michel-koppera

Dans le cadre du Festival-off d'Avignon, la compagnie La maison Brûlée présentera au Théâtre de la Porte Saint Michel un spectacle intitulé Maelström excrémentiel. Ce spectacle est une adaptation du poème érotique de Catherine Gil Alacal, et a été déjà présenté en 2010 à Paris au Théâtre des Déchargeurs.

Représentations à Avignon du 8 au 31 Juillet 2013, à 23 heures

Théâtre de la Porte Saint Michel

23 Rue Saint Michel

84000 AVIGNON

Extraits du texte original

Un chanteur d’opéra, à l’inspiration sublime de la pipe d’un bonhomme mamelu, abreuva l’auditoire d’un épilogue vocalisé :
“ Au pavillon des agités

ocellé papillon démantibulé par le jeu cruel d’enfants
et dans la fente de la porte un sexe voyeur
le cadavre incandescent à nouveau s’éveille au stupre
du royaume des morts il transporte folie
psychose psychopompe
scarabée
pétri par toi d’or et d’excréments
pousse sur la dune de l’au-delà ton nauséabond soleil
écholalie à la lie
mon endormie gésir en toi, mon sperme germe de vers. ”

Dans une impression flottante elle le soulevait dans l’air ; elle était devenue une immensité, un glacier avec des circonférences mammaires desquelles giclaient des liqueurs de lait. Et soudain, elle sortait de derrière ses imbrications charnues une gigantesque casserole où elle les jetait, lui et le doberman, dans un élan carnassier...


Redéfaisant un sort comme dans les légendes que lui disait sa mère, elle arrachait la peau du chien qui ressortait transmué blanc et nu, « homme », de la casserole ; il était son amant. Echange et contamination du maléfice, elle se dénudait elle-même, s’harnachait de la fourrure, devenait lycanthrope, femme louve âme-sœur de l’homme canidé. Infante écartelée, lèvres vermeilles, se fit éventrer du zob de l’animal.

Nous voici en plein dans la saison des épousailles, des bruyants convois "d'anges heureux" dans les rues, des demoiselles et garçons d'honneur engoncés dans des habits neufs, des mariées en robe blanche... Mais finalement, tout le charme de la mariée, outre sa jarretière, ne repose que sur une voilette de gaze blanche et une robe à usage unique. Déshabillez-la, et l'enchantement s'évapore... Il ne reste plus que des photos d'un érotisme banal... quoique...

  Souvenir d'adolescent

A la vue de ce dessin, m’est revenu un souvenir d’enfance. J’avais 14 ans, elle en avait 13 ; elle se prénommait Sylviane. C’était un chaud après-midi d’été, tout près d’un terrain de foot où jouaient ses petits frères (elle en avait 3) et le mien en compagnie d’autres gamins du village.

Nous étions allongés à plat ventre dans les hautes herbes, pas côte à côte mais elle devant et moi un peu en retrait, à environ deux mètres d’elle. Nous lisions, moi « L’île au trésor » de Stevenson, elle je ne sais plus quoi. Sylviane portait une courte robe de cotonnade en vichy rose. Et, à travers les hautes herbes, je jouissais d’une vue imprenable sur ses cuisses nues sous sa robe, sur sa petite culotte blanche à l’élastique un peu lâche, sur son sexe fendu et bordé de rares poils châtains. De temps en temps, on échangeait quelques mots innocents, des trucs de gamins… À l’époque, je me souviens que j’étais persuadé qu’elle ignorait que je pouvais voir son ventre ouvert. Aujourd’hui, je suis beaucoup moins catégorique et je suis presque sûr qu’elle savait très bien que je la regardais et c’était sans doute pour cela qu’elle ne changeait pas de position, sauf peut-être pour se cambrer légèrement afin de s’ouvrir davantage.

Je me souviens que bientôt, je cessai totalement de faire semblant de lire pour me consacrer à la contemplation de son sexe. Tant et si bien que je bandais à tout rompre et que je finis par jouir dans mon short trop étroit pour mon désir.

À ce jour (soit plus de 45 ans après), je n’ai jamais réussi à lire « L’île au trésor » car à chaque tentative, l’image du sexe de Lolita de Sylviane me revient en mémoire et m’empêche d’aller au-delà des premiers chapitres.

Tomàs Segovia . Récemment, Jean-François Launay, un lecteur du blog, m'a recommandé le recueil de Sonnets votifs ( ex-voto érotiques) de Tomas Segovia. Ce poète est né en 1927 en Espagne et décédé en 2011 au Mexique, la guerre civile espagnole ayant contraint sa famille à l'exil. Avec l'accord de l'auteur, ses sonnets furent traduits et adaptés en deux versions françaises : une en octosyllabes et une autre en alexandrins. Pour les deux dernières illustrations, je vous propose deux dessins de Sandokan, une référence de choix dans l'image érotique 

Sonnet XXVIII

Sonnet votif ( ex-voto érotique)

 Texte original en espagnol

Nunca estoy más fundido con tu vida,

más en la honda ruta en que perdido

sigo tu más recóndito latido,

que si cedes la grupa estremecida,

y en esa estrechez trémula y ceñida,

paciente, cuidadoso, conmovido, 

me abro paso a tu túnel guarecido 

mientras toda tú anhelas suspendida.

Y estoy entero en ese extremo mío

bajo tierra en tu fiebre sepultado,

semilla henchida de tu paroxismo;

y aguardo la avenida de tu río,

en tu mina más tórrida clavado,

vivo en el epicentro de tu sismo.

1 ) Traduction -adaptation en décasyllabes

Je ne suis point dans ta vie plus ancré,

Plus sur la profonde route où, perdu,

Je suis ton battement le plus reclus,

Que si tu cèdes, la croupe ébranlée ;

Dans la tremblante étroitesse serrée,

Patient, attentionné aussi, ému,

Alors que tout ton souffle est suspendu

J’avance dans ton tunnel protégé.

Et je suis entier en mon logement

Sous la terre, inhumé dans ton frisson,

Semence gavée de ton paroxysme ;

Et je guette la crue de ton torrent,

Cloué dans ton plus torride filon,

Je vis à l’épicentre ton séisme.

2 : Traduction-adaptation en alexandrins

Jamais je ne me sens plus fondu à ta vie,

Plus perdu sur la profonde route où chercher

Ton battement le plus secret, le plus caché,

Que lorsque tu me cèdes ta croupe qui frémit,

Et que ceint d’étroitesse et de ton tremblement,

Patient, précautionneux, saisi par l’émotion,

Je m’ouvre ton tunnel bravant sa protection

Pendant que tout ton être pris de désir attend.

C’est mon refuge extrême où je vis tout entier,

Tout entier sous la terre en ta fièvre inhumé,

Semence que tu gonfles au feu du paroxysme ;

Et j’attends la venue de ton fleuve gorgé,

Là où, cloué dans ta mine la plus torride,

Je vis à l’épicentre au plus fort séisme.

Suite logique du monde fantastique de Gulliver, la femme-paysage en est l'ultime avatar. Le corps de la femme devient alors partie intégrante de la nature et plus particulièrement son sexe qui est l'objet des fantasmes les plus fous des rêveries des promeneurs solitaires...