Vladan MATIJEVIC ( né le 16 novembre 1962 )

Les aventures de Minette Accentiévitch

Sous-titre : Court roman de chevalerie  (Editions  Points Seuil, 2007)

Titre original : Casovi Radosti ( leçon de joie)  paru en 2000

Traduit du serbe par Gojko Lukic et Gabriel Iaculli.

À toutes mes compagnes, je me suis permis de demander un jour de tenter de m’expliquer ou de me décrire ce qu’elles éprouvaient au moment de l’orgasme. Cette question me hantait et me hante encore. Si j’ai parfois obtenu des explications incomplètes, le plus souvent elles m’ont avoué être incapables de me répondre tant la chose leur paraissait indescriptible, comme abstraite. Je m’en suis donc remis à la littérature pour tenter de trouver la clef de ce mystère.

Voici par exemple la description de l’orgasme de Minette Accentiévitch, même si le point de vue me semble essentiellement masculin. Et vous, mesdemoiselles et mesdames, vous reconnaissez-vous dans ce texte et qu’en pensez-vous ?

Orgasme ( pages 93-95 )

Les muscles de son abdomen sont devenus de pierre et ses muscles vaginaux se sont resserrés comme un boa autour de son butin. De ses mollets, elle le poussait par les fesses pour l’enfoncer au plus profond d’elle. Ô quelles délices l’ont envahie ! Ses lèvres se sont ouvertes pour jeter un cri, mais seul un gémissement est sorti de sa gorge, pourtant suffisamment audible pour provoquer un scandale si l’on était en train de la branler dans un cinéma ou de lui frotter le pubis dans un autobus plein de monde. Elle n’avait aucune conscience d’où elle se trouvait, ignorait si elle était dans une voiture où le levier de vitesses, le frein à main et d’autres mandrins devenaient des phallus pointés sur elle, ou dans une entrée d’immeuble où les ampoules ont grillé plutôt que d’éclairer des graffitis obscènes, ou encore dans un bois où chaque bulbe de champignon ressemblait à un gland. Un instant elle a cru être une gamine qu’un garçon, au cours d’une excursion scolaire, pénètre par derrière, tandis que sur l’autre lit sa copine fait semblant de dormir. Et comme elle ne sait ni qui elle est ni où elle est, on comprendra qu’elle ne sache non plus avec qui elle est, et ce n’est pas un chuchotement indistinct et entrecoupé qui va l’aider à le savoir.

   En elle sont, lui semble-t-il, tous les hommes du monde, et tous les ancêtres mâles, et son père, et tous les descendants encore à naître. Dans toutes les ouvertures de son corps s’enfoncent des membres, l’un plus gros que l’autre. Ils s’enfoncent dans ses oreilles, dans son nombril, dans la fossette de son menton. Dans les années de sa vie, dans ses jours, ses rêves, ses désirs, dans son nom même. Les os de son bassin s’écartent pour livrer passage à un membre géant, somme de tous les membres qui se sont raidis et ont durci à cause d’elle, et chaque pore de sa peau s’ouvre, bâille, prêt à contribuer à la réception du colosse. Elle a envie que ses entrailles deviennent la tanière de ce membre géant, elle a envie de finir empalée sur lui, d’être tuée par lui. Elle est prête à se vider de soin sang sur des feuilles humides, sur un matelas trempé de sueur dans un gymnase, dans une cave obscure sous les yeux d’araignées curieuses et de scorpions hautains, elle est prête, où qu’il puisse se trouver.

On peut même dire que sur son visage apparaît la peur qu’elle ne revienne plus à la vie après cet orgasme, qu’il ne lui reste plus suffisamment de force pour en chercher de nouveau un pareil, car un meilleur, elle ne pourra certainement pas y atteindre, elle en est convaincue. Elle voudrait être consumée par le désir de stupre, être déchirée, remplie de foutre, que le foutre gicle de sa bouche, de ses oreilles, de son nez, qu’il se déverse alentour, qu’il inonde le monde entier, qu’elle en finisse de courir après les jouissances. Mais au bout d’un moment, elle se laisse gagner par la paix environnante. Seul son clitoris palpite encore avec une frénésie inentamée comme s’il marquait les dernières secondes, comme s’il faisait le décompte avant la grande explosion, avant l’éruption finale, avant l’éjaculation qui fera de ce monde un ex-monde. Une goutte de sueur glisse dans la raie de son cul et efface les pressentiments apocalyptiques. Qu’il était bon, cet orgasme –se dit-elle en desserrant l’étau de ses jambes, puis en donnant des tapes sur le dos de l’homme, le genre de tapes qu’on donne à un cheval qui est arrivé le premier au poteau, elle remet à plus tard la réflexion sur le sens de la phrase formée dans une sorte de semi-conscience -, je suis mortelle, mais indestructible. 

Né le 28 mai 1866 à Agram, Franz von Bayros connut une vie courte mais fulgurante. Dès l'âge de 6 ans, il manisfesta son désir de se consacrer au dessin. Ses premières oeuvres connues datent de 1882. Mais c'est à partir de 1897 que débute sa période la plus féconde qui durera jusqu'à sa mort le 2 avril 1924. Il laisse une collection impressionnante de dessins érotiques.
En 1967, les éditions GALA VERLAG publiaient un album de dessins du marquis, repris en 1978 par les éditions FUTUROPOLIS. Les 3 dessins que je vous propose sont tirés de cette dernière édition.
1) "L'épousée", ( 1905 ) illustration extraite d'un recueil de chansons et poèmes érotiques du 18^ème siècle intitulé "Les escargots pourpres de Fleurette"

2) " Altruisme" ( 1907 ) extrait d'un album de 15 dessins intitulé "la Grenouillère" et publié sous le pseudonyme de Choisy le Conin. Le dessin était accompagné de cette légende :
" Mais, Idi, quand il te lèche le connin,
Tu oublies de mouvoir
Le doigt dans le mien"

3)" Le plumage bleu" ( 1908) extrait d'un portfolio " les Contes de la Toilette". Belle image de zoophilie soft.

Si vous êtes intéressé(e) par d'autres images du Marquis von Bayros, n'hésitez pas à prendre contact avec moi : mkoppera@orange.fr

Le recueil de Juan Manuel de Prada s'ouvre avec un texte intitulé " Les hérauts du con",  texte à la gloire des touffes de poils sous les aisselles. Le texte est absolument délicieux. je ne résiste pas au plaisir de vous en livrer quelques passages et ne saurais que vous recommander encore une fois la lecture de cet ouvrage remarquable.
La photographie d'Elizabeth Jagger est parue dans un article de Nouvel Observateur du 19 avril 2007, article intitulé " La revanche des poilues". De l'auteur de ce cliché je n'ai que les initiales : D.R
J'ai trouvé la seconde photo (photomontage assez réussi) au fil d'un vagabondage sur le net.

Les hérauts du con

« L’an court et les traits de Noria se brouillent, jusqu’à ce que seuls survivent le triangle isocèle que forme son pubis et la selve de ses aisselles, qu’elle ne rase jamais. ( …) La chaleur étouffante de l’été fait suffoquer Noria et l’engage à sortir presque nue dans la rue, avec une petite robe à fleurs et à bretelles qui laisse à découvert un bon morceau de dos au naturel, une large surface de peau que mes mains caresseraient volontiers, si elles osaient. (…)
 J’attends le moment où, tendant ses bras de porcelaine, elle me saisira par les épaules pour me donner deux baisers chastes, un  sur chaque joue. Alors, j’en profiterai pour couler un regard sur ses aisselles, sur ces deux panaches de poils que Noria  porte toujours sur elle, et je verrai en eux, les hérauts du con (celui de Noria, qui m’a toujours été interdit), ou des cons excédentaires qui, à défaut de place entre les jambes, sont venus se loger à l’ombre des bras, dans une attente vigilante qui portera quelque jour ses fruits et les rendra à l’endroit auquel ils appartiennent. Quand Noria ne sait plus où elle en est, ses aisselles, mystérieuses sous tout le poil qu’elles exhibent, me clignent de l’œil, de leur œil aveugle, avec des paupières moroses qui se ferment pour montrer une frange de cils d’une épaisseur invraisemblable (…) Noria s’éloigne dans une chaleur pacifiée, paraît se fondre sous le soleil, avec sa petite robe à bretelles dont la transparence révèle une culotte inexistante, et le feuillage épais de ses aisselles forme un triangle isocèle avec le con pour sommet. »

       Les Editions du Seuil viennent de sortir une série limtée, réédition à couverture d'un rose velouté, composée de 9 titres. parmi ces titres, figure "Cons" de Juan Manuel de Prada (écrivain espagnol né en 1970 ). 55 petits textes absolument délicieux traduits de l'espagnol par Gabriel Iaculli, dont il faut saluer le travail. Un pur chef d'oeuvre d'humour, d'obscénité réjouissante et de bonne littérature avec ce qu'il faut de culture, d'autodérision et de style... À lire absolument  !L'édition originale date de 1995, mais rassurez-vous, le texte n'a rien perdu de sa vigueur érotique. Difficile dans ce cas de vous choisir un extrait. J'ai pris un peu au hasard, tant tous sont excellents. Alors, voici dans son intégralité : "Le con des veuves" ( page 119 à 121, Points Seuil  )

Le con des veuves

Du temps où la honte et la dignité existaient encore, les veuves  respectaient leur défunt mari et lui consacraient ( en une offrande sceptique, car les veuves sont des athées qui ne croient pas que leur sacrifice ait un destinataire) le deuil de leurs atours et de leur chair, au moins pendant un an. Quelle séduction laborieuse que celle du séducteur de veuves, qui devait les suivre à l’église toutes les fois qu’elles s’y rendaient, dire avec elles leurs rosaires, des oraisons jaculatoires et des prières pour le repos de l’âme du défunt ! Maintenant, à l’heure de la démocratie, nos veuves ont perdu l’enchantement des temps jadis, et leur deuil est réduit à une veillée qui passe bien vite et au tralala des funérailles. Si bien que le séducteur de veuves doit désormais lire chaque jour (et il n’est de lecture plus agréable) les notices nécrologiques des quotidiens et assister aux enterrements, aux messes des morts et aux messes annuelles qui y sont annoncées, dans sa chasse à la veuve qui, au moins pour ces cérémonies, est en grand deuil – voile et souliers vernis noirs.
Ce sont ces veuves nostalgiques que préfère le chasseur de veuves, ce sont ces veuves auréolées du prestige du chagrin survivant au tombeau qu’il courtise, dès la sortie de l’église, en leur adressant tout le répertoire des paroles de réconfort le plus éculé, tiré des pensées de circonstance de l’almanach  ou de l’Imitation de Jésus-Christ. Il se trouve toujours quelque veuve pour mordre à l’hameçon – car la veuve est aussi naïve et crédule que la ménopausée et le veuvage n’est en fait qu’une ménopause de courte durée, à laquelle succèdent les fureurs utérines -, pour accepter les hommages du galant homme qui va la raccompagner à son domicile, et, une fois dans la place, la déshabiller avec le doigté acquis du temps où il était employé des pompes funèbres spécialisé dans l’habillage des morts.  Avec leurs chaussures vernies, sous leur voile et leur robe de grand deuil, les veuves portent une combinaison d’une blancheur obscène réhaussée de dentelles et de broderies, lingerie perverse aux petits nœuds de satin rose, que notre galant défait de ses doigts tremblants avant de s’attaquer aux crochets qui fixent les jarretelles aux bas, aux agrafes qui retiennent le soutien-gorge, et faire glisser les bas avec couture ( toute veuve qui se respecte n’en met pas d’autres) et l’élastique de la culotte ; alors, oui, il fait face au deuil intime des veuves, ce con au pubis immense, qui semble lui tenir rigueur d’être ainsi profané, ce con pareil à un stigmate de deuil au milieu de toute cette blancheur aveuglante des chairs. Mais notre séducteur étouffe ses remords, couche avec la veuve, s’accouple avec elle, enflammé de désir et de nécrophilie. Alors, le plus souvent, il trouve le con de la veuve trop mouillé, trop lubrifié d’une substance trop récente et trop blanche, et tout en constatant que son ardeur faiblit, il en conclut que ce qui a provoqué la mort du mari, c’est le con indécent de la veuve, inondé de foutre, vorace et si heureux de l’être.

Dans le recueil de Serge Lama paru en 2007 aux Editions Anne Carrière " Sentiment Sexe Solitude", je vous ai sélectionné 10 poèmes très érotiques, voire obscènes. À l'époque, on parla beaucoup de ces poèmes, parfois pour dire du mal de leur auteur. Moi, j'aime bien, je trouve ça sympa, souvent touchant, toujours sincère... Je vous laisse juges.

J’aime les cons à la folie,

Les clitos, raides tours de guet ;

Je ne suis jamais fatigué

D’en sucer la mélancolie

Et leurs larmes me rendent gai.

J’aime à mort sucer les cramouilles

Ce maquis, cette rose raie,

Ma langue y dessine à la craie

Des mèches de flamme qui mouille

Et j’avale tous leurs secrets.

Vive les chattes bien poilues

     Et bien charnues,

Le rouge rit sous le velu

    De leurs chairs nues,

Vive les chattes qui s’écartent

Entre mes doigts comme des cartes.

Mon sexe n’est hélas que mon onzième doigt,

Je voudrais que mon corps entier pénètre en toi.

Dans l’anneau de l’anus

Si lisse de Vénus

Gicle le terminus

De l’homo erectus.

D’oblongs agrumes, des engins,

Sceptres spéciaux, spacieux, spatiaux, ces monolithes

Effleurant ton pruneau d’Agen,

Godemichés aristocrates, vits d’élite

Sont seuls dignes de ton vagin.

 Tant que vous êtes seule, osez,

Profitez-en pour vous baiser

Vous-même, dans ce va-et-vient

Dont seule la nuit se souvient,

Ce sera d’autant plus exquis

Que vous choisirez avec qui.

Chère élève studieuse,

Chaque nuit branle-toi,

Dans ta fente insidieuse

Enfonce tous tes doigts,

Décapsule ton cul

D’un doigt juste mouillé,

Ça, j’en suis convaincu,

Va le déverrouiller.

Cette entrée interdite

Prépare-la petite,

Pour qu’un beau prince y glisse

Un bâton de réglisse.

Je voudrais te voir

Une nuit entière

Derrière un miroir

Sur une litière

Te faisant fourrer

De mille manières,

De pipe en pipe

De type en type,

Avec des gonzesses

Te léchant les fesses…

Moi, dans mon fauteuil,

Je me rince l’œil.

Je sais des femmes de tout âge

Aux bouches pleines de vagins

Et qui s’enfoncent des engins

Enormes et lourds, qui fourragent

Leur rouge théâtre qui geint.