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Baiser à la fête foraine

Comme chaque année à la même époque, la foire exposition a pris possession de l’esplanade. De loin, ça ressemble à un vaste campement nomade, avec les toits de toile blanche, les fumées parfumées à la merguez, les musiques exotiques… Mais à l’intérieur, c’est plutôt la grande boutiques des beaufs : du pinard, des salles à manger en chêne massif, des matelas multispires spécial rhumatismes, de la charcuterie de montagne et encore du pinard. Les gamins y chassent les autocollants et les prospectus, les hommes courent les dégustations gratuites, les femmes s’y emmerdent…

Cependant, non loin de là, les forains ont monté leurs manèges. Des néons chamarrés, un tintamarre de techno aromatisé à la guimauve, des indigestions de barbe à papa et de churros. Des ados s’enlacent dans des trains fantômes, d’autres s’embrassent au bord de la piste des autos tamponneuses. Les attractions ont des noms d’enfer : Speed Maxx, Panic, Dominator, Jet Force ou Magnetic Storm ! Hurlements garantis !

Avec Marie, on a passé l’âge des émotions fortes à 3G.  Notre sortie à la fête foraine, c’est rituellement le dernier jour, le soir du feu d’artifice. Pour l’occasion, Marie a mis une jupe assez courte et des bas sombres. On commence par des jeux d’adresse : Marie adore le tir à carabine à air comprimé. Elle aime éclater les petits ballons multicolores qui virevoltent dans une cage et qui disparaissent d’un seul coup, d’une simple pression sur la gâchette, ça l’émoustille. Moi, je me défoule au chamboule-tout. On collectionne les points cadeaux et on se retrouve avec une horrible peluche de panda obèse. On déambule dans les allées, bras dessus bras dessous, hanche contre hanche, en partageant un cornet de croustillons supracaloriques. On continue par un tour dans le labyrinthe des glaces où on en profite pour se caresser maladroitement comme de tout nouveaux amants.

Il fait maintenant nuit noire. Peu à peu, la foule se regroupe aux abords du lac où va être tiré le feu d’artifice. On marche à contre-courant, vers notre feu d’artifice personnel et secret. Tout au bout du champ de foire, tourne lentement le gigantesque engrenage lumineux de la grande roue. Ici, point de tapage racoleur, point d’esbroufe. Les nacelles sont presque confortables : deux banquettes en vis-à-vis sous une sorte de parasol rectangulaire qui protège des intempéries et des regards. On y embarque en famille ou en couple, comme nous avec notre panda. Pendant le feu d’artifice, les clients se font plus rares, donc les parties plus longues. On sait déjà qu’on aura droit à au moins trois révolutions complètes, peut-être quatre. Largement le temps de baiser…

Nous prenons place : elle à côté du panda, moi en face d’elle. À la première salve de fusées blanches, Marie retrousse sa jupe, écarte les cuisses et me montre sa petite culotte, si petite qu’elle en paraît dérisoire. Alors, je redeviens amoureux d’elle comme au premier soir, comme aux premiers regards d’une nuit de juin, d’un jour de fête, quand elle était encore jeune fille. Je tombe à genoux entre ses jambes et, le nez dans sa touffe, je lui lèche la vulve. Dans la nuit  se répandent des gerbes d’étincelles polychromes et la foule fait des « Oh ! » et des « Ah ! », comme Marie. Tous les regards sont tournés vers le ciel, personne ne s’intéresse à nous. Le feu d’artifice embrase les ténèbres comme le désir inonde le ventre de Marie. Deuxième passage au ras du sol devant le regard vaguement inquisiteur de la guichetière dans son aquarium – elle en a vu d’autres ! Nous voilà repartis pour une ultime montée au ciel. C’est l’Assomption ! Miracle à cent mètres au-dessus du sol, notre nacelle s’immobilise de longues minutes. Nous sommes seuls sous la voie lactée, à jouir de notre vertige conjugal. Le panda devient oreiller où Marie abandonne sa nuque. Nous baisons ainsi, elle cul nu sur la banquette, moi à genoux sur le plancher de la nacelle, comme en prière, la bite dans le tabernacle de son con familier. Dans le ciel, la canonnade du feu d’artifice bat son plein, cascades de couleurs qui retombent en averses d’étoiles filantes. Marie s’offre le bouquet final d’un orgasme et sa chatte sent le soufre ! J’ai à peine le temps de jouir que la roue redémarre sans bruit. Marie rajuste sa jupe froissée, je remonte mon pantalon. La fête est finie.

Demain matin, les forains démonteront leurs manèges et la foire lèvera le camp jusqu’à l’année prochaine.

© Michel Koppera, mai 2009
illustrations : 1 dessin de Martin Veyron et deux de Morale

En 1990, Agnès qui voulait faire un cadeau-surprise à son mari ( il allait avoir 40 ans ) me demanda de la photographier nue. Il s'agissait de réaliser un petit album de nus érotiques qu'elle lui offrirait le jour de l'anniversaire. La séance de pose eut donc lieu un après-midi de mai, chez eux dans le plus grand secret. Agnès avait alors un peu plus de 30 ans mais déjà quatre enfants. Lors de cette séance de pose qui eut lieu au printemps 1990, elle venait d'apprendre qu'elle était enceinte de son cinquième enfant. Ils en eurent six en tout... Agnès était heureuse d'être enceinte, elle se sentait bien...
Lorsque je lui ai apporté les photos développées ( tirages et négatifs), elle m'en a laissé une en souvenir. C'est elle-même qui l'a choisie. Il y avait 38 photos en tout, la plupart à visage découvert et très sexy, voire parfois même un peu obscènes... ( j'ignore totamlement si elle offrit vraiment cet album un peu particulier )
 Voici donc la seule photo qui me reste de cette séance de pose... J'aime bien la façon dont l'objectif a accroché la lumière dans ses cheveux blonds... Et aussi la pointe de ses seins...

Baiser en avion

Stéphane qui rentre d’un séjour en Argentine se vante d’avoir baisé dans l’avion. Je n’en crois pas un mot, d’autant plus qu’il voyageait en classe économique. Se faire discrètement tailler une pipe par sa voisine de siège, je veux bien l’admettre, à la rigueur. Et encore, c’est faire peu de cas de l’accoudoir ! Je crois plutôt que Stéphane a récemment revu Emmanuelle sur une chaîne du câble et qu’il a confondu fiction et réalité. À moins de mesurer moins d’un mètre soixante, le passager ordinaire à peine monté à bord se retrouve sanglé sur son siège, les genoux bloqués par le siège de devant, les coudes collés au corps, condamné à l’abstinence…
On lui servira sur plateau un repas chichiteux dont de nombreux débris se répandront sur sa chemise blanche, il boira dans des gobelets à l’équilibre précaire, il oubliera pour quelques heures le plaisir de la cigarette, alors baiser… Et pas question de trouver refuge dans les toilettes ! Déjà qu’une personne seule, de corpulence moyenne, a toutes les peines du monde à s’y mouvoir sans prendre appui sur les cloisons et sans y déclencher des chasses d’eau intempestives, alors à deux ! Il faudrait y être insérés le pantalon aux chevilles et la jupe relevée sur les hanches, quasiment pré-emboîtés… De la mécanique de précision !  Pour ma part, je ne me suis jamais autorisé qu’un innocent doigtage de clitoris, sur un vol la Réunion-Paris, avec une amie créole qui avait déjà le mal du pays et avait besoin d’un peu de réconfort.

Je reconnais qu’en classe affaires, il y a peut-être plus d’opportunités. La largeur et la profondeur des sièges invitent à la luxure, on peut déplier les genoux et allonger les jambes sans crainte de défoncer les côtes du passager de devant. Cependant, à moins de bénéficier de la complicité du personnel de bord qui fermerait ou détournerait les yeux, j’imagine mal une partie de jambes en l’air à 30000 pieds au-dessus de l’Atlantique. À moins évidemment de baiser avec une hôtesse de l’air en personne, derrière les épais rideaux de leur local technique. Mais les hôtesses de l’air ne sont plus ce qu’elles étaient. Elles sont devenues acariâtres, vêtues de tailleurs sinistres, avec carré Hermès et chignon de rigueur, qui les déguisent en bourgeoises du Rotary Club. Rien à espérer de ce côté-là ! Autrefois, elles nous offraient du rêve et du champagne, aujourd’hui elles nous servent du soda avec des mines renfrognées comme si on était le dernier des emmerdeurs.

Cette histoire m’a tellement pris la tête que la nuit dernière j’ai fait un rêve étrange – mais qu’attend-on d’un rêve si ce n’est justement d’être étrange ? Donc, j’étais à bord d’un avion, mais pas un avion comme les autres. C’était un long courrier, un Boeing. Il n’y avait qu’une trentaine de passagers, tous rassemblés à l’arrière de l’appareil sur quelques rangées de sièges. Rien que des hommes. Chacun avait un stylo et un calepin à la main ainsi qu’un magnétophone en bandoulière. Ils m’écoutaient.

- Je vais aller me renseigner et transmettre votre demande. Mais je ne vous promets rien, il est très occupé !

Je portais une sorte d’uniforme, pas vraiment militaire, un blazer bleu à boutons dorés avec un énorme écusson cousu sur la pochette, des gants blancs…

Je suis parti vers l’avant de l’appareil. L’agencement n’avait rien à voir avec celui des avions de ligne ordinaires : pas de rangées de sièges, ni d’allée centrale, mais une série de vastes cabines aménagées en bureau, puis une salle de réunion avec une table ovale entourée d’une vingtaine de fauteuils rivetés au sol,  et de nouveau une succession de portes étroites… Un moment, j’ai craint que ce rêve ne vire au cauchemar habituel où l’on ne parvient jamais à atteindre un but et où plus on avance, plus on s’en éloigne… Enfin, je pousse une porte à double battant, capitonnée, et me voici dans une sorte de salon très spacieux… Personne ! La porte du fond est ouverte, elle donne sur une chambre à coucher. Il y a un couple sur le lit. Elle, blonde oxygénée, nue, à quatre pattes, se fait prendre en levrette par un homme d’une quarantaine d’années. Il est nu lui aussi. À genoux derrière la femme, il lui tient fermement les hanches et la besogne mécaniquement. Il porte une sorte de corset qui lui étreint la taille et le bas du dos. Les gros seins de la femme ballottent sur les draps pendant qu’elle regarde le ciel bleu à travers le hublot.

- Monsieur le Président, les journalistes souhaiteraient vous rencontrer.

Kennedy ne semble pas m’avoir entendu. Il baise, encore et encore, puis il jouit en balançant tout son sperme entre les fesses ouvertes de Marilyn.

© Michel Koppera, mai 2009

Au début des années 1970, j'ai acheté successivement deux appareils photo reflex ( d'abord un Canon FTB, puis deux ans plus tard un Canon F1, pour les connaisseurs). À ces achats de base, j'ai ajouté des jeux d'objectifs, de filtres, et monté un labo photo dans chacun des appartements que j'ai occupés à l'époque. Pendant une vingtaine d'années, j'ai consacré beaucoup de temps à la photo et réalisé des milliers de prises de vues. Evidemment, parmi ces photos, nombre d'entre elles célébraient la beauté du corps de la femme ( et particulièrement de mes compagnes et amies). De ces nombreuses images, je n'en ai conservé aujourd'hui qu'une infime partie. Le reste a été offert, égaré ou parfois même détruit. Je vais vous présenter quelques réalisations que je trouve encore assez intéressantes.
Pour ce premier jour, voici deux photos réalisées sans doute en 1973. Il s'agit de deux clichés en noir en blanc, photos de Anne. C'était à mes tout débuts. La technique n'était pas encore vraiment au point, mais enfin... Il me semble me souvenir que sur le second cliché, Anne se branlait vraiment... ( photos que je dédie spécialement à Claire Des Sens, je pense que ça devrait lui plaire ! )

Ce dessin est un des premiers que j'aie réalisés. Il s'agit d'un dessin à l'encre de Chine, technique pointilliste en grand format ( 70X 50 cm ). Si je me souviens bien, ce qui m'intéressait à l'époque, c'était l'idée que la boule de pétanque était en quelque sorte le miroir des pensées de celui qui la regardait, comme le reflet de ses propres fantasmes...