michel-koppera

ESPARBEC, "Les Biscuitières"

Editions la Musardine, (2014) collection "Lectures amoureuses" n° 185

Dans "Les Biscuitières", roman pornographique de 358 pages, on retrouve l'univers familier d'Esparbec : un lieu clos, comme coupé du monde extérieur (ici, une fabrique de biscuits dans l'Angleterre des années 50) où se retrouve une micro-société très hiérarchisée (contremaîtres, ouvrières, comptable, secrétaire de direction, infirmière...) Les relations humaines basées sur le rapport de force engendrent le chantage à l'emploi, l'oppression sexuelle, l'humiliation... Le récit est mené à la première personne (en l'occurrence par la jeune Charlotte tout juste embauchée dans la biscuiterie et qui va découvrir au fil des chapitres toutes les dépravations du personnel de l'usine). Tous les fantasmes sont déclinés : voyeurisme, sado-masochisme, pipi-caca, fornication et sodomie, avec beaucoup de scènes d'amours lesbiennes. En conclusion, un bon Esparbec bien construit et bandant à souhait !

Je vous ai choisi un passage lesbien où la jeune Charlotte est dans le bureau de Mélanie, la secrétaire dont elle est l'assistante. Elles viennent de déjeuner, sont un peu ivres et feuillettent ensemble un album d'images pornographiques

Pages 192 à 195.

" - Nous allons encore regarder les vilains livres, tu veux bien ? Ensuite, je nous ferai un café très fort pour nous dessoûler !

Sa main avait pris un de mes petits seins. Elle le pinçait. J'adorais la légère souffrance que cela me causait. Elle me renversa sur le canapé, me fit écarter les cuisses, me glissa un coussin de plus sous les reins, me replia un genou. Je tenais le livre à bout de bras pour qu'elle puisse le voir et me masturber en même temps.

- Tu vas tourner les pages lentement, et moi, je t'expliquerai ce qu'elles font, ces sales lesbiennes...

Elle commençait à perdre la tête, et son affolement sexuel se communiquait à moi. Elle m'ouvrit largement le con et me toucha l'intérieur avec tous ses doigts.

- Oh, la petite salope qui mouille en regardant des images cochonnes ! Si son père pouvait la voir ! Et son oncle Jeremy, donc !

Elle me releva une jambe à la verticale pour avoir accès à mes deux orifices. Elle me  passait le doigt entre les lèvres du sexe, puis, une fois qu'il était bien mouillé, elle me l'enfilait dans l'anus. Je devenais folle, la honte me consumait. Le livre inutile tomba de mes mains.

- Relève tes jambes, tiens-les avec tes mains. Je vais te lécher. On t'a déjà léchée ? Je lui fis signe que non. Tu vas voir comme je vais bien te sucer ton petit bouton...

Elle m'envoya un coup de langue. Je fis un véritable bond. Cela m'avait traversé tout le ventre d'une sorte de secousse fiévreuse. Au second coup de langue, je ne pus m'empêcher de crier. Enfin, elle me lécha toute la fente, en appuyant bien, en me mouillant de salive tiède. Sa langue m'ouvrait, me fouillait, je croyais mourir de plaisir.

- Il est si petit, ton con, si mignon... On dirait un abricot qu'une guêpe vient de fendre !

Elle m'éloignait un peu pour regarder mon sexe qu'elle ouvrait au bout des doigts. Puis elle recommençait à me l'embrasser, à me le sucer.

- J'avais le même que toi, à ton âge, sauf que j'étais brune et déjà très poilue... Tiens, je vais te le mordre !

Elle y enfonça les dents avec douceur. Elle me darda en même temps sa langue dans le vagin. Mais chaque fois que je touchais au plaisir, elle s'arrêtait et me regardait d'un air moqueur en léchant sa grosse bouche humide toute barbouillée de rouge. Elle posait sa main sur ma poitrine, aplatissant mon petit sein.

- Comme ton coeur bat ! Tu sens comme il bat ? Cela te plaît, hein, d'être cochonne ? Soyons-le encore plus. N'as-tu pas envie de regarder le mien, je sais que tu l'as déjà vu, sous la table, mais c'était en cachette. Regarde, je vais te le montrer...

Elle releva un genou et écarta la cuisse pour me montrer son sexe. Les lèvres, toutes gonflées, me parurent beaucoup plus grosses que la fois où elle avait renversé ses épingles.

- Il te plaît, mon gros con de salope ? gloussa-t-elle.

Deux fines languettes roses couvertes de bave épaisse pointaient entre les grandes lèvres écartées.

- Viens me lécher la moule, chérie... N'aie pas peur, elle ne va pas te mordre. On va se lécher la moule toutes les deux en même temps. Tu vas voir comme c'est bon. On le fera tous les jours, tous les jours, sans arrêt...

Sa voix était devenue rauque. Elle me prit la main et me força à lui toucher le con. Elle se l'ouvrit pour que j'y fasse entrer mes doigts. Son clitoris se présenta de lui-même à mes attouchements.

Elle m'enseigna la caresse qu'elle voulait que je lui fisse ; je devais la fouiller brutalement, lui froisser les nymphes, lui aplatir le clitoris, le lui pincer entre les ongles.

Nous jouâmes ainsi un long moment : elle était assise sur le canapé, en face de moi qui étais accroupie par terre, elle relevait ses genoux repliés, comme une grenouille, et moi, je fouillais dans la large crevasse humide que cette posture faisait bâiller au-dessus de son anus.

- Tripote, tripote bien... enfonce tes jolis doigts dans les trous... tu verras... je t'apprendrai tout ce qu'on peut se faire, entre femmes...

Elle haletait ; soudain, elle poussa un râle étrange, c'était une voix caverneuse qui montait du fond de son ventre et qui exprimait une émotion bestiale, une angoisse terrifiante : elle m'attira contre elle, me faisant remonter entre ses cuisses. Elle me prit par les fesses et me fit frotter mon sexe au sien. Pour mieux me coller à elle, elle m'avait enfoncé un doigt dans le cul. En même temps, elle me léchait les seins. Nous n'en pouvions plus, l'une comme l'autre. Son clitoris glissait entre les lèvres de ma vulve ; il était dur, élastique, j'avais l'impression qu'un gros bec mou me picorait. Elle se branlait dans mon con tout en me branlant : c'était prodigieux. Le plaisir s'échangeait directement entre nos deux sexes comme des baisers entre deux bouches. Je crus que j'allais m'évanouir. J'entendais, très loin, ses râles, ses vociférations. Une bouche poilue m'aspirait le moelle des os.

La crise nous surprit en même temps."

Jean TEULÉ

« Fleur de tonnerre »

Éditions Julliard 2013. Collection Pocket n° 15766

Tiré d’un fait divers ciminel authentique, dans « Fleur de tonnerre », Jean Teulé nous conte l’itinéraire meurtrier d’une incroyable serial killer qui a sévi en Bretagne dans la première moitié du XIXème siècle. Elle s’appelait Hélène Jégado. Excellente cuisinière et redoutable empoisonneuse, elle fut guillotinée à Rennes le 26 février 1852.

Extrait : pages 154 et suivantes.

À Port-Louis, Fleur de tonnerre est embauchée comme cuisinière et fille à marins dans un bordel nommé La Sirène et tenu par un certain Aupy.

- J’ai engagé une nouvelle fille. Bon, elle n’a pas seize ans non plus mais la beauté facile et c’est heureux ? Venez.

Tiré par une manche à galons, le gradé se laisse entraîner à La Sirène où Fleur de tonnerre, penchée devant une table, ramasse à même la terre battue un soufflet et des bûches. Le curé défroqué soulève sans façon la robe de la femme de Plouhinec jusqu’au dessus des reins. Elle ne porte pas de dessous. Le sergent de garnison reste bouche bée devant de qu’il découvre.

À bientôt quarante-trois ans, Fleur de tonnerre a gardé un corps adolescent. Peu de taille mais les fesses écartées comme une invitation. Des cuisses minces fuselées à l’arrière de petits genoux. Dessous, de jolis mollets à peine dessinés filent vers des chevilles fines. La barre verticale d’une touffe châtaine est surmontée d’un petit soleil noir.

- Alors, sergent ? … demande Aupy.

- Frappant, monsieur, frappant !... C’est à tirer dessus !

Le bordel militaire s’emplit du tumulte des hommes où Fleur de tonnerre se laisse rouler de bras en bras comme dans une mer. Sa disponibilité qu’on pourrait juger mauvaise est accomplie avec une entière délibération.

Page 158 :voici Fleur de tonnerre au « travail » avec un adjudant

- Hausse-toi, ajoute-t-il en la reniflant entre les cuisses.

Couchée sur le ventre, Fleur de tonnerre a un petit cul de garçonnet mais dès qu’elle les soulève, ses fesses deviennent extrêmement femelles. L’adjudant voudrait lui raconter les guerres où les foules se vautrent, les mille péripéties de son aventureuse carrière, ses longues campagnes et les féeries des meurtres dans les nuits équatoriales, le bruit des poings cassant les dents. Il aimerait lui dire les rudes chevauchées africaines tout en la chevauchant, elle, mais… une étrange maladie lui corrode les boyaux et il s’affale sur le dos de Fleur de tonnerre comme un tapis bariolé trouvé dans un souk de Bab-el-Oued. La femme de Plouhinec se dégage de ce fardeau et, tandis que sa jolie main caressante pardonne aussi à ces cheveux ras, elle cherche à savoir :

- Quel est le prochain ?

- Ce marin lourdaud qui vient vers toi en ôtant sa grande culotte de matelot, répond François Aupy. Il n’est certainement pas joli mais avec un corps bâti comme le sien il y a de la ressource

- Eh ! Mais comme il est emmanché ! Mes doigts ne feraient pas le tour de son mât.

- À bord des vaisseaux, on l’appelle Sabre d’Attila.

- Hi, hi, quel amant bizarre. Il fera tout de même mon affaire. Ainsi donc, tu es marin, toi ? Raconte-moi le délabrement d’une flotte ruinée, dit-elle en passant une de ses fines cuisses de grenouille par-dessus le marin pour s’enfiler sur lui, couché à plat dos. Ou !... Régale-toi de ce triangle de pâtisserie que je t’offre là et relate les vaisseaux perdus, les noyés !

Marcela Iacub : "Belle et Bête"

 éditions STOCK 2013, 121 pages

"Roman" à forte connotation autobiographique où la narratrice évoque sa brève et tumultueuse relation avec DSK en 2012.

Page 10

"La liste de tes maîtresses, de tes conquêtes d'un jour, de tes victimes, de tes putes successives et concomitantes dont la presse ne cessait de s'horrifier et de se régaler montrait un aspect émouvant de ta vie de cochon. Ces femmes étaient laides et vulgaires. Comme si en chercher des jolies était déjà une manière d'être plus homme que cochon. On sait que la plupart des humains n'aiment le sexe que dans certaines conditions. Qu'ils cherchent que l'objet de leurs désirs ait des beautés qui rachètent un acte qui peut être dégoûtant autrement. Il n'y a que les bêtes qui ne font pas attention à cet aspect des choses. Alors que toi tu me faisais penser aux chiens que j'ai eus et dont j'avais remarqué avec un certain étonnement qu'ils aimaient toutes les chiennes en chaleur sans distinction.

Voilà un authentique et merveilleux trait du cochon, une forme de générosité que tu peux montrer envers toute femme pour autant qu'elle ait les organes pour t'accueillir.

Je pensais, ébahie : "Plus elles sont moches et vulgaires, plus elle doivent lui plaire." Certains prétendaient que tu n'avais pas le physique pour trouver mieux. mais je ne me suis jamais ralliée à cette hypothèse mesquine. J'étais sûre que si l'on te faisait choisir entre Angelina Jolie et un laideron tu aurais choisi le laideron. Ton désir de laideur était pour moi un signe de ton appartenance à cette race férocement aristocratique, tragiquement démocratique des cochons." 

Nikki Gemmell

« Les noces sauvages », 1997 ( 2000 pour l’édition française)

 Collection 10/18 n° 3323

Traduit de l’anglais par Dorothée Zumstein

Résumé : Snip Freeman, la trentaine, artiste peintre, entreprend, au volant d’un pick-up tout neuf, un long voyage  à travers le bush australien à la rencontre de son père. Pour la sécurité de son aventure, elle a choisi de ne pas rouler seule et s’est trouvé un compagnon de voyage, Dave, dont elle va tomber amoureuse. Voici 3 extraits du roman

Page 24 : Snip évoque ses rapports avec les hommes en général.

«  Elle ne laisse personne la connaître à fond, l’approcher de trop près. Elle se ferme dès que quelqu’un menace de le faire, et elle se tire en vitesse. Les hommes apaisent cette démangeaison entre ses cuisses, cette soudaine et violente envie d’une queue dure et brutale. Elle cambre le dos sous leurs poids et place avec insistance leurs doigts sur son clitoris. Dès que c’est fini, elle s’en va. Pas de numéro de téléphone. Pas d’adresse où faire suivre. Une nouvelle ville, une autre rupture. Sa seule constance : l’anonymat. »

Page 30 : Dans les toilettes d’une station-service, Snip se masturbe en pensant à Dave dont elle se refuse encore à admettre qu’elle l’aime.

« Désolée, mon pote, lui lance Snip (à Dave), avant d’entrer dans les toilettes des femmes. Elle est mouillée, frustrée ; elle a besoin de s’isoler. Elle baisse son pantalon et place l’index sur son clitoris, qu’elle écrase par de fortes pressions circulaires, tout en glissant deux doigts à l’intérieur d’elle-même. Enfin, elle atteint l’orgasme, doux et délectable. Sa tête est fortement pressée conter la fraîcheur de la porte des toilettes et elle reste un long moment  accroupie sur le carrelage froid, ses jambes nues largement écartées. Puis elle s’essuie et sort du pub,  tandis qu’une rangée d’yeux la suit depuis le bar. »

Page 219. Après une longue séparation et de nombreuses péripéties, Snip et Dave sont de nouveau réunis.

«  Snip est stupéfaite de retrouver les gestes de Dave : ses doigts qui fouillent sa toison, écartent son sexe, la caressent jusqu’à ce qu’elle soit mouillée et s’enfoncent profondément en elle. Puis ils font l’amour et le rythme de leurs ébats s’accélère, ralentit, puis s’accélère à nouveau jusqu’à ce qu’elle jouisse et qu’il se retire aussitôt, éclaboussant de sperme le ventre et les seins de Snip. Elle reconnaît aussi la douceur de sa joue tandis qu’ils frottent, à la manière des poneys, leurs visages l’un contre l’autre ; le parfum de son huile capillaire ; son tatouage, qu’elle embrasse.

Elle se blottit contre son dos et, une demi-heure plus tard, ils recommencent. Mais cette fois, en lui faisant l’amour, Dave mord la peau de Snip comme s’il voulait y laisser sa marque.

- Je veux que tu sois à moi pour toujours, murmure-t-il à son oreille en frémissant, toujours profondément enfoncé en elle. Je ne veux plus jamais te perdre.

Pour toute réponse, Snip replie ses jambes autour du dos de Dave. »

Katherine PANCOL, «Embrassez-moi »

Editions Albin Michel, 2003

Livre de poche n° 30408

Angela, la narratrice, est à New-York. Elle va y retrouver par hasard la trace d’un amour perdu et les souvenirs de sa rencontre avec Louise Brooks.

C'est Louise Brooks qui raconte (pages 189 et suivantes). Elle est vendeuse dans un magasin de vêtements et parle de son amie Eileen.

« - Heureusement, il y avait Eileen ! Eileen me montrait comment faire. Eileen m’encourageait. J’allais la voir chez elle, à Harlem. Elle habitait un grand appartement. Je prenais le métro et, à la sortie, il y avait toujours des hommes noirs qui attendaient. Ils battaient la semelle en attendant que des femmes blanches et riches viennent les enlever. Pour quelques heures, pour une fin de nuit… Elles les emmenaient dans des hôtels minables où elles se donnaient du plaisir pour quelques dollars. Un soir, avec une amie, on est parties chercher un Noir et on a passé la nuit avec lui… Mais après, je ne sais pas pourquoi, je n’ai pas trouvé ça bien et je n’ai plus recommencé. Tu as lu ce livre de Chester Himes, la Fin d’un primitif ? il y parle de la solitude de l’homme noir misérable, de la solitude de la femme blanche et riche que son mari ne touche plus, de la soif de la femme blanche pour la peau d’un mâle noir, du dégoût de l’homme noir pour cette concupiscence  de femme blanche esseulée, négligée, en colère… C’est tout cela que j’ai ressenti au petit matin, quand le jour s’est levé dans la chambre, qu’on a remis nos masques de Blanches… »

Après avoir quitté son job de vendeuse, Louise, complètement à la dérive, cherche à renouer avec le monde du cinéma.

« Apposer son nom au bas d’un contrat et obéir.

Obéir à des producteurs qui ordonnent et décident pour vous.

Elle ne pouvait pas. Elle préférait suivre son désir. Toujours.

Le désir qui le jetait dans le lit d’un homme alors que les responsables des studios la suppliaient de venir travailler. Elle leur raccrochait au nez et reprenait le fox-trot endiablé avec un danseur dont les épaules la chaviraient. Se laisser remorquer par cet homme, le suivre sur la piste de danse, le suivre dans son lit, sentir le poids de son corps sur le sien et cette force qui la transporte quand il entre en elle, quand le sexe de l’homme entre dans son corps, impose sa loi, la saccage, la retourne comme une terre meuble, molle, la soulève en hoquets de douleur, d’extase et de reconnaissance.

- Tu sais ce dont je parle, hein, tu le sais ?

Elle insistait en me regardant de ses yeux noirs impitoyables qui ordonnaient ne mens pas, je t’ai reconnue, ne fais pas semblant… La force noire du sexe, la rage des deux corps qui se jettent l’un sur l’autre, la rage d’aller chercher au plus profond de soi la douleur, la douleur initiale, celle qui fait vibrer de plaisir interdit, dangereux, qui fait renaître le trouble ancien, la douleur ancienne. »