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Troisième et dernier volet de la série d'articles consacrés au genre Hentaï. Notez dans certaines vignettes, la petite barre noire ou blanche sur le sexe des mecs, je suppose qu'il s'agit de la censure, mais posée là de façon très étrange... Si quelqu'un a une explication, elle sera la bienvenue. Merci de votre fidélité.

Pendant des années, je me suis totalement désintéressé du genre manga, et donc aussi du hentaï ( la manga érotique ) dont j'ignorais même l'existence. C'est par hasard que j'ai découvert ces BD. Au début, je les trouvais naïves, voire puériles.
Et puis, un jour, j'ai lu une première BD hentaï, avec une sensation de malaise difficile à définir. Ce n'est que récemment que j'ai compris ce qui me troublait tant dans ces dessins : la contradiction entred'un côté le visage des jeunes filles ( toujours très jeunes), visage qui exprime toujours une indicible tristesse, voire douleur de vivre, et de l'autre, à l'opposé, leur sexe béant qui suinte - que dis-je, qui coule - de désir. Les vulves et les clitoris sont hypertrophiés, les muqueuses intimes ruisselantes de mouillure. Et cette bouche qui dit non et ce ventre qui dit oui... Voilà tout le charme du hentaï. Charme auquel il faut ajouter la représentation des poils pubiens, ce qui est pour les Japonais d'une incroyable obscénité... Voici donc une première série de 7 vignettes tirées du n°1 d'une revue qui s'appelait "Pur Hentaï", parue en 2003 en France ( l'identité des illustrateurs n'était pas mentionnée dans la revue )

Baiser chez des amis

Chez mes amis.

Pour l’occasion, Sandra et Bernard ont mis les petits plats dans les grands. On peut dire qu’on est gâtés : langoustines fraîches, carré d’agneau accompagné d’un gratin d’aubergines, sorbet de fruits rouges maison. Ça fait plus d’un an qu’on ne s’était pas revus et, à cette époque, je vivais encore avec Nadège.

Nadège, ils y étaient habitués, ils avaient même fini par croire qu’on ne pourrait pas vivre l’un sans l’autre. Six années, tout de même, ça ne s’efface d’un simple geste de la main sur une poignée de porte ! Et pourtant… Exit Nadège, histoire terminée, classée et oubliée… enfin presque. Désormais, il faudra dire Edwige. Avec cette finale identique qui tombe bien mal, les conversations auraient pu tourner au numéro de funambules. Cependant, on parvient à se demander des nouvelles sans parler de Nadège, à évoquer le passé sans prononcer le nom de Nadège, à repartager des souvenirs communs sans se rappeler de Nadège… À table, Bernard garde le sourire et Sandra croise et décroise ses belles jambes, comme si elle cherchait désespérément la bonne posture pour ne pas faire de gaffes.

Le dîner s’achève tant bien que mal. On écoute quelques CD tout en discutant boulot, politique et cinéma. On ne parle ni d’amour ni d’avenir : terrain miné ! Edwige se tait, elle écoute. Elle fait ça très bien.

Sandra nous accompagne jusqu’à la porte de la chambre d’amis. Une petite pièce douillette qu’ils ont aménagée dans une aile de la maison. C’est simple, mais accueillant. Sandra a mis des doubles rideaux aux fenêtres, Bernard a accroché quelques-unes de ses aquarelles au mur. Il y a un grand lit bateau, une table de chevet, et même une petite bibliothèque en cas d’insomnie. J’y ai beaucoup de souvenirs.

- Alors, comment tu les trouves ?

- Plutôt sympas… Tu les connais depuis longtemps ?

- Plus de vingt ans. On était au lycée ensemble.

Je l’observe pendant qu’elle se déshabille et jette ses vêtements en vrac sur le tapis. Je regarde ses seins, ses cheveux blonds ; je pose la main sur ses hanches nues, entre ses cuisses entrouvertes…

- Le lit, il est comment ?

- Pas mal, mais je crois me souvenir que le sommier grince un peu…

Effectivement, il grince. Peut-être que c’est à cause de ça qu’Edwige n’a pas joui comme d’habitude… Ou alors, c’est à cause de ses règles qui sont arrivées en pleine nuit, sans prévenir, et qui ont taché les draps et même le matelas. J’espère que Sandra et Bernard ne seront pas fâchés…

Chez ses amis.

Je dois admettre qu’on n’a pas été trop mal reçus, même si Juliette n’a rien d’un cordon bleu. Plateau de fruits de mer sans doute acheté chez un traiteur, mouton rôti et glaces à l’eau parfumée. C’était bon, sans plus. Pas de quoi se relever la nuit ! À table, Pierre, le mari de Juliette avait le sourire grimaçant. Mine de rien, il reluquait les cuisses d’Edwige qui pour l’occasion portait une jupe bien courte. Je mettrais ma main au feu que ces deux-là ont déjà baisé ensemble et que ça ne date pas du siècle dernier.

Le repas n’en finissait pas. La conversation, c’était Radio Nostalgie : les souvenirs succédaient aux souvenirs, les sous-entendus aux non-dits. Edwige et nos hôtes échangeaient des rires et des regards complices. De temps à autre, rayonnante de joie enfantine, elle me prenait à témoin :

- Tu te rends compte ! Tu aurais vu ça ! Dommage que tu n’aies pas été là, tu te serais bien marré !

Je souriais, enfin j’essayais. Comme si j’avais choisi de ne la rencontrer que l’an dernier !

Enfin on nous a montré le chemin de la « chambre d’amis ». Ou plutôt du débarras aménagé. Il avait suffi de dérouler un tapis sur le linoléum, de remonter un vieux lit et une table de nuit dépareillés, d’accrocher aux murs quelques déplorables tableaux et de mettre des doubles rideaux à la fenêtre. Neuf mètres carrés à tout casser, au bout d’un couloir très loin de la salle de bain et des toilettes. Ça sentait le renfermé, c’était la « chambre d’amis ». Il n’y avait même pas une chaise pour poser ses fringues ! Mais Edwige s’était mise à poil, avait sauté sur le lit et y minaudait comme une chatte qui vient de retrouver son panier.

- Le lit n’a pas l’air terrible…

- C’est pas grave, allez viens, donne-moi ta bite !

Dans le noir, j’ai repensé à Nadège, et aussi à toutes les fois d’avant où Edwige avait baisé dans ce lit, avec d’autres mecs et, sans aucun doute, avec Pierre… Au dernier moment, je me suis retiré et j’ai tout balancé dans les draps.

© Michel Koppera, juin 2009 ( vous aurez reconnu un dessin de Martin Veyron et une illustration de Jean Morisot )

Vladan MATIJEVIC ( né le 16 novembre 1962 )

Les aventures de Minette Accentiévitch

Sous-titre : Court roman de chevalerie  (Editions  Points Seuil, 2007)

Titre original : Casovi Radosti ( leçon de joie)  paru en 2000

Traduit du serbe par Gojko Lukic et Gabriel Iaculli.

À toutes mes compagnes, je me suis permis de demander un jour de tenter de m’expliquer ou de me décrire ce qu’elles éprouvaient au moment de l’orgasme. Cette question me hantait et me hante encore. Si j’ai parfois obtenu des explications incomplètes, le plus souvent elles m’ont avoué être incapables de me répondre tant la chose leur paraissait indescriptible, comme abstraite. Je m’en suis donc remis à la littérature pour tenter de trouver la clef de ce mystère.

Voici par exemple la description de l’orgasme de Minette Accentiévitch, même si le point de vue me semble essentiellement masculin. Et vous, mesdemoiselles et mesdames, vous reconnaissez-vous dans ce texte et qu’en pensez-vous ?

Orgasme ( pages 93-95 )

Les muscles de son abdomen sont devenus de pierre et ses muscles vaginaux se sont resserrés comme un boa autour de son butin. De ses mollets, elle le poussait par les fesses pour l’enfoncer au plus profond d’elle. Ô quelles délices l’ont envahie ! Ses lèvres se sont ouvertes pour jeter un cri, mais seul un gémissement est sorti de sa gorge, pourtant suffisamment audible pour provoquer un scandale si l’on était en train de la branler dans un cinéma ou de lui frotter le pubis dans un autobus plein de monde. Elle n’avait aucune conscience d’où elle se trouvait, ignorait si elle était dans une voiture où le levier de vitesses, le frein à main et d’autres mandrins devenaient des phallus pointés sur elle, ou dans une entrée d’immeuble où les ampoules ont grillé plutôt que d’éclairer des graffitis obscènes, ou encore dans un bois où chaque bulbe de champignon ressemblait à un gland. Un instant elle a cru être une gamine qu’un garçon, au cours d’une excursion scolaire, pénètre par derrière, tandis que sur l’autre lit sa copine fait semblant de dormir. Et comme elle ne sait ni qui elle est ni où elle est, on comprendra qu’elle ne sache non plus avec qui elle est, et ce n’est pas un chuchotement indistinct et entrecoupé qui va l’aider à le savoir.

   En elle sont, lui semble-t-il, tous les hommes du monde, et tous les ancêtres mâles, et son père, et tous les descendants encore à naître. Dans toutes les ouvertures de son corps s’enfoncent des membres, l’un plus gros que l’autre. Ils s’enfoncent dans ses oreilles, dans son nombril, dans la fossette de son menton. Dans les années de sa vie, dans ses jours, ses rêves, ses désirs, dans son nom même. Les os de son bassin s’écartent pour livrer passage à un membre géant, somme de tous les membres qui se sont raidis et ont durci à cause d’elle, et chaque pore de sa peau s’ouvre, bâille, prêt à contribuer à la réception du colosse. Elle a envie que ses entrailles deviennent la tanière de ce membre géant, elle a envie de finir empalée sur lui, d’être tuée par lui. Elle est prête à se vider de soin sang sur des feuilles humides, sur un matelas trempé de sueur dans un gymnase, dans une cave obscure sous les yeux d’araignées curieuses et de scorpions hautains, elle est prête, où qu’il puisse se trouver.

On peut même dire que sur son visage apparaît la peur qu’elle ne revienne plus à la vie après cet orgasme, qu’il ne lui reste plus suffisamment de force pour en chercher de nouveau un pareil, car un meilleur, elle ne pourra certainement pas y atteindre, elle en est convaincue. Elle voudrait être consumée par le désir de stupre, être déchirée, remplie de foutre, que le foutre gicle de sa bouche, de ses oreilles, de son nez, qu’il se déverse alentour, qu’il inonde le monde entier, qu’elle en finisse de courir après les jouissances. Mais au bout d’un moment, elle se laisse gagner par la paix environnante. Seul son clitoris palpite encore avec une frénésie inentamée comme s’il marquait les dernières secondes, comme s’il faisait le décompte avant la grande explosion, avant l’éruption finale, avant l’éjaculation qui fera de ce monde un ex-monde. Une goutte de sueur glisse dans la raie de son cul et efface les pressentiments apocalyptiques. Qu’il était bon, cet orgasme –se dit-elle en desserrant l’étau de ses jambes, puis en donnant des tapes sur le dos de l’homme, le genre de tapes qu’on donne à un cheval qui est arrivé le premier au poteau, elle remet à plus tard la réflexion sur le sens de la phrase formée dans une sorte de semi-conscience -, je suis mortelle, mais indestructible. 

Le numéro 11 de Zoom était tellement riche en images qu'il fera l'objet de deux articles. Le premier sera consacré à la photo, le second aux illustrateurs.
À tout seigneur tout honneur, commençons par une photgraphie de Jacques Henri LARTIGUE (1896-1986). Cliché daté de 1920 et intitulé :" les mains de Bibi". Il y a beaucoup de respect et d'amour dans cette image.

Premiers essais d'utilisation du laser en photo. Il s'agit d'un cliché signé Carl Frederik REUTERSWALD. Nous étions en 1971 !

Deux "portraits" de l'actrice Catherine JOURDAN réalisés par Alain FLEISHER ( la technique de la surimpression faisait fureur à l'époque )







































Enfin une photo signée Jerôme DUCROT, photographe de mode et "people", né en 1935 en Algérie et à l'époque installé aux USA. Il avait déjà travaillé pour Paris-Match et Vogue.