michel-koppera

Miévrerie. Il y a quelques années, j'écrivais ces quelques mots à la femme dont j'étais alors éperdument amoureux : " Ce matin, tu es belle et douce comme une île de la Mer Ionienne, Képhalinnia, aux rivages somptueux, aux plages secrètes où je jette à jamais l'ancre du voilier de mon coeur."  Aujourd'hui, je serais plus prosaïque, et je lui enverrais ce texto : " RV chez moi. Vi1en string et porte-jartel kon baiz un max." Car en vérité, cela se passait comme ça.

Hiver. C'est la froidure. Froidure de la terre gelée, du ciel étoilé, des vêtements de glace du matin, du lit abandonné, de la cheminée à la gueule de cendre.

Citations. En épilogue du film Cobra Verde de Werner Herzog, cette phrase :" Les esclaves vendront leurs maîtres et il leur poussera des ailes." Et dans le film Zanzibar, cette autre phrase :" Avoir envie, ce n'est pas forcément avoir besoin." ( à propos, quelqu'un peut-il me rappeler qui est le réalisateur de ce film ? )

Exercice de style ( à la manière de Raymond Queneau). Science-fiction.
" À la conjoncton des trois soleils, à bord de la navette spatiale Sigma, j'ai vu un humanoïde, mutant de girafe interstellaire qui portait un casque galactique entouré d'une antenne temporelle sinusoïdale. L'humanoïde envoyait des injures téléscopiques à un extra-terrestre qui, soit-disant, lui brouillait les ondes corporelles à chaque arrêt sur les satellites de Saturne.
Deux secondes-lumière plus tard, j'ai vu cet humanoïde en suspension devant une station orbitale. Il échangeait des messages galactiques avec un clone à propos de l'emplacement d'une capsule électronique sur sa combinaison hydrofuge."  

Enfin, pour ne pas perdre de vue que vous êtes sur un site "pour adultes", voici deux dessins où l'on peut constater que si l'on est venu d'un "autre monde", on n'en est pas moins un être de sang et de chair... ( le premier dessin, celui de la belle passante humanoïde, est de Riverstone )
 

Dernière nouvelle du recueil, Annie Grosses-Loches présente une jeune mère de famille dotée, comme son nom l'indique d'une très grosse poitrine. Elle partage pendant quelque temps la vie du narrateur qui en brosse un portrait à la fois ironique et tendre.
" Annie avait le con tellement large qu'elle ne sentait presque rien quand elle baisait. Elle avait toujours été comme ça, même avant d'avoir Juju. Elle s'était résignée à se faire fister, mais elle trouvait ça plutôt dégradant. Avec une petite noix de vaseline, je lui mettais la main entière dans le vagin et je lui caressais le col de l'utérus. Parfois, elle arrivait à jouir. "

" Quand elle était bien disposée, Annie acceptait une branlette espagnole.
- Si tu y tiens ! disait-elle un sein dans chaque main. je ne vois vraiment pas ce que tu y trouves de si excitant.
- Ca te gêne ? Tu sais, tu n'es pas obligée..
- Je sais. Tu le faisais avec ta femme ?
- Jamais ! Elle n'était pas assez libérée pour ça.
- vas-y, prends ton temps. Quandtu sentiras que ça vient, préviens-moi pour que tu me jouisses dans la bouche."

Le narrateur reçoit la visite inopinée de Fabienne, une jeune femme un peu perdue. Tard dans la nuit, elle lui raconte la mésaventure qui lui est arrivée quelques mois plus tôt, une nuit, sur une route isolée du Maroc où  des compagnons de voyage l'avaient laissée entre les griffes de policiers véreux afin d'échapper à une forte amende. Elle raconte alors comment elle s'était retrouvée en compagnie des policiers dans le fourgon de police :
" C'est le chef qui est passé le premier, celui qui avait le plus de barrettes à son uniforme. Lui, c'était pas vraiment un problème. Pas bavard, le type, mais plutôt beau mec : la quarantaine cheveux noirs, moustache, torse musculeuux, bien bâti, avec des mains aux doigts secs mais légers. Une belle bite avec ça ! Moi, j'ai rien contre les mecs circoncis. Au contraire, ça peut éviter de mauvaises surprises. Il a fait son truc dans les règles, avec calme et méthode. Je l'ai sucé, il m'a baisée, point barre ! Rien que du classique. Ah si, j'allais oublier : il m'a léché la chatte, un peu, juste avant de me la mettre au fond. Peut-être qu'il avait peur que je ne sois pas mouillée, ce en quoi il se trompait complètement : j'étais déjà trempée. Il m'a prise sur la banquette, en me tenant fermement les hanches pour bien s'enfoncer. Je n'ai pas senti grand-chose, comme d'habitude : je suis trop large, et puis, j'étais tellement excitée que j'avais le vagin tout huileux. Pour jouir, il a ressorti son engin et m'a balancé son sperme sur le nombril. Ca a fait comme une petite mare blanche et visqueuse sur mon ventre."

Dans cette nouvelle, le narrateur est un salarié d'une multinationale du BTP envoyé en mission dans l'archipel des Comores, sur l'île d'Anjouan. Arrivé seul, sa femme devant le rejoindre plus tard, il ne tarde pas à succomber à la tentation et prend pour maîtresse, une jeune femme noire nommée Inchati. Avec elle, il découvre tout un univers de sensualité inconnue, mais pas sans danger comme il le découvrira à ses dépends mais trop tard.
         " Nue, Inchati avait la beauté d'une statue : des épaules frêles et délicates, des seins en poire aux larges aréoles avec des tétons grenus, un ventre plat, une chute de reins très cambrée, un fessier haut perché et arrogant, des jambes fines et musculeuses, un bas-ventre intégralement épilé, une peau douce et chaude comme du velours... [...]
        Je la baisais dans toutes les positions, sans jamais me lasser du spectacle de ma queue blanche plantée au coeur de son sexe de femme noire. Mais mon plaisir favori, c'était de l'enculer. Et tout en regardant ma bite plantée entre ses fesses ouvertes, je lui parlais à voix basse :
           - Tu la sens bien, ma grosse queue dans ton cul ? Remue tes fesses, Inchati, n'arrête pas de remuer tes fesses !" 

Dans le Nouvel Observateur de cette semaine, du 4 au 11 janvier, trois clichés parus à quelques pages d'intervalle ont retenu mon attention, et je n'ai pu m'empêcher de les rapprocher et de les confronter.
1) En couverture, le cul de Simone de Beauvoir, photographiée en 1952 dans une salle de bains à Chicago, photo prise par un certain Art Shay, ami de l'amant de Simone, l'écrivain américain Nelson Algren. ( vous ne pouvez pas avoir raté cette une !)
Quel cul ! Fessier musculeux, chute de riens sublime accentuée par les mules à talons hauts qui forcent la cambrure. Quel âge avait-elle en 1952 ? 44 ans ! L'âge de la maturité. Dire que Sartre a caressé ces fesses, baisé ce cul merveilleux ! Mais aussi Claude Lanzmann et combien d'autres... Il y a dans ce cliché toute la dualité de l'écrivain, à la fois personnage public, froide icône médiatique, et la personne privée, secrète et sensuelle... Je crois que j'aurais volontiers donné une année de mon existence pour partager une nuit, en 1952, avec Simone de Beauvoir dans une chambre à Chicago. Pas vous ?

2) Quelques pages plus loin, cette photo de Julien Gracq datée de 2004. Il vient de mourir le mois dernier, quelques jours avant Noël. Une autre image de l'écrivain, sans doute plus conforme aux idées reçues: être solitaire, comme évoluant dans un autre monde, un univers intérieur qui nous est inaccessible. L'homme semble en harmonie avec le paysage qui l'entoure, avec cette grève herbeuse, cette végétation épaisse mais accueillante, ce clocher qui émerge au-dessus de la cime des arbres, ce ciel chargé de promesses d'orage... L'homme est en marche, fragile mais serein, presque souriant. Il ne nous regarde pas. Il marche. Il était né en 1910 à Saint Florent le Vieil, sur les bords de la Loire ; il est mort le 22 décembre 2007 à Saint Florent le Vieil sur les bords de la Loire, dans la douceur de l'hiver angevine... Tout Gracq est dit dans ces deux dates. Relisons Du Bellay ! " Quand reverrai-je hélas, de mon petit village, fumer la cheminée, et en quelle saison... "

3) et puis, en page 37, Sarko et Carla Bruni sur le tarmac de l'aéroport de Louxor le 25 décembre 2007. On croirait une mauvaise doublure d'Al Pacino dans le Parrain. Un vrai chef mafieux ! Tout y est : les Rayban, le col de chemise largement ouvert, la moue dédaigneuse, l'escort-girl de luxe... Il ne manque que la gourmette, la chevalière en or massif avec inittiales gravées... La panoplie complète ! Mais ce n'est pas de la fiction, c'est l'image bling-bling de notre chef d'état... On se la fait à la Poutine, mi-playboy, mi-demi-sel... Misère et décadence.
 
Voir ces 3 images juxtaposées me laisse une étrange impression de malaise... Cherchez l'erreur !