins brumeux. Pourtant, je ne peux pas dire que je ne les aime pas : ils sont attendrissants, émouvants parfois, gentils le plus souvent, polis… Mais ils sont vieux.

Sous la douche, j’ai commencé à penser à Tristan et, aussitôt, j’ai mouillé. J’en ai passé du temps à me préparer : lavée de fond en comble, parfumée, pommadée, parée de mes plus beaux dessous, même un peu maquillée avec un soupçon de fard à paupières et de rouge à lèvres… À deux heures, j’étais fin prête, excitée comme jamais, les tétons dressés, le vagin gras, le clitoris en éveil… À trois heures moins le quart, je l’ai vu de ma fenêtre arriver au bout de la rue. Ça m’a donné chaud au ventre. J’ai allumé la radio : le Tour de France flânait encore sur les rivages de la Méditerranée, rien de bien passionnant. Maintenant, il devait être dans les escaliers. Il fallait que je lui entrouvre la porte, dans quelques instants il serait dans les bras…

Mais je suis restée dans la cuisine, debout, immobile, en peignoir, avec en dessous mes bas, mon porte-jarretelles, ma culotte en dentelle, incapable d’un geste. Je l’ai deviné s’arrêtant devant la porte close, debout lui aussi, planté là à se poser des questions…Ça a duré, duré… Et s’il allait frapper, ou même gratter à la porte comme le ferait un chat ? Mais non. Je l’ai entendu redescendre les escaliers. Une fois dans la rue, il a levé les yeux vers ma fenêtre, comme pour y chercher une réponse. Il ne m’a pas aperçue, en retrait, dans l’ombre derrière les rideaux…

Aujourd’hui encore, je ne sais pas pourquoi j’ai fait ça. Cependant, je comprenais très bien que mon refus d’ouvrir ma porte était aussi ridicule et téméraire que mes parties de jambes en l’air à l’heure de la digestion.

J’ai passé le reste de l’après-midi, allongée sur le lit, en petite tenue, à essayer de ne penser à rien. J’avais les yeux grand ouverts, posés sur le papier à fleurs… Cependant, ce n’était pas les fleurs que je voyais, mais le visage de Tristan, en incrustation. Je regardais les boucles de ses cheveux qu’éclairait le soleil d’été, ses yeux bleu-vert, plutôt bleus ou plutôt verts selon la couleur du ciel et la lumière, son nez droit, un peu fort, ses lèvres timides, ses joues à la peau encore douce… Il était là, debout au pied du lit, incroyablement nu. Je pouvais toucher des yeux ses épaules, sa poitrine d’adolescent où frisottaient déjà quelques poils, son ventre sans défaut, ses hanches fines, ses cuisses fermes, ses bras si longs pour m’enlacer et son sexe tendu, superbe, majestueux… J’en arrivais toujours là, à ne penser qu’à ça, à ne regarder rien d’autre. Il ne parlait pas. D’ailleurs, de quoi aurait-on pu parler ? De mots croisés, de tricot ? Peut-être de Gainsbourg, de ce mélange d’érotisme, de provocation et de tendresse qui imprégnait chacune de ses chansons ? Ou du Tour de France ? Moi, j’aurais aimé voir Tristan sur un vélo de course, rien que pour que les femmes admirent au passage ses mollets luisants et surtout se pâment en lorgnant le gros paquet de sa bite et de ses couilles moulées dans ses cuissards noirs. J’en revenais toujours à ça !

Pendant des heures, je n’ai pas cessé de mouiller. J’allais enfin m’endormir quand on a frappé à la porte. J’ai refermé mon peignoir à la hâte, je me suis précipitée pour ouvrir. Plus de temps à perdre ! Voilà, voilà, j’arrive !

 C’était Marcel…

Le pauvre, il a dû se demander ce qui lui arrivait. En un rien de temps, il s’est retrouvé à poil sur le lit, aux anges de me voir en si petite tenue – il était convaincu que c’était en son honneur ! Il en a profité ; je lui ai tout donné en vrac : ma chatte, ma bouche, mon cul. Vas-y Marcel, sers-toi ! C’est mouillé partout, pas besoin de préliminaires ! J’ai joui comme une folle.

Après, je lui ai demandé de m’emmener loin, là où  voulait. On a pris la route en pleine nuit. Je crois que je me suis endormie très vite, bercée par le doux roulis de la DS. Au petit matin, Marcel m’a réveillée : on était à Bruxelles, au pied de l’Atomium. Bien sûr, ce n’était pas Copacabana, ni même la Riviera, mais c’était mieux que rien. On a passé la journée à baguenauder dans les rues et sur les places ; on a bu de la bière et mangé des moules-frites en terrasse d’un restaurant de la rue des Bouchers, tout près des boutiques de luxe des Galeries Saint Hubert … En fin d’après-midi, on a repris la route. Marcel disait qu’il avait une surprise pour moi. À la tombée de la nuit, on est arrivés à Anvers – Antwerpen, comme ils l’écrivent en flamand. Marcel m’a expliqué que c’était la ville des diamantaires. J’ai vaguement espéré que la surprise ce serait un bijou avec plein de carats, mais ce n’est pas le genre de Marcel de faire des cadeaux. Il m’a aussi dit que c’était un grand port. C’était ça sa surprise, le port et ses putains : la multitude des bateaux de tous les continents, les kilomètres de quais, le labyrinthe des bassins, le quartier des putains en vitrine, petites échoppes du plaisir avec étalage de la marchandise. En attendant le client, il y en avait qui faisaient du tricot, d’autres des mots croisés… J’avais beau essayer de jouer les indifférentes, ça me troublait beaucoup ces femmes en vente : un homme arrivait, négociait sur le pas de la porte, puis entrait, on tirait le rideau, la lanterne rouge au-dessus de la porte s’éteignait… J’ai demandé à Marcel s’il y était déjà allé, il m’a répondu que non, mais je sais qu’il mentait. Je ne lui en veux pas.

À l’hôtel, on n’a pas beaucoup dormi. Cette promenade nocturne au marché des putains m’a fait le même effet que notre passage par la Rue Saint-Denis à Paris. Je me suis sentie moi aussi marchandise, chair à tâter, chair à baiser. Avec les billets en moins. Ça m’a rappelé Daniel, dans les derniers temps de notre mariage, quand une maîtresse ne lui suffisait plus et qu’il s’était mis à fréquenter des « professionnelles », comme il disait, afin que je me mette bien dans la tête qu’en matière de sexe je n’étais qu’une amatrice, une moins que rien.  Pour me faire mal, il me racontait tout dans le détail : le racolage, les talons aiguilles, le marchandage des prestations de service, les chairs à nu, les sexes épilés, les poses obscènes, les pipes juteuses, les mille et un tours de la lubricité, la toilette sur le bidet… Elles s’appelaient Véra, Cynthia, Oxana ou Laura… Rien que des noms en a. Moi, c’était Geneviève, tout sauf excitant.

Avec Marcel, c’est plus simple : se mettre à poil, écarter les cuisses et se laisser monter. Il n’en demande pas plus. Deux heures de sommeil et on remet le couvert : repas à toute heure du jour et de la nuit, service continu. Marcel, c’est comme une assurance tous risques, il n’y a pas de mauvaise surprise.

Avec Tristan, j’endosse ma tenue de maîtresse ; me voici professeur d’amour. En semaine, de trois à cinq, je donne des cours particuliers, à domicile, comme une putain de maison close…

Je pensais à tout ça pendant que Marcel conduisait en douceur et nous ramenait à la case départ. C’était hier, en fin d’après-midi. Le Tour de France avait fait relâche en Andorre. À une cinquantaine de kilomètres de M**, Marcel a arrêté la DS dans une station service et, pendant qu’on lui faisait le plein, il m’a proposé qu’on se mettre en ménage, à l’essai… J’ai répondu que j’allais y réfléchir. J’y réfléchis sérieusement.

fin du chapitre 6

à suivre...               

" Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 33

En haut de l’armoire de ma chambre, le vieux Paris-Hollywood se couvrait de poussière, je ne lisais plus en cachette les romans photos italiens de maman, un soupçon de moustache commençait à me pousser ainsi que quelques poils sombres sur le torse. Parfois, je me répétais tout bas :

- Je sors avec Geneviève…

Je ne trouvais jamais le mot juste pour la désigner : femme, maîtresse, amante ? Je ne savais même pas si je l’aimais, mais je ne pouvais me passer d’elle. Chaque matin, je me réveillais en proie au même désir. Ma bite pensait pour moi.

Pour avoir vu Geneviève nue sous tous les angles, dans toutes les positions même les plus indécentes, je crois que je peux, aujourd’hui encore, près de vingt années plus tard, brosser son portrait avec la précision et le souci du détail d’une carte IGN.

Geneviève mesurait un mètre soixante-cinq et pesait, à l’époque, soixante-sept kilos. Elle avait les cheveux bruns très foncés, plantés bas sur le front, un peu trop gras à son grand désespoir. Elle allait chez le coiffeur une fois par mois, pour sa permanente comme elle disait. Elle en revenait casquée de laque. Elle portait les cheveux mi-courts – ils ne lui touchaient pas les épaules – avec une sorte de grande boucle qui en relevait la pointe. Ses yeux noisette étaient à demi masqués sous ses paupières alourdies par de longs cils recourbés. Ses sourcils très fournis – elle devait se les épiler périodiquement – assombrissaient encore son regard. Elle avait le nez légèrement busqué et une bouche très charnue, avec des lèvres épaisses qui la faisaient parfois passer pour métisse. Si les dents du haut étaient bien proportionnées et alignées, ce n’était pas le cas de celles du bas à l’implantation plus anarchique, si bien qu’elle évitait de rire à gorge déployée. L’ensemble de son visage formait un ovale sans défaut, avec un menton volontaire et des oreilles toujours cachées sous sa chevelure.

Geneviève avait la peau très blanche, presque laiteuse. Ses mains étaient fines avec des doigts aux ongles taillés court, pour raison professionnelle disait-elle. Quand elle était nue, outre le buisson ténébreux de son ventre, il était difficile d’ignorer ses gros seins – elle faisait du 95 D – couronnés d’aréoles brunes et larges. Si la texture de sa poitrine était un peu molle, les tétons une fois excités pouvaient devenir incroyablement durs et pointus, comme si Geneviève bandait des seins. Elle avait le ventre un peu rond, de fortes cuisses, de beaux mollets bien galbés, un cul splendide et une petite varice à la jambe droite.

Geneviève ne portait pas de bijoux – ni boucles d’oreilles, ni bague – et ne se maquillait que rarement – un peu de fond de teint et de rouge à lèvres pour les sorties en ville. L’été, elle portait des robes de cotonnade à fleurs et, pour ses dessous coquins, elle avait un faible pour le rose indien. Elle chaussait du 40 et n’appréciait guère les chaussures à hauts talons. Bien que non fumeuse, elle avait la voix chaude, un peu rauque, des fumeurs de Gitanes. Piètre cuisinière, elle ne préparait vraiment bien que le riz au lait et préférait lire des romans d’aventures, tricoter et compléter des grilles de mots croisés. Mais avant tout, Geneviève aimait qu’on s’occupe d’elle, qu’on l’embrasse, qu’on la cajole, qu’on la caresse partout, qu’on lui dise des mots tendres, qu’on la fasse jouir encore et encore… Telle était la femme avec qui je partageai les premières semaines de l’été 1964, cette femme sans doute amoureuse à qui je n’eus jamais l’audace de dire tu.

à suivre...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 31

 Elle se branla de la main droite : cela débuta par une sorte de massage circulaire de son pubis, de plus en plus bas, de plus en plus centré sur le haut de sa fente. Bientôt, j’entendis le petit clapotis mouillé de son vagin, léger comme le bruit d’une bulle de salive qui éclate sous la langue. Alors que de la main gauche, elle avait dégagé son clitoris pâle, elle se mit à le frotter du plat de l’index, lentement, systématiquement… Elle soupira, puis gémit. Maintenant, sa vulve était bien huilée et, de temps à autre, de l’index, du majeur et de l’annulaire réunis en fuseau, elle se pénétrait le vagin. Ses doigts en ressortaient luisants de mouillure dont elle se servait pour se lubrifier la fente jusqu’en haut. Ses gémissements devinrent peu à peu une sorte de plainte continue. Son regard aux paupières lourdes ne quittait pas ma queue raide où perlait une goutte translucide de désir.

Brusquement, mon sperme partit tout seul, sans même que je me touche. Ma jouissance ne fit que précipiter la sienne. Ses doigts s’agitèrent frénétiquement sur son clitoris, en mouvements rapides et presque désordonnés. Un tremblement convulsif s’empara de ses jambes et de son ventre, ses pieds se cambrèrent, ses orteils se crispèrent en éventail. Elle ferma les yeux, rejeta la tête en arrière et l’orgasme la transperça comme une flèche ardente. Bahamontès enchaînait allègrement les lacets du col de la Bonette.

Nous voilà de nouveau côté à côte sur le lit. Geneviève me tient légèrement la main droite et la guide entre ses cuisses ouvertes.

- À ton tour ! me glisse-t-elle à l’oreille.

Lorsque mon doigt se pose sur son clitoris, elle est secouée par une sorte de décharge électrique.

- Avec lui, vas-y doucement, il est très sensible. Tourne plutôt autour…

Ainsi, patiemment, elle m’initie aux subtilités des caresses, à l’art d’alterner pressions et effleurements, glissements et palpations… Elle guide aussi mes doigts vers le coussinet grumeleux qui tapisse la paroi supérieure de son vagin, non loin de l’entrée, siège secret de plaisirs redoutables. Pendant ce temps, elle astique ma bite redevenue aussi dure qu’un manche de bakélite, me malaxe langoureusement le gland… Elle s’envoie en l’air encore deux fois, sa vulve est si mouillée que ça coule sur le drap… Et moi, je gicle de nouveau, au creux de sa main caressante.

- Tu veux boire quelque chose ? demande-t-elle en s’essuyant les doigts gluants de sperme avec une petite serviette éponge. Il reste de la limonade.

Comme elle est assise au bord du lit, je vois les plis de son ventre ainsi que la trace bleue d’une veine qui court à fleur de peau le long de sa cuisse et, de nouveau, je suis saisi d’une sorte de répulsion honteuse.

- Non, merci, je n’ai pas soif. Je vais y aller…

Plus tard, quand mon corps aura été longuement lavé à l’eau de mer et séché au soleil, quand la subtile odeur iodée du sable aura définitivement effacé sur ma peau le parfum lourdement fruité de Geneviève, je m’achèterai une bouteille de Pschitt citron que je boirai avec une paille, assis sur le parapet de la digue, face à la mer, le regard au loin…

à suivre...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 29

- Maintenant, masturbe-toi devant moi ! ordonna-t-elle quand elle eut retrouvé son calme. Tiens, regarde, ça va t’aider !

Et me voilà à me branler de la main droite, les yeux rivés à son sexe huileux, gros mollusque palpitant dans son écrin de poils noirs. Jamais je n’ai rien vu d’aussi délicieusement obscène. Le sourire aux lèvres, Geneviève m’observe en se triturant la pointe des seins. L’intérieur de son sexe est sans cesse agité de spasmes visqueux. Ma jouissance ne tarde pas. Bahamontès vient de prendre le large et file vers la victoire. Mon sperme m’arrache des soupirs, je ferme les yeux, c’est trop bon !

Après, nous sommes restés encore quelque temps, allongés l’un contre l’autre, tout nus sur le drap blanc. Geneviève était câline, me caressait le torse, m’ébouriffait les cheveux – je détestais quand maman me faisait ça ! – en me chuchotant des mots doux sur les jours à venir… Bahamontès était toujours en tête tandis que, derrière, Poulidor distançait Anquetil de quelques secondes. Dans la chevelure noire de Geneviève, tout près de la nuque, j’aperçus quelques cheveux blancs, puis, alors que je passais la main sur ses seins un peu mous, je sentis de fines vergetures, et encore d’autres sur son ventre, sous le nombril. Je détournai les yeux. Trop tard ! Brusquement me vint le dégoût de moi-même, sans doute pareil à celui qu’avait éprouvé Frédéric Moreau lors de sa dernière rencontre avec madame Arnoux. Ma jouissance passée me parut vaine, presque écoeurante.

- Il va falloir que j’y aille, dis-je en m’écartant lâchement.

Et comme elle se pressait lascivement contre moi, plaquant son ventre chaud sur mes hanches, j’ajoutai :

- Si je traîne trop, maman va s’inquiéter… Elle va me poser des questions et je ne sais pas mentir…

J’avais hâte de me rhabiller, de quitter cette chambre si semblable à celle de mes parents avec son grand lit de bois sculpté, ses deux tables de nuit et son armoire assorties, ses descentes de lit avec des biches au bord d’un étang, ses doubles rideaux jaunes, son papier à fleurs… J’avais besoin de grand air, d’espace, d’horizon. J’avais besoin de voir des corps d’adolescentes aux poitrines juvéniles et d’entendre leurs rires un peu bêtes… À peine arrivé à la plage, je me précipitai dans les vagues ; j’y restai plus longtemps que d’ordinaire, jusqu’à en avoir la chair de poule. Après, il y eut le bain de soleil, le cornet de glace vanille-fraise. Je désirais ne garder aucun souvenir de la rue du Bois-Soleil, ni sur ma peau purifiée à l’eau de mer, ni dans ma bouche parfumée à la crème glacée… Je n’y remettrais plus jamais les pieds, promis !

à suivre...