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C'est le jour des cadeaux !

Vous êtes la seule personne qui m'ait jamais demandé ce que je désirais pour Noël

1971 : une saison candauliste

Episode n° 1. Juin 1971. Bretagne

(Pour illustrer ce premier épidode, j'ai choisi des dessins de Tom Poulton)

Pendant 6 ans, j’ai partagé la vie d’Anne. C’est bien après notre séparation en 1977 que j’ai enfin mis un mot sur la nature profonde de cet été 1971 : candaulisme. En effet, au cours de cette saison  sans pareille, nous n’avons touché réellement au plaisir que par le biais du voyeurisme et d’une sorte d’humiliation consentie. Anne avait 18 ans, j’en avais 19.

Donc jour de juin 1971. Week-end à la plage dans un camping. Nous y retrouvons par hasard un étudiant venu passer quelques jours dans la caravane familiale. Il nous y invite à dîner. La nuit venue, alors que nous discutons autour de la table du petit espace salon, voilà que brusquement la lumière du camping-gaz baise et finalement s’éteint. Cartouche vide et rien pour la remplacer, ni bougies, ni lampe torche. Nous sommes donc plongés tous les trois dans l’obscurité totale. Or, il se trouve qu’au moment de la panne, Anne était assise à côté de notre hôte, sur une banquette. Moi, seul en face, de l’autre côté de la table. Dans le noir, nous continuons de discuter de notre projet de voyage en Grèce, mais j’entends aussi des froissements de tissu, des mouvements de corps de l’autre côté de la table. Dans l’obscurité, Anne se saisit de ma main posée sur la table et me la tient fermement. On cause encore, jusqu’à ce que le copain se taise.

Avec Anne on poursuit notre conversation. Sa main me serre plus fort comme si elle s’agrippait à moi. Cela dure longtemps. Enfin, le copain émerge de son silence, se lève, ouvre la porte de la caravane  et sort fumer une cigarette. Un carré de lumière pâle éclaire l’intérieur de la caravane. Anne en profite pour se glisser à mes côtés. Lorsque je passe la main entre ses cuisses, je constate sans surprise qu’elle ne porte plus de culotte et que sa chatte est toute engluée de sperme. Ça m’excite et je bande à tout rompre. Sans attendre, je l’entraîne à l’extérieur vers notre tente toute proche. À peine sous la toile, je la force à s’agenouiller, le cul relevé et je l’enfile. Ma bite patauge dans son vagin déjà plein de foutre. Je jouis rapidement, elle aussi…   

"Petit miroir, petit miroir chéri,

Quelle est plus plus belle de tout le pays ?"

Les frères Grimm, Blancheneige

Freda Josephine BAKER est née aux USA en 1906 et décédée en 1975 à Paris. Elle est considérée comme la première star noire de l'histoire du music-hall. C'est en 1925 qu'elle arrive en France où elle devient très vite la vedette de la "Revue nègre" où elle danse le charleston ( danse jusque-là inconnue en Europe). Sa plastique remarquable contribue au scandale et à sa renommée. En 1931, elle chante "Mes deux amours" (composition de Vincent Scotto), chanson qui remporte un énorme succès. En 1937, elle prend la nationalité française.

Résistante pendant la seconde guerre mondiale, elle consacrera la seconde partie de sa vie à ses nombreux enfants adoptés

Mes aventures et mésaventures, # 9

Chantal M*, 1969

Mon grand copain d’enfance, c’était Louis. Avec lui, c’était les après-midi à vélo, les parties de foot ou de ping-pong, mais pour ce qui était du cinéma, pas question ! Chantal, sa grande sœur, était plus branchée culture. Elle aimait les bouquins, le cinoche, et surtout elle avait son permis. Chantal avait 20 ans, j’en avais 17. Le samedi soir, elle m’emmenait dans sa 2 cv jusqu’à S* (16 km) pour voir un film. Sur la route du retour, on en causait… Et puis, un soir de juin, on est allés voir « La voie lactée » de Luis Bunuel. Dans le film qui raconte le voyage à travers le temps et l’espace de deux pèlerins vers Saint-Jacques de Compostelle, voyage initiatique s’il en est, il y a quelques scènes érotiques, comme des sortes de bacchanales nocturnes dans les bois. Pendant la projection, on s’était pris la main et on ne s’était plus lâchés.

Sur la route du retour, pendant que Chantal conduisait, j’avais la main gauche sur son genou, juste au-dessus de l’ourlet de sa jupe bleu marine. Alors, à mi-chemin, Chantal quitte la toute nationale, fait quelques kilomètres en rase campagne et s’engage dans un chemin creux, s’arrête, éteint les phares et coupe le moteur. Nous voilà dans l’obscurité épaisse de la nuit à nous embrasser, à nous caresser, à explorer nos corps. Mes mains rampent sous son chemisier à la recherche de ses seins, fouillent sous sa jupe à la rencontre de son sexe qu’elle m’offre en écartant les cuisses. Elle a ouvert ma braguette, sorti ma bite et me branle. Je lui éjacule aussitôt dans la main. Catastrophe ? Non, j’ai 17 ans, je ne débande pas pour autant. L’habitacle de la deudeuche se révèle vite trop inconfortable. On sort. La nuit de juin est douce, comme l’herbe où on se couche. De Chantal, par cette nuit sans lune, je ne verrai que la masse blanchâtre de sa peau nue. Mais je ne perdrai rien de l’odeur de son ventre huileux, du souffle de son haleine enfiévrée, du satiné de ses seins dans ma paume. Elle me presse, me lèche, me suce, m’avale tout entier. Puis on s’embrasse de nouveau pendant que je m’enfonce en elle et qu’on baise maladroitement, trop vite. Je crois qu’elle a joui quand même, ses ongles plantés dans mes épaules furent pendant quelques jours les stigmates de son plaisir. Je lui ai tout lâché dans le ventre qui m’aspirait avec ardeur. Après, on a repris la route et on s’est sagement quittés avec un chaste baiser sur la joue.