michel-koppera

Le saviez-vous n° 53

« Les lectures ou films qui stimulent l’imagination lascive ont été conseillés pour éveiller une libido féminine indécise ; mais le procédé est assez lent puisque selon Masters, il faut une demi-heure de lectures érotiques pour provoquer la même tumescence du gland clitoridien, que quelques attouchements sur lui en peu de minutes.

Cependant, certaines femmes sont particulièrement sensibles aux histoires ou images grivoises. M. Heiman, psychanalyste, signale une épouse frigide malgré sept ans de mariage, inondée de secrétions vaginales à la vue d’un film pornographique. La sexologue A. Rey qui a décrit ses propres expériences, mentionne qu’en se remémorant des images lascives, elle était capable de se procurer l’orgasme à volonté. La gynécologue M. Robinson mentionne une de ses clientes affligée d’une frigidité tenace ; sa sœur un jour lui détailla ce qu’elle ressentait dans les bras conjugaux ; cette cliente eut le soir même son premier orgasme : la description avait agi. » ( in La femme révélée, 1969)  

Aucun rapport avec l'article précédent, quoique... Donc, aujourd'hui dernier jour du pontificat de Benoit XVI. Départ anticipé sur fond de scandales sexuels à répétition, de magouilles financières et autres turpitudes vaticanes. Cela valait bien deux images pour fêter l'événement !

Reprenons le fil de cette soirée très particulière...

Tout un côté de la pièce était occupé par une longue table qui faisait office de buffet garni de plateaux de petits fours, de canapés au caviar, de verrines colorées… Le champagne était à volonté. Sur les trois autres côtés de la pièce étaient alignés de grands et profonds canapés de velours rouge où étaient déjà installés quelques convives et, au centre de la pièce, isolée, il y avait une sorte d’estrade entièrement recouverte d’un drap noir. Cela ressemblait à une petite scène à laquelle on accédait par un petit escabeau à deux marches.

L’ambiance était détendue mais étrange, pas seulement à cause des masques, mais aussi en raison d’une certaine retenue : pas de rires bruyants, pas de musique de fête… En bruit de fond, une simple musique d’ambiance, comme dans les ascenseurs.

Enfin, lorsque les appétits furent calmés et que chacun fut un peu grisé par le champagne, une femme monta sur la petite estrade et demanda le silence – il me sembla reconnaître la voix de la secrétaire de direction que j’avais eue au téléphone une quinzaine de jours auparavant.

- Mesdames, messieurs, comme vous le savez, le départ de M. Berthou va libérer le poste de DRH. C’est un poste à responsabilités qui exige des qualités remarquables, tant en interne qu’en communication externe. Dans ce cadre, la compagne du DRH a son rôle à jouer : elle n’est pas simplement une épouse, c’est aussi une collaboratrice et un soutien. Aussi, afin de mettre tous les atouts de notre côté, nous avons décidé de procéder à une sorte de test d’aptitude auprès des compagnes des trois cadres susceptibles d’occuper ce poste. Je demande donc à mesdames Valérie Thomain, Elisabeth Sevran  et Sylvaine Gallois de bien vouloir me rejoindre sur l’estrade.

À l’annonce de mon nom, j’ai senti mes jambes fléchir et un frisson glacé m’a couru dans le dos. Marc a posé une main sur mon épaule pour m’encourager.

- Vas-y, fais le pour nous, m’a-t-il soufflé à l’oreille.

Les deux autres femmes, l’une blonde, l’autre châtain, n’en menaient pas large non plus. Une fois montées sur l’estrade, la secrétaire expliqua à l’assemblée la règle du jeu :

- Nous allons mettre à chacune des candidates un bandeau sur les yeux. Ensuite, elles ôteront tous leurs vêtements pour ne conserver que leurs chaussures et éventuellement leurs bas. Une fois dénudées, elles se mettront toutes les trois en position, c'est-à-dire à quatre pattes sur l’estrade, un peu cambrées, dans la position d’une chienne en chaleur. Alors, à tour de rôle, les convives qui le souhaitent seront invités à leur lécher l’entrefesses pendant une minute. Chaque lécheur se verra attribuer un numéro de passage. À l’issue de l’épreuve, chaque candidate devra annoncer à haute voix à quel numéro lui paraît correspondre celui de son compagnon.

Ce discours m’a figé le sang. J’ai désespérément cherché le regard de Marc mais des larmes embuaient mes yeux et devant moi, tout n’était plus que brouillard.

Ensuite, tout alla très vite. Tournée vers le mur, on a ôté mon masque aussitôt remplacé par un bandeau opaque, on m’a entièrement déshabillée, puis on m’a agenouillée et forcée à me mettre à quatre pattes, la croupe offerte et tournée vers l’assemblée. J’ai senti contre ma hanche la peau d’une autre des concurrentes : elle était moite et glacée. Une main m’a obligée à écarter les genoux pour m’ouvrir davantage, puis plus rien… rien que la musique douce qui tombait du plafond.

L’attente m’a paru interminable.

Enfin, j’ai senti un souffle entre mes cuisses, puis une bouche se poser sur mon sexe. Une voix a annoncé : N° 1. C’était une bouche épaisse, sans doute avec une moustache qui me chatouillait le périnée. Elle a commencé par me lécher maladroitement le clitoris, puis la langue s’est glissée dans mon vagin comme une limace chaude. J’en ai frissonné de honte mais sans aucun plaisir. Pour terminer, il a bien tenté de me lécher l’anus mais sans éveiller en moi autre chose que le dégoût. Jamais une minute ne m’a paru aussi longue.

Ce n’est qu’au quatrième lécheur que je me sentis mouiller malgré moi. Ses lèvres étaient incroyablement douces, sa langue souple, chaleureuse, et habile en plus. À chaque fois qu’elle me titillait le clitoris, une vague de cyprine m’inondait le vagin. Je la devinais qui lapait mon jus le plus intime. Quand elle m’abandonna, je me sentis béante, avide et gourmande, dans l’attente du suivant. Ensuite vinrent d’autres bouches, d’autres lèvres, d’autres langues, d’autres souffles brûlants sur mon anus maintenant dilaté et accueillant. J’étais sans cesse au bord de l’orgasme, tout comme ma voisine de droite qui peinait à retenir ses soupirs rauques.

Lorsque la voix annonça le numéro 13, je compris que je n’avais pas été léchée que par des hommes, mais que des femmes participaient aussi à l’épreuve. Loin de me révulser, la pensée d’avoir le cul brouté par une femme ne fit qu’exacerber mon plaisir. Je m’ouvris davantage. Le numéro 17 fut le dernier participant et pas le plus désagréable, loin de là.

- Alors, à votre avis, quel numéro portait votre mari ? me demanda la voix.

à suivre...

MACHINE

Machine. Nom féminin (XIVème siècle) du latin « machina » ( invention, engin)

Objet fabriqué, généralement complexe, destiné à transformer l’énergie et à utiliser cette transformation

Au sens large : Tout système où existe une correspondance spécifique entre une énergie ou une information d’entrée et celle de sortie. Voir culasse, piston, tringle, va-et-vient, etc.

Machine à… : ce qui est considéré comme ayant une fonction unique ou essentielle de… ( ex : machine à écrire, à coudre, à laver… à baiser ? )

Virginie LOU, Œil pour œil

Editions La Musardine, 1998. Collection Pocket n° 10570 (illustration de couverture : "femme dénudée et allongée" par Rodin )

Un recueil de nouvelles d’une qualité exceptionnelle. Très difficile de choisir un extrait tant l’ensemble est dense, magistralement écrit. Donc, j’ai opté pour une nouvelle intégrale. J’ai choisi la première du recueil : « L’ogre »

« Toutes les nuits maintenant je vais rejoindre l’ogre. J’enjambe la fenêtre. Mon père et ma mère sont dans la chambre à l’étage supérieur, côte à côte comme des gisants.

Je traverse le jardin dans l’odeur macabre des buis et j’ouvre le portillon sur le chemin de halage. L’ogre vit dans une cabane en planches au bord du fleuve. Il pue, une odeur de bête, de caverne, qu’aigrit celle de pisse des chats.

Il trône dans un vieux Voltaire récupéré à la décharge, ses greffiers autour de lui comme des courtisans, assis au sommet du dossier déchiqueté par leurs griffes, poussant du museau au creux de son oreille, ou ronronnant sur ses genoux, ou dressés sur ses épaules, les accoudoirs.

La porte à peine ouverte, l’air croupi colle au visage et sur les mains. L’ogre sans se lever allume la lampe à gaz couverte de chiures de mouches.

- Te voilà, petite salope.

C’est son bonsoir, des mots qui n’ont jamais passé les murs de ma maison. Les chats sautent à terre et viennent flairer les chevilles, se frotter à mes jambes.

- Ferme la porte.

J’obéis en silence et prends ma place, debout devant lui dans la lueur brunâtre de la lampe, sur une carpette usagée mais qu’il tient propre, sans tache ni poussière. Partout ailleurs la crasse luit. Sur le parquet, le buffet bancal, la table où s’empilent des assiettes mangées de moisissures.

- Qu’est-ce que tu me montres ce soir ?

Il fait froid dans la cabane mais l’œil de l’ogre brûle. Je détache les boutons du cardigan tricoté par maman (depuis toujours le même modèle, la même laine rouge, la taille seule a changé au fil des ans). L’ogre s’impatiente.

- Dépêche-toi, putain !

Je pose le gilet sur la chaise de paille, en prenant bien soin de ne pas le salir. Sinon, il faudrait expliquer cette tache, chez moi tout est si propre.

- Enlève ça maintenant !

Je déboutonne aussi le chemisier, très lentement. Lorsque j’ouvre les deux pans de soie, la chaleur bourdonne dans ma poitrine. L’ogre crie.

- Plus vite ! Tout ! Je veux tout !

Quand maman m’a acheté le soutien-gorge, l’ogre s’est plié dans son fauteuil comme si ses vertèbres avaient cassé, tige de verre. Ses mains se tendaient. Autour de la colonne brisée ses chairs en tas enguirlandé de guenilles flageolaient. Je ne me suis pas approchée malgré ses supplications.

Je n’avais pas encore l’habitude de détacher l’agrafe. J’ai mis du temps, la première fois, à la défaire. L’ogre est devenu très rouge et gémissait – Plus vite ! Plus vite ! La peur mouillait mes doigts.

Depuis, je sais comment la dégrafer, sans me presser. Il faut attendre que l’ogre devienne rouge. À ce moment-là, il se met à dire les mots que j’attends. Petite putain, chienne, femelle, salope, je vais te bouffer. Ses poings se referment, ses épaules se gonflent. Un spasme soulève du fauteuil l’amas de graisse, bloqué soudain par les deux bras arrimés aux accoudoirs comme des étais pour contenir la furie. Ses yeux à fleur de tête me mangent. La haine et l’envie perlent au coin des paupières.

Je ne bouge pas. Des gouttes de sueur cascadent de ma nuque entre les fesses, de ma gorge entre les lèvres du sexe. Le fleuve roule au ras de la cabane, ronge la berge. La lampe à gaz chuinte. Dans la pénombre, les prunelles de l’ogre ont des reflets rougeoyants comme ceux des bêtes, la nuit.

Il se laisse retomber dans le fauteuil.

- Enlève le reste.

Chaque soir, je vais un peu plus loin, jusqu’où je peux supporter. Le fracas du fleuve emporte le crissement de la fermeture éclair, le froissement de la jupe.

- Enlève tout !

Le froid de la cabane sur la peau nue fait du bien.

- Fais-moi voir ton cul d’abord.

Lorsque je me retourne, je vois par la fente, entre les planches de la porte, les fenêtres du premier étage où mes parents gisent sans se toucher. J’aime le moment où l’ogre me commande de me pencher en avant. À cette hauteur j’aperçois les marches blanches qui montent au perron de ma maison, et luisant à la clarté des réverbères la plaque de cuivre ovale où est inscrit le nom de mon père, huissier de justice. L’ogre hurle.

- Ta chatte ! Montre-moi ta chatte.

Le mot me fait rougir. J’ai chaud. Les courants d’air qui filtrent par toutes les fissures n’apaisent pas la sensation d’étouffement.

- Écarte tes jambes, je veux la voir de plus près. Écarte encore.

J’obéis. Un peu plus chaque soir. L’ogre se redresse d’un bond. Le monceau de ses chairs se déploie et enfle démesurément. Sa tête frôle le plafond bas. Mon cœur saute. Il tend les bras.

- Écarte encore, salope !

La voix de l’ogre est un mugissement étouffé. Il étire vers moi ses mains, tentacules tremblants aux extrémités de corne cassée comme des débris de buccins vomis par les flots.

- Écarte avec tes doigts. Je veux tout voir. Je veux te voir jusqu'au trou du cul !

Les mots de l’ogre me saoulent. J’ai toujours peur que lui aussi, un soir, aile plus loin. Sa respiration se mêle au bruit du fleuve, coulée sombre roulant sans détour ni suspension, arrachant tout sur son passage.

- Je le dirai à ton putain de père ce que tu fais chez moi. Il te tuera. Moi aussi je lui prends tout mais lui le sait pas. Écarte encore ! Mets tes doigts !

Le souffle de l’ogre coule avec la sueur sur mon ventre, descend jusqu’à la fente mouillée, entre en moi. Je rêve au jour de ma mort dans une débauche de tulle et de gerbes de confettis de couleur de sans. Rouge et blanc sur fond d’azur, le drapeau de ma trahison. L’ogre ne s’avance pas encore, il se plaint.

- Caresse-toi. Montre-moi comment tu fais quand tu es toute seule.

- Non.

Vite, je remets les vêtements et m’en vais. L’ogre retombe dans son fauteuil. Ses sanglots dominent un instant le bruit du fleuve et s’y engloutissent.

Je cours jusqu’à ma chambre, allume la lampe de chevet, une très belle lampe signée Lalique que mon père a saisie dans la maison de l’ogre, celle d’avant, son château, quand il lui a tout pris.