michel-koppera

Pauline Bonaparte - qui se prénomma d'abord Paola-Maria - est née à Ajaccio le 20 octobre 1780. Sexuellement précoce, à 12 ans, elle était selon les chroniqueurs déjà "formée et apte au déduit". L'ascension irrésistible de son frère aîné lui donnera l'occasion de satisfaire ses insatiables appétits charnels. Supposées, fantasmées ou réelles, ses aventures amoureuses ont nourri la littérature et les pamphlets. Une chose semble cependant acquise : Pauline était nymphomane comme l'atteste la lettre confidentielle qu'adressa le 22 avril 1807 Jean-Noël Hallé, membre de L'Institut et premier médecin ordinaire de Napoléon au docteur Peyre, médecin personnel de Pauline Bonaparte à la suite d'un examen partiqué la veille. En voici un large extrait :

Mon cher confrère,

"J'ai continué de réfléchir sur l'état dans lequel j'ai trouvé Son Altesse (Pauline), et dans lequel nous l'avons trouvée hier. Cet état est celui d'une affection hystérique (rappelons que le mot hystérie est dérivé du mot utérus !) 

La matrice était moins sensible, mais l'était encore ; les ligaments conservaient encore l'impression de cette douleur d'irritation pour laquelle nous l'avions fait mettre dans le bain jeudi dernier.

Les spasmes que j'ai vus dans les bras étaient des spasmes hystériques, la douleur de la tête était hystérique. L'aspect général est celui de l'abattement et de l'épuisement.

Ce n'est point là une inflammation ordinaire, l'état inflammatoire que nous avons vu n'était que passager. L'état habituel et constant est un état d'excitation de l'organe utérin, et cet état soutenu et continu peut devenir fâcheux. 

Voilà le mal ! J'ai touché les causes en parlant à demi-mot à la princesse, jeudi dernier. J'ai accusé les douches internes, et j'ai parlé d'une manière générale de tout ce qui portait de l'irritation sur la matrice, de quelque nature qu'il fût ! Je crois avoir été entendu, mais j'ai peur de ne pas l'avoir été assez. (...) On ne peut pas toujours accuser la douche et son tuyau, il faut bien supposer dans une femme jeune, jolie, sensible, solitaire, et qui s'épuise visiblement, une cause subsistante de cet épuisement. 

Quelle que soit cette cause, il est temps et plus que temps de l'écarter. J'ai vu des femmes victimes de pareilles faiblesses, elles ont toutes commencé comme cela "

Voyez comme les choses étaient joliment dites et enveloppées : Si je reprends les passages que j'ai repérés en caractères gras : 

1) L'état habituel de Pauline était d'être sexuellement excitée et d'avoir envie de baiser.

2) Pour tenter de calmer ses désirs, elle se faisait des lavements vaginaux.

3) Comme élle était seule, elle passait son temps à se masturber et ces séances de plaisir solitaire étaient la cause principale de son épuisement. 

De Pauline, il nous reste quelques portraits comme cette toile de Robert Lefèvre, datée de 1809...

... et surtout  "Vénus Victrix" la célèbre sculpture en marbre de Canova pour qui Pauline avait posé nue entre 1805 et 1808 (et franchement, l'envers vaut l'endroit !) 

Ajoutons pour terminer que Pauline Bonaparte, épouse Borghèse, mourut à Florence le 9 juin 1825 (elle allait avoir 45 ans !)

A comme abricot

La recette du jour : Abricots au sirop 

Ingrédients : 8oo g d'abricots, 250 g de sucre en poudre, 5 cl d'alcool (rhum ou kirsch), 20 cl d'eau

Dénoyautez les abricots puis cassez une dizaine de noyaux pour en extraire les amandes que vous mettez à tremper dans l'alcool quelques heures.

Préparez un sirop en faisant bouillir ensemble l'eau et le sucre. Placez les abricots dans le sirop puis laissez-les cuire 5 minutes à petits bouillons.

Laissez refroidir le sirop puis retirez les abricots et placez-les dans un plat.

Faites épaissir le sirop à feu doux. Après quelques minutes, ajoutez l'alcool parfumé aux amandes d'abricots (sans les amandes) puis laissez refroidir.

Nappez les abricots avec ce sirop et servez aussitôt.

"Villa Ferjac"

chapitre 6

Ma relation amoureuse avec Valérie fut à la fois plus frustre et plus riche que celle que j’avais vécue avec Clara. Alors que Clara aimait habiller l’amour de fantasmes – cela allait du porte-jarretelles au préservatif aromatisé, en passant pas les accessoires en latex – Valérie se contentait d’être intégralement nue et consentante. Elle avait le ventre châtain et bouclé, tout comme les aisselles et sa chevelure opulente. Elle aimait que je lui caresse le pointe des seins et le bas des reins, que je l’embrasse dans le cou, juste sous l’oreille, que je passe ma main tout doucement entre ses cuisses entrouvertes, que je prenne et que j’excite son clitoris entre mes lèvres pincées, que je lui maintienne les jambes très écartées pendant que je lui léchais la chatte et le trou du cul, que je lui dise que c’était bon quand elle me prenait en bouche, que je la pénètre à fond, que je la fasse jouir plusieurs fois de suite, que je me retire de son con tout luisant de son plaisir pour la lui mettre par derrière, que j’éjacule en grognant de bonheur, qu’on recommence en pleine lumière, la fenêtre ouverte… Elle aimait tout ça et aussi se regarder nue dans le miroir en prenant la pose tout en se caressant du bout des doigts.

Début juillet, le matin de notre départ pour un séjour de trois semaines en Toscane, M. Bertholet nous accompagna jusqu’aux grilles du portail qu’il referma derrière nous. Il nous adressa un dernier signe de la main. Je ne devais jamais le revoir.

Malgré le charme de la vie florentine, malgré la splendeur des marbres de la chapelle des Médicis, ce voyage tourna rapidement au désastre. Valérie me reprochait sans cesse mes silences et d’oublier trop souvent sa présence ; je supportais mal ses bavardages et ses fréquentes haltes devant les vitrines des maroquiniers. En fait, nous n’avions jamais vraiment vécu ensemble, je veux dire tous les deux. Nous ne connaissions que l’intimité trompeuse du lit. Notre réelle séparation eut lieu à la Galerie des Offices, devant l’Annonciation de Botticelli ; comme je restais en admiration devant le tableau, fasciné par le damier rouge et blanc du dallage aux pieds de la Vierge et de l’Archange, Valérie me chuchota à l’oreille :

- Je continue toute seule… On se retrouve plus tard.

Ce fut ainsi qu’elle quitta ma vie, comme l’avait fait Clara trois années auparavant.

Je poursuivis seul le voyage.

De retour à la villa Ferjac, j’ai trouvé les portes verrouillées, les persiennes closes, la maison désertée. Dans la bibliothèque, tous les livres étaient rangés, en bon ordre, et il ne restait sur le bureau de chêne qu’une simple feuille de papier blanc, sans le moindre mot d’explication. Quelques cintres avaient été jetés sur le matelas de la chambre mauve dont l’armoire ouverte à deux battants découvrait ses étagères vides. Un léger voile de poussière semblait s’être posé sur la table de chevet où le réveille-matin avait cessé de battre la mesure.

Après de multiples coups de téléphone désemparés, j’ai fini par retrouver la trace de M. Bertholet. Selon le notaire, dès le lendemain de notre départ, il avait demandé à être admis dans la maison de retraite où sa place était réservée depuis la vente de la Villa Ferjac. Il y était décédé cinq jours plus tard, victime d’une paisible crise cardiaque. Il y avait dans la voix du notaire comme un reproche à peine voilé.

à suivre...

"Villa Ferjac"

chapitre 4

Chaque jour des trois années qui suivirent vit se renouveler avec le même bonheur la magie de notre rencontre.

J’avais investi les deux étages supérieurs, laissant à M. Bertholet  le libre usage du rez-de-chaussée. En fait, il ne quittait guère la bibliothèque que pour aller prendre du repos dans une chambre exiguë dont l’unique fenêtre donnait sur le jardin.

Dès que mon travail m’en donnait le loisir, je rentrais le midi pour déjeuner avec M. Bertholet. Nous étions servis par une jeune femme au visage niais qui arrivait chaque matin à neuf heures précises. Outre la préparation du repas, elle était aussi chargée des provisions et des tâches ménagères au rez-de-chaussée. M. Bertholet prétendait qu’elle s’appelait Marie. En trois années, je ne l’ai jamais entendue prononcer le moindre mot. Elle nous apportait les plats avec un sourire indifférent, vaguement stupide, comme si elle traversait l’existence en état d’hypnose.

Malgré les assiettes en faïence aux somptueux motifs d’un rose profond, malgré les couverts en argent et la nappe brodée, M. Bertholet ne prenait place à table qu’avec réticence. Il mangeait peu, sans précipitation, sans la moindre émotion. Un jour où je manifestais ma joie devant une coupe de fraises melba, il coupa court à mon enthousiasme :

- À votre place, je relirais Epicure. Vous avez dû en faire une lecture un peu trop rapide.

De nouveau seuls après le départ de Marie, quelle que fût la saison, nous ne manquions pas de faire une promenade paresseuse dans le parc sans toutefois nous approcher du portail donnant sur la rue… Tout en marchant à pas menus, M. Bertholet me contait l’histoire d’un homme politique remarquable de la Rome antique, comme celle de Lucius Papirius-Cursor, cinq fois consul, deux fois dictateur, et qui obtint à trois reprises les honneurs du triomphe après ses victoires face aux Samnites ; ou l’ironie du destin de Aulus Gabinius, homme lige de Pompée, tribun de peuple de 69 av J.C, consul en 58, qui avait condamné Cicéron à l’exil avant d’être défendu par sa propre victime…

Parfois, la pluie et le vent mêlés nous contraignaient à trouver refuge dans la serre où, sous les hautes fougères arborescentes qui se gorgeaient de lumière, il nous arrivait de découvrir la robe jaune et noire d’une salamandre et d’écouter les points d’exclamation d’un crapaud décidément invisible. M. Bertholet avait renoncé depuis longtemps aux plantes potagères et aux arbres fruitiers. Aussi le parc et le jardin étaient-ils livrés à la fantaisie des roses trémières, à l’étreinte des lierres et des clématites, à l’ivresse des sauges aux feuilles de velours pâle…

Aux premiers dimanches de printemps, nous descendions jusqu’à la mer. Seule concession de M. Bertholet au monde extérieur, nous marchions quelque temps au bord des vagues. De la pointe de sa canne, il traçait sur le sable humide un long trait continu que nous suivions au retour comme un fil d’Ariane entre les traces de nos pas inversés… Un jour où nous avions dû contourner une famille en train de pique-niquer bruyamment au pied de la digue, assise en cercle autour de sacs en papier éventrés et de boîtes multicolores de boissons gazeuses, il me dit malicieusement :

- Cela me fait penser qu’il faudra que je vous raconte la vie de Papirius Crassus, consul en 434 av J.C, et aussi celle de Valérius Poplicola au siècle suivant…

Puis, il se mit à rire. C’était la première fois que je le voyais ôter son masque austère. Le sourire plissait ses paupières derrière lesquelles s’effaçait son regard, découvrait ses dents de vieillard. J’aurais pu en être effrayé, mais cet éphémère accès de jovialité et d’humour me remplit d’une tendresse respectueuse et définitive.

 Dès notre retour à la Villa Ferjac, M. Bertholet se retirait dans ce qu’il appelait ses appartements. Pour tout dîner, il emportait une pomme, parfois un yaourt. Je gagnais le premier étage où je me laissais aller aux plaisirs solitaires et faciles de mon écran de télévision.

à suivre...

"Villa Ferjac "

Chapitre 2

Au cours de l’unique visite de la maison, quelques semaines avant la signature de l’acte de vente chez le notaire, je rencontrai enfin le propriétaire des lieux. Il était installé au rez-de-chaussée, dans une vaste pièce sombre. Sous la fenêtre, le bureau se nourrissait de toute la lumière du jour. Tout autour, les murs étaient tapissés d’ouvrages aux reliures de cuir odorant, à tel point que j’eus l’étrange sensation de pénétrer dans un immense sac à main. M. Bertholet m’avait tendu une main osseuse et froide.

- Je vous trouve bien jeune pour vous encombrer d’une telle maison ! dit-il sans me regarder.

Assis au bureau devant deux livres ouverts, il écrivait.

- Maître Guyot vous a-t-il bien expliqué les conditions de vente ? reprit-il en posant son stylo au bord d’une page encore vierge.

Il se tourna vers moi. Dans le contre-jour brillaient ses yeux fatigués.

- Si j’ai bien compris, la maison est vendue meublée… Je m’engagerais à acheter l’ensemble, même la vaisselle, je crois.

- C’est cela ! À l’exception de mes effets personnels, bien entendu.

- Et il vous est indifférent de vous séparer de vos livres, de ces tableaux aux murs du salon ? Vous savez, si c’est une question d’argent, on peut trouver un arrangement… Je ne voudrais pas avoir l’impression de vous dépouiller.

Mais il ne me regardait plus, paraissait même ne plus m’écouter.

- Tout. Je vends tout, répéta-t-il avec conviction.

Devant mon désarroi, le notaire tint à me rassurer. Il m’attira un peu à l’écart.

- M. Bertholet reste seul, sans famille… C’est, comment dire, un original, une sorte d’antiquité, si vous préférez.

- Et après, où va-t-il s’installer ?

Le notaire avait haussé les épaules, évoquant une possible maison de retraite, quelque part dans le Sud… De toute évidence, il n’en savait rien.

Notre seconde rencontre eut lieu un mois plus tard, dans l’étude feutrée de Maître Guyot pour la signature de l’acte de vente. Je vis enfin M. Bertholet en pleine lumière, assis en face de moi, le corps enveloppé dans un lourd manteau de ratine. De ses doigts maigres, il jouait avec une canne à pommeau d’ivoire posée sur ses genoux. Tout en prêtant une oreille distraite à la litanie procédurière du notaire, je regardai ses cheveux clairsemés aux boucles encore sombres, l’arête de son nez busqué, l’arc touffu de ses sourcils qui ombraient ses yeux cernés de rides sèches. Ses lèvres dessinaient une moue dédaigneuse, mais presque souriante, à l’adresse de Maître Guyot qui poursuivait sa lecture minutieuse. Quand il se leva pour la signature, il me parut à la fois très grand et immensément fragile, comme si un simple souffle de vent ou un mot trop brutal eussent suffi à le faire chanceler.

Il me revint alors en mémoire une leçon de latin avec un très vieux professeur que l’on admirait, peut-être parce qu’il semblait venu d’une autre époque, avec ses longs cheveux blancs, ses doigts déformés, ses rides qui lui déchiraient le visage, sa démarche lente et claudicante. Je le vois encore montrer avec sa canne le tableau noir, se retourner, l’œil vif et malicieux, et nous révéler avec un charmant sourire : « Fluctuat nec mergitur ».

à suivre...