michel-koppera

La Meute : J - 20

La vallée des roses, Lucien BODARD ( Editions Grasset, 1977 )

Dans l'Empire du Milieu, la jeune Yi parvient à épouser l'empereur et à s'emparer du pouvoir.

Page 190

«  Hieng-fong ouvre la serrure du coffret  et en rabat les panneaux. Là-dedans, Yi discerne une rangée d’objets artistiques. Ce sont des pénis reproduits avec leurs attributs, colonnes auxquelles s’accrochent en bas une boursouflure, une anse à grappes, et qui s’épanouisssent en de puissantes ogives. Elle en compte une douzaine, allant des petites verges jusqu’aux plus énormes lingas. Tous sont ciselés dans les matières les plus précieuses. Tous sont dressés, en une érection éternelle, monuments triomphants de la Virilité.

Hieng-fong choisit parmi eux un instrument à l’aspect repoussant et inexplicable. Il faut quelques instants à Yi pour démêler ce qu’est cette monstruosité : deux phallus mêlés par leur base, mais s’érigeant en sens contraire, tête-bêche, s’opposant en leur conjonction. L’un est superbe, en or rougeoyant. L’autre, au lieu d’être taillé dans une noble substance dure, est fabriqué dans une sorte de gomme, d’une rigidité souple, blanchâtre, d’où  s’échappent quantité de lanières et de crochets. Hieng-fong, tenant l’objet ignoble, revient à Yi avec son sourire le meilleur.

- Votre fente abjecte va devenir le terroir où pousseront les racines d’un tronc magnifique qui sortira de vous.

Yi est cette fois saisie par l’effroi car elle ne devine pas l’abjection contenue dans ces mots.

- Prenez la position très laide de la fente la plus ouverte. Et vous vous enfoncerez très soigneusement le membre à l’essence résineuse. Ainsi se plantera-t-il en vous, ses tentacules et ses filaments s’étendront, se fixant et s’accrochant à vos parois internes comme des crampons, des plantes grimpantes. Votre chaleur rendra cette gomme et ses radicelles collantes, sans vous faire aucun mal. Et, cela se fixera en vous telle une plante dans un limon fertile. Il sortira de vous, comme s’il avait germé de vous, comme s’il était vôtre, le magnifique phallus d’or. Alors, vous serez vraiment pareille à un homme. Votre infecte cavité sera heureusement transformée en jardin souterrain, et vous exhiberez dehors le plus superbe engin.(…)

Le saint Homme remet la « chose » à Yi. Très docilement, elle la prend et se met à l’oeuvre, malgré la difficulté. Jambes écartées pour procéder mieux, elle arrive à fixer la pointe phallique, celle qui est poisseuse, contre la niche de sa virginité. Elle la presse contre l’alcôve encore refermée de sa pureté, qui devait conduire au bonheur des salles charnelles de son palais corporel. À ce moment Hieng-fong susurre :

- Faites doucement, car je veux que votre hymen soit déchiré sans saigner. Qu’il cède délicatement, sans pleurer de larmes rouges. Si cela n’était pas, ma contrariété serait grande et pourrait gâcher mon superbe dessein à votre égard.

Alors, quoique l’objet soir lourd et encombrant, Yi s’applique à se déflorer avec une méticulosité extrême. Elle fait pénétrer le bout visqueux avec une grande lenteur. Elle sent qua sa virginité se rompt, petite membrane qui cède heureusement sans que la moindre goutte de sang endeuille son dépucelage (…) Yi continue à faire entrer en elle le penis collant et herbeux de la honte. Sous la pression de ses doigts appuyant fermement en continuellement, les cloisons très resserrées de sa trouée, jamais visitée, s’écartent. Violée par elle-même avec la sensation d’une brûlure aiguë et sourde : parois sèches semblant en proie à un feu consumant plus qu’à un arrachement. L’ustensile avance peu à peu en elle, portant toujours plus loin le foyer enflammé, arrivant au fond d’elle-même. 

(Finalement,) le phallus d’or sort d’entre ses jambes comme un superbe fruit. Très puissante colonne émergée de son être. Elle apparaît désormais magnifiquement pourvue de ce qui fait l’orgueil des hommes. Hieng-fong se pâme devant son pilier superbe :

- Buvons, buvons à votre virilité. Votre marécage est devenu votre arc de triomphe. Célébrons et jouissons… « 

Et c’est avec ce phallus d’or que Yi va enculer Hieng-fong, le Fils du Ciel. Les dessins hentaï qui illustrent cet extrait m'ont paru correspondre assez bien à la situation ( même si l'on n'est plus en Chine mais au Japon )

Lygéia : Monsieur Léon ( 1992 )

Editions Média 1000, collection les Interdits (collection dirigée par Esparbec)

Petite sœur des Editions La Musardine, Média 1000 est sans doute dans l’édition moderne française, la maison qui propose les récits les plus crus. On peut parler de littérature pornographique plus qu’érotique. C’est le cas de « Monsieur Léon », n° 296 de la collection. Le scénario tiendrait sur un timbre poste : Monsieur Léon est chargé de la sécurité dans une grande surface. Il coince une jeune fille, Cathy, pour vol de vêtements. Il profite de la situation pour faire pression sur la fille, et à force de chantage au dépôt de plainte, il l’amène peu à peu à devenir une partenaire régulière de ses jeux sexuels, auxquels Cathy prend évidemment goût et se révèle finalement être un sacrée vicieuse…

Le dessin de couverture est signé Alain Frétet

Voici une scène du début du roman où Monsieur Léon, sous prétexte de régler à l’amiable l’affaire du vol, a attiré Cathy chez lui et la force à se branler devant lui :

«  - Je suis sûr que ce sera encore meilleur pour toi de te masturber pendant qu’on te regarde.

Il lui écarta lui-même les cuisses, tirailla sur une touffe de poils au passage puis vérifia l’humidité de son sexe du bout des doigts.

- Allons, comme dans ta chambre. Et ne fais pas semblant, je te surveille.

À bout de révolte, elle se cala bien contre le dossier et laissa sa main descendre lentement sur son ventre, puis atteindre sa motte.

Elle voulait oublier le regard qui pesait sur ses gestes et s’obligea à voir d’autres images – et comme elle était vraiment excitée par les attouchements, elle revit marc (son petit copain), quand il lui avait retiré sa culotte et qu’il s’était frotté contre elle. Elle étala la mouille qui collait les poils de sa fente, et ce geste lui rappela le moment où le sperme du garçon avait jailli dans sa main. Elle avait été étonnée de voir que c’était si liquide, elle imaginait ça comme une crème épaisse et opaque.

Cathy tripotait doucement son clitoris. Elle était consciente du regard fixé sur elle, même si la honte lui faisait fermer les yeux.

Et elle était surtout consciente du fait que ça l’excitait. Monsieur Léon lui dit de ce ton railleur qu’il prenait avec elle :

- Dis donc, petite vicieuse, on dirait que tu aimes vraiment ça. Tu n’as pas honte de te branler devant quelqu’un ?

Il lui prit la main et l’écarta.

- Fais voir un peu… Ton bouton a drôlement grossi. On voit que tu le tripotes souvent...

La petite restait cambrée, les fesses soulevées ; elle soupirait très fort, et la sueur collait ses cheveux sur son front. Le surveillant chatouilla le bouton gonflé.

- Tu mouilles comme une grande.

Cathy se raidit de honte.

- Jolie rose bien ouverte. Ça sent même assez fort. Vas-y, tu en meurs d’envie, fais-toi jouir.

Cathy aurait voulu résister. Pourtant, elle laissa de nouveau glisser ses doigts au bas de son ventre. Elle recommença à se branler, incapable de résister à l’excitation sale qu’elle ressentait. Elle se sentait tout près du plaisir mais n’y arrivait pas. Elle repensa aux tripotages avec Marc, et manipula plus vite le bouton gonflé.

Elle se masturbait avec des gestes saccadés et de plus en plus rapides. Elle se plia en deux, la bouche ouverte sur un cri muet.

Elle se détendit lentement et ouvrit les yeux. Monsieur Léon lui dit méchamment :

- Tu es une salope, tu sais. Une fille normale serait incapable de faire ça en se sachant regardée.

Elle était toujours exhibée et lui laissait voir de près son sexe ouvert, les poils collés en mèches.

- Si tu pouvais te voir !

Il écarta les chairs pour humer l’odeur poisseuse.

- Tu es toute baveuse…

Elle frissonna, reprise par un sentiment de plaisir abject. »

Sándor Márai (1900-1989 )

Métamorphoses d’un mariage ( roman de 1980 ) Traduit du hongrois par Georges Kassai et Zéno Bianu.

Edition « Le livre de poche » n° 31076

Pour une bio complète allez voir sur Wikipédia, vous y trouverez tous les renseignements utiles. Juste dire que Marai, d’origine hongroise, s’est exilé au Canada

Le présent roman se compose de 3 longs monologues successifs : le premier est celui de l’épouse, le deuxième celui du mari, le troisième de la maîtresse qui épousera le mari après son divorce. L’extrait que je vous ai choisi fait partie du second monologue lorsque le mari, un grand bourgeois presque caricatural, expose à son ami qui l’écoute sa conception des rapports homme/femme. Certes, il ne s’agit pas de littérature érotique, mais tout de même…

Pages 220 et suivantes ( pour illustrer ce texte, j’ai choisi deux dessins de Jean Morisot , un autre de Varenne et un quatrième dont j’ignore l’auteur. Ces 4 images me semblent bien correspondre à l’univers bourgeois du narrateur. ( La peinture de couverture est un détail d’une œuvre de Vilhelm Hammershoi, Intérieur une fille au piano, 1901 )

«  Les femmes… As-tu remarqué avec quelle prudence, avec quelle incertitude les hommes prononcent ce mot ? Comme s’il désignait quelque tribu conquise, mais toujours rebelle, soumise mais jamais brisée. Que veut dire ce mot au milieu de tous les événements de la vie quotidienne ? Qu’attendent-elle de nous ? … Des enfants ? De l’aide ?... La paix ? La joie ? Tout ? Rien ? Quelques instants ? On vit, on désire, on s’attache, on fait l’amour, puis on se marie, on connaît la passion, la naissance et la mort, on se retourne sur une cheville, on est subjugué par une coiffure, par la chaude haleine d’une bouche, on s’assouvit dans des lits bourgeois ou sur les divans, aux ressorts grinçants, d’une maison de passe sordide, parfois on tombe dans la grandiloquence, on promet aide et assistance, on se jure de rester ensemble, de vivre l’un pour l’autre, au fond du désert ou dans une métropole… Mais la roue tourne, les années passent… un an, deux ans, trois ans ou quinze jours, as-tu remarqué que l’amour, tout comme la mort, ne connaît pas le temps chronologique ? Et le grand projet que deux êtres avaient conçu échoue ou ne réussit pas comme ils l’avaient voulu. Alors, ils se séparent, furieux ou indifférents, et recommencent ou cherchent d’autres partenaires. Ou de guerre lasse, ils restent ensemble, à s’user mutuellement, à pomper l’énergie vitale de l’autre, tombent malades, s’entretuent à petit feu et s’éteignent. Comprennent-ils seulement… au dernier moment, avant de fermer les yeux pour toujours, ce qu’ils ont voulu l’un de l’autre ? Non, ils n’ont fait qu’obéir à une grande loi aveugle, celle de l’amour qui renouvelle le monde, de l’amour qui a besoin d’hommes et de femmes s’accouplant pour assurer la continuité de l’espèce… Est-ce vraiment tout ? Et ces pauvres individus, qu’espèrent-ils l’un de l’autre ? Qu’ont-ils donné, qu’ont-ils reçu ? Qu’est-ce que cette mystérieuse, cette effrayante comptabilité ? Le sentiment qu’éprouve un homme pour une femme est-il une chose individuelle ou l’expression d’un désir général, éternel, qui parfois, pour quelque temps, touche un seul corps ? L’excitation artificielle que ce désir communique ne peut être l’objectif de la nature. Une nature qui a créé l’homme et lui a donné une femme parce qu’elle sait à quel point la solitude est dangereuse.

Regarde autour de toi, regarde partout, en littérature, en peinture, sur la scène comme dans la rue, et tu rencontreras toujours cette excitation artificielle… Va au théâtre et regarde, des hommes et des femmes sont là, dans la salle, d’autres femmes et d’autres hommes s’agitent, parlent et jurent sur la scène, dans l’assistance on toussote et on se racle la gorge… mais il suffit qu’on prononce sur scène « je t’aime » ou « je te désire » ou n’importe quel mot en rapport avec l’amour, la possession, la rupture, le bonheur ou le malheur, pour qu’aussitôt se fasse un silence de mort, pour que des milliers de spectateurs retiennent leur souffle. Les écrivains et les auteurs dramatiques usent d’ailleurs de ce stratagème pour faire chanter leurs lecteurs et leurs spectateurs. Et où que tu ailles, tu la retrouves, cette excitation artificielle – leurres superflus, parfums, chiffons multicolores, fourrures luxueuses, décolletés, bas couleur chair, car en hiver, on ne peut s’habiller plus chaudement, puisqu’il faut exhiber ses jambes gainées de soie… et en été, au bord de l’eau, on doit se mettre un cache-sexe pour rendre plus suggestive sa féminité… fards, vernis à ongles, rimmel, cheveux d’or, crèmes et pommades – tout cet attirail a quelque chose de malsain, non ? (…)

Dans le système qui est le nôtre, la femme cherche toujours à se vendre, sciemment, ou, je l’admets, la plupart du temps, inconsciemment. Je n’affirme pas, bien sûr, que toutes les femmes se perçoivent comme des marchandises… mais je n’ose pas croire que cette règle soit démentie par beaucoup d’exceptions. Je n’accuse pas les femmes, du reste, elles ne peuvent pas faire autrement. Leur façon de s’offrir, leur coquetterie aussi prétentieuse qu’absurde, est, au fond, d’une tristesse affligeante, surtout lorsqu’elles prennent conscience de la difficulté de leur entreprise, parce que la compétition est farouche, parce que leurs rivales sont toujours plus belles, moins chères, plus excitantes… »   

Françoise REY, La femme de papier

1989, Editions Ramsay, Jean-Jacques Pauvert

Editions Pocket n° 3439

Chapitre IX, page 81 et suivantes

La narratrice se rend avec son compagnon dans un cinéma porno pour la première fois.

« J’ai finalement regardé l’écran. Nous n’étions qu’à quelques minutes du début du film, mais il s’en passait déjà de drôles. Une bonne femme en petite tenue (une nuisette et une culotte stratégiquement trouée) se donnait du plaisir sous l’évier avec un plombier visiblement innocent de toute préméditation et qui n’avait pas seulement eu le temps d’enlever son bleu de travail… Il la chancetiquait avec l’application et l’enthousiasme d’un bon ouvrier, et elle roucoulait sous les coups de lime, les jambes frénétiques, la croupe montée sur ressorts, les seins en cavale hors du décolleté de dentelle. ( …)

Et puis, pour faire durer sans doute, le plombier s’est retiré, et l’a laissée un peu gueuler toute seule. Elle se tortillait lubriquement, les genoux à un mètre cinquante l’un de l’autre, et la fente béante. Gros plan. L’endroit est peu poilu, visibilité oblige ; la chair semble hérissée, comme sous l’action du froid. On a une vue si directe, si nette de l’intimité de l’actrice, que ça ne peut précisément plus s’appeler une intimité. La voilà livrée à tout le monde, crevasse gigantesque et rougeâtre, muqueuses à nu, miroitantes, trou du cul plissé, à peine plus secret…

Elle se branle, bien sûr, c’était couru d’avance ; ses doigts voltigent de son con à son bouton, écartent les plis de peau, astiquent la longueur de la chatte, se baladent vers le trou du cul ; elle s’en met un dans le con, le ressort visiblement mouillé ; il brille ; elle s’humecte le clito avec, et repart en direction du trou, tout en appelant son baiseur avec des miaulements de chatte énamourée.

Nouveau gros plan, sur la queue du plombier cette fois. On voit que c’est un spécialiste en tuyaux. Il en possède un de gros calibre, vraiment ! Cette bite gonflée qui raye la combinaison bleue d’une chair rosâtre, veinée, noueuse, poilue à la base, me procure un formidable frisson. Elle bat sur le drap grossier du vêtement, et le gland éclate comme une cerise trop mûre. On le voit luire sous le feu des projecteurs, et couler d’un mince filet gluant… Bel engin, pour sûr, et fort suggestif !

La femelle continue de se tordre par terre, à s’écarquiller à pleines mains, à se peloter les mains et les fesses, à rouler des yeux blancs, à se lécher les lèvres d’une langue salace, et à proférer des saloperies.

Evidemment, lui n’y tient plus. Il la relève, l’assied sur l’évier, et enlève sa combinaison. (…) il va la bourrer debout, elle a un pied sur l’égouttoir et un pied sur la cuisinière. Il écarte les jambes, autant du moins que le lui permet le pantalon qui entrave ses chevilles, et l’œil voyeur de la caméra se fixe sur les couilles, de belle couilles, ma foi, brunes, velues, toniques… Ça fait envie, on insinuerait bien une main gourmande pour tâter cette paire aguichante qui tremble au rythme de leur sarabande…

Comme je me laisse emporter par ces images sans génie, mais non sans charme, je sens ta main sur mon genou, non sur ma cuisse, non, entre mes cuisses… C’est une main qui va très vite, et ce sont des cuisses très dociles… Tes doigts s’affolent à la lisière de mes bas, jouent avec les jarretelles, éprouvent la douceur de la chair entre le nylon et  la culotte, et glissent avidement un peu plus haut, un peu plue loin, un peu plue avant, un peu plus profond… Te voilà, mon chéri ? Sois le bienvenu ! Je t’attendais sans vraiment y penser, tu sais ? Tu sens comme ça mouille ? J’ai bien envie de toi… Oui, mets-moi un doigt, c’est une excellente idée. Attends, je vais te faciliter la tâche !… Et je m’avance tout au bord du siège pour m’écarter davantage.

Sur l’écran, il la baise toujours. On a changé d’angle, perdu les couilles de vue. L’objectif est resserré sur le con glissant où coulisse régulièrement un manche d’une grosseur hallucinante. Cette régularité du mouvement me bouleverse. C’est une cadence qui parle davantage à mon imagination (…) Le siège de mon imagination, que je situais jusqu’à présent assez vaguement dans mon cerveau, vient brusquement de migrer : le voilà au bas de mon ventre, entre mes cuisses, entre mes fesses. Tempête dans une culotte… Je me mets à gamberger du sexe, à divaguer du con. »

James Patrick  DONLEAVY, Les béatitudes bestiales de Balthazar B

Paru aux USA en 1968, et en France en 1973 aux éditions Denoël ( texte traduit par Suzanne Mayoux). Le présent extrait est tiré de l’édition Folio n° 987 de 1977 ( dessin de couverture signé Siné )

Donleavy est surtout connu pour son roman « L’homme de Gingembre » dont je vous recommande chaudement la lecture. Il est né en 1926 à New York, mais réside en Irlande.  

Pages 394-395

« Fitzdare alla sur la pointe des pieds tourner la clé dans ma serrure. Et revint souriante vers mon lit, en robe de soie noire ouverte sur son pyjama d’homme couleur lavande. Elle se mordait la lèvre inférieure et ses yeux brillaient d’une lueur maligne que je n’y avais jamais vue auparavant. Je redoutais que ce fût encore un rêve. ( …)

Oui, regarde et touche par toi-même tout ce que tu voudras. Cette chambre était celle d’un roi avant  d’être celle de ma mère, il y a des siècles de cela, et sa maîtresse lui rendait visite. Moi je ne veux pas perdre de temps. Alors je suis venue aussi. Avant que tu partes. Que tu ailles à Londres. Peut-être pour ne plus jamais revenir. Mais pour le moment. En un clin d’œil nous avions quitté nos pyjamas. Ses seins apparaissaient si gros et si blancs dans sa totale et bouleversante réalité que j’en restai stupéfait. Tout ce qui était caché sous la laine. Les muscles de son ventre, la force de ses jambes. ( ..) Fitzdare poussait des grognements, des gémissements, des grondements. M’empoignait farouchement par la perpendiculaire et trop fermement par les couilles. Ce qui m’arracha un petit cri de douleur. Elle s’écarta, dit pardon. Pose encore ta main ici, mais un tout petit peu plus doucement. Pousser, enfoncer ma verge lentement, de plus en plus loin. Sur elle, ici. Sa fente. Si petite semble-t-il qu’il n’y a pas de place pour y entrer. Mais j’y suis entré. Elle m’enveloppe de toutes parts. Et me dit non, personne ne m’a jamais pénétrée. C’est si difficile de penser que je suis le premier. Pourtant c’est vrai dit-elle…

Pages 425-426. Balthazar est à Paris

J’avais des récits à faire. Que je taisais. D’une promenade à Pigalle. Où je ramassai la pièce qu’avait laissée tomber au passage une fille en robe orange moulante, aux cheveux noirs raides et brillants. Je la lui tendis, elle me dit qu’elle allait m’offrir un verre de vin.

Nous nous sommes assis dans un café devant deux rouges. Au léger goût douceâtre de produit chimique. Elle ne cessait de sourire en me regardant dans les yeux. Elle venait de sa campagne du côté de Metz. Nous faisions tourner nos petits verres en forme de cheminée de bateau. Ses yeux noirs, sa peau brunie. Par tous les étés passés à vendanger disait-elle. Et vous, dit-elle aussi, vous n’êtes que mon deuxième client, je suis nouvelle dans le métier. C’est parce que vous êtes si beau que je ferai ça gratis pour le plaisir. Nous restions là, et je ne savais que faire ni que dire jusqu’à ce qu’elle posât sa main sur la mienne et dît, allez viens, ce que tu es timide. Je vidai un cognac et la suivis en haut d’un escalier étroit dans sa petite chambre. Mon corps inerte depuis Fitzdare. Elle raconta que la première fois qu’elle était venue à Paris, elle avait habité en face des abattoirs de l’autre côté du canal, et que l’odeur s’attachait à sa peau. Elle flaira son bras et se mit à rire. Elle se déshabilla. Au mur une petite image de Sainte Agnès, avec un soldat l’épée levée sur elle liée par les chevilles à un poteau. La fille bomba le buste, fit saillir ses seins, dit qu’elle ne savait pas l’âge qu’elle avait mais que ça devait tourner autour de dix-sept ans. Avec tout l’argent qu’elle allait gagner, elle achèterait une ferme. Elle ne me quitta pas des yeux pendant que je me déshabillais à mon tour et dit, vous êtes comme j’imagine que doit être un prince, tout frêle, tout blanc, tout maigre. Elle avait la peau glissante, couverte de sueur au long de cet après-midi parisien.