michel-koppera

Malgré ma profonde tristesse et mon désarroi devant les derniers événements new-yorkais, je me permets d'y ajouter ce commentaire aigre-doux : Monsieur hasard ? Alea jacta est

Extrait n° 7 : Hervé LE TELLIER

La chapelle sextine (éditions Estuaire, 2005)

Membre de l’Oulipo, Hervé le Tellier a utilisé pour composer cette suite de tableaux érotiques des contraintes empruntées aux géométries des dallages et plafonds d’une chapelle imaginaire : 26 personnages ( 13 femmes, 13 hommes) devant chacun rejoindre le 7^ème ciel 6 fois avec 6 partenaires différents et de sexe opposé. 

« BEN ET CHLOE. Dans la banlieue chic de Houston, Texas, dans le grand lit de la chambre de ses parents – dont les vacances à Nassau se passent on ne peut mieux, nous rentrons lundi – Ben sent son pénis grandir entre les doigts de Chloé qui l’embrasse timidement, puis avec une résolution croissante. La télévision est allumée sur CNN, elle diffuse en boucle les images d’un attentat qui vient d’être commis à New York. Chloé s’enhardit jusqu’à lécher le gland. La peau, à cet endroit, a, trouve-t-elle, la douceur sèche d’un coussinet de chaton. Ben ne ronronne pas pour autant.

Chloé se dit que si elle était un homme, elle serait homosexuel. Puis, dans un second temps, que cette réflexion est assez con.

CHLOE ET DENNIS. Dans une baignoire ivoire de marque Kimberley Clark, Chloé s’est accroupie sur Dennis, lui présentant son dos bronzé et ses cheveux bruns coups courts, et a introduit son phallus en elle ( au prix de quelques contorsions). Ils ont inondé la salle de bains, puis Chloé s’est décidée à ouvrir la bonde. Et c’est dans une vasque vide qu’elle s’emploie à monter et descendre en gémissant, avec l’énergie qui sied à la situation. Leurs sexes pistonnent dans un chuintement de succion, avec, de temps à autre, un bruit d’échappement d’air, proche de la crevaison.

Dennis a mal au dos, trouve la lumière trop crue, et ses bras trop courts pour atteindre ses seins et le convaincre qu’il est bien avec une fille.

DENNIS ET ELVIRE. L’ascenseur ART (deux personnes, 180kg) transporte au septième étage d’un immeuble parisien Dennis et Elvire (« Monte avec notre ami, a dit son  mari à Elvire, Chloé et moi prendrons le prochain »). Au premier, Dennis embrasse la nuque d’Elvire et caresse ses fesses à travers sa robe. Au troisième, sa main contourne ses hanches, soulève le tissu et les doigts se glissent entre les étoffes, jusqu’à son ventre. Au cinquième, le majeur s’insinue plus loin encore entre les chairs humides. Au septième, le doigts s’éclipse (à regret) après une ultime caresse. La porte va s’ouvrir, Dennis remonte délicatement sa main et ils sortent. L’ascenseur repart aussitôt.

Rien n’est plus rassurant que le désir mouillé salé d’une femme, songe Dennis en respirant sa main parfumée. »

Enigmes

Au fil des pages du net amateur, on tombe parfois sur des séries d’images énigmatiques comme celle-ci. On regarde et on cherche à comprendre

- Pourquoi la femme qui montre aussi ostensiblement son sexe, cache-t-elle ses seins ? Est-ce un reste de pudeur ou une façon d’obliger le "visiteur-voyeur" à concentrer son regard sur son ventre et rien d’autre ?

- Que rôle joue son compagnon à ses côtés ? Est-il là pour l’encourager à s’exhiber, ou n’est-il qu’un assistant, celui qui prépare le gode, qui règle les poses ?

- Que regarde-t-elle sur le côté ? On suppose qu’il s’agit d’un écran d’ordinateur. Elle semble très absorbée par ces images et son regard exprime une sorte d’hébétude. S’agit-il d’images pornographiques – et pourquoi pas d’elle-même ? Mais peut-être ces images n’ont-elles aucun caractère sexuel… Et si elle suivait les news sur une chaîne d’info en continu !

On peut rester de longs moments à contempler ces photos, à se construire des scénarios et c’est exactement ce mystère non dévoilé qui en fait tout l’attrait 

Supplément au numéro 69 du magazine ZOOM (mars 1980 )

Photographies de Jean-Bernard NAUDIN : « Images de l’oubli »

Texte de Yves NAVARRE

L’image qui me devance, de toi, est floue. Il n’y a d’image précise, contournée, que celle de l’oubli. N’est oublié que ce qui n’a même pas été vu, vécu. Le vu serait la contraction du vécu, et son mouvement.

L’image que je garde, de toi, jalousement, jalousie d’après la rencontre, n’a pas les couleurs du spectacle figuré. Nous nous figurons trop l’amour tel qu’on l’oblige. Notre image est en noir et blanc. Ce n’est pas un deuil mais la trame du vœu. Mon tact. À te toucher encore.

 L’image de toi qui reste en moi, n’est jamais complète. Le désir tronque et ne fait pas le point. Je ne vois que tel détail. Chaque part de toi, chaque instant, est une danse. Chaque séquence émeut, rarement. Au plus rare.

L’image de ce que fut notre rencontre, ne se définit pas. La définition, c’est le dépit, la fin et la perfection : un ennui. Tu avances, tu recules, tu t’échappes. La surprise de te voir encore à notre approche déhanche, virevolte, trouble. Un millième de seconde ne suffirait pas à te fixer. Ce qui s’efface, reste.

 L’image que j’ai de toi, rien ne la révèlera jamais vraiment. Je n’en connais pas de tirage montrable. Développée, finie, parfaite, prête à être montrée, elle signifierait ton départ. Tu serais ailleurs, pour d’autres, un autre mouvement. L’amour ne se distribue pas.

Ton image est d’ombres. Je me méfie de l’éclat et du trait. Notre rencontre est vraie. Rien ne nous cadrera jamais. Notre image ne dira pas, de la même encre et du même support, le regard que je te porte et ton corps regardé, surpris.

L’image de toi se multiplie. Ce ne sera jamais la bonne, c’est toujours la meilleure, le dernière de l’instant, élan. Tu ne me quittes pas. Posté, j’attends et te guette. L’impression est la seule et unique certitude. Tu es là. Rien n’inscrit ton image. Elle s’inscrit continuellement, d’elle-même, le temps d’un regard partagé, hors du temps.

Dans l’antiquité romaine, lors des Bacchanales (fêtes en l’honneur du dieu Bacchus) qui se déroulaient la nuit au mois de février, les femmes enivrées du vin et vêtues de manière à laisser voir leurs charmes les plus secrets, se dépouillaient de tout sentiment de pudeur, et pêle-mêle se livraient avec les hommes aux plus infâmes prostitutions, aux accouplements les plus monstrueux, aux meurtres, aux empoisonnements, aux plus cruelles violences…