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"JEU DÉCISIF", nouvelle inédite. Chapitre 1

Jeu décisif

 Pour Carole et François

MATHIEU

 Comme chaque année, pendant le long week-end de l'Ascension, le club de tennis avait organisé en interne un tournoi afin que ses membres fassent plus ample connaissance. Le tournoi qui dure quatre jours s'achève par un dîner de clôture où sont remis les trophées et les cadeaux aux lauréats. C'était la troisième année que je participais au tournoi. Chaque concurrent devait disputer, au meilleur des trois sets, quatre simples, deux doubles et un double mixte. Les adversaires ainsi que les partenaires de double étaient désignés par tirage au sort. Sur le tableau des matchs, j'ai lu que pour les deux simples je serais d'abord confronté à Samuel, puis à Bernard que j'avais déjà battu à trois reprises. Je ne connaissais pas mes deux autres adversaires. Pour les deux doubles du samedi, je ferais équipe avec Simon et Maxime. Enfin pour le double mixte du dimanche, ma partenaire était une certaine Carole C*.

Par chance, la météo fut de notre côté et la plupart des matchs eurent lieu en extérieur. J'ai aisément remporté mes quatre simples en deux sets gagnants. Le premier double avec Simon fut plus laborieux, il nous fallut aller jusqu'au troisième set  que nous avons remporté 7 jeux à 5. Le second double avec Maxime ne fut qu'une formalité. Restait le double mixte du dimanche. La veille, j'avais fait la connaissance de Carole, une femme mûre d'une cinquantaine d'années : brune, les cheveux mi-longs, souriante, je fus d'abord séduit par son sourire et la générosité de ses seins. Pour le match, elle est venue en tenue très classique : tennis et socquettes blanches, jupette plissée et haut bleu marine, cheveux attachés en queue de cheval. Elle se révéla plutôt bonne joueuse, avec un coup droit redoutable et un sens inné du déplacement. Malgré tout, nous avons dû concéder le premier set. Après nous être imposés dans le deuxième, tout allait se jouer dans la troisième et dernier set. Ce fut si disputé que nous sommes allés au tie-break. Nous étions à égalité 8-8, mais j'avais deux services à suivre. Au fond du court, derrière ma ligne, je me préparais à servir.

Au filet, Carole était en place, bien campée sur ses appuis, les genoux légèrement pliés, penchée en avant, le regard fixé sur son adversaire qui allait recevoir ma balle, prête à contrer le retour. Une légère brise qui balaya le court retroussa la jupette plissée de Carole et, pendant quelques secondes, j'eus une vue imprenable sur son fessier tendu, sur sa petite culotte d'un blanc immaculé et surtout sur son entrejambe dont le renflement dodu comme un petit coussin déformait l'empiècement de sa culotte de coton. Cette vision fugace me troubla au point qu'au premier service j'envoyai la balle directement dans le filet. Carole se remit aussitôt en place pour le second service et, de nouveau, un léger souffle de vent souleva sa jupe, découvrit ses cuisses, ses fesses tendues et l'étonnant renflement de son entrejambe. Il me fallut beaucoup d'efforts pour parvenir à frapper un service mollasson que mon vis-à-vis n'eut aucun mal à nous retourner d'un puissant coup droit qui laissa Carole sans réaction. Nous venions de perdre le match.

En fin d'après-midi, j'ai revu Carole, en tenue de ville cette fois, pour la remise des coupes et le pot de l'amitié. Elle ne me parut pas trop déçue de notre défaite.  Un verre à la main, on a échangé quelques banalités et on s'est fait la bise en se disant au revoir.

à suivre....

"Villa Ferjac"

chapitre 6

Ma relation amoureuse avec Valérie fut à la fois plus frustre et plus riche que celle que j’avais vécue avec Clara. Alors que Clara aimait habiller l’amour de fantasmes – cela allait du porte-jarretelles au préservatif aromatisé, en passant pas les accessoires en latex – Valérie se contentait d’être intégralement nue et consentante. Elle avait le ventre châtain et bouclé, tout comme les aisselles et sa chevelure opulente. Elle aimait que je lui caresse le pointe des seins et le bas des reins, que je l’embrasse dans le cou, juste sous l’oreille, que je passe ma main tout doucement entre ses cuisses entrouvertes, que je prenne et que j’excite son clitoris entre mes lèvres pincées, que je lui maintienne les jambes très écartées pendant que je lui léchais la chatte et le trou du cul, que je lui dise que c’était bon quand elle me prenait en bouche, que je la pénètre à fond, que je la fasse jouir plusieurs fois de suite, que je me retire de son con tout luisant de son plaisir pour la lui mettre par derrière, que j’éjacule en grognant de bonheur, qu’on recommence en pleine lumière, la fenêtre ouverte… Elle aimait tout ça et aussi se regarder nue dans le miroir en prenant la pose tout en se caressant du bout des doigts.

Début juillet, le matin de notre départ pour un séjour de trois semaines en Toscane, M. Bertholet nous accompagna jusqu’aux grilles du portail qu’il referma derrière nous. Il nous adressa un dernier signe de la main. Je ne devais jamais le revoir.

Malgré le charme de la vie florentine, malgré la splendeur des marbres de la chapelle des Médicis, ce voyage tourna rapidement au désastre. Valérie me reprochait sans cesse mes silences et d’oublier trop souvent sa présence ; je supportais mal ses bavardages et ses fréquentes haltes devant les vitrines des maroquiniers. En fait, nous n’avions jamais vraiment vécu ensemble, je veux dire tous les deux. Nous ne connaissions que l’intimité trompeuse du lit. Notre réelle séparation eut lieu à la Galerie des Offices, devant l’Annonciation de Botticelli ; comme je restais en admiration devant le tableau, fasciné par le damier rouge et blanc du dallage aux pieds de la Vierge et de l’Archange, Valérie me chuchota à l’oreille :

- Je continue toute seule… On se retrouve plus tard.

Ce fut ainsi qu’elle quitta ma vie, comme l’avait fait Clara trois années auparavant.

Je poursuivis seul le voyage.

De retour à la villa Ferjac, j’ai trouvé les portes verrouillées, les persiennes closes, la maison désertée. Dans la bibliothèque, tous les livres étaient rangés, en bon ordre, et il ne restait sur le bureau de chêne qu’une simple feuille de papier blanc, sans le moindre mot d’explication. Quelques cintres avaient été jetés sur le matelas de la chambre mauve dont l’armoire ouverte à deux battants découvrait ses étagères vides. Un léger voile de poussière semblait s’être posé sur la table de chevet où le réveille-matin avait cessé de battre la mesure.

Après de multiples coups de téléphone désemparés, j’ai fini par retrouver la trace de M. Bertholet. Selon le notaire, dès le lendemain de notre départ, il avait demandé à être admis dans la maison de retraite où sa place était réservée depuis la vente de la Villa Ferjac. Il y était décédé cinq jours plus tard, victime d’une paisible crise cardiaque. Il y avait dans la voix du notaire comme un reproche à peine voilé.

à suivre...

"Villa Ferjac"

chapitre 4

Chaque jour des trois années qui suivirent vit se renouveler avec le même bonheur la magie de notre rencontre.

J’avais investi les deux étages supérieurs, laissant à M. Bertholet  le libre usage du rez-de-chaussée. En fait, il ne quittait guère la bibliothèque que pour aller prendre du repos dans une chambre exiguë dont l’unique fenêtre donnait sur le jardin.

Dès que mon travail m’en donnait le loisir, je rentrais le midi pour déjeuner avec M. Bertholet. Nous étions servis par une jeune femme au visage niais qui arrivait chaque matin à neuf heures précises. Outre la préparation du repas, elle était aussi chargée des provisions et des tâches ménagères au rez-de-chaussée. M. Bertholet prétendait qu’elle s’appelait Marie. En trois années, je ne l’ai jamais entendue prononcer le moindre mot. Elle nous apportait les plats avec un sourire indifférent, vaguement stupide, comme si elle traversait l’existence en état d’hypnose.

Malgré les assiettes en faïence aux somptueux motifs d’un rose profond, malgré les couverts en argent et la nappe brodée, M. Bertholet ne prenait place à table qu’avec réticence. Il mangeait peu, sans précipitation, sans la moindre émotion. Un jour où je manifestais ma joie devant une coupe de fraises melba, il coupa court à mon enthousiasme :

- À votre place, je relirais Epicure. Vous avez dû en faire une lecture un peu trop rapide.

De nouveau seuls après le départ de Marie, quelle que fût la saison, nous ne manquions pas de faire une promenade paresseuse dans le parc sans toutefois nous approcher du portail donnant sur la rue… Tout en marchant à pas menus, M. Bertholet me contait l’histoire d’un homme politique remarquable de la Rome antique, comme celle de Lucius Papirius-Cursor, cinq fois consul, deux fois dictateur, et qui obtint à trois reprises les honneurs du triomphe après ses victoires face aux Samnites ; ou l’ironie du destin de Aulus Gabinius, homme lige de Pompée, tribun de peuple de 69 av J.C, consul en 58, qui avait condamné Cicéron à l’exil avant d’être défendu par sa propre victime…

Parfois, la pluie et le vent mêlés nous contraignaient à trouver refuge dans la serre où, sous les hautes fougères arborescentes qui se gorgeaient de lumière, il nous arrivait de découvrir la robe jaune et noire d’une salamandre et d’écouter les points d’exclamation d’un crapaud décidément invisible. M. Bertholet avait renoncé depuis longtemps aux plantes potagères et aux arbres fruitiers. Aussi le parc et le jardin étaient-ils livrés à la fantaisie des roses trémières, à l’étreinte des lierres et des clématites, à l’ivresse des sauges aux feuilles de velours pâle…

Aux premiers dimanches de printemps, nous descendions jusqu’à la mer. Seule concession de M. Bertholet au monde extérieur, nous marchions quelque temps au bord des vagues. De la pointe de sa canne, il traçait sur le sable humide un long trait continu que nous suivions au retour comme un fil d’Ariane entre les traces de nos pas inversés… Un jour où nous avions dû contourner une famille en train de pique-niquer bruyamment au pied de la digue, assise en cercle autour de sacs en papier éventrés et de boîtes multicolores de boissons gazeuses, il me dit malicieusement :

- Cela me fait penser qu’il faudra que je vous raconte la vie de Papirius Crassus, consul en 434 av J.C, et aussi celle de Valérius Poplicola au siècle suivant…

Puis, il se mit à rire. C’était la première fois que je le voyais ôter son masque austère. Le sourire plissait ses paupières derrière lesquelles s’effaçait son regard, découvrait ses dents de vieillard. J’aurais pu en être effrayé, mais cet éphémère accès de jovialité et d’humour me remplit d’une tendresse respectueuse et définitive.

 Dès notre retour à la Villa Ferjac, M. Bertholet se retirait dans ce qu’il appelait ses appartements. Pour tout dîner, il emportait une pomme, parfois un yaourt. Je gagnais le premier étage où je me laissais aller aux plaisirs solitaires et faciles de mon écran de télévision.

à suivre...

"Villa Ferjac "

Chapitre 2

Au cours de l’unique visite de la maison, quelques semaines avant la signature de l’acte de vente chez le notaire, je rencontrai enfin le propriétaire des lieux. Il était installé au rez-de-chaussée, dans une vaste pièce sombre. Sous la fenêtre, le bureau se nourrissait de toute la lumière du jour. Tout autour, les murs étaient tapissés d’ouvrages aux reliures de cuir odorant, à tel point que j’eus l’étrange sensation de pénétrer dans un immense sac à main. M. Bertholet m’avait tendu une main osseuse et froide.

- Je vous trouve bien jeune pour vous encombrer d’une telle maison ! dit-il sans me regarder.

Assis au bureau devant deux livres ouverts, il écrivait.

- Maître Guyot vous a-t-il bien expliqué les conditions de vente ? reprit-il en posant son stylo au bord d’une page encore vierge.

Il se tourna vers moi. Dans le contre-jour brillaient ses yeux fatigués.

- Si j’ai bien compris, la maison est vendue meublée… Je m’engagerais à acheter l’ensemble, même la vaisselle, je crois.

- C’est cela ! À l’exception de mes effets personnels, bien entendu.

- Et il vous est indifférent de vous séparer de vos livres, de ces tableaux aux murs du salon ? Vous savez, si c’est une question d’argent, on peut trouver un arrangement… Je ne voudrais pas avoir l’impression de vous dépouiller.

Mais il ne me regardait plus, paraissait même ne plus m’écouter.

- Tout. Je vends tout, répéta-t-il avec conviction.

Devant mon désarroi, le notaire tint à me rassurer. Il m’attira un peu à l’écart.

- M. Bertholet reste seul, sans famille… C’est, comment dire, un original, une sorte d’antiquité, si vous préférez.

- Et après, où va-t-il s’installer ?

Le notaire avait haussé les épaules, évoquant une possible maison de retraite, quelque part dans le Sud… De toute évidence, il n’en savait rien.

Notre seconde rencontre eut lieu un mois plus tard, dans l’étude feutrée de Maître Guyot pour la signature de l’acte de vente. Je vis enfin M. Bertholet en pleine lumière, assis en face de moi, le corps enveloppé dans un lourd manteau de ratine. De ses doigts maigres, il jouait avec une canne à pommeau d’ivoire posée sur ses genoux. Tout en prêtant une oreille distraite à la litanie procédurière du notaire, je regardai ses cheveux clairsemés aux boucles encore sombres, l’arête de son nez busqué, l’arc touffu de ses sourcils qui ombraient ses yeux cernés de rides sèches. Ses lèvres dessinaient une moue dédaigneuse, mais presque souriante, à l’adresse de Maître Guyot qui poursuivait sa lecture minutieuse. Quand il se leva pour la signature, il me parut à la fois très grand et immensément fragile, comme si un simple souffle de vent ou un mot trop brutal eussent suffi à le faire chanceler.

Il me revint alors en mémoire une leçon de latin avec un très vieux professeur que l’on admirait, peut-être parce qu’il semblait venu d’une autre époque, avec ses longs cheveux blancs, ses doigts déformés, ses rides qui lui déchiraient le visage, sa démarche lente et claudicante. Je le vois encore montrer avec sa canne le tableau noir, se retourner, l’œil vif et malicieux, et nous révéler avec un charmant sourire : « Fluctuat nec mergitur ».

à suivre...

"Le dîner", chapitre 6

Quatre années passèrent.  Des élections législatives anticipées provoquèrent la chute brutale de la majorité et par conséquent du gouvernement. Les élections sénatoriales de l’année suivante m’offrirent l’opportunité de m’asseoir dans un fauteuil plus stable à défaut d’être aussi prestigieux. Mais, pour un homme de quarante-six ans, c’était une situation enviable. Je fus donc élu, certes à une courte majorité, mais élu tout de même.

Le hasard voulut que, presque à la même époque, un putsch de généraux mit un terme au règne de Sarmel Colo 1^er. Condamné à une fuite sans gloire, il trouva refuge dans un pays voisin d’où il ne tarda pas à constituer un gouvernement en exil. Sa popularité était intacte et les instances internationales traînaient des pieds pour reconnaître le nouveau régime issu du coup d’état. Je le vis une fois à la télévision, interviewé par un journaliste américain : Sarmel Colo était moins à l’aise en anglais que dans notre langue, mais il n’avait rien perdu de sa lucidité, ni de sa force de persuasion.

Aussi, afin de le discréditer aux yeux de l’opinion publique internationale, parut un livre banalement intitulé Crépuscule d’un règne. L’auteur en était Attoumane M’Lambéou. Ce dernier était devenu un des caciques du nouveau régime et, à bien y réfléchir, cette trahison me parut dans l’ordre des choses.

Comme de bien entendu, l’ouvrage n’était qu’une longue litanie de griefs fielleux à l’encontre de Sarmel Colo 1^er et de ses prédécesseurs. Au fil des chapitres, le souverain déchu était accusé pêle-mêle, d’avoir bradé les ressources de l’archipel, d’avoir bafoué les valeurs sacrées de l’Islam, d’avoir sciemment détruit la culture traditionnelle de son pays au profit de valeurs perverses directement importées d’occident, d’avoir amassé une fortune personnelle colossale arrachée sou à sou au peuple soumis à sa tyrannie, d’avoir mené son pays à la banqueroute et de l’avoir livré aux appétits mercantiles des banquiers internationaux… Un tissu de mensonges et de contrevérités qui suscitaient chez le lecteur un tant soit peu objectif le rire et l’indignation. Il y avait même, vers la fin, un chapitre intitulé : Les turpitudes sexuelles de Sarmel Colo 1^er. Décidément, Attoumane M’Lambéou ne reculait devant aucune abjection !

Et j’y lus ceci :

« Au cours de ses voyages à l’étranger – qui furent nombreux car il se préoccupait davantage de son prestige personnel que des souffrances quotidiennes de son peuple – Sarmel Colo 1^er ne manquait jamais de donner libre cours à sa lubricité. Ses desseins étaient facilités si le but du voyage était la signature d’un contrat destiné à brader les richesses du pays à des occidentaux peu scrupuleux. Il s’arrangeait pour se faire inviter personnellement chez un ministre pour un dîner privé. Au fil des années, son immoralité étant notoirement connue, on jetait entre ses griffes un jeune secrétaire d’état, voire un chef de cabinet peu aguerri. Sarmel Colo se rendait à l’invitation en compagnie de son épouse Mariame, nymphomane et corrompue. Invariablement, au milieu de la nuit, ils usaient du même stratagème pour éloigner le mari encombrant : une difficulté de dernière minute dans la rédaction d’un document officiel, difficulté qui ne pouvait se résoudre qu’à l’ambassade où se trouvaient les complices de leurs basses œuvres. Si le mari tombait dans le piège en acceptant de jouer les bons offices et s’absentait pour quelques heures, Sarmel Colo et sa Messaline pouvaient donner libre cours à leur perversité. Certes, il arriva que des épouses honnêtes se dérobent et refusent d’entrer dans leur jeu, mais Mariame avait des arguments de charme et Sarmel Colo, le peuple en fut si souvent victime, était passé maître dans l’art de la duplicité : on croyait à ses mensonges médiatiques, à son charabia de bonimenteur libéral. L’infortunée finissait le plus souvent par se laisser convaincre…Le trio d’un soir se livrait alors à une petite sauterie triangulaire dont le metteur en scène et l’acteur principal n’étaient autres que Sarmel Colo et son membre royal. Il serait ici indécent de décrire les turpitudes de ce couple satanique. Que le lecteur sache qu’aucune bassesse n’était épargnée à leur victime consentante. Comble de l’ignominie, la scène était filmée dans son intégralité et dans ses détails les plus scabreux par le chauffeur de Sarmel Colo qui assistait à cette misérable débauche.

S’il était parvenu à ses fins, Sarmel Colo se montrait magnanime. À son honorée victime, il offrait un bijou de valeur, le plus souvent un collier. Quant au malheureux époux, il se voyait toujours remettre le même cadeau rituel : une montre suisse en platine. Aujourd’hui encore, dans les ministères du monde entier, combien de maris bafoués arborent fièrement à leur poignet le prix de leur infortune ? » 

 © Michel Koppera