michel-koppera

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil", # 6

Samedi 30 novembre 1963

Cet après-midi, je suis allée avec la maman de Tristan acheter les pelotes de laine pour le pull-over. Qu’est-ce qui m’a prise de lui proposer de tricoter ce pull ?

Lorsque je repense à jeudi dernier, j’en ai encore le cœur tout chaviré de honte et de désir.

La maman avait mis les petits plats dans les grands, j’ai même eu droit au salon qui sent l’encaustique et le renfermé. J’imagine que les étagères du buffet sont pleines de verres en cristal et de ménagères en argent qui n’ont jamais servi. Et ce papier peint, ces tableaux au mur, quelle horreur ! Comment peut-on aimer de telles niaiseries !

 Tout cela aurait été risible et dérisoire s’il n’y avait eu Tristan. Au premier regard, j’ai senti gonfler mes seins et durcir mon clitoris. Je crois que si je m’étais touché les mamelons, j’aurais atteint l’orgasme sur le champ.

Quel courage il m’a fallu pour ne plus poser les yeux sur lui, pour faire comme s’il n’était qu’un enfant comme les autres, pour entretenir un semblant de conversation avec cette maman si délicieusement innocente ! Quand elle a demandé aux deux garçons de nous laisser seules, je l’aurais à la fois embrassée et maudite : en même temps qu’elle me libérait de l’étau du désir, elle me privait de la présence charnelle de son fils.

Pendant plus d’une heure, nous avons parlé, surtout elle. Devançant sa curiosité, je lui ai d’abord raconté en quelques mots l’histoire lamentable de mon mariage : les promesses et les serments, l’impression d’abandon longtemps masquée par l’illusion du confort matériel, la puis les maîtresses de mon mari, et pour terminer l’humiliation des coups presque quotidiens… Elle a compati, les larmes aux yeux. Ces confidences ont été pour elle comme une délivrance. En retour, elle m’a confié ses doutes sur la fidélité de son mari représentant en assurances, ses angoisses de maman poule, son regret d’avoir abandonné trop tôt ses études, sa peur du cancer du sein et du fibrome… La conversation est revenue presque naturellement aux enfants. J’ai senti qu’il y avait quelque chose qui la tracassait et qu’elle n’osait pas… Alors, elle s’est mise à me parler comme à un médecin, quelqu’un qui détient toutes les réponses. C’était à propos de Tristan, elle était inquiète. Elle m’a parlé d’un magazine pornographique qu’elle avait découvert dans sa chambre, en haut de son armoire. Rien que des femmes nues ! Et aussi de mouchoirs comme empesés de sperme séché. Elle ne savait pas si c’était normal. Je l’ai rassurée : rien de grave. C’est l’âge où les adolescents découvrent leur propre corps. Cela passerait. D’ailleurs, son amitié avec Jean ne pourrait lui faire que du bien, il penserait à autre chose…

Ainsi, il se branle, le petit salaud ! De nouveau, j’ai senti la pointe de mes seins et mon clitoris devenir durs comme de la pierre. J’ai même eu peur qu’elle s’en aperçoive… N’empêche que c’est moi qui ai mis cette histoire de pull-over sur le tapis, juste pour le voir une dernière fois avant de partir, pour le toucher enfin.

Je me revois, le mètre ruban à la main, tournant autour de lui comme autour d’un totem, respirant son odeur, osant à peine poser les doigts sur sa nuque duveteuse. Sa bise maladroite d’au revoir m’a inondé le ventre de bonheur

De retour à l’appartement, je me suis enfermée aux toilettes pour me branler. À peine les doigts posés au bord de ma vulve poisseuse, l’orgasme est venu, presque spontanément.

Mon Dieu, qu’est-ce que je raconte ! Il faut absolument que j’arrête de penser à lui, ce n’est qu’un gamin !

Fin du chapitre 1

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 4

À la rentrée scolaire suivante, en classe de première, je me liai d’amitié avec Jean Sevestre. Le hasard de la première heure de cours nous avait fait voisins de table. Nous le restâmes.

Jean était presque d’un an mon aîné. En réalité, ses parents n’habitaient pas à M**, mais à une cinquantaine de kilomètres, dans un petit bourg où il était allé au collège. Il avait aussi une jeune sœur, Sylvie, brune comme lui, dont il me parla avec chaleur. Depuis qu’il était lycéen, Jean était hébergé pendant la semaine par une tante qui habitait à quelques rues de chez nous.

Jean devint rapidement beaucoup plus qu’un simple camarade de classe.

Tout commença vraiment le samedi 23 novembre 1963 au matin, alors que nous marchions dans l’obscurité des rues pour nous rendre au lycée. Pendant la nuit, la nouvelle de l’assassinat de Kennedy avait parcouru la planète.

- J’ai vu les images à la télé, dis-je tout excité. Tu te rends compte ? La mort presque en direct !

- T’as de la chance. Moi, ma tante, elle n’a pas la télé. Elle dit qu’elle n’aurait pas le temps de la regarder, mais en vérité, c’est qu’elle n’a pas les moyens…

- Elle fait quoi, ta tante ?

- Elle est aide-soignante à l’hospice. Elle s’occupe des petits vieux. Ça ne fait pas longtemps qu’elle travaille. Avant, elle se la coulait douce : son mari, je crois qu’il faisait des affaires avec les Américains de la base aérienne. Alors, tu penses qu’elle ne manquait de rien

- Il est mort ?

- Non, ils ont divorcé. Ne me demande pas pourquoi, j’en sais rien. Mais depuis ça, dans la famille, elle n’est pas très bien vue, surtout par mon père qui lui fait souvent la morale parce que c’est sa sœur, qu’elle a quarante-trois ans et qu’elle se retrouve toute seule, sans enfant.

On traversa en silence une place balayée par le vent, puis Jean reprit :

- Tu sais, il paraît que c’était un homme à femmes…

- Qui ? Le mari de ta tante ?

- Non. Kennedy ! Même qu’il aurait couché avec Marilyn Monroe…

- Ah ? Moi, Marilyn Monroe, c’était pas mon genre de femme. J’aime pas trop les blondes. Brigitte Bardot, elle m’excite même pas. Par contre Sophia Loren ou Claudia Cardinale, c’est autre chose. T’as déjà vu Le Guépard ?

- Oui…

Mais je sentais bien qu’il ne m’écoutait plus. Il marchait, tête basse, les yeux sur le trottoir. On approchait du lycée. Il s’arrêta brusquement.

- Tristan, on pourrait devenir amis, je veux dire de vrais amis. Si je te demande ça, c’est parce que je me sens un peu perdu ici… Ma tante, elle est bien gentille, mais en dehors du boulot, ses occupations favorites, c’est le tricot et les mots croisés…T’imagines le tableau ! Alors, on pourrait peut-être se voir plus souvent. Qu’est-ce que t’en penses ?

Je me sentis flatté de tant de sincérité. Et puis, moi aussi, j’étais un peu seul : papa qui était représentant s’absentait du lundi au vendredi soir, j’étais le fils unique à sa maman, un peu trop couvé.

- Ça marche !

On se serra la main. Ce pacte d’amitié conclu dans la pénombre d’un matin de novembre allait bouleverser ma vie.

à suivre...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 2

Chap. 1

 À l’âge de quinze ans, je crus pendant quelque temps que ma vocation était de devenir acrobate. L’idée m’en était venue un soir où mes parents m’avaient emmené au cirque Pinder. Parmi les numéros, il y eut la prestation d’un couple de contorsionnistes que Monsieur Loyal, à grand renfort de superlatifs, nous annonça comme originaires des Indes mystérieuses et si lointaines. Ils étaient tous les deux très noirs de cheveux. Les justaucorps d’un jaune éclatant accentuaient encore l’exotisme de leur peau bistrée et révélaient plus que de raison leurs charmes indiscrets : attributs virils de l’homme, mamelons arrogants et renflement pubien de la femme. Leur prestation consista en une suite de figures où les deux corps, souvent enchevêtrés, n’en formaient plus qu’un, sorte d’araignée bicéphale à huit pattes sans cesse en mouvement. Tout cela dégageait un érotisme sauvage qui maintint le public dans un troublant silence où se mêlaient gêne et fascination. Il y eut un moment où la femme, complètement enroulée sur elle-même, les jambes nouées sur la nuque, se retrouva avec le visage face à son propre entrecuisses dont l’écartement extrême laissait tout deviner des bourrelets et des crevasses de son sexe bâillant sous le tissu. À ses côtés, avec la même aisance déconcertante, son partenaire se livrait au même exercice. Ce fut à cet instant précis que je décidai que je deviendrais artiste de cirque, non par goût du voyage ou de la gloire, mais tout simplement afin de pouvoir me livrer sur mon corps adolescent à des caresses inédites.

Le soir même, nu dans la solitude de ma chambre et en attendant de trouver une partenaire de jeu digne de ma virtuosité, je débutai ma formation d’acrobate. Si je parvins sans trop de difficultés à me replier jusqu’à ce que mes genoux viennent toucher le tapis de chaque côté de ma tête, il me fallut me rendre à l’évidence : même en allongeant les lèvres, en dardant la langue comme un serpent, mon sexe pourtant en érection restait désespérément hors de portée de ma bouche gourmande… J’avais encore beaucoup à apprendre !

J’en fus donc réduit, comme d’habitude, à me masturber vigoureusement tout en regardant les quelques photos de femmes en petite tenue – slip en dentelle, soutien-gorge et porte-jarretelles assortis – dans les scènes intimistes des romans-photos italiens dont ma mère était grande lectrice. Les filles y étaient brunes à la peau veloutée, pulpeuses, outrageusement maquillées, avec parfois de belles touffes de poils sombres aux aisselles.

à suivre...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil"

Avant de vous abandonner à la lecture, je souhaite préalablement vous entretenir rapidement de l'historique de ce roman. 

Tout a commencé en 2005 lorsque, à la suite de la publication de mon roman "La seconde vie de Maximilien Bémol", j'ai été contacté, via mon éditeur, par un lecteur, Christian R*, qui me manifestait son enthousiasme pour mon livre et me proposait un exercice d'écriture : mettre en forme un épisode de sa vie d'adolescent, à savoir son initiation amoureuse par une femme d'une quarantaine d'années. Il en avait conservé de précieux et nombreux souvenirs mais qu'il se sentait incapable d'écrire, faute de temps et de talent. Il me proposait donc de me livrer les faits bruts, à moi de les restranscrire de façon romanesque.

Comme il n'avait pas internet, tout ce travail qui dura plus d'une année se fit par courrier, à raison d'un échange par mois. Christian me confiait ses souvenirs, je les retravaillais, lui retournais le texte puis il m'adressait la suite... Et puis un jour, sans que je comprenne pourquoi, plus de lettres de Christian. Les mois passèrent. Un jour, je me décidai à rechercher ses coordonnées téléphoniques et je parvins à l'avoir en ligne. C'était un homme à la voix fatiguée, de toute évidence très malade. Il s'excusa de son long silence, promit d'essayer de reprendre le fil de notre travail en commun. Il tint promesse, mais pour une seule lettre. Peu de temps après, nouvelle interruption de nos échanges. Lorsque je l'appelai de nouveau, ce fut sa fille qui me répondit et m'apprit qu'il était décédé. Il avait près de 80 ans.

Je devais prendre une décision importante : soit abandonner le projet, soit le mener à terme en utilisant tous les indices et informations disparates et non encore utilisés que m'avait données Christian. J'optai pour cette solution.

Le roman est donc divisé en deux parties : la première intitulée " Geneviève et Tristan" est la version romanesque des témoignages écrits de Christian. La seconde intitulée "Aurélie et Guillaume" fut écrite à partir des quelques éléments fournis par Christian et surtout ma propre vision de ce qu'aurait pu devenir cette aventure.

En 2009, j'ai proposé le manuscrit à un éditeur dont je tairai le nom qui se montra fort intéressé, me donna son accord verbal pour la publication avant de se rétracter dans les mois qui suivirent. En 2011, je le présentai à un second éditeur qui en prit une copie mais ne donna aucune suite. Je me décide donc à le mettre en ligne sur mon blog...

En préambule, je vous offre la photo que m'envoya Christian pour me donner une idée du physique de cette femme qui l'initia à l'amour. Dans le roman, elle se prénomme Geneviève. Elle avait pesque 40 ans, il en avait 14 !!! Cela se passait au début des années 50 !

Vu et photographié dans une petite rue du centre ville d'Angers le 15 août 2016.