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Les quatre Sirènes # 16

Il y eut au mois de mai 1990 quelques jours de très beau temps. Aussi, j'en ai profité pour proposer à Gabriela de lui faire découvrir la presqu'île du Cotentin et plus particulièrement le Cap de la Hague. Pour cause d'épreuves du bac, les cours au lycée se faisaient plus rares.

Donc, le mardi 15 mai, au petit matin, je suis passé la prendre au pied de son immeuble. Cap au nord vers Cherbourg, et le bout du monde. Nous avons d'abord fait halte à Port Racine, le "plus petit port de France", puis à Omonville-la-Petite où nous avons vu de loin la maison de Jacques Prévert qui à l'époque n'était pas encore ouverte au public. Nous avons déjeuné dans une auberge rustique avant de reprendre la route vers le Nez de Jobourg et ses falaises vertigineuses. La mer était d'un bleu intense et l'air si pur qu'on avait l'impression qu'au large l'île d'Aurigny était toute proche. L'après-midi était déjà bien avancé. C'est alors que Gabriela m'a demandé de l'emmener à l'endroit qui était pour moi le plus beau. Encore quelques kilomètres et bientôt la baie d'Écalgrain s'offrait à nos yeux. Un sentier abrupt et caillouteux dévalait vers la mer. Pour plus de sécurité, Gabriela a saisi la main que je lui tendais et, une fois sur la plage, elle a laissé sa main dans la mienne. Nous avons arpenté toute la baie en suivant la lisière mouvante de la marée montante. Je suppose que nous avons dû échanger des banalités sur la beauté du site, la douceur de l'après-midi ou la pureté du ciel, mais je sais que chacun n'avait à l'esprit que l'union de nos mains jointes. En ces instants magiques, rien ne comptait plus pour moi que la douce chaleur de la main de Gabriela dans la mienne. 

Nous avons fait halte à la pointe nord de la baie, au pied de la falaise. C'est alors que Gabriela s'est tournée vers moi, a lâché ma main pour "se pendre à mon cou comme une liane" (cf: Sarbacane de Francis Cabrel). Nous sous sommes embrassés, longtemps... encore et encore. Et lorsque nos lèvres se séparaient, elle nichait son visage au creux de mon cou en me serrant encore plus fort. Ce fut un instant de pur bonheur mais éphémère car brusquement, s'écartant de moi sans me lâcher, elle me regarda, les yeux voilés de détresse. Puis sont venus les mots, douloureux et cruels :

" - Il ne faut pas que tu t'attaches à moi parce que ça va te faire souffrir. Je ne suis pas libre... Je suis fiancée... Il s'appelle Loïc, il est étudiant à Rennes. Nous devons nous marier l'an prochain, en août, quand il aura terminé sa maîtrise d'histoire. Il veut devenir prof comme moi... C'est ma mère qui me l'a choisi quand j'avais 15 ans, et je ne peux pas dire non à ma mère... Je ne peux pas t'expliquer pourquoi... C'est pour ça qu'il ne faut pas que tu m'aimes... Tu comprends ?"

Et tout en me disant ces mots, elle se collait de nouveau à moi et cherchait mes lèvres. J'étais comme tétanisé.

On a quitté la plage au crépuscule, remonté le sentier qui dévalait la falaise. Tout le long du trajet de retour, on n'a échangé aucun mot. Elle avait mis une cassette de Mecano dans l'autoradio et posé sa main gauche sur ma cuisse. Il était près de 22 heures quand je l'ai déposée au pied de son immeuble. Elle m'a donné une bise furtive sur la joue:

- "Merci pour tout. Je suis désolée d'avoir tout gâché. À bientôt..."

J'ai parcouru les 20 derniers kilomètres jusque chez moi comme un robot, la voiture en pilotage automatique. J'étais anéanti. Dans le salon, sur le bureau, le voyant vert du répondeur clignotait.

" - Michel... Pardonne-moi. Je ne pourrais pas me passer de toi... Je ne veux pas te perdre... Je te demande juste d'être patient. Je vais leur parler, je vais leur dire... Je t'aime."

C'était le mardi 15 mai 1990

à suivre...

Les quatre Sirènes # 14

Quatrième voix : Gabriela

En octobre 1989, j'ai commencé à recevoir en semaine, tôt le matin ou le soir, d'étranges coups de téléphone. Étranges, parce que, le temps que je me déplace pour répondre, mon mystérieux correspondant avait déjà raccroché. Les appels étaient toujours à la même heure : le matin vers 7h30, le soir plutôt vers 21h. Comme mon numéro était sur "liste rouge", cela ne pouvait être qu'une personne qui, soit me connaissait personnellement, soit avait obtenu mon numéro auprès d'un de mes familiers. Enfin, un soir de novembre, je suis parvenu à prendre mon correspondant de vitesse et à décrocher avant qu'il n'ait eu le temps de couper la communication. Ou, peut-être, avait-il volontairement fait preuve de lenteur ? Au bout du fil, rien qu'un souffle à peine perceptible...

- Allô ! Allô !.... Je vous écoute. Répondez !...Qui est à l'appareil ?

- Bonne nuit, Michel...

Puis la communication a été coupée. C'était sans aucun doute possible une voix de femme, mais qui m'était totalement inconnue... Ou alors très bien masquée... Ce petit jeu a duré encore des semaines, s'est interrompu pendant les fêtes de fin d'année, pour reprendre en janvier. Mais maintenant, elle me laissait décrocher pour que j'entende sa respiration et surtout sa voix qui me disait simplement "Bonjour Michel" ou "Bonne nuit Michel".

Passé chez France Télécom pour tenter de mettre fin à la plaisanterie, on m'a dit que les recherches pour identifier l'inconnue seraient longues et payantes, et surtout sans garantie de résultat si ma correspondante m'appelait d'une cabine. Bref, si je souhaitais vraiment être tranquille, on me conseillait de changer de numéro. Un plan galère ! De guerre lasse, j'ai acheté un répondeur pour ne plus être importuné par les sonneries en espérant que le message d'accueil froid et impersonnel du répondeur finirait par la décourager.

Avec des collègues de boulot, nous avions monté depuis quelques années, un club de volley-ball dont l'entraînement avait lieu tous les lundis, de 18 à 20h dans le gymnase du lycée voisin. Nous y retrouvions un groupe d'une douzaine d'enseignants, hommes et femmes comme nous. L'entraînement collectif était dirigé par un prof d'EPS qui arbitrait aussi le match qui clôturait chaque séance. Donc, un lundi de février 1990, pendant notre match contre l'équipe des profs, nous nous apprêtions à recevoir le service adverse. Juste en face de moi, de l'autre côté du filet, il y avait une toute jeune prof, qui avait rejoint le groupe en début d'année scolaire. Je ne savais même pas comment elle se prénommait, je ne lui avais encore jamais parlé.

Je croise son regard et, à cet instant précis, je sais que c'est elle qui, depuis des mois, me téléphone en secret. Et, dans ses yeux, je lis qu'elle a compris que je viens de la démasquer.

à suivre...

Toponymie # 3

LA MOUILLE (Jura)

La Mouille (920 mètres d'altitude) est un "charmant village du Parc National du Haut-Jura, situé en surplomb de la vallée de la Bienne". Depuis le 01/01/2016, La Mouille est une commune déléguée des Hauts-de-Bienne ( 39400) qui regroupe aussi les communes de Lézat et Morez. "La Mouille offre un cadre de vie paisible et naturel où ses 350 habitants (les Mouillerands) peuvent profiter d'un ensemble de loisirs de plein air." 

Petit clin d'œil géographique : La Mouille se situe non loin de Saint- Claude, célèbre pour ses fabriques de pipes !!!

Ci- dessus, une Mouillerande qui a le sens de l'hospitalité 

Philip ROTH, "Professeur de désir", 312 pages.

Collection Folio n° 1422. Roman paru en 1977

Je poursuis l'exploration de l'œuvre de Philip ROTH. "Professeur de désir" raconte la carrière professionnelle et libertine de David Kepesh, jeune professeur de littérature comparée .

Page 195 : Marié à Claire, David se souvient de ses années étudiantes où il voyageait à Venise en compagnie de Birgitta et Elisabeth, deux jeunes scandinaves gourmandes de sexe et sans tabous.

" Birgitta ressent des désirs dont elle ne craint pas de parler et que nous nous employons à satisfaire. Oui, assis en face de Claire (son épouse) qui a déclaré que ma semence giclant dans sa bouche lui donne l'impression de se noyer, qu'elle ne souhaite nullement renouveler cette expérience, je me souviens de Birgitta, agenouillée devant moi, le visage levé pour recevoir les filaments de sperme qui lui sont tombés sur les cheveux, le front, le nez. "Här !" s'écrie-t-elle. "Här !" tandis qu'Elisabeth, dans sa robe de lamé rose, allongée sur le lit, regarde fascinée, le masturbateur nu et sa partenaire implorante à demi-vêtue."

Le saviez-vous ? # 133

Lu dans le Canard Enchaîné n° 5176 du mercredi 22 janvier 2020 

" ALLEN PARKER, pasteur à Ivor, en Virginie (USA), prétend s'inspirer du mythe d'Adam et Ève pour inviter les fidèles dans son église "nudiste et familiale" : "Il officie la semaine de manière conventionnelle et fait tomber la robe pastorale le dimanche".

Et le Canard termine par cette pirouette : "Au moins, les enfants de choeur ne manquent pas de cierges à brandir"