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Brigitte, dernier chapitre

5. Il me faut maintenant en venir au douloureux épisode de notre rupture. Pourtant, tout avait si bien commencé. C’était la première fois que Brigitte rendait visite à mes parents. Certes ils connaissaient son existence, étaient au courant de notre liaison ; ils lui avaient parlé plusieurs fois au téléphone, mais ne l’avaient pas encore rencontrée. C’était le dimanche de Pentecôte. Il faisait un temps superbe, si bien que nous avons pu profiter pleinement du parc et de ses massifs fleuris. Mon père nous a montré son potager, ses derniers travaux de bricolage, ses lapins dans les clapiers ; ma mère a fait à Brigitte les honneurs de sa cuisine. Nous avons déjeuné sur la terrasse, à l’ombre de la tonnelle. Le repas fut des plus agréables. Brigitte rit aux plaisanteries habituelles de mon père, écouta gravement ma mère égrener les dernières nouvelles du village : le divorce inattendu des M*, le futur passage de l’autoroute à quelques kilomètres de là, le cas désespéré de leur voisine, la pauvre Madame Robert qui était à l’hôpital avec un cancer généralisé et qui n’en avait plus pour longtemps, la crise du comité de fleurissement où la succession de Madame Robert avait rallumé de vieilles querelles, le changement de boulanger : « Son pain est bon, mais il paraît qu’il boit ! », la détresse de ce pauvre Monsieur Robert qui se retrouvait tout seul dans une si grande maison, les dernières élections municipales où le maire avait failli être battu… Brigitte hochait la tête poliment. Elle portait une courte jupe blanche, un débardeur d’un bleu très pâle et des sandales à bride. Avec ses cheveux noirs tombant sur ses épaules cuivrées, elle était vraiment très belle.

Après manger, mon père rentra au salon pour regarder le tiercé et le grand prix de formule 1 à la télé. Comme d’habitude, il ne tarda pas à s’assoupir dans son fauteuil. Ma mère s’affairait dans la cuisine.

- Brigitte n’est pas avec toi ? lui demandai-je en la voyant seule en train de faire la vaisselle.

- Elle doit être quelque part dans le parc. Je lui ai dit que je n’avais pas besoin d’aide. Laisse-la profiter du grand air !

De la terrasse, je l’ai vue, au fond du parc, tout près du massif de rhododendrons en fleurs. Elle était accroupie sur la pelouse, tête baissée, les doigts dans l’herbe, comme si elle cherchait quelque chose.

- J’ai perdu une boucle d’oreille, cria-t-elle en m’apercevant. Je crois qu’elle est tombée par là… Et puis, qui sait, je trouverai peut-être un trèfle à quatre feuilles : il paraît que ça porte bonheur !

- Tu veux un coup de main ?

- Pas la peine ! De toute façon, la boucle, c’est du toc, alors…

Je ne saurais dire pourquoi, mais je ressentis à ce moment précis un sentiment étrange et diffus, quelque chose qui avait le goût trop sucré d’une nausée…

Afin d’en avoir le cœur net, je suis monté au premier étage, dans ma chambre d’enfant. De ma fenêtre, j’avais une vue plongeante et panoramique sur le parc et même sur les propriétés voisines. Je vis Brigitte, toujours accroupie en train de chercher dans l’herbe. Ses cheveux noirs en pluie me dissimulaient son visage ; sa jupe blanche remontait très haut sur ses cuisses… Et puis, de l’autre côté du grillage, il y avait le jardin des Robert. Sur leur terrasse, dans l’ombre d’un parasol, il y avait Monsieur Robert : ce pauvre Monsieur Robert, allongé sur un transat, avec son short baissé et qui tenait sa queue raide et se branlait en regardant Brigitte, de l’autre côté du grillage. Cette gentille Brigitte qui cherchait un trèfle à quatre feuilles, accroupie ou à quatre pattes, présentant alternativement à ce brave Monsieur Robert sa chatte noire ou sa croupe nue. J’entrevis furtivement sa touffe : Brigitte ne portait pas de culotte ! Quand elle le devina proche de l’explosion, elle s’approcha tout près du grillage, là où elle se croyait à l’abri de nos regards. Tournée vers lui, elle releva sa jupe sur ses hanches et s’accroupit comme dans des toilettes à la turque. Alors, les cuisses écartées, s’ouvrant la vulve de la main droite, elle pissa sur la pelouse : une puissante gerbe dorée et scintillante dans la lumière du soleil… Ce brave Monsieur Robert jouit en lâchant trois longs jets de sperme qui allèrent s’écraser sur le dallage de sa terrasse.

Dois-je avouer que ce spectacle fit plus que me troubler ? J’étais partagé entre une érection irrémédiable et la certitude que ma relation avec Brigitte était parvenue à son terme.

L’été arriva. Chacun partit de son côté : elle en Italie, moi en Bretagne. Au retour des vacances, elle avait un nouveau compagnon, un certain Mario qu’elle avait rencontré en Calabre. Ce Mario, je ne l’ai vu qu’une seule fois, lors de la soirée que Brigitte avait organisée pour nous annoncer son prochain mariage. Je me suis trouvé un moment seul avec lui, sur le balcon. Nous étions tous les deux pas mal éméchés.

- Et toi ? me demanda-t-il chaleureusement, qui étais-tu pour elle ?

- Je ne sais pas, et c’est sans importance.            

            FIN

Brigitte, # 3

3. Brigitte eut vingt-huit ans. Comme elle avait lu dans le Nouvel Obs plusieurs articles consacrés à Victor Hugo – elle aimait bien être dans l’air du temps – elle désira fêter son anniversaire à Guernesey où elle comptait bien visiter Hautteville House, la demeure d’exil du patriarche.

Nous avons donc pris un week-end prolongé et embarqué à Saint-Malo. Le ciel était clair, la température clémente, mais il soufflait un petit vent de nord-est qui soulevait de courtes vagues mesquines. Après une heure et demie de traversée nauséeuse, l’escale de Jersey devint notre destination finale. Victor Hugo attendrait ! Nous nous sommes installés dans une sorte de guest house bourgeoise sur les hauteurs de Saint-Hélier. La chambre était cossue, lourdement meublée, avec un sol entièrement recouvert d’une épaisse moquette de couleur pourpre. Une baie vitrée s’ouvrait sur l’horizon où miroitait la mer.

Nous avons passé nos journées à faire du shopping dans les rues piétonnes, à boire du brandy dans les pubs, à faire la sieste aussi… Je me souviens surtout du dimanche après-midi de son anniversaire, alors que Brigitte prenait un bain de soleil allongée nue sur la moquette, dans le chaud carré de lumière devant la baie vitrée grande ouverte. On avait l’impression d’une morte baignant dans son sang répandu… J’essayais d’écrire des cartes postales, mais comment résister à l’appel de son corps abandonné. Alors, nu comme elle, je suis allé m’étendre à ses côtés, tête-bêche. De là, on ne voyait du dehors qu’un grand rectangle de ciel bleu où éclatait le soleil… Sauf dans un coin, en bas à droite, où se découpait l’angle blanc du sommet d’un immeuble voisin, avec juste une petite fenêtre habillée d’un rideau de dentelle…. Brigitte me suçait la bite et me caressait les couilles ; je lui léchais la vulve et lui titillais le clitoris du bout de la langue. En tournant la tête pour reprendre haleine, mon regard revint se poser sur la fenêtre au rideau de dentelle.

- Brigitte ! Tu vois la fenêtre là-bas ? Si ça se trouve, derrière le rideau, il y a quelqu’un qui nous observe…

Elle ne répondit pas tout de suite, elle était trop occupée à me pomper la queue.

- Oui, sans aucun doute ! C’est un homme, il est à poil et il a une bite énorme… Il bande, il se branle et il ne va pas tarder à éjaculer parce que c’est trop bon !

Tout en disant cela, elle avait généreusement écarté les cuisses. La lumière du soleil inonda sa vulve ouverte comme une huître. Venu des profondeurs de son vagin, j’entendis un gargouillis de désir et, tout doucement, un ruisselet de cyprine déborda de sa vulve et s’écoula sur son périnée jusqu’aux poils de son cul. Ainsi elle jouit, comme possédée par ce regard invisible et improbable qui la pénétrait avec autant de chaleur et de persuasion qu’un membre de chair.

On n’alla jamais ensemble à Guernesey, on ne visita jamais Hautteville House. Mais peut-être quelqu’un garde-t-il en mémoire la vision d’une jeune femme aux longs cheveux noirs allongée entièrement nue sur la moquette pourpre d’une chambre d’hôtel, en train de sucer la bite de son compagnon. Se souvient-il du jaillissement du sperme entre les lèvres entrouvertes de la femme, du rythme endiablé de la danse de ses doigts sur son clitoris, du sommeil lourd de leurs corps assouvis où le soleil faisait naître des ombres mouvantes ?

À suivre…

Brigitte

1.Pendant quelque temps, j’ai partagé la vie de Brigitte. À cette époque, j’étais en poste à T***, mais je songeais déjà sérieusement à me faire nommer à l’étranger, ce qui finit par arriver quelques années plus tard. Lorsque Brigitte devint ma collègue de travail, elle ne m’était pas inconnue. En effet, deux ans auparavant, elle avait déjà travaillé avec nous avant de partir pour une ville lointaine. Nous avions alors tous pensé que ce départ était définitif, aussi quelle ne fut pas notre surprise de la voir revenir. Je devais apprendre par la suite que cet éloignement avait été l’occasion d’une aventure amoureuse qui avait viré au désastre.

Brigitte était juive. Quand j’écris qu’elle était juive, je veux dire que ses parents et ses ancêtres l’étaient, car jamais elle ne se revendiqua comme telle : elle ne se souvenait pas d’être un jour entrée dans une synagogue, ni ne respectait le repos du shabbat, pas plus qu’elle ne mangeait casher… Elle avait vingt-sept ans, le regard sombre, de très longs cheveux noirs où le henné allumait de petits incendies, une cambrure de reins très accentuée, de belles mains aux ongles soignés. Elle était timide aussi, mettait la main devant sa bouche quand elle devait rire, comme si elle avait peur de montrer ses dents en public ; pendant les réunions de bilan, elle n’était jamais la première à prendre la parole, ne donnait son opinion que du bout des lèvres, comme à regret, et se rangeait toujours à l’avis du plus grand nombre.

En dehors du travail, Brigitte aimait le théâtre, le cinéma italien, la danse de salon, les bains de soleil et les repas en tête à tête au restaurant. Cet hiver-là, nous sommes devenus camarades de soirées, puis amants de nuit. Ce fut ainsi que j’appris que Brigitte avait la langue habile, les seins en poire et, selon l’expression consacrée, le sexe touffu et charnu… Nous couchions chez elle, un petit appartement au premier étage d’un immeuble moderne. Elle avait un vaste lit, bas et silencieux. La première chose que je remarquai, ce fut les miroirs : il y en avait partout, même dans les toilettes et dans le placard à balais : un monumental encadré de dorures au mur de la chambre, un ovale dans le vestibule, un triptyque dans la salle de bains… Et puis tous les autres : miroir grossissant pour s’épiler les sourcils, miroirs de poche à glisser dans le sac à main, psyché sur la coiffeuse au pied du lit, miroirs anciens accrochés au mur comme des œuvres d’art…

L’amour avec Brigitte, ce n’était pas compliqué : on se mettait au lit vers minuit et on baisait,  tout simplement, à la lumière feutrée des lampes de chevet. On se roulait des patins baveux ; elle me suçait, je la léchais. Quand elle était assez mouillée, je la pénétrais, la plupart du temps dans la position du missionnaire, entre ses cuisses largement écartées, les genoux un peu relevés… Plus rarement en levrette. Elle jouissait la première, je le devinais aux pincements spasmodiques de son vagin qui me palpait la queue. Je ne tardais pas à la suivre. Dès que je m’étais retiré, elle filait à la salle de bains. Elle s’y attardait tellement que souvent, quand elle revenait se coucher, je m’étais endormi.  Même si elle me disait qu’elle se plaisait bien avec moi et que ses mots avaient l’accent de la sincérité, je sentais confusément qu’elle avait besoin d’autre chose… Lorsque je lui demandais ce qui lui ferait plaisir, elle m’assurait en souriant que c’était très bien comme ça, mais que si je désirais la couvrir de lingerie fine, de bijoux ou de cosmétiques de luxe, elle ne m’en voudrait pas… Les questions n’allaient pas plus loin.

À suivre…

Boris VIAN : CHATTERIE

Aux Scorpions

Ce poème est encore extrait du recueil "Cantilènes en gelée"

Quand j’avais douze ans, on descendait

Tous en bande vers la Pointe-à-Pitre

On cueillait des sapotes et des mombins

Sur le bord de la route jaune

Et les oiseaux jouaient à chat perché

En criant des vieux airs créoles

La vie était en forme de dragée

Il n’y avait rien que de très doux

Et, tout de même, plein de substance…

Ma nourrice me prenait dans ses bras

À douze ans j’étais aussi grand qu’elle

Mais j’aimais encore tenir dans ma bouche

La pointe ronde et noire de ses beaux seins lourds

Nous nous étendions derrière les cannes

Le vent bruissait parmi leurs feuilles longues

Aiguës et poudrées de soie rêche

Ma nourrice était toujours nue

Et moi, toujours déshabillé

Aussi, nous nous entendions bien

Elle avait une odeur sauvage

Et des dents blanches plein la figure

La terre sentait l’orbenipellule

Et les fleurs de Kongo brûlant

Nous recouvraient de leur pollen orangé.

Pendant trois saisons, j’ai eu douze ans

Parce que j’aimais tant ma nourrice

Je ne pouvais pas la quitter

Ma peau prenait des reflets bruns

Brûlée au soleil de la sienne

Je la touchais avec toutes mes mains ensemble

Les mains de mes yeux, celles de mon corps

Et nos membres fumaient dans l’air veine de noir.

Je ne sais comment deux allumettes

Peuvent s’emmêler, mais je sais

Que nous étions bien droits l’un contre l’autre

Comme deux allumettes ; et au bout d’un instant

Un chat n’y aurait pas retrouvé ses petits…

D’ailleurs

Il savait bien que ses petits n’étaient pas là.

Les sœurs de Mailly-Nesle

Elles se prénommaient Louise, Pauline, Diane et Marie-Anne et furent successivement et parfois simultanément les maîtresses de Louis XV. Ce fut d’abord Louise en 1733, remplacée par Pauline en 1739. Marie-Anne et Diane ne partagèrent qu’épisodiquement le lit du roi. La réputation des quatre sœurs était plus que sulfureuse et certains chroniqueurs racontent que Louis XV se livrait à des nuits de débauche avec trois des sœurs en même temps ( ce que suggère le tableau de Vanloo qui  représente Louise Pauline et Marie-Anne en trois grâces pulpeuses)

Louise Julie, comtesse de Mailly ( 1710-1751)

Pauline Félicité, comtesse de Vintimille ( 1712-1741)

Diane Adélaïde, duchesse de Lauragais ( 1713-1760)

Marie-Anne, duchesse de Châteauroux ( 1717-1744)