michel-koppera

       En 1975, les éditions PROMODIFA publiaient Fric-frasques, roman de sexpionnage signé Luc Ovono des plus conventionnels. Comme son nom l'indique, le genre mêle érotisme et espionnage, c'est du James Bond de seconde zone. Bref, rien que du classique : c'est sans surprise, truffé de lieux communs... Voici donc un passage pages 145 à 148 de l'édition originale : 

        "Marjorie se lève aussi et nous nous trouvons soudain face à face, les yeux dans les yeux.
         La tentation nous jette l’un vers l’autre. La fille est lourde, abandonnée, consentante.

Aucun élan sauvage ne me la fait prendre voracement. Non, je m’agenouille devant elle. Mes mains enserrent sa taille fine, effleurent ses hanches, frôlent ses cuisses. Je devine son émoi à la crispation de ses doigts dans mes cheveux.

Pas un mot ne sort de ses lèvres décolorées, seulement un souffle court, brûlant.

Elle attend ce que sa chair appelle sans doute depuis longtemps. Sous peine de la rebuter, je ne dois pas le décevoir.

Ma main remonte sa robe sur ses cuisses, sans provoquer de réaction hostile. Je dévoile ses longues jambes blanches, douces au toucher, si émouvantes dans leur plénitude.

La fourche moussue de l’entrecuisses est barrée par un chiffon de dentelle que mes doigts font prestement sauter. Et sur le ventre nu de la fille j’appuie mes lèvres pour un baiser sensuel.

Marjorie se laisse choir en arrière, tombe sur la chaise qu’elle occupait l’instant d’avant. Elle ferme les yeux pour ne pas voir le désordre de sa tenue, ses jambes ouvertes, son ventre bombé tendu vers moi.

À genoux devant elle, je me consacre à son plaisir.

Tandis que mes doigts déchiffrent lentement ce corps admirable de proportions, ma bouche poursuit sa tendre prise de possession. Mes lèvres écartent le troublant buisson, facilitent un passage à ma langue qui va chercher tout en haut du sillon charnel le dur bourgeon de la féminité.

- Non ! crie soudain Marjorie.

Protestation absurde car, au même instant, elle s’ouvre davantage pour faciliter l’accès. Ma bouche fait éclore une fleur rouge, pleine de sève et de vie. Et je ravage alors cette intimité offerte, la balafrant de grands coups de langue, la forçant pour y enfouir mon visage, la vrillant de mon ardeur amoureuse.

Une folie sensuelle nous dévore.

Mes mains se multiplient, deviennent oiseaux de proie dont les serres arrachent tout sur leur passage. Le chemisier tombe. Suivi du soutien-gorge. Libérés, deux seins plantureux jaillissent hors de leur carcan, aussitôt enveloppés par mes mains câlines.

Le ventre est sous mes dents. Je le mordille, y fais naître des bourgeons roses, y entrecroise des arabesques fantasques et luisantes. Mais je reviens bien vite au tiède foyer de volupté, sans me lasser, heureux de faire vibrer cette victime haletante.

- Oh, non ! Vous me rendez folle… murmure  la fille.

C’est bien ce que je veux. La conduire à un tel état d’excitation qu’il n’y ait plus de retenue en elle, qu’elle m’appelle par chaque fibre de son être.

Yeux mi-clos, je me concentre sur le corps de ma partenaire. J’en détaille les contours moelleux, la finesse des lignes. Mes lèvres en apprécient la géométrie délicate, le relief, la symétrie des courbes.

Marjorie reçoit avec ravissement les hommages silencieux mais actifs rendus à sa beauté. Mes caresses l’enivrent.

Autour de nous, le silence et la solitude. Même les oiseaux du dehors se sont tus, comme s’ils communiaient dans notre ferveur charnelle. Seulement le tic-tac monotone d’une pendule, quelque part dans la maison…

Mes mains déchiffrent à présent tout le corps de la femme. Elles voltigent, agiles et légères, ou pèsent lourdement pour bien exprimer leur force contenue. À leur gré, elle resserrent ou écartent les seins, pétrissent ou effleurent la fine musculature du ventre, modèlent ou pressent les hanches, harcèlent les cuisses d’attouchements légers.

En amant délicat, je recherche les points de sensibilité plus vive. J’y reviens et insiste, faisant croître chez ma partenaire l’irrépressible volupté qui me la livrera sans restriction mentale.

Et brusquement, elle crie :

- Oui ! Prends-moi toute ! Je suis à toi !

Ayant perdu tout contrôle, elle n’est plus qu’une épave roulée par le désir."

Ce texte date de 1980. Il n'a jamais trouvé place dans un recueil de nouvelles. Et pourtant, j'ai une certaine tendresse pour cette histoire. Agathe me fut familière même intime....J'avais écrit ce texte pour elle, mais les hasards de la vie firent qu'elle n'eut pas l'occasion de le lire... On s'est connus, on s'est perdus de vue... 
Agathe.

 1. Cuisine.

 Bien que native des marais fangeux de la périphérie, Agathe a un cœur de pierre.

À seize ans, après un trop long séjour en enfance,  la salle d’attente de la vie, elle est passée au salon, pour le hors-d’œuvre servi brûlant sur canapé… Certes, il n’était pas bien beau, ni volcanique, mais il avait fini par cracher un soupçon de sperme tiède qui donna quelques frissons au ventre d’Agathe. Puis, à peine ivre, elle passa à table, gourmande et insatiable. Aujourd’hui, Agathe n’en est encore qu’un second plat, un certain poisson grillé aux arêtes traîtresses. La chair en est morne, vide de goût malgré les sauces et autres condiments épicés. Agathe commence à perdre patience. Mais il lui faut terminer. D’ailleurs, sa mère, ses amies, ne lui ont-ils pas toujours enseigné, rappelé, que par les temps qui courent, il ne faut pas faire la fine bouche… Combien meurent de faim !... Et surtout, éviter le gaspillage ! Le banquet devait défier les orgies romaines, surpasser les saturnales, se prolonger bien au-delà du couvre-feu. Agathe espérait les tapages nocturnes, les nuits blanches… Et voilà que la mayonnaise tournait, se couvrait d’une épaisse pellicule d’un jaune rance où venaient se gaver les mouches bleues et agoniser ses ardeurs.

Agathe est seule à la grande table désertée, seule devant son assiette de désespoir, devant l’autre chaise, la chaise de l’autre à la paille refroidie. La faim lui tenaille le ventre et elle ne peut vomir que des larmes sur le regard aveugle du poisson éparpillé sur la porcelaine.

Dans l’ombre, un inconnu moqueur lui propose un steak-frites-pression, sans ambition, vite fait, à la brasserie du coin. Une petite heure, en passant. À regret, Agathe quitte la lourde table de chêne, chiffonne la serviette pur lin brodée main, abandonne l’argenterie, le meursault brillant dans le cristal… Dans la brasserie, la vapeur huileuse des frites se mêle à la brume du tabac pour emplir la salle d’un nuage épais qui enveloppe les gestes et étouffe les voix.

Agathe se sent happée par le tourbillon des odeurs. Elle vacille. La table de formica est hâtivement recouverte d’une nappe de papier où triomphe déjà une tache sombre de graisse… La première bière arrive, montée en neige. Agathe se gave de frites, une à une, entre ses doigts et, raffinement suprême, les maquille de ketchup avant de les porter à sa bouche. Elle a oublié le poisson. Elle s’acharne sur le steak nerveux, rebelle, qui se dérobe sous la lame émoussée. Agathe veut vaincre. La faim criarde s’apaise. Désormais, Agathe savoure. Peu à peu, la valse des clients bat son plein. Les premiers s’en vont à pas lents, d’autres s’attablent, commandent avec autorité, secouent la salière désespérément stérile, convoitent la moutarde de la table voisine, guettent la serveuse avec des regards impatients, attendent stoïquement la monnaie, se curent les dents avec des allumettes taillées en pointe, cherchent un cendrier pour leur cigarette à demi consumée dont la cendre menace à tout instant de s’effondrer en silence, lisent le journal, écoutent leur vis-à-vis qui ne parle pas, consultent leur montre avec ostentation, étouffent un rot du plat de la main, surveillent la porte des toilettes en se trémoussant sur leur chaise, demandent l’addition, hésitent sur le pourboire, signent des chèques ou détachent des tickets-repas, dessinent sur la nappe en papier, attendent un ami qui ne viendra plus, vivent en quelque sorte.

Agathe, quant à elle, se contente de manger. L’assiette se vide. Par provocation, elle laisse quelques frites sur le plat, essuie ses doigts huileux dans la serviette en papier, soupire longuement et regarde enfin son compagnon de table, en face d’elle. Lui qui n’a rien dit, lui qui s’est contenté d’un rachitique croque-monsieur.

- Un café ? demande-t-il brusquement en poussant la tasse fumante vers Agathe.

Rapidement, il compte cinq billets, les pose dans la soucoupe avec un geste d’apaisement devant le regard réprobateur d’Agathe.

- Pas de querelle d’argent entre nous ! Cela me paraît tout à fait régulier.

Puis il se lève et enfile son blouson.

- Vous partez déjà ?

- J’ai du travail. Alors, à demain, vers midi, comme d’habitude. Je vous réserve une surprise.

Agathe laisse tomber deux morceaux de sucre dans la tasse pleine. Un peu de café déborde et auréole la nappe froissée comme les draps d’un lit matinal.

Elle sent enfin la douceur du désir qui coule de son ventre.

2. Souvenir.

Elle s’appelait Agathe, je crois. La première fois que je l’ai rencontrée, c’était chez des copains, lors d’une banale soirée où l’alcool constitue le nécessaire aliment de la conversation. En fait, elle était déjà passablement soûle. Comme à son habitude, Roland, son mari, faisait connaissance avec les mains, surtout entre les cuisses et les fesses des amies d’Agathe. Pendant que ses doigts futiles et curieux posaient de pressantes questions aux peaux moites et recevaient de timides mais encourageantes réponses, il parlait d’abondance, détournant l’attention par le flot ininterrompu de son bagout capiteux… Un peu à l’écart, plongée dans un fauteuil bas, les yeux mi-clos, Agathe se laissait submerger de mots. Elle me faisait penser à cet excellent nageur, naufragé en Méditerranée , qui avait voulu sombrer et mourir et qui, irrésistiblement, revenait à la surface alors que de toute évidence, il était condamné. Cela ne devait être ni vanité, ni volonté de dépassement de soi, mais simple inaptitude à la noyade. D’ailleurs, Agathe avait un corps de nageuse, d’animal marin, corps aux courbes fluides mais fermes, aux gestes amples qui prenaient possession de l’espace pour mieux s’en libérer. Un verre à la main, elle semblait attendre la mort avec sérénité et, lorsque plus tard dans la soirée, Roland était allé passer un long moment au premier étage en compagnie de Valérie – une belle salope aux yeux verts et aux seins en poire - elle n’avait même pas levé les yeux, comme si elle dormait déjà.

J’ai pris congé peu après.

- Vous partez déjà ? m’a-t-elle dit en me serrant la main. C’est dommage ! Vous vous ennuyez ? Pourtant, c’est une belle soirée, n’est-ce pas ? On se reverra au moins… Attendez que je réfléchisse… (elle ne me lâchait pas la main). Demain, à midi, à la Brasserie des Quatrans. Vous connaissez ? On pourra parler, je viendrai seule.

Elle m’abandonna brusquement et reprit son verre sans m’adresser le moindre regard..

Le lendemain, elle était exacte au rendez-vous. Nous nous sommes attablés au cœur du brouillard. Agathe avait le regard indistinct des jours d’après.

- Je suis partie vers trois heures du matin. Je ne sais plus où était Roland, je n’ai pas voulu le déranger. Je suis rentrée seule.

- Seule ?

- Absolument. Je tenais à être en forme pour vous rencontrer. Comme vous pouvez le constater, ce n’est pas une réussite. J’ai eu du mal à trouver le sommeil…

- À cause de Roland ?

- Pas du tout ! J’étais trop nerveuse. Une mauvaise nervosité, un peu oppressante… Une tension qui ne se relâche pas, qui occupe l’esprit tout entier… Une excitation, voilà le mot juste !

- Pourtant, vous avez fini par dormir, autrement vous ne seriez pas ici, avec moi.

Elle hésita quelques instants avant de répondre.

- J’ai les médicaments en horreur. Alors, j’ai recours à des méthodes, disons, manuelles.

Une légère rougeur colora ses joues. Néanmoins, elle ne baissa pas les yeux pour autant.

- Vous ne m’en voulez pas ? Promettez-le moi ! D’ailleurs, je n’ai pas cessé de penser à vous. Votre image vous a précédé de quelques heures… Je vous connais déjà, intimement. Vous n’êtes pas jaloux, au moins ?

Dans le mois qui suivit, Nous nous sommes encore rencontrés cinq ou six fois. Nous déjeunions d’abord à la Brasserie des Quatrans, puis nous passions l’après-midi au lit, chez elle.

- Roland est parti ce matin de bonne heure. Il passe la journée chez un copain, ils creusent un puits, me disait-elle rituellement en ouvrant la porte de l’appartement.

Agathe avait de beaux seins, pas très gros mais attendrissants. Elle avait aussi la vulve gourmande, avec de grandes lèvres très épaisses, toujours en appétit. Elle appréciait que je lui en pourlèche les babines. On baisait méthodiquement, sans passion. On ne peut pas dire qu’on s’aimait.

À notre dernier rendez-vous, je suis parti avant la fin du service, sans prendre de dessert.

Après une série bien décevante, le numéro 20 paru en avril 1983 renouait avec la grande classe. Il y avait pour commencer un article consacré à un inédit de Pierre Louÿs, en l'occurrence un incroyable tableau statistique, un sorte d'anthropologie érotique datée de 1916 et établie à partir de l'observation de 100 femmes avec qui il avait couché. Les résultats sont étonnants ! Par exemple, sur ces 100 femmes, 99 reconnaissaient se masturber, 64 pratiquer le saphisme, 30 la sodomie et 94 la fellation. Pour la masturbation, si 87 n'avouaient ne se servir que des doigts, il y en avait quand même 6 qui avaient recours aux fruits et légumes, et 5 aux bougies et autres objets oblongs...

Le grand dossier en images était dédié à la pipe, l'universelle fellation, la divine turlutte.
1° Dessin de Jean Traynier daté de 1957 pour illustrer "La nuit merveilleuse" ( oeuvre de Dominique Vivant-Denon parue en 1777)

2° Illustration anonyme pour "Initiation amoureuse" parue en 1943

3° Dessin de Rojan daté de 1934. Admirez la chute de reins très suggestive et bandante de la dame !

4° Magnifique 69, non signé, pour "Une jeune fille à la page", roman paru en 1938. La pose relâchée et lascive de la femme aux cuisses écartées et au sexe offert est très sensuelle.

5°Illustration pour " Une histoire du Roi Gonzalve", roman inachevé de Pierre Louÿs. Le dessin est de Paul Emile Bécat et daté de 1935.Notez le gode enrubanné planté dans le cul de la jeune femme debout à droite.

6° Fellation zoophile signée Pichard ( 1979)

7° Dessin de Tardi, scénario de Picaret ( 1983 )

8° Et une dernière pipe champêtre pour la route !

À la fin des années 1970, la maison " Edition et Publications Premères" publiait en littérature de gare une série intitulée "O$$EX.. Tout paraissait bidon, du nom de l'auteur à consonance anglo-saxonne, au nom du soi-disant traducteur nommé Amédée Volfgang. Mais n'est pas Mozart qui veut ! Le texte était d'une rare médiocrité, l'orthographe plus qu'aléatoire ( il fallait supporter les " je me leva" et autres énormes fautes...). Les titres de la série se voulaient des parodies de dictons ( "Plus un poil de sec"), de titres de films  ("Les tétons flingueurs"), de chansons ou comptines( "À dada sur mon bidet"), voire de textes célèbres ( " Le mièvre et la tordue")... Une pâle imitation des titres de San Antonio ou de SAS... C'était en fait une version française de la série américaine "Lady  from L.U.S.T"
L'intrigue se résumait le plus souvent à une vague histoire d'espionnage international, avec pour héroïne récurrente et narratrice une jeune femme lascive et un rien nymphomane nommée Eve Drum dont les aventures étaient avant tout prétexte à une série de séances de baise internationales, recto-verso et multiraciales...
Pour vous donner une idée, voici le début d'un roman de la série intitulé " Sombres héros et mantilles" paru en 1979. 

         " Quand le réveil retentit dans son petit appartement du 22 "Calle las Cruces", Antonio Valdes ne put réprimer un grognement qui résumait bien sa mauvaise humeur. Depuis sa tendre enfance, il n'avait jamais pu s'habituer à se lever de si bonne heure. Tout en maugréant, il alluma sa lampe de chevet, et put ainsi constater qu'il était bel et bien six heures du matin.
        Il se tourna vers Maria, dont la croupe offrait à ses regards des rotondités aguicheuses, dont le charme voluptueux ne le laissa pas insensible. Une lueur de convoitise passa dans ses yeux.
       Ayant collé son corps d'athlète contre la tendre moiteur du dos de sa compagne , il l'embrassa doucement le long du cou, remontant graduellement vers la racine des chevaux, tout en malaxant de la paume de ses mains les seins durs et pulpeux.
       Maria ouvrit un oeil, sourit, s'étira voluptueusement, et se mit sur le dos, le ventre tendu comme pour une offrande.
      La langue d'Antonio descendit lentement vers la poitrine palpitante de Maria, s'attarda quelques instants entre les deux mamelons, comme incapable de choisir, badina avec l'aréole du sein droit, avant de descendre inexorablement vers le pubis bombé dont les poils noirs et drus lui caressèrent le visage.

      Ses mains écartèrent doucement les tendres lèvres déjà imprégnées de liqueur amoureuse pour que sa langue et sa bouche puissent se frayer plus facilement un passage vers le clitoris hypertrophié qui réclamait des caresses. Sans cesser de l'embrasser, il déplaça sournoisement sa main gauche dont le majeur pénétra sans autre forme dans le tunnel avide de ses chairs humides.
       Son index et son annulaire furent engloutis avec la même voracité. 
      Quand il sentit descendre le long de ses doigts le sève incontrôlable du plaisir, il les retira afin de s'allonger plus étroitement contre ce volcan, sa bouche rivée au sexe en éruption, offrant ainsi à sa partenaire sa verge roide de plaisir.
       Pendant qu'il mordillait activement la fente de sa maîtresse, elle prit le gland brun entre ses lèvres, le goba avidement, sa langue décrivant de précises et frénétiques spirales autour de la tige palpitante.
       Ils jouirent ensemble, dans une  explosion de sperme, de salive et de bienheureuse douceur." 

Un petit intermède en ces temps de crise. Je me suis donc amusé à détourner, ou ici plus précisément à ajouter quelques bulles très personnelles à des pubs parues ces derniers temps dans nos hebdmadaires nationaux. Vous reconnaîtrez donc dans l'ordre d'apparition : une page de pub pour les sanibroyeurs SFA, puis une pour la compagnie aérienne Lufthansa, enfin une pour les salons Stressless... À chaque fois, la cible est la "ménagère de moins de 50 ans"...Je vous laisse juges !